9. #2

—Monstruoso, ¿verdad? —No esperó la respuesta, que no habría llegado, por lo demás—. Y a ese joven asesinado... casi un muchacho... era inglés... venía de Londres... Se llamaba...

Seca, árida, cortante de ese modo que penetra y quema el filo de una hoja de papel pasada sobre la piel, resonó tras él una voz:

—Douglas Layng...

Esta vez fue como si De Vincenzi hubiera recibido el contacto de un hierro candente. Se dio la vuelta.

—¿Cómo lo sabe usted?

El abogado Flemington estaba sentado en el diván. Por más que el whisky le hubiera afectado las piernas, debía de tener el cerebro lúcido. Rio. De nuevo con aquella risa suya sarcástica, breve y entrecortada.

—¿Qué se creía?

—Nada. Pero respóndame: ¿cómo sabe que el muerto se llamaba Douglas Layng?

Alzó la mano con el brillante, como para calmarlo:

—He venido a Milán... a este hotel, para encontrar a Douglas Layng... Y temía llegar demasiado tarde. Mi temor, por desgracia, estaba justificado. ¿Es realmente el joven Layng al que han matado?

—Él.

—¡Qué triste!

Y calló. La mujer lloraba. Las lágrimas le corrían silenciosas por las mejillas, dejando surcos visibles sobre la capa de polvos que las cubría.

Flemington se levantó despacio y, con pasos pequeños, perfectamente regulares, fue junto a su esposa y le puso una mano en el hombro.

—Diana... —dijo, y en la voz, que a pesar de todo quería sonar tierna, había más bien el imperativo de una orden que un acento de consuelo—.

Mi mujer tuvo al pequeño Layng sobre las rodillas...

—luego retiró la mano y avanzó hacia el comisario hasta soplarle un tufo de alcohol en el rostro—: Naturalmente, es necesario que arreste al asesino...

—¿Lo conoce?

—¡Maldita sea, sí! Y es indispensable detenerlo...

—¿Qué más teme?

—Todo...

—Bien, será fácil detenerlo, si usted sabe quién es.

—¿Usted cree? —De nuevo dejó oír su risa sarcástica, breve y entrecortada—.

No será fácil, en cambio. Yo puedo decirle quién era, no quién es ahora.

Y en persona nunca lo he conocido. No podría señalárselo, para gritarle: ¡deténgalo!

Es necesario que sea usted quien descubra quién mató a Douglas Layng.

Yo, solo entonces, podré decirle por qué lo mató y por qué lo colgó del cuello de una viga.

Y podré decirle también cuál es el verdadero nombre del asesino, que hoy, naturalmente, se habrá puesto otro...

De Vincenzi lo miraba. Flemington parecía ya en pleno dominio de todas sus facultades. ¿Qué historia fantástica tenía reservada? Todo era fantástico, por lo demás, lo que ocurría. Un sueño de pesadilla.

—El hotel está vigilado en todas las salidas... —murmuró, solo por decir algo, ya que su pensamiento seguía un rumbo muy distinto.

El otro rio, sarcástico, breve, entrecortado. Los nervios del comisario vibraron como cuerdas de violín demasiado tensas.

—Julius Lessinger tenía la costumbre de no salir nunca por las puertas...

Parece una broma mía, ¿verdad? —Se volvió a mirar a su mujer, que se había secado los ojos y había recuperado toda su dignidad rígida y erguida.

Tuvo un gesto de satisfacción. Se frotó lentamente las manos—.

Mi misión, al venir aquí, era la de llevarme de inmediato al joven Layng de vuelta a Londres...

Ahora vendrán otras catástrofes, después de la primera...

—De los propios hechos, más aún que de las palabras de Flemington, se desprendía que al joven Layng lo había eliminado una persona que había iniciado el desarrollo metódico de un plan delictivo, del cual el asesinato del joven inglés no era más que el principio. ¿Contra quién iba dirigido ese plan?

—Ha hablado usted de catástrofes, mister Flemington. ¿Podría decirme qué más teme? ¿Y ese Julius Lessinger que ha nombrado, quién es?

—Si el asesino ya conoce nuestra llegada, y es bastante probable que la conozca, mi mujer y yo estamos amenazados...

Lo decía con perfecta tranquilidad.

—En cualquier caso, el asesino no podía saber que ustedes llegarían esta noche... y no ha sido para darles la bienvenida por lo que ha dejado el cadáver colgando en el rellano del último piso...

Los ojos del inglés tuvieron un destello.

—¿El último piso, dice?... ¡Ah!... ¡Igual que allá!... Ha cuidado los detalles... hasta donde ha podido... Arriba, ¿verdad?... ¡Naturalmente!...

Pero ya no reía, y las mejillas se le habían puesto algo lívidas. La mujer suspiró. De Vincenzi miraba fijamente a Flemington.

—¿No quiere decirme nada más, mister Flemington?

La vacilación fue breve. El hombre negó con la cabeza.

—¡No! Todavía no...

—Tenga cuidado. Aunque no sea esta noche, mañana me veré obligado a hacerle hablar...

Se encogió de hombros.

—Todo en el plazo de veinticuatro horas. Tiene que darse prisa, comisario. Mañana hablaré... si es necesario...

—Como quiera —y De Vincenzi giró sobre sus talones, dirigiéndose a la puerta.

—¿Debemos quedarnos en esta habitación?... No es el lugar más cómodo para que una señora pase la noche...

—Lo siento; pero no tengo elección. Es necesario que nadie los vea, por ahora... y en cualquier caso, aquí dentro podré protegerlos con mayor facilidad.

Rio de nuevo, débilmente.

—¿Quiere decir que pondrá guardias en la puerta?...

—Y bajo esa ventana, en el patio...

Esta vez, Flemington recuperó su risa sarcástica, breve y entrecortada.

—Gracias, sir... De ese modo, también estará seguro de que no saldremos... Pero hágame traer más whisky, se lo ruego...

De Vincenzi salió y, tras cerrar la puerta, giró la llave en la cerradura. Julius Lessinger... O había mentido, o había revelado un nombre que sin duda no era el del asesino. Así lo había dicho él mismo.