CAPÍTULO 4 LA DIETA DE LA HIPOCRESÍA #2

Tropezó hacia el muro de piedra de la terraza, apoyando ambas manos en él y agachando la cabeza. El aire entraba en sus pulmones en jadeos irregulares y desesperados. Jadeaba como un animal cazado. El sudor frío corría libremente por su rostro, empapando el costoso cuello de algodón de su camisa.

—Todo da vueltas —gimió, con voz débil, un susurro asustado, con los ojos cerrados—. Tengo las piernas dormidas. Penélope... me voy a caer.

Me quedé a un paso de él, con el viento nocturno agitando el dobladillo de mi abrigo oscuro.

Lo observé durante unos segundos en la oscuridad.

La humillación. El hombre más poderoso de la iglesia, el León de Judá que sanaba a las multitudes en la televisión, estaba justo ahí, suplicándole a su consultora de imagen que no lo dejara desmayarse en el balcón por culpa de un plato de tilapia sin sal.

La sensación de poder que recorrió mi columna vertebral fue embriagadora. Yo era la dueña de esa fragilidad. Yo tenía el control.

—No te vas a caer, Pastor —dije, con voz de terciopelo oscuro y peligroso—. No te vas a caer porque no te lo permitiré. Acabas de cometer el error de principiante de creerte tu propia mentira. Tu cuerpo exige un precio que tu fe no puede pagar.

Di un paso adelante, entrando en su espacio vital. Extendí mi mano derecha, que había mantenido cerrada desde que pasé por la mesa de los obispos. Abrí los dedos lentamente, revelando mis uñas rojas lo que había robado en medio de la confusión.

En el centro de mi pálida palma descansaba un macaron de frambuesa. Un pequeño disco rojo sangre, hecho de harina de almendras, azúcar cristalizada y relleno de una rica ganache brillante. El equivalente a una bomba atómica de glucosa para su miserable metabolismo.

—Come —ordené, sosteniendo el dulce justo frente a su rostro.

Pedro abrió los ojos. El pánico en sus retinas era real y patético. Miró el pequeño dulce rojo como si yo tuviera en la mano una serpiente de cascabel letal o el mismísimo fruto prohibido del Edén.

—No. —Su voz se quebró, sacudiendo la cabeza en un reflejo pavloviano de negación.

El sudor le resbalaba por la línea de su nariz perfecta—.

No puedo. La junta... las fotos de la campaña del lunes...

retengo líquidos si como azúcar ahora. Pierdo la definición abdominal en un día, Penélope. No puedo.

Su prisión mental era tan grotesca que me daban ganas de vomitar. Estaba al borde de un colapso circulatorio, a pocos minutos de sufrir un síncope vagal, y su mayor temor no era la muerte ni Dios. Era perder su "definición abdominal" para la campaña publicitaria de los filisteos.

El cinismo se apoderó de mí por completo.

Me acerqué aún más, desvaneciendo la distancia entre nosotros.

Mi brazo rozó su hombro macizo y tenso. Llevé mi mano libre, la izquierda, a la nuca de su cuello.

Mis dedos se hundieron en la línea perfecta de su corte de pelo fresco, agarrando sus oscuros mechones con firmeza posesiva, sintiendo el calor febril de su piel.

Pedro se estremeció de pies a cabeza ante mi toque. Un escalofrío violento que no tenía nada que ver con la temperatura exterior.

—Mírame —le susurré al oído; la cercanía hizo que mis labios rozaran su lóbulo.

Su respiración se atascó—. La junta no está aquí.

Tu rebaño hipócrita no está aquí. A Dios no le importan tus malditas líneas abdominales.

Solo estoy yo, Pedro. Solo yo. Y te estoy diciendo que te vas a comer esto antes de que tu cerebro se apague.

Moví mi mano derecha, llevando el macaron a la altura de su boca entreabierta y reseca.

La vacilación duró una eternidad. Era la antigua guerra entre la penitencia del nazareo y la carne implorando piedad. El terror del pecado estético.

Pero un nivel extremadamente bajo de azúcar en sangre rompe cualquier dogma. La biología nunca se inclina ante la teología.

Lentamente, como un hombre hipnotizado, no levantó la mano para tomar el dulce. Simplemente se inclinó hacia adelante, obedeciendo el comando de mi voz y el agarre de mis dedos en su nuca. Sus labios secos tocaron las yemas de mis dedos. Mordió el dulce directamente de mi mano.

Sentí el suave impacto de sus dientes perfectos contra la superficie crujiente de la cáscara de almendra. La dulce ganache cedió.

Cuando la primera sacudida de azúcar, grasas y sabor a frambuesa golpeó las papilas gustativas de Pedro, la reacción fue devastadora.

Sus rodillas cedieron ligeramente y tuvo que apoyarse más pesadamente en la pared.

Cerró los ojos. Un gemido estrangulado, ahogado en el fondo de su garganta, desgarró el aire nocturno.

No era un sonido de alivio; era el sonido de un clímax culpable, absoluto y obsceno.

Era el sonido de la restricción brutalizada por el placer.

Seguí sus expresiones en la oscuridad. La punzante tensión de su mandíbula se derritió al instante.

Su cuerpo, alimentado por el primer pico de glucosa en meses, se relajó como si le hubieran quitado el peso del mundo de encima.

Su respiración volvió a un ritmo constante, y la palidez mortal comenzó a dar paso al color natural de la vida.

Masticaba lentamente, desesperadamente, con los ojos cerrados, saboreando las últimas migajas en sus labios. Era solo una galleta francesa rellena de mermelada, pero a aquel monje culturista le acababa de dar la hostia más profana y deliciosa de toda su existencia.

La sensación de haberlo sometido, mientras comía de mi mano como un león domesticado, me inundó de una oscura euforia. Todavía no estaba cediendo a la lujuria. Estaba cediendo a la debilidad fundamental del hambre humana. Y yo poseía la comida.

Abrió los ojos lentamente. Los mareos habían pasado. El choque de adrenalina y azúcar en sangre lo había despertado a la realidad de la fría terraza. Miró su propio rostro reflejado levemente en el cristal oscuro de las puertas. Luego, sus ojos oscuros descendieron hacia los míos.

La defensa del "Pastor" había desaparecido, al igual que el muro moral del héroe.

La armadura del traje italiano de repente pareció un disfraz extremadamente caro que ya no soportaba llevar puesto.

Había, justo ahí, solo un chico asustado, exhausto, eternamente en deuda con la mujer que lo había salvado de la vergüenza.

Su pecho subía y bajaba. No se apartó de mi cuerpo.

—Gracias —la palabra salió como un suspiro, una admisión de fracaso derrotada, con los ojos fijos en los míos.

No respondí con afecto. Yo no era su amable salvadora. Mantuve la mano en la nuca de su cuello un segundo más, acariciando los mechones de pelo en la base del cuello, el "secreto" de su fuerza.

Esbocé una pequeña sonrisa, una sonrisa de la que solo la oscuridad fue testigo. Estaba alimentando a la bestia. Pero no lo hacía por compasión. Lo hacía metódicamente.

El pecado es una pendiente resbaladiza. Comienza con romper la dieta.

Un pequeño límite cruzado en la oscuridad.

Una confesión silenciosa de que la carne necesita ser salvada.

Y yo era lo suficientemente inteligente como para saberlo: para devorar el alma de un hombre que se cree inmaculado, el primer paso es, siempre, enseñarle a su paladar a desear el sabor de la suciedad que tienes para ofrecerle.

El primer mechón de pelo del gigante acababa de caer, dulcemente, junto con las migajas de un macaron robado. Y él no había sentido absolutamente ningún dolor.