Capítulo 7

Salí de ese pasillo con la garganta apretada y el corazón latiendo como un tambor furioso dentro del pecho.

Mis pasos fueron demasiado rápidos para parecer naturales, pero lo suficientemente lentos para no llamar la atención.

Tenía que parecer entera, profesional e imperturbable, aunque todo en mí gritara lo contrario.

El olor de su perfume seguía pegado a mi piel, aunque no hubo ningún contacto. Era un fantasma molesto, como el recuerdo de un error que daría cualquier cosa por borrar. Matteo Ferraro…

¡Maldito!

Arrogante, insoportable, y aun así con esa mirada condenada que atravesaba cualquier armadura.

Era el retrato perfecto del hombre que todas las mujeres deberían aprender a evitar antes siquiera de la pubertad: frío, hermoso y muy venenoso.

El tipo de hombre que destruye todo lo que toca y luego se va pensando que hizo un favor.

Salí de la sala de reuniones intentando parecer entera.

Volví a la cafetería de la agencia, donde algunos colegas aprovechaban la pausa para servirse café o intercambiar conversaciones triviales.

Era mi refugio inmediato, el único lugar donde podía respirar sin parecer débil.

Me apoyé en el mostrador y llené un vaso con agua, tratando de mantener las manos firmes.

Las voces a mi alrededor sonaban como ruido blanco [2] .

Marina hablaba de algunos ajustes en el diseño, cerca de la cafetera, mirándome con atención disimulada.

Todo en mí parecía al borde de estallar.

Tragué el impulso de gritar, de golpear algo, de lanzar el vaso contra la pared y gritar para que todos escucharan que ese italiano hijo de puta había sido el peor error de mi vida.

Pero no lo hice.

Forcé una sonrisa contenida, educada, como si nada hubiera pasado. Como si mi estómago no estuviera revuelto por la rabia y la impotencia. Como si la sola presencia de él no me recordara todo lo que luché por enterrar.

Porque eso era lo que hacía. Enterraba sentimientos, sofocaba resentimientos, disfrazaba el dolor con eficiencia profesional. No porque fuera fuerte, sino porque no tenía otra opción.

El sueldo de esa agencia pagaba la escuela de Luca, la renta, los medicamentos para la rinitis alérgica que heredó de mí y las cuentas del supermercado que aumentaban cada mes.

Sabía, con la cruda claridad de quien ya tuvo la nevera vacía, que difícilmente conseguiría otro empleo con los mismos beneficios y la misma estabilidad.

Entonces, sí, me tragaba comentarios, miradas y el sabor amargo de haber sido tratada como un accidente descartable por un hombre que fingía no conocerme. Sin embargo, cada vez que veía a Luca dormir, soñando con dinosaurios y golosinas, sabía que valía la pena.

Así que aguantaría que Matteo Ferraro hiciera lo que los hombres como él siempre hacen: venir, mandar, decidir, destruir lo que esté en el camino y luego irse. Cuando él se fuera, mi vida volvería a la normalidad… eso era todo lo que quería.

—¿Estás bien?

La voz apareció a mi lado izquierdo, baja, casi cómplice, pero no dejó de hacerme estremecer. Levanté los ojos del vaso con esfuerzo, tratando de encontrar una sonrisa que no sonara falsa.

Rafael estaba apoyado en el mostrador junto a mí, con un vaso de café en la mano y una ceja arqueada, como quien ha visto más de lo que me gustaría admitir.

—Estás un poco roja, Priscilla. ¿Todo bien? ¿El italiano te presionó mucho en la reunión?

Solté una risa débil. Era la forma más fácil de escapar.

—Nada de eso —dije, tomando un sorbo de agua y evitando su mirada—. Solo tengo calor. Esa sala es un horno.

—Ajá... —Bebió un sorbo de café sin apartar la vista de mí—. ¿O será que estás roja porque es la segunda vez que te llama para hablar… así, a solas?

El aire se me atoró en la garganta. Giré la cara despacio y lo miré con firmeza.

—Rafael, no empieces…

Él sonrió, casi divertido, pero había algo demasiado perturbador en esa mirada. Un tono de quien disfruta hurgar donde no lo llaman, encontrando gracia en la incomodidad ajena.

—Solo me parece curioso, Priscilla. El hombre apenas llegó a Brasil y ya insiste con tu compañía. Tiene pinta de quien no pierde tiempo… ni oportunidades.

—¿Y qué tiene que ver eso conmigo? —respondí más alto de lo que pretendía, sintiendo que las palabras cortantes escapaban antes de que pudiera contenerlas—. ¿Solo porque es rico y habló conmigo, piensas que pasa algo?

El silencio que siguió fue casi incómodo.

Rafael me miró como si hubiera exagerado demasiado. Su sonrisa se desinfló lentamente y el vaso de café bajó en un movimiento controlado.

El arrepentimiento me golpeó como un puñetazo.

—Rafael —suspiré, pasando la mano por mi frente—. Perdón. No quise hablarte así. Solo estoy… agotada. Dormí mal. Es injusto agarrármelas contigo.

Asintió con un gesto breve, aún midiéndome con ese aire a medio camino entre lo divertido y lo serio.

—Está bien. Sé que el ritmo aquí no da tregua. Solo… cuídate para no quemarte, Priscilla. Estos tipos no juegan cuando trabajan. Si te eligen para algo más que lo profesional, después tú eres la que queda con la reputación manchada.

Tragué la incomodidad con el agua, sintiendo cómo ese peso se hundía en el estómago como una piedra. Rafael no tenía idea de lo cerca que estaba de quebrarme…

—Gracias por preocuparte —murmuré, más contenida—. Solo necesito unos días. Ya se me pasará.

Él sonrió, pero había menos ligereza y un subtexto difícil de descifrar.

—Cualquier cosa, sabes dónde encontrarme. Si quieres inventar una excusa para salir de aquí y respirar, podemos fingir “una visita urgente a un cliente” en la esquina, tomar un café y nadie se da cuenta.

Reí, esta vez de verdad, a pesar de todo.

Aunque su cercanía me molestara, era al menos un recordatorio de que, en esa agencia, alguien estaba mínimamente dispuesto a prestarme atención, aunque fuera por las razones equivocadas.

Solo tenía que aguantar hasta que Matteo se fuera.