Capítulo 1 #3

Su actitud agradable y pícara apenas se dejaba ver últimamente.

En cambio, estaba tan de mal humor que era imposible saber si había que tomarse en serio sus exageradas amenazas.

Su última diatriba había sido la peor. Y lo único que impedía que su propia ira volviera a crecer era saber lo furiosa que se pondría Annora al enterarse de que él había desobedecido sus deseos de tomar la ruta más corta hasta Logan’s y, en su lugar, había elegido un camino más tortuoso.

Y ella solo tendría que culparse a sí misma por su ira.

Annora sabía lo que pasaba cuando alguien le exigía algo. Lo sabía por experiencia propia.

Cuando se supo que el sacerdote de Kincaid necesitaba ayuda —concretamente la suya— y Tavish no se había subido inmediatamente a un caballo y se había marchado, Annora había llegado a la conclusión correcta de que él nunca tuvo intención de ir.

Pero el hecho de que no estuviera dispuesto a hacer el viaje personalmente no significaba que no tuviera pensado enviar a alguien para ayudar al sacerdote. ¿Pero escucharía Annora a la razón? No.

Sabía que él estaba muy ocupado preparando pieles para convertirlas en vitela.

Interrumpir a mitad de camino ese proceso minucioso y laborioso para ir al norte a ayudar al padre Lanaghly le había costado perder tres vitelas muy necesarias para su viaje de primavera.

Pero a Annora no le había importado. Para ella, su viaje quedaba a meses de distancia y, por lo tanto, tres vitelas eran una pérdida insignificante.

La necesidad del padre Lanaghly, sin embargo, era importante. De una importancia monumental.

Tavish no estaba de acuerdo. Era perturbador saber que un pequeño priorato se había incendiado y ya no era habitable, y aún más desalentador saber que habían muerto dos personas.

Pero la Iglesia ya estaba en proceso de trasladar a las monjas y los artefactos no dañados a una abadía más grande y consolidada en las Tierras Bajas.

A Tavish no le importaban en absoluto unos pergaminos religiosos sin interés que hubieran sobrevivido milagrosamente a un incendio.

Le molestaba enormemente que, por ser muy inteligente y tener muchos pergaminos y libros escritos, la gente diera por sentado que quería leer cualquier cosa.

Quizá en su juventud eso hubiera sido cierto, pero nunca había aspirado a ser un erudito que devorara cualquier tipo de conocimiento cada vez que tuviera la oportunidad.

De entre todos sus hermanos, quizá fuera él quien más valoraba el conocimiento escrito; sin embargo, eso no significaba que fuera el único capaz de proteger unos documentos religiosos.

Cualquiera podía meterlos en una caja, un baúl o una bolsa.

¿Tan difícil era eso? Incluso Lachlan podía llevar a cabo tal hazaña, y ya estaba en el norte visitando a Logan.

Por otra parte, ¿por qué necesitaba el padre Lanaghly pedir ayuda en absoluto?

Era tan capaz como cualquiera de transportar unos pergaminos y mantenerlos a salvo del mal tiempo.

En lugar de ver la lógica de sus argumentos, bastante sencillos, Annora se había puesto muy nerviosa y le había dado una orden enérgica: que cabalgara hacia el norte, a casa de Logan, inmediatamente y ayudara al padre Lanaghly, o se enfrentaría no solo a su ira, sino también a la de Lachlan cuando este regresara.

Su hermano mayor, Lachlan, sin duda se habría enfurecido.

No porque Tavish hubiera hecho nada malo, sino porque, al igual que muchos en el castillo de Kincaid, la preocupación de su hermano por su esposa y su estado emocional cada vez más frágil iba en aumento.

Lachlan casi ni siquiera había hecho el viaje a Logan y, al marcharse, había dejado claro que confiaba en ciertas personas para velar por su felicidad.

Eso incluía a Tavish, especialmente si el clan iba a proporcionarle algunos pergaminos preciosos para su próximo viaje.

A lo largo del verano, las escaramuzas entre los MacCoinnich y sus vecinos habían ido aumentando tanto en número como en violencia.

Hasta el momento, ninguna había involucrado a los Kincaid.

Tanto Logan como Lachlan querían que las cosas siguieran así.

Esa era la razón por la que su hermano se había ido al norte a pesar del comportamiento errático de Annora.

Lachlan había convocado una reunión para discutir las posibles razones detrás del aumento de la actividad y si había algún motivo para que el clan Kincaid se preocupara.

La respuesta determinaría si Lachlan enviaba más soldados al norte para apoyar al ejército de Logan.

Tal movimiento no pasaría desapercibido y, en sí mismo, podría crear tensiones donde aún podían evitarse. Por eso, la cautela era clave.

Tavish comprendía la importancia de esas conversaciones, pero sabía que no sería de ninguna ayuda en ellas.

La mejor manera en que podía apoyar a su hermano no era con la espada y, desde luego, tampoco en una negociación, sino con información.

Esto sorprendía a algunos, ya que a menudo expresaba sus opiniones con bastante franqueza.

A la mayoría de las mujeres que conocía les molestaba ese rasgo de su carácter, pero en su opinión, ese era problema de ellas.

A Tavish le gustaba cómo era y, desde luego, no iba a cambiar solo para que una mujer se sintiera a gusto.

Tavish también era muy consciente de que no era la persona más inteligente del mundo. Ni por asomo. Tampoco sentía una necesidad imperiosa de serlo. La idea le resultaba casi tan irritante como ridícula.

En cuanto Tavish terminó de aflojar el último nudo de la cuerda, el cadáver cayó al suelo.

Un fuerte crujido indicó que varios huesos se habían roto a pesar de la corta caída.

Tavish empujó la gran masa con el pie para que el hombre quedara boca arriba.

Le había llevado casi dos días llegar desde el pequeño lago hasta Fàire Creachann y, en ese tiempo, el cuerpo había pasado de estar flácido a rígido y de nuevo a flácido.

En un par de días ya no sería reconocible, pero por el momento se parecía mucho a como estaba en el momento de su muerte, salvo por el tono amarillento y algo verdoso que estaba adquiriendo su piel.

—¿Lo reconoces? —preguntó Tavish, mirando a su hermano.

—No —respondió Logan mientras agitaba la mano delante de la cara—.

En las últimas horas, el olor ha pasado de ser muy desagradable a francamente nauseabundo.

¡A shaoghail! Es como oler queso podrido hecho de heces.

Gracias a Dios que te quedaste fuera de las murallas del castillo.

Elle me despellejaría si tan solo lo oliera. El hedor va a durar días.

—¿Has visto alguna vez a un joven con el pelo y la barba de un rojo muy vivo? ¿Alto y delgado?

De nuevo, Logan negó con la cabeza.

—Hay algunos pelirrojos en el pueblo, pero ninguno se ajusta a esa descripción.

Tavish bajó la vista hacia el hombre muerto y luego, con la punta de su espada, le ajustó el sucio tartán para poder verlo mejor.

—No lo reconozco. ¿Y tú?

Logan frunció el ceño mientras se inclinaba para mirar mejor.

—No, pero hay tantos clanes pequeños justo al sur de aquí…

Miró a Dugan, su comandante y segundo al mando de los asuntos del clan.

—Tú sabes más de ellos que yo, ya que sales a caballo a nuestras fronteras con regularidad. ¿Reconoces al hombre o el tartán?

Dugan se inclinó y estudió el rostro del hombre durante varios segundos mientras contenía la respiración. Convencido de que nunca lo había visto antes, dio varios pasos atrás y exhaló.

—No lo conozco y, por su complexión, nuestra gente habría dicho algo si hubieran visto a alguien que se ajustara a su descripción durante mis visitas.

Tavish hizo una mueca. Realmente había pensado que Logan tendría al menos alguna idea de quién era aquel hombre.

—¿Y qué hay del tartán?

Dugan negó con la cabeza.

—Aunque hay varios clanes pequeños a lo largo de la costa, la mayoría se han alineado con nosotros, los MacLeoid o los MacCoinnich. Y ya conoces los colores de ambos. No es de por aquí.

Tavish asintió. Los colores de los Kincaid —verdes y azules oscuros acentuados con colores vivos como el dorado, el rojo y el burdeos— eran bien conocidos en todas las Highlands, pero también lo eran los tartanes de los MacLeoid y los MacCoinnich.

Los tres tenían orígenes similares, pero MacCoinnich no tenía líneas doradas ni burdeos.

En cambio, el tartán tenía una prominente línea blanca que delineaba cada cuadrado.

Las líneas de los MacLeoid eran de color rojo y amarillo vivos.

El hombre que tenían delante vestía un tartán con colores predominantemente mostaza y marrón. Pocos clanes se alejaban del verde, el azul y el rojo, y él no recordaba haber visto en todos sus viajes uno de ese color.

¿Quién eres?, pensó Tavish.

—Quizá sea irlandés —murmuró Dugan encogiéndose de hombros.

Logan asintió.

—Sin duda, un mercenario.

Tavish cruzó los brazos.

—Reconoció tanto mi apellido como el de los Kincaid. Sin embargo, se sorprendió al descubrir que el hombre al que buscaba era yo. Puede que simplemente estuviera en el lugar equivocado en el momento equivocado.

Logan se rascó la barbilla.

—No hemos tenido ningún problema cerca del lago Coire Fionnaraich que yo recuerde, y nadie va por allí. Es de difícil acceso, y las aguas son desagradablemente frías incluso en verano. No me imagino a quién estaba buscando.