35. Scarlett #2

Mira hacia abajo a la herida, luego vuelve a mirarme a mí y, por primera vez desde que la conozco, parece humana. Asustada y confundida. Como si no pudiera creer que esto esté pasando de verdad.

—Tú... —empieza.

Le disparo otra vez.

Al centro de masa esta vez, tal como me enseñó Dante. La bala le impacta en el pecho y ella tropieza, su espalda choca contra el altar y las piernas le fallan.

Se desliza por la piedra, dejando un rastro de sangre tras ella, abriendo y cerrando la boca como si intentara decir algo pero no encontrara las palabras.

Debería parar. Se está muriendo. Se ha acabado.

Pero vuelvo a pensar en esas cinco chicas. En Luca gritando por mí. En el último aliento de Marco. En seis años mirando por encima del hombro, seis años de pesadillas, seis años de tener miedo a vivir mi propia vida porque esta mujer y su marido decidieron que yo era una propiedad.

Aprieto el gatillo una vez más.

El tercer disparo le da en algún lugar de la parte superior del pecho e Isabella Marchetti deja de moverse. Tiene los ojos abiertos, mirando a la nada, con esa sonrisa gélida habiendo desaparecido por fin de su rostro para siempre.

Está muerta.

La mujer que acechó mis pesadillas durante seis años está muerta en el suelo de la catedral, y soy yo quien la ha matado.

Me quedo allí de pie temblando, con el arma pesada en las manos y los oídos pitando por los disparos. No puedo moverme, solo puedo mirar el cuerpo de la mujer a la que acabo de asesinar.

Porque eso es lo que es esto. Un asesinato. Puedo llamarlo justicia o defensa propia o protección de mi familia, pero al final del día, apunté con un arma a otro ser humano y apreté el gatillo hasta que dejó de respirar.

Ahora soy una asesina. Igual que Dante. Igual que todos los hombres que han muerto esta noche en esta catedral.

El arma tiembla en mi agarre. O quizá soy yo la que tiembla. Ya no sé distinguirlo.

Entonces Dante aparece allí.

Se acerca a mí despacio, con cuidado, como si se aproximara a un animal herido. Su mano cubre la mía sobre la pistola, cálida y firme, y me suelta los dedos con suavidad.

—Ya la tengo —dice en voz baja—. Te tengo. No pasa nada.

—La he matado.

—Lo sé.

—Le he disparado tres veces.

—Lo sé.

—Está muerta por mi culpa.

Aparta el arma y me rodea con sus brazos, apretándome contra su pecho. Debería apartarlo. Debería mantenerme en pie por mí misma. Pero no puedo. Hundo la cara en su hombro y dejo que me sostenga porque creo que mis piernas ya no funcionan.

—Has hecho lo que había que hacer —dice, con voz grave y constante en mi oído—. Ella nos habría matado a todos. A Luca, a ti, a mí, a todos. Has protegido a nuestra familia, Scarlett. Eso no es asesinato. Eso es supervivencia.

—No me parece supervivencia.

—Nunca lo parece. No la primera vez.

Me aparto lo suficiente para mirarle a la cara. Hay sangre en su mejilla y agotamiento en sus ojos, pero también algo más. Orgullo y respeto.

—No soy la misma persona que era hace seis años —digo, y no estoy segura de si se lo digo a él o me lo digo a mí misma.

—No. No lo eres.

—No sé si eso es bueno o malo.

—No es ninguna de las dos cosas —me acuna la cara con las manos, obligándome a sostenerle la mirada—. Es simplemente lo que ha pasado. Has sobrevivido. Te has adaptado. Te has convertido en alguien que puede proteger a la gente que ama. Eso no es debilidad, Scarlett. Eso es fuerza.

—¿Entonces por qué siento como si hubiera perdido algo importante?

No responde. Quizá porque no tiene una respuesta que dar, o porque él perdió eso mismo hace tanto tiempo que ya no recuerda qué se sentía al tenerlo.

A nuestro alrededor, el tiroteo va cesando.

Los últimos efectivos de Isabella están cayendo o huyendo; mis oídos perciben disparos dispersos y órdenes gritadas mientras los hombres supervivientes de Dante terminan el trabajo.

La catedral por fin se va quedando en silencio por primera vez desde que empezó esta pesadilla.

—Luca —digo de repente, con el pánico atravesando el estupor—. Necesito verlo. Necesito asegurarme de que está bien.

—Está a salvo. Los hombres lo están trayendo ahora.

—Pero necesito verlo. Necesito abrazarlo. Necesito...

—Lo sé —Dante me coge de la mano—. Vamos.

Caminamos juntos a través de la carnicería, pasando por encima de los cadáveres, evitando lo peor de la sangre. Mis piernas siguen temblorosas, pero Dante me mantiene erguida, con su agarre firme y cálido.

En algún lugar detrás de nosotros, el cuerpo de Isabella se está enfriando en el suelo de la catedral. No miro atrás.

La chica de diecinueve años que solía ser nunca se habría imaginado este momento. Nunca habría creído que pudiera sobrevivir a algo así. Nunca habría pensado que podría apretar un gatillo y quitar una vida.

Pero esa chica ya no está. Hace años que se fue, reemplazada pieza a pieza por alguien más duro, alguien más feroz, alguien capaz de ejercer la violencia cuando las personas a las que ama se ven amenazadas.

No sé si eso me hace más fuerte o simplemente diferente. No sé si debería llorar por la chica que fui o estar agradecida por la mujer en la que me he convertido.

Lo único que sé es que mi hijo está vivo y a salvo, la mujer que lo amenazaba está muerta y, de alguna manera, contra todo pronóstico, hemos sobrevivido a esta pesadilla.