35. Scarlett

SCARLETT

Marco ha muerto.

Las palabras se repiten en mi cabeza, pero no parecen reales. Nada de esto parece real. Sigo arrodillada en el frío suelo de piedra, con su sangre empapando mis vaqueros y su mano enfriándose en la mía.

Se ha ido. Así de simple.

Luca se aferra a mi cuello, sollozando, con su pequeño cuerpo temblando contra el mío. Debería consolarlo. Debería decirle que todo va a salir bien. Pero no consigo que mi boca articule las palabras porque nada está bien. Nada volverá a estar bien jamás.

A nuestro alrededor, el tiroteo continúa. Sigue muriendo gente y Dante sigue luchando.

Y yo estoy aquí escondida como una cobarde mientras el hombre al que amo lucha por nuestras vidas.

Algo cambia en mi interior, se endurece y se asienta en el lugar donde solía estar el miedo. Marco ha muerto protegiéndonos. Lo ha dado todo para que Luca y yo pudiéramos vivir. No voy a desperdiciar eso.

—Luca —mi voz suena ronca, apenas reconocible—. Cariño, necesito que me escuches.

Él se echa hacia atrás, con la cara surcada de lágrimas y el rostro hinchado. —¿Mamá?

—Necesito que te vayas con estos hombres —gesticulo hacia los dos guardias supervivientes que nos observan con rostros estoicos—. Van a mantenerte a salvo mientras voy a ayudar a D.

—¡No! —su agarre en mi cuello se aprieta—. ¡No me dejes! ¡Por favor, mamá, no me dejes!

—Tengo que hacerlo, cielo. D me necesita.

—¿Pero y si no vuelves? ¿Y si tú...? —No puede terminar la frase. No puede pronunciar la palabra. Pero sé lo que está pensando porque yo también lo pienso.

¿Y si muero aquí arriba, igual que Marco?

Le acuno la cara con las manos y le obligo a mirarme. —Voy a volver. ¿Me oyes? Voy a volver a por ti, y luego nos iremos todos a casa juntos. Tú, yo y D. Pero ahora mismo necesito que seas valiente. ¿Puedes hacer eso por mí?

Está llorando tanto que apenas puede respirar, pero asiente.

—Ese es mi chico —beso su frente, luego sus mejillas y otra vez su frente—. Te quiero más que a nada en este mundo. No lo olvides nunca.

—Yo también te quiero, mamá.

Se lo entrego a uno de los guardias, un chico joven con mirada amable que parece que podría tener hijos propios. —Protegedlo con vuestra vida.

—Sí, señora.

Cojo mi pistola de donde la había soltado antes. Compruebo el cargador. Todavía está a la mitad. Tendrá que ser suficiente.

Mientras los guardias se llevan a mi hijo de vuelta a las catacumbas, me pongo en pie y me enfrento a Isabella. Mis piernas no quieren funcionar. Mis manos no dejan de temblar. La parte racional de mi cerebro me grita que me dé la vuelta, que vuelva con Luca, que me esconda hasta que esto termine.

Pero la cara de Marco no deja de aparecer en mi mente. Sus últimas palabras. Su mano quedándose sin fuerza en la mía.

Murió para que yo pudiera vivir. Lo mínimo que puedo hacer es luchar.

La catedral sigue sumida en la violencia; hay cadáveres por todas partes, sangre, humo y el constante estruendo de los disparos. Diviso a Dante al otro lado del santuario, luchando como un hombre poseído, abriéndose paso entre los soldados de Isabella.

Necesita ayuda. Me necesita. Levanto mi arma y empiezo a moverme.

El primer soldado que me ve no espera que dispare. Su error. Le meto dos balas en el pecho antes de que pueda alzar su arma, y ni siquiera parpadeo. De hecho, no siento nada excepto una fría determinación.

El segundo soldado es más rápido, lanza un disparo que me pasa silbando por la oreja, pero ya me he lanzado tras una columna. Me asomo, disparo dos veces y cae al suelo.

No soy la misma mujer que entró en esta catedral hace unas horas. Aquella mujer estaba asustada y dudaba. No estaba segura de si podría apretar el gatillo cuando importara.

Pero esta mujer es diferente. Sabe exactamente de lo que es capaz.

Me abro camino hacia Dante y, cuando me ve llegar, hay un momento de puro shock en su rostro.

—¿Luca? —grita por encima del tiroteo.

—A salvo. Con los demás en el pasadizo.

Parece que va a discutir, pero asiente. Entonces me coloco a su lado y ya no necesitamos decir nada más. Simplemente luchamos. Seguimos cubriéndonos las espaldas hasta que llegamos a Isabella, junto al altar.

Y ahora, mientras le apunto con mi arma, por fin puedo verlo todo con claridad.

No es solo la esposa de Antonio. No es solo la mujer que entró en esta catedral con un ejército a sus espaldas.

Veo a la arquitecta de mis seis años de trauma y miedo.

La mujer que orquestó el secuestro que empezó todo esto.

La sombra detrás del monstruo que me arrebató mi vida e intentó convertirme en mercancía.

Está ahí de pie, contra el altar en ruinas, con su traje caro salpicado por la sangre de otras personas y esa sonrisa gélida aún en el rostro, como si estuviera posando para la portada de una revista en lugar de mirar directamente al cañón de una pistola.

La odio. La odio tanto que lo siento como veneno en mis venas.

—No tienes el valor de apretar ese gatillo —su voz es tranquila, casi divertida.

Como si yo fuera una niña teniendo un berrinche y ella estuviera esperando a que me cansara—.

He visto a tipos como tú antes, cara. Enfermeritas asustadas jugando a ser peligrosas.

Vacilarás en el último segundo y, cuando lo hagas, mis hombres terminarán lo que empezamos.

—Tus hombres están muertos.

Parpadea. Solo una vez, la primera grieta en esa compostura perfecta.

—La mayoría, al menos —continúo, con la voz más firme de lo que me siento—. Los que no están muertos están huyendo por sus vidas. Ahora solo estás tú, Isabella. Solo tú y yo y seis años de las pesadillas que creaste.

—¿Crees que matarme cambia algo? —Se ríe, y es un sonido tan frío y vacío—. El libro de cuentas ya está ahí fuera. Las familias se pelearán por él durante décadas. Has iniciado una guerra que nos sobrevivirá a todos.

—Tal vez. Pero tú no estarás aquí para verla.

Su sonrisa flaquea un poco. Lo suficiente para que yo vea el miedo e incertidumbre tras su fachada gélida.

Bien. Quiero que tenga miedo. Quiero que sienta aunque sea una fracción de lo que yo sentí cuando tenía diecinueve años y estaba atrapada en la mansión de su marido, rodeada de chicas que estaban tan asustadas como yo, sin saber si viviríamos o moriríamos.

—Piensa en lo que estás haciendo —dice Isabella, y ahora hay un tono tenso en su voz—. Tengo contactos. Recursos. Puedo hacerte rica. Puedo hacer que desaparezcas tan completamente que nadie vuelva a encontrarte jamás. Tú y tu hijo, a salvo para siempre. ¿No es eso lo que quieres?

—Lo que quiero es que esas cinco chicas estén vivas. ¿Puedes hacer eso?

Eso la detiene, y entorna los ojos.

—¿Qué cinco chicas?

—Las que mataste. Los testigos. Las chicas que estaban conmigo en la mansión, que vieron lo que pasó, que podrían haber testificado contra ti —mi mano tiembla ahora, pero no bajo el arma—.

Me enteré de lo que les pasó. De todas y cada una.

Muertas al año del asesinato de Antonio.

Accidentes de coche. Sobredosis. Suicidios que no fueron tales.

Las cazaste como a animales porque querías el libro y no podías arriesgarte a que nadie hablara.

El rostro de Isabella se queda inexpresivo. No por negación o culpa. Simplemente nada, como si estuviera hablando de algo normal en lugar de cinco mujeres asesinadas.

—Eran cabos sueltos —se encoge de hombros con sencillez—. Los cabos sueltos se atan. Así es como funciona este mundo.

Cabos sueltos.

Cinco chicas con nombres y familias y sueños y futuros. Cinco chicas que estaban tan asustadas e indefensas como yo cuando los hombres de Antonio nos atraparon. Cinco chicas que sobrevivieron a su pesadilla solo para ser asesinadas por su esposa meses después.

Y ella las llama cabos sueltos. Como si sus vidas no significaran nada en absoluto.

Pienso en la chica de diecinueve años que solía ser.

Aterrorizada. Indefensa. Llorando en una habitación cerrada mientras hombres de traje decidían su destino.

Aquella chica no habría podido sostener un arma.

No habría podido mirar a un monstruo a los ojos.

Apenas podía levantarse de la cama algunas mañanas porque los recuerdos pesaban demasiado.

Vuelvo a pensar en las chicas. Tenían futuros que Isabella les robó porque resultaban inconvenientes.

Pienso en el rostro de Luca surcado por las lágrimas cuando lo encontramos en aquel sótano. Su pequeño cuerpo temblando. Su voz quebrándose cuando me llamó. Mi hijo, aterrorizado porque esta mujer quería una moneda de cambio.

Pienso en Marco lanzándose sobre aquella granada. La luz abandonando sus ojos mientras yo le sostenía la mano. Sus últimas palabras pidiéndome que cuidara de su familia.

Todo esto porque Isabella Marchetti quería poder. Quería control. Quería atar sus cabos sueltos sin importar cuántas personas inocentes tuvieran que morir.

—Deberías haberte quedado escondida —dice Isabella, y ahora hay veneno en su voz.

La máscara se está resbalando—. Deberías haber seguido corriendo y no haber mirado atrás nunca.

Pero tenías que volver aquí, tenías que enamorarte de otro monstruo, tenías que arrastrar a tu hijo a este mundo.

Todo lo que ha pasado es culpa tuya. Esas chicas murieron porque tú sobreviviste. Si tan solo hubieras...

Aprieto el gatillo.

El disparo no es limpio ni heroico como en las películas.

No hay cámara lenta, ni música dramática de fondo, ni sensación de victoria justa invadiéndome.

Es simplemente ruidoso y violento y absolutamente aterrador.

El retroceso me sacude los brazos con la fuerza suficiente para hacerme daño, el sonido hace que me piten los oídos y el olor a pólvora me llena la nariz hasta que casi tengo náuseas.

Isabella sale despedida hacia atrás como si alguien la hubiera empujado, con los ojos muy abiertos por la sorpresa y la incredulidad. Su mano va a su estómago, donde la sangre ya se está extendiendo por su traje caro.