32. Scarlett

SCARLETT

El sótano está frío y oscuro e, incluso desde aquí, puedo oler la muerte y la violencia que se suceden en el piso de arriba.

Estoy sentada en el suelo de piedra con Luca en mi regazo, su rostro enterrado contra mi pecho y su pequeño cuerpo todavía temblando por todo lo que ha pasado.

Los hombres de Marco están posicionados a nuestro alrededor; cuatro de ellos vigilan cada entrada con las armas listas y el rostro tenso, preparados para interceptar a cualquier intruso.

—Estáis a salvo aquí abajo —eso es lo que ha dicho Marco antes de volver arriba para ayudar a Dante.

Pero no me siento a salvo. Siento que estoy sentada en el ojo de un huracán, esperando a que me engulla.

El fuego cruzado sobre nosotros ha disminuido, lo que debería ser una buena señal.

Significa que Dante está ganando y que los hombres de Viktor están muertos o agonizando.

Significa que esta pesadilla podría estar llegando a su fin y que podré llevarme a mi hijo a casa e intentar recomponer algún tipo de vida normal.

¿Entonces por qué no puedo quitarme este presentimiento? Esta certidumbre fría y pesada de que algo terrible se avecina.

—¿Mamá? —la voz de Luca suena queda y ronca de tanto llorar—. ¿Está bien D?

—Está bien, cielo. Está arriba asegurándose de que todos los hombres malos se vayan.

—¿Cuándo podemos irnos a casa?

Casa. Ya ni siquiera sé qué significa esa palabra. La mansión no me parece un hogar; es una fortaleza llena de hombres armados, cámaras de seguridad y la amenaza constante de la violencia. El lugar de donde habían secuestrado a mi hijo, a pesar de todo eso.

Portland tampoco era un hogar, solo un lugar donde me escondía, siempre mirando por encima del hombro y esperando para huir.

Quizá el hogar sea dondequiera que estén Dante y Luca.

Quizá el hogar sea algo que tengamos que construir juntos después de que todo esto termine.

Eso si sobrevivimos lo suficiente para construir algo.

—Pronto —le digo, besándole la frente—. Iremos a casa pronto.

Uno de los hombres de Marco, un tipo con la cabeza rapada y una cicatriz que le cruza la barbilla, se lleva la mano al auricular. Su expresión cambia de alerta a alarmada en medio segundo.

—¿Qué? —pregunto, con el corazón empezando a latirme con fuerza—. ¿Qué está pasando?

—Se acercan nuevos hostiles. Varios vehículos. Tenemos que...

La explosión lo interrumpe antes de que pueda completar la frase.

Todo el sótano se sacude y el techo deja caer polvo y escombros. Luca grita y yo lo estrecho más contra mí mientras mi corazón golpea mis costillas.

—¡Moveos! —grita el hombre de la cicatriz—. ¡Llevadlos al pasaje este!

Todo se vuelve caótico mientras los hombres de Marco me agarran, me levantan y me empujan hacia una puerta estrecha en la que no me había fijado antes. Luca llora en mis brazos y sus lágrimas se sienten calientes contra mi cuello.

Pronto estamos corriendo por un pasadizo, subiendo escalones de piedra, y el tiroteo de arriba suena diferente ahora. Es más fuerte y más intenso. Sea lo que sea lo que esté pasando allí arriba, es terrible.

Salimos a través de una puerta oculta tras una gran obra de arte que representa a los doce discípulos, y me escondo tras un pilar con Luca para observar la sala desde un punto menos vulnerable. Los hombres que nos acompañan también se sitúan en posiciones protegidas.

La catedral se ha convertido en el infierno en la tierra.

Hay cadáveres por todas partes, más que antes, cuerpos recientes mezclados con los antiguos.

La sangre cubre los suelos milenarios en charcos que se extienden y reflejan la débil luz que entra por las ventanas destrozadas.

El humo y el polvo saturan el aire de tal forma que apenas puedo respirar.

Y en medio de todo ello, caminando a través del caos como una reina entrando en su salón del trono, hay una mujer.

Está custodiada por soldados. Al menos treinta de ellos, todos armados hasta los dientes con equipo blindado y armas automáticas.

Pero ella no va vestida como ellos. Lleva un traje caro, oscuro y perfectamente entallado; lleva el pelo recogido con severidad, despejando un rostro que es hermoso, frío y sin rastro de misericordia.

Se me abren los ojos de par en par mientras la miro y una alarma se dispara instantáneamente en mi cabeza. La conozco.

En ese momento, todo encaja y casi dejo de respirar.

¡La voz!

Es la dueña de la voz de mi memoria, la que he estado tratando de recordar.

La recuerdo caminando por aquella mansión hace seis años.

Sus tacones de diseño haciendo clic sobre el suelo de hormigón.

Su perfume caro mezclándose con el olor a miedo, sudor y desesperación de las chicas.

Nos inspeccionó como si fuéramos ganado, señalando a las chicas, decidiendo sus destinos con un movimiento de su dedo de manicura perfecta.

Nunca tocaba a nadie ella misma, nunca tenía que ensuciarse las manos.

Se limitaba a señalar y otros hacían el trabajo sucio por ella.

Avanza hacia el altar, pasando por encima de los cuerpos como si no fueran más que suciedad. Se detiene en el centro de la catedral, con los ojos recorriendo las sombras y los escondites de forma depredadora.

—Scarlett —su voz resuena en toda la catedral, por encima de los disparos—. Sé que estás aquí en alguna parte. Puedo oler tu miedo desde aquí, cielo.

Oh, Dios mío, sabe mi nombre.

Me aprieto con más fuerza contra el pilar, estrechando a Luca contra mi pecho y tapándole la boca con la mano para que no haga ruido. Mi corazón late tan fuerte que temo que ella pueda oírlo.

—Puedes seguir escondiéndote si quieres —continúa ella, mientras sus tacones chasquean contra el suelo al caminar lentamente—.

Mis hombres acabarán encontrándote. Siempre lo hacen.

Pero si sales ahora, voluntariamente, lo haré rápido.

Sin dolor y fácil. Una sola bala en la cabeza.

No sentirás nada —hace una pausa, dejando que sus palabras calen—.

Pero si sigues escondiéndote, te prometo que será lento. Muy, muy lento.

No me muevo, porque tengo todo el cuerpo paralizado por el terror.

—Sabes, he estado buscándote durante seis años —dice ella, como si mantuviera una conversación casual—. Seis años persiguiendo a cada una de las chicas que estaban en aquella mansión la noche en que murió mi Antonio.

Las otras chicas. Ella las mató. Tenía razón después de todo. Sus muertes eran demasiado precisas para ser una coincidencia.

—Vi la grabación de las cámaras de seguridad de la muerte de Antonio cientos de veces, ¿puedes creerlo?

—suelta una carcajada, un sonido frío y escalofriante—.

Miró directamente a la cámara con su último aliento.

Incluso en la muerte, seguía confiando en que yo arreglaría las cosas.

Intentó decirme algo: dónde escondió el libro de cuentas, supongo.

Pero el audio estaba dañado. Podía ver cómo movía los labios, pero no podía oír ni una sola palabra.

Deja de pasear y se gira lentamente, escaneando de nuevo la catedral.

—Pero tú estabas allí, ¿verdad, querida?

Justo delante de él cuando murió. Lo suficientemente cerca para oír todo lo que susurró —su voz se endurece—.

Y te fuiste corriendo junto a Dante. Así que decidí ser paciente.

Dejar que Dante Moretti hiciera el trabajo duro.

Dejar que él buscara las pistas, siguiera el rastro y encontrara el libro por mí —sonríe—.

Y lo ha hecho. Lo ha encontrado. Lo cual significa que ya no necesito a ninguno de vosotros.

Luca gime contra mi mano y lo sujeto con más fuerza, con todo el cuerpo temblando.

—Así es como termina esto. Mis hombres matarán a todos los que hay en este edificio. Yo me llevaré el libro. Esta vez no habrá cabos sueltos.

Rompo a sudar mientras mi agarre sobre Luca se tensa. Tengo que buscar una forma de sacarlo de aquí. No me importa morir, pero a mi hijo no puede pasarle nada.

De repente, una mano me tapa la boca por detrás. El pánico se apodera de mí y estoy a punto de defenderme, pero oigo la voz de Marco en mi oído, baja y urgente.

—Shhhh... No hagas ni un ruido. Sígueme. Ahora.

Me tira hacia atrás, apartándome del pilar, guiándonos a Luca y a mí entre las sombras hacia una posición distinta. Tropiezo, pero él me mantiene erguida mientras avanzamos, hasta que estamos detrás de una gruesa columna de piedra lejos de la vista de Isabella.

—¿Quién es ella? —susurro con dificultad, aunque ya tengo una idea.

—Isabella Marchetti. La viuda de Antonio —revela Marco—.

Era su esposa y su socia en el crimen. El verdadero poder detrás de su imperio y la reina en la sombra que movía todos los hilos.

Ella era quien dirigía la red de trata, seleccionaba a las chicas, organizaba los envíos y gestionaba el dinero mientras su marido hacía el papel de empresario encantador en fiestas de postín —aprieta los puños—.

Antonio era la cara que todos veían, pero Isabella era el cerebro real.

La llaman la máquina fría y calculadora.

Ahora comprendo todo. Todos pensábamos que Antonio era letal; qué equivocados estábamos. Su esposa es claramente más mortífera.

Pero antes de que pueda hacer más preguntas, las fuerzas de Isabella vuelven a abrir fuego y la catedral se convierte en una zona de guerra apocalíptica.

Sus soldados están descansados y bien armados, avanzando y luchando con un vigor implacable. El equipo de Dante ya ha mermado tras enfrentarse a los hombres de Viktor; están agotados y quedándose sin munición. Han calculado muy bien el momento de su ataque.

Veo caer a uno de los soldados de Dante con tres balas en el pecho.

Era joven, quizá de unos veintitantos años, probablemente tenía a alguien esperándolo en casa.

Otro recibe un disparo en la cabeza y cae sin un sonido.

Un tercero intenta retirarse y lo acribillan por la espalda; su cuerpo se sacude mientras los disparos lo atraviesan.