31. Dante

DANTE

Scarlett ya no está tras la columna, aunque hay unos cuantos hombres en el suelo con vendajes improvisados.

Maldita sea.

El corazón se me hunde violentamente; el terror y el pánico chocan contra mí a la vez, robándome el aire de los pulmones. Por un segundo, estoy totalmente desorganizado y no tengo ni idea de qué hacer.

Estoy de pie en el umbral para seguir a Viktor y Luca, pero también necesito encontrar a Scarlett. No sé ni hacia dónde girarme.

El tiroteo y el caos a mi alrededor se funden en un ruido borroso. Mi cabeza es un auténtico desastre. Si Viktor escapa con Luca, nada de esto habrá servido de nada. Si Scarlett está herida, si se la han llevado…

Me detengo rápidamente, porque empiezo a ver rojo solo con permitirme pensarlo.

Me toco el comunicador con dedos temblorosos. —Marco, Scarlett ha desaparecido. Encontradla. Ahora.

Entonces me muevo, corriendo por puro instinto y abriéndome paso a través de cada obstáculo que se cruza en mi camino mientras espero la respuesta de Marco, y registro cada rincón donde ella podría haberse escondido para protegerse.

La voz de Marco llega por fin dos minutos después, y son los dos minutos más largos de mi vida. —Jefe, la tenemos. Ella y el niño están a salvo.

¿Ha llegado hasta Luca? Oh, mi valiente, valiente mujer.

El alivio que me inunda es tan intenso que casi me fallan las piernas. A salvo. Mi hijo está a salvo. Scarlett lo encontró, y el equipo de Marco los tiene a ambos.

—¿Dónde?

—Nivel del sótano. Mantenemos la posición allí. Es el único punto libre de hostiles. Mis hombres están con ellos.

—¿Y Viktor?

—Aquí no está —dice Marco—. Dejó a Luca en una habitación y salió corriendo.

Maldita sea. Eso significa que se ha escabullido a alguna parte.

—Mantenedlos allí. Que no pase nadie.

—Recibido.

Puedo respirar de nuevo. Por primera vez desde que empezó esta pesadilla, puedo respirar de verdad. Pero aún queda trabajo por terminar.

Viktor está en algún lugar de esta catedral y voy a encontrarlo. Voy a acabar con esto.

El tiroteo ha disminuido considerablemente. La mayoría de los hombres de Viktor están muertos o agonizantes, esparcidos por el suelo de la catedral como muñecos rotos. Mis propias bajas son graves, incluso peores de lo que esperaba, pero hemos ganado la batalla. Lo que queda ahora es personal.

Avanzo por el santuario, pasando por encima de los cadáveres, escudriñando cada sombra en busca de movimiento. La sangre chapotea bajo mis botas. La nieve que entra por las ventanas rotas es ahora rosada, fundiéndose en charcos de color rojo.

Sigo escaneando el entorno como un halcón hasta que finalmente lo veo. Viktor cojea hacia la salida que hay en el altar mayor interior.

Bastardo. Suelto un gruñido y me muevo con la agilidad de un gato.

—¿Ya huyes? —exclamo. Él se pone tenso y se gira bruscamente.

Tiene la cara empapada en sudor, pálida bajo la mugre, y una herida irregular gotea sangre que resbala lentamente por sus pantalones tácticos reforzados. El corte ha debido de ser profundo.

Levanta su pistola y aprieta el gatillo.

Nada.

Lo intenta de nuevo.

Nada.

El bastardo ni siquiera lleva la cuenta de su munición.

—¿Sin balas? —pregunto, acercándome despacio.

—¿A ti qué te importa?

Apunto a su pierna herida con la intención de responder a eso, pero mi arma no reacciona.

Mierda. Yo también me he quedado sin balas.

Viktor se ríe, pero no hay humor en su risa. Solo agotamiento. —Así que todo se reduce a esto. Solo tú y yo, como en los viejos tiempos.

—En los viejos tiempos no secuestrabas a mi hijo.

—No. —Se yergue, haciendo una mueca de dolor por el movimiento—. En los viejos tiempos yo te salvaba la vida. Una y otra vez. ¿Recuerdas Milán? ¿Budapest? ¿Aquel desastre en Jersey cuando los colombianos intentaron cortarte la cabeza?

—Lo recuerdo.

—Quince años, Dante. Quince años cubriéndote las espaldas. ¿Y qué he recibido? Nada. Ni respeto, ni confianza, ni un maldito gracias.

—Recibiste una paga. Recibiste un cargo. Recibiste mi lealtad.

—¿Tu lealtad? —Escupe sangre al suelo—. No sabes lo que significa esa palabra. Nunca lo has sabido.

Estamos dando vueltas el uno alrededor del otro, ambos sangrando, ambos exhaustos, moviéndonos en torno al altar como lobos que se tantean antes de matar.

—Esto no tenía por qué pasar —dice Viktor—. Nada de esto. Intentaba protegerte.

—¿Protegerme? Te llevaste a mi hijo.

—Para protegerte de la verdad sobre tu padre. —Sus ojos muestran intensidad—. El libro de cuentas, Dante. ¿Tienes idea de lo que hay en él? ¿De lo que dice sobre tu familia? ¿Sobre el imperio que heredaste?

—Sé perfectamente lo que hay en él.

Eso lo detiene. Por un segundo, baja la guardia.

—¿Lo sabes?

—Mis investigadores encontraron fragmentos hace semanas. Sé lo que hizo mi padre. El tráfico de personas. Los asesinatos. Todo.

—¿Y aun así has venido aquí? ¿Todavía quieres ese veneno?

—Quiero que sea destruido. O que salga a la luz. Sea como sea, quiero que se sepa la verdad.

Viktor niega con la cabeza. —Eres un necio. Ese libro destruirá todo lo que tu familia construyó. Tu legado, tu reputación, todo. ¿Es eso lo que quieres que herede tu hijo? ¿Vergüenza y ruina?

—Mi hijo merece algo mejor que mentiras; y una traición es una traición —añado con frialdad—. Independientemente del motivo que creas haber tenido.

Entonces doy el primer paso, pero Viktor es bueno, se lo reconozco. Quince años de entrenamiento y experiencia de combate no desaparecen solo por estar cansado y sangrando. Detiene mi primer puñetazo y responde con un rodillazo dirigido a mis costillas que esquivo a duras penas.

Intercambiamos golpes bajo la sombra del altar, gruñendo, sangrando e intentando matarnos con las manos desnudas.

Me alcanza con un codo en la mandíbula que me hace ver las estrellas y sentir el sabor del cobre.

Le devuelvo el favor con un cabezazo que le abre un corte sobre el ojo y lo manda tambaleándose hacia atrás.

Nos separamos un momento, ambos respirando con dificultad. A esto han llegado quince años de compañerismo. Dos hombres que solían confiarse la vida, intentando ahora acabar el uno con el otro.

La sangre nos resbala por la cara a los dos. Mis costillas gritan por aquel rasguño que sufrí antes. Viktor favorece su pierna herida, moviéndose más lento de lo que debería.

Pero yo no lucho por orgullo, dinero o poder. Lucho por mi familia, y eso marca la diferencia.

Sujeto su brazo en el siguiente envite y retuerzo con fuerza, sintiendo cómo la articulación cede con un chasquido húmedo. Suelta un alarido cuando su codo se disloca y el brazo se dobla en una dirección forzada.

Intenta patearme con su pierna buena, pero estoy preparado. Me agacho y le barro los pies para que caiga, y luego estampo mi bota contra su rodilla antes de que pueda recuperarse. El crujido es audible incluso por encima de sus gritos.

Se desploma, retorciéndose en el suelo manchado de sangre; tiene el brazo y la pierna inutilizados. Lo agarro por el cuello y lo arrastro sobre el altar, inmovilizándolo allí con mi peso mientras saco el cuchillo de combate de mi bota.

La hoja presiona su garganta.

—Ese libro destruirá el legado de tu familia —logra decir, jadeando—. Los crímenes de tu padre están documentados al detalle. Todo lo que hizo, cada persona que mató, la vida de cada niño que arruinó. Si expones eso, el nombre Moretti se volverá veneno.

—Ya te lo he dicho. Sé lo que hay en él.

—Entonces sabes lo que pasa si sale a la luz. Tu imperio se desmorona. Tus aliados te abandonan. Tus enemigos huelen la sangre en el agua.

—Bien. —Presiono el cuchillo con más fuerza, dibujando una fina línea roja—. Porque voy a exponerlo todo de todos modos. Cada secreto sucio. Cada cadáver enterrado. Todo.

—¿Por qué? ¿Para qué?

—Porque mi hijo merece algo mejor que mentiras. Algo mejor que un legado construido sobre sangre y sufrimiento. Algo mejor que crecer creyendo que su familia era algo que nunca fue.

Los ojos de Viktor se agrandan al ver la determinación en mi rostro. No estoy bromeando y lo digo en serio. Su expresión se transforma en miedo, por fin. Qué atrevimiento por su parte pensar que me echaría atrás porque el libro de cuentas contiene trapos sucios de mi familia.

—Dante, espera…

Pero ya me he cansado de esperar y de escuchar. He terminado con todo esto. Solo quiero ver a mi hijo y abrazarlo fuerte.

No lo mato con el cuchillo. Eso sería demasiado rápido. En su lugar, estrello su cabeza contra el altar con la fuerza suficiente para dejarlo inconsciente, luego me levanto y lo dejo sangrando sobre la piedra.

Sobrevivirá, pero está acabado. Cuando despierte, responderá por todo lo que ha hecho. Pero eso será más tarde. Ahora mismo, necesito encontrar ese libro.

Siguiendo la pista de Antonio. «Donde el santo vigila a los pecadores».

Repito las palabras en mi cabeza y dejo que me guíen hacia la capilla lateral.

Es un rincón pequeño y olvidado, escondido en una esquina de la catedral por la que la mayoría de la gente pasaría de largo.

Allí, la estatua de san Sebastián se alza en un nicho, el santo de piedra atravesado por flechas, con el rostro vuelto hacia el cielo.

Donde el santo vigila a los pecadores.

El corazón me late con fuerza mientras me acerco a la estatua con cuidado, buscando cualquier cosa que pueda indicar un compartimento oculto. La factura es de hace siglos, pero hay algo extraño en la base.

Mirando más de cerca, detecto una grieta que no debería estar ahí: fresca y nueva, un marcado contraste con el resto de la estatua.

Presiono, empujo y finalmente encuentro el punto. La base se abre con un chirrido de piedra contra piedra, revelando un interior hueco.

Dentro hay maletines impermeables. Tres, apilados con pulcritud en la oscuridad. Los saco y los dejo en el suelo; me tiemblan un poco las manos mientras abro el primero.

Contiene memorias USB. Una docena, cada una etiquetada con fechas y nombres que reconozco. Políticos. Jueces. Líderes empresariales. Capos del crimen de tres países diferentes.

El segundo maletín contiene documentos. Montones de ellos, organizados por fecha y categoría.

Libros de cuentas manuscritos, fotografías con sellos de tiempo, contratos con firmas que puedo identificar.

Pruebas de crímenes que se remontan a hace décadas.

Rutas de tráfico marcadas en mapas. Órdenes de asesinato con nombres tachados tras su cumplimiento.

Pagos de sobornos que llegan a los niveles más altos del gobierno, incluyendo a tres senadores en activo y a un juez del Tribunal Supremo.

La caligrafía de mi padre está en la mitad de estas páginas. Su firma al pie de órdenes que destruyeron vidas, que acabaron con familias, que financiaron el tipo de maldad que dejé atrás para valerme por mí mismo.

El tercer maletín guarda un solo sobre. De papel grueso, cremoso y caro, con un nombre escrito en el frente con una caligrafía elegante.

Para quienquiera que encuentre esto…

Lo abro rápidamente y saco una carta. La letra de Antonio Marchetti, nítida y legible.

Si estás leyendo esto, estoy muerto. Alguien finalmente reunió el valor para matarme, y supongo que me lo merecía. Me gané muchos enemigos a lo largo de los años. De los que no perdonan y no olvidan.

Este libro de cuentas es mi póliza de seguro, pero no del tipo que podrías pensar. Nunca planeé usarlo como moneda de cambio. Nunca planeé canjearlo por mi vida. Lo guardé porque quería que alguien supiera la verdad después de que yo me hubiera ido.

A las familias que dirigen esta ciudad les gusta fingir que son honorables. Que hay algún código bajo el cual vivimos, alguna línea que no cruzamos. Pero la cruzamos todos los días. La hemos estado cruzando durante generaciones. Las cosas que hay en este libro harían sonrojar al mismísimo diablo.

No escribo esto para disculparme. Hice lo que hice y lo volvería a hacer. Pero quiero que quienquiera que encuentre esto entienda algo:

Nadie gana. Ni en esta vida, ni en este mundo. Arrebatamos y matamos y construimos nuestros pequeños imperios, y luego llega alguien más joven y con más hambre y nos lo quita todo. El ciclo nunca termina.

Así que aquí está mi regalo para quien me haya mandado a la tumba. Aquí está mi venganza desde el más allá. Este libro de cuentas destruirá a todo aquel al que toque. Familias caerán. Gobiernos temblarán. Y, al final, nada cambiará porque siempre habrá alguien esperando para llenar el vacío.

Bienvenido al juego. Espero que disfrutes jugando tanto como lo hice yo.

Antonio Marchetti».

Leo la carta dos veces, luego la doblo con cuidado y la deslizo de nuevo en el sobre.

El viejo bastardo sabía exactamente lo que estaba haciendo. Incluso después de muerto, sigue jugando. Asegurándose de que nadie gane de verdad. Pero yo ya no tengo interés en jugar. Voy a entregar esto y a terminar con ello.

Estoy a punto de recoger los maletines e irme cuando lo oigo. Un sonido que no encaja. Motores revolucionados, como si llegaran varios vehículos.

Al instante sé que algo va mal. Eso no pertenece a mis hombres y, antes de que pueda procesarlo más, las puertas de la catedral revientan hacia dentro.

La explosión me tira al suelo, lanzando escombros por todo el santuario y llenando el aire de polvo y humo. Me apresuro a buscar cobertura tras una columna, con el arma desenfundada antes de recordar que está vacía.

A través del caos, los veo entrar en tropel por el umbral destrozado. Figuras armadas hasta los dientes con armas automáticas. Moviéndose con una pericia que hace que los hombres de Viktor parezcan aficionados.

Está claro que no es la policía ni otra familia. Esto es algo totalmente distinto, y no tiene buena pinta.

Apoyo la espalda contra la columna y cierro los ojos solo un segundo.

Mi hijo está a salvo en el sótano con Scarlett. El equipo de Marco los está protegiendo y manteniéndolos alejados de cualquier nuevo infierno que acabe de cruzar esa puerta. Pase lo que pase a continuación, al menos sé eso.

Pero mientras escucho las botas acercarse y cuento las armas contra las que no puedo luchar con mi pistola vacía y mi cuchillo ensangrentado, entiendo con un pavor opresivo que esta pesadilla no ha terminado.

No ha hecho más que empezar…