30. Scarlett

SCARLETT

Me quedo agachada detrás del pilar mientras el mundo se desmorona a mi alrededor, cuando lo único que quiero es salir de ahí y recuperar a mi hijo.

Vuelan balas por todas partes. El ruido es tan fuerte que siento como si me sangraran los oídos. La gente grita, muere, y yo estoy presionada contra la piedra fría intentando no vomitar, no desmayarme, o ambas cosas.

Dante me ha dicho que confíe en él y que me quede a cubierto. Que deje que él se encargue de esto mientras yo me escondo como una damisela inútil que espera a ser rescatada.

Pero no soy inútil. Soy enfermera y, justo ahora, a unos cinco metros a mi izquierda, uno de los hombres de Dante se está desangrando en el suelo de la catedral.

Puedo ver la herida desde aquí. Un agujero profundo en el muslo.

Es arterial, por la forma en que la sangre brota en pulsos que coinciden con los latidos de su corazón.

Tiene unos tres minutos antes de perder demasiada sangre para sobrevivir, y nadie le está ayudando porque todos los demás están demasiado ocupados disparando o recibiendo disparos.

Mis instintos de enfermera me gritan que me mueva. El terror por Luca me grita que me quede quieta. Durante unos cinco segundos, los dos impulsos luchan entre sí mientras veo cómo el charco de sangre de ese hombre se extiende más y más sobre la piedra milenaria.

Entonces tomo una decisión y me muevo. No es una decisión sabia ni consciente, simplemente mi cuerpo reacciona; gateo por el suelo entre escombros y cristales rotos, manteniéndome lo más agachada posible mientras las balas desgarran el aire sobre mi cabeza.

Algo afilado me corta la palma de la mano y apenas lo noto.

Algo más me roza la rodilla y lo ignoro.

El hombre herido me ve llegar y se le abren los ojos de par en par. Es joven, quizá de unos veinticinco años, con un rostro que ya se está volviendo gris por la pérdida de sangre.

—No te muevas —le digo, con una voz que suena más firme de lo que me siento—. Soy enfermera. Voy a ayudarte.

—Mi pierna...

—Lo sé. Lo veo. —Ya estoy presionando la herida con ambas manos, sintiendo el calor viscoso de su sangre entre mis dedos. La presión le hace gritar, pero no cedo—. ¿Cómo te llamas?

—T-Tony.

—Muy bien, Tony. Necesito que te mantengas despierto. ¿Puedes hacerlo?

Él asiente con los dientes apretados y las lágrimas rodándole por la cara.

Busco algo que sirva de torniquete y me doy cuenta de que llevo un cinturón. Perfecto. Me lo quito de un tirón con una mano mientras mantengo la presión con la otra, luego se lo envuelvo alrededor del muslo, por encima de la herida, y tiro de él con toda la fuerza física de la que soy capaz.

Tony grita de nuevo. Lo ignoro.

—Así está bien —le digo, viendo cómo el chorro disminuye hasta convertirse en un goteo—. Muy bien. Lo estás haciendo genial.

—¿Voy a morir?

—No si yo tengo algo que decir al respecto.

Una bala astilla la piedra a menos de un metro de mi cabeza y me sobresalto tanto que casi pierdo el control sobre el torniquete. Pero persisto.

—Tienes que seguir presionando esto —le digo a Tony, guiando sus manos hacia la herida—. Presiona fuerte. No lo sueltes pase lo que pase.

—¿Adónde vas?

—Hay otro.

Otro hombre herido que se arrastra hacia mí entre el caos, arrastrando una pierna que está doblada en un ángulo imposible. Las piernas no deberían doblarse así. Me imagino que tiene el fémur roto. De cualquier manera, no llegará muy lejos por su cuenta.

Gateo a su encuentro mientras los cristales crujen bajo mis rodillas. Sangre que no es mía empapa mi ropa. Cuando llego hasta él, veo que es mayor que Tony. Quizá cuarenta años, con una alianza en la mano izquierda.

—Hola —digo, intentando sonar tranquila aunque el corazón me late tan fuerte que lo siento en la garganta—. Soy Scarlett. Voy a ayudarte.

—Tengo la pierna jodida —jadea.

—Sí, ya lo veo. ¿Cómo te llamas?

—Dom.

—Muy bien, Dom. Necesito estabilizar esa pierna antes de que puedas moverte. Esto te va a doler.

—Ya me duele.

—Te va a doler más. Pero vas a vivir, y eso es lo que importa.

Encuentro un trozo de un banco roto que tiene aproximadamente la longitud adecuada y utilizo tiras rasgadas de mi chaqueta para vendarle la pierna.

Una férula improvisada. No es bonito, ni lo que haría en un hospital con el equipo adecuado y un equipo de trauma apoyándome, pero evitará que el hueso se desplace y seccione la arteria femoral.

Dom se desmaya a la mitad del proceso, y probablemente sea lo mejor. Le tomo el pulso y lo encuentro débil pero presente, y sigo adelante.

Los siguientes diez minutos son un torbellino de sangre, gritos e improvisación médica desesperada para ayudar a los hombres que arriesgan sus vidas para salvar la de mi hijo.

Un tercer hombre me encuentra, este con heridas de metralla en el costado que sangran profusamente pero no de forma arterial. Tapono las heridas con tiras de tela y le digo que mantenga la presión mientras reviso a Tony y a Dom.

He salvado a tres hombres. Tres hombres que se habrían desangrado en el suelo de esta catedral si me hubiera quedado detrás de aquel pilar como me ordenó Dante.

No soy inútil. No estoy indefensa. Soy una maldita enfermera y esto es lo que hago.

Pero todo el tiempo que estoy trabajando, todo el tiempo que aplico presión, ato torniquetes y mantengo a los hombres conscientes con mi voz, parte de mi cerebro sigue el rastro de la batalla a mi alrededor. Buscando a Luca. Escuchando su voz.

Avanzan por un pasillo y Dante se queda atrapado detrás del altar.

Los hombres de Viktor retroceden e intentan reagruparse, sin prestar atención a la puerta que tienen a sus espaldas. La puerta que conduce a donde sea que se hayan llevado a mi hijo.

No me paro a sopesar los riesgos ni a calcular las probabilidades ni a hacer ninguna de las cosas sensatas que haría una persona sensata. Simplemente corro.

La distancia entre mi refugio y esa puerta es de unos diez metros. Pero esos diez metros no son normales; es terreno abierto con balas volando en todas direcciones. Diez metros que fácilmente podrían costarme la vida.

Pero puede que mi hijo esté al otro lado, así que corro más rápido de lo que lo he hecho nunca.

Algo pasa zumbando junto a mi oreja tan cerca que siento su calor, otra cosa tira de mi manga, y no miro hacia abajo para ver si me han dado. Mis piernas bombean y mis pulmones arden, pero la puerta está cada vez más cerca. Solo faltan seis metros. Cuatro. Tres.

Me lanzo por la abertura y mis pies se enganchan en algo. De repente estoy dando tumbos, rodando, cayendo por unos escalones de piedra que me raspan los brazos, me golpean las rodillas y me dejan sin aliento.

Aterrizo pesadamente al final, jadeando, desorientada, con todo el cuerpo gritando de dolor. Pero estoy viva y he conseguido entrar.

El sótano oscuro y gélido huele a moho y polvo.

Hay agua goteando en algún lugar lejano.

Mis pasos resuenan en los muros de piedra que llevan aquí más de un siglo.

Oigo disparos que retumban desde algún lugar más profundo de las catacumbas; el equipo de Marco luchando contra los hombres de Viktor en los túneles inferiores.

Pero no es eso lo que busco con el oído. Busco a mi hijo.

Entonces lo oigo. Un llanto. Unos sollozos pequeños, aterrorizados y entrecortados que reconocería en cualquier parte porque llevo cinco años escuchándolos.

Tras cada pesadilla, cada rodilla raspada, cada delirio de fiebre, cada vez que el trueno sonaba demasiado fuerte o la oscuridad daba demasiado miedo; sé exactamente cómo suena mi hijo cuando está asustado.

—¡Luca! —Me pongo en pie con dificultad, ignorando el dolor en cada fibra de mi ser, y sigo el sonido—. Luca, cariño, ¿dónde estás?

—¿Mamá?

Nadie más responde y el alivio me desgarra. Está solo.

—¿Mamá?

Su voz procede de detrás de una puerta. Madera vieja, con bisagras oxidadas y un candado que parece más nuevo que todo lo demás aquí abajo. Lo han encerrado. Han encerrado a mi hijo de cinco años en una habitación de un sótano y lo han dejado solo en la oscuridad.

Voy a matar a Viktor yo misma. Lenta y dolorosamente.

—Estoy aquí, cariño. Estoy justo aquí. Apártate de la puerta, ¿vale?

—Vale.

Busco algo para romper el candado y encuentro un trozo de mampostería caída que es lo bastante pesado para el trabajo. Tres golpes y el candado cede, cayendo estruendosamente al suelo. Abro la puerta de un tirón y allí está él.

Mi hijo. Mi pequeño. Mi mundo entero acurrucado en la esquina de una diminuta habitación de piedra; su pijama de dinosaurios está sucio y rasgado, su cara llena de mocos y lágrimas, y su pequeño cuerpo tiembla tanto que puedo oír cómo le castañean los dientes desde el umbral.

Levanta la vista cuando se abre la puerta y, durante una fracción de segundo, hay un terror puro en sus ojos. Entonces ve que soy yo.

—¡Mamá!

Se lanza hacia mí y yo lo atrapo, apretándolo contra mi pecho tan fuerte que probablemente nos duela a los dos. No me importa. Ambos estamos sollozando y, por un momento, nada más existe excepto el tacto de sus bracitos rodeándome el cuello y su corazón latiendo contra el mío.

—Ya te tengo —estoy diciendo, una y otra vez, las palabras brotando entre sollozos como una oración—. Ya te tengo, cielo. Mamá te tiene. Ya estás a salvo. Estoy aquí.

—Mamá, mamá, tenía mucho miedo. —Llora con tanta fuerza que apenas puede articular palabra—. El hombre malo me llevó y estaba oscuro y no te encontraba y pensé que no vendrías.

—Estoy aquí. He venido. Siempre vendré a por ti, ¿me entiendes? Siempre.

Me aparto lo justo para mirarle la cara, para comprobar si tiene lesiones. Mis manos recorren sus brazos, sus piernas, su cabeza, buscando heridas o hematomas o cualquier cosa que me diga que le han hecho daño.

—¿Te han hecho daño? ¿Alguien te ha tocado? ¿Estás bien?

Él niega con la cabeza, todavía llorando. —Daban mucho miedo, pero no me pegaron.

Sin lesiones y sin trauma visible más allá del terror de haber sido secuestrado por extraños. Está bien. Físicamente, al menos. Del daño psicológico nos encargaremos más tarde, con terapia, amor, tiempo y lo que sea necesario para ayudarle a sanar.

Ahora mismo, lo único que importa es sacarlo de aquí con vida.

No sé adónde ha ido Viktor y tenemos que salir de aquí antes de que vuelva.

—Escúchame, cariño. —Le tomo la cara entre las manos, obligándole a mirarme a los ojos—. Vamos a salir de aquí, ¿vale? Papá está arriba luchando contra los hombres malos y vamos a estar a salvo. Pero necesito que seas valiente por mí. ¿Puedes hacerlo?

Él asiente, con el labio inferior temblando.

—Ese es mi chico. Ahora agárrate a mí y no me sueltes.

Lo cojo en brazos, acomodándolo en mi cadera como he hecho mil veces antes. Él rodea mi cintura con sus piernas y hunde la cara en mi cuello, y puedo sentir sus lágrimas empapando mi cuello.

Los disparos de las catacumbas se están acercando. El equipo de Marco debe de estar avanzando, despejando los túneles, pero todavía hay combates. Sigue habiendo peligro en cada rincón.

Y por encima de nosotros, a través del techo, puedo oír que la batalla en la catedral todavía ruge. El estallido de los disparos. Los gritos de los hombres heridos. El sonido de Dante abriéndose paso hacia nosotros.

Todavía no estamos a salvo. Ni de lejos.

Aprieto el agarre sobre Luca y empiezo a moverme hacia los sonidos del equipo de Marco. Si puedo llegar hasta ellos, podrán protegernos. Sacarnos de aquí mientras Dante acaba con los que quedan.

Pero incluso mientras camino, con mi hijo apretado contra mi pecho sintiendo su corazón contra el mío, sé la verdad.

Las balas siguen volando ahí arriba. Dante sigue luchando, y Viktor sigue ahí fuera en algún lugar con sus hombres, su desesperación y nada que perder.

Todavía no hay una salida segura.