17. Scarlett

SCARLETT

Dante quiere que buceemos en mis recuerdos y no estoy segura de estar preparada para esto.

Estamos en su despacho, con la puerta cerrada y Viktor fuera haciendo guardia. Dante me explica su plan como si fuera una estrategia empresarial en lugar de algo que podría volver a traumatizarme.

—Necesitamos recuperar lo que bloqueaste de aquella noche. Podría haber detalles sobre la ubicación del libro de contabilidad que pongan fin a esto.

—Quieres decir que quieres hurgar en mi trauma hasta que salga algo útil.

—Es una forma de decirlo.

—¿Qué te parece un no?

Se reclina en su silla y me observa con esos ojos grises que ven demasiado. —¿Qué te parece si lo intentamos de todos modos? Porque la alternativa es quedarnos en este limbo para siempre mientras sigue muriendo gente.

Odio que tenga razón. Y odio aún más que mis recuerdos desordenados puedan ser la clave para acabar con esta pesadilla.

—Está bien. Pero si sufro un colapso, te encargarás tú.

—No lo querría de otra manera.

La primera sesión es incómoda a más no poder.

Estamos sentados en sillas, uno frente al otro, y Dante intenta guiarme a través de técnicas de relajación que me resultan ridículas.

—Cierra los ojos. Concéntrate en tu respiración.

—Esto es una estupidez.

—Scarlett.

—Vale —gruño y cierro los ojos, sintiéndome vulnerable y expuesta al instante—. ¿Ahora qué?

—Piensa en aquella noche. En la habitación donde te tenían retenida. ¿Qué recuerdas de cuando estabas allí?

—Cinco chicas. La habitación estaba blindada, no había forma de escapar. Ventanas opacas...

—Bien. ¿Qué más?

Intento concentrarme, pero mi mente huye de los recuerdos como si fueran brasas. —No lo sé. Está todo borroso.

—Es la respuesta al trauma. Lo iremos trabajando poco a poco.

Su voz suena baja y firme en mi oído, sorprendentemente suave para un hombre que se gana la vida mediante la violencia. Y mi cuerpo responde de formas que no tienen nada que ver con los recuerdos.

Su calidez tan cerca. El aroma de su colonia. La forma en que su presencia me hace sentir a salvo incluso cuando nos sumergimos en la peor noche de mi vida.

—Scarlett, concéntrate.

—Estoy concentrada.

—En los recuerdos, no en mí.

—¿Cómo has...?

—Tu respiración ha cambiado. Inténtalo de nuevo.

Durante los días siguientes, establecemos una rutina. Sesiones matutinas en su despacho en las que Dante me guía a través del trauma con preguntas cuidadosas y yo intento no notar lo íntimo que resulta.

A veces, Luca entra de golpe preguntando por qué estamos sentados tan cerca, y tengo que improvisar explicaciones que un niño de cinco años pueda aceptar.

—Mamá, ¿por qué estáis susurrando tú y D?

—Solo estamos hablando de cosas de mayores, cielo.

—Pero estáis muy pegados.

Dante no pierde la compostura. —Tu mamá me está ayudando con algo importante. Requiere concentración.

—Ah. ¿Puedo ayudar yo también?

—Esta vez no, colega. Pero puedes ayudar a Rosa a hacer galletas.

—¡Vale! —Sale corriendo sin más preguntas y yo suelto un suspiro tembloroso.

—Ha faltado poco.

—Tiene cinco años. Todo es una aventura y nada requiere aún explicaciones profundas —Dante vuelve a mirarme—. ¿Por dónde íbamos?

Otras veces, las sesiones son dolorosas y serias. Como el día en que recuerdo las manos de Antonio sobre mí, desgarrando mi vestido, su aliento caliente y agrio contra mi cuello.

Me vengo abajo por completo, jadeando en busca de aire como si me estuviera ahogando, y Dante me estrecha contra su pecho sin dudarlo.

—Respira. Estás a salvo. Ya no puede hacerte daño.

—Intentó...

—Lo sé. Pero falló. Escapaste. Sobreviviste.

Me aferro a él mientras el ataque de pánico me recorre y, cuando finalmente me calmo, me doy cuenta de que es la vez que más tierno le he visto.

—Lo siento —digo, apartándome.

—No te disculpes por tener una respuesta normal a un trauma.

—Han pasado seis años. ¿No debería haberlo superado ya?

—El trauma no entiende de horarios. Lleva el tiempo que tenga que llevar.

Estudio su rostro, viendo algo en su expresión que me desconcierta. —Parece que hablas por experiencia.

—Todo el mundo tiene traumas. Algunos simplemente los ocultamos mejor.

Antes de que pueda preguntarle a qué se refiere, ya ha vuelto al modo profesional.

—Deberíamos continuar. Si te sientes con fuerzas.

Durante una sesión, ocurre algo extraño.

Dante me pide que describa la habitación de nuevo y yo voy soltando detalles sin pensar.

—La habitación tenía molduras de corona. Una lámpara de araña oscura colgando del techo. Ventanales grandes con cortinas opacas. Muebles antiguos pegados a las paredes... todos atornillados al suelo. Los jarrones decorativos ya no estaban cuando llegué allí.

Dejo de hablar al notar la forma en que me mira. —¿Qué?

—¿Cómo sabes todo eso? ¿Esos detalles tan específicos sobre la colocación de los muebles y lo que faltaba?

—No lo sé. Simplemente... lo veo. En mi cabeza. Como una fotografía.

—Tienes memoria fotográfica.

—Eso no existe de verdad.

—Claro que existe. Y tú la tienes —se inclina hacia delante, repentinamente intenso—. Scarlett, esto lo cambia todo. Si puedes recordar detalles visuales con tanta claridad, quizá puedas ver cosas en las que no reparaste conscientemente aquella noche.

—¿Cómo qué?

—Como quién más estaba allí. Quién daba las órdenes. Quién sabía lo del libro de contabilidad.

Se me revuelve el estómago. —No quiero recordar más.

—Lo sé. Pero lo necesitamos.

Tiene razón y lo odio.

Durante las siguientes sesiones, nos centramos en los detalles visuales. Y poco a poco, dolorosamente, las cosas empiezan a aflorar.

Manos. Manos elegantes con uñas rojas perfectamente cuidadas. Un perfume caro que se mezclaba con el olor a sangre y miedo. Una voz fría y culta dando órdenes.

—Concéntrate en la voz. ¿Hombre o mujer?

—Mujer. Definitivamente mujer. Mayor, creo. Acostumbrada a que la obedezcan.

—¿Qué decía?

Cierro los ojos e intento oírlo de nuevo. —Algo sobre limpiar el desastre. Sobre asegurarse de que no hubiera testigos.

—¿Le viste la cara?

—No. Solo sus manos. Y oí el clic de sus tacones sobre el suelo de mármol.

—¿Qué tipo de tacones?

—Caros. De diseño. El sonido era muy característico.

Dante se queda callado un largo rato. —Una mujer. Eso es información nueva.

—¿Ayuda en algo?

—Reduce el campo significativamente. No hay muchas mujeres con ese tipo de poder en las familias.

Abro los ojos y me lo encuentro mirándome con una intensidad que me eriza la piel.

—¿Qué más recuerdas de Antonio? Sus últimas palabras.

—Dijo «santo». Ya te lo dije.

—¿Algo más? ¿Aunque sean fragmentos?

Indago más profundamente en el recuerdo, más allá del miedo y el trauma, hasta esos instantes finales. —Susurraba. Apenas estaba consciente.

—¿Qué dijo?

—«Donde el santo vigila a los pecadores» —las palabras salen de golpe a medida que el recuerdo emerge por completo—. Eso fue lo que dijo. No solo «santo», sino «donde el santo vigila a los pecadores».

Dante se queda muy quieto. —¿Estás segura?

—Sí. Ahora puedo verlo. Tenía los labios ensangrentados y le costaba respirar, pero siguió repitiéndolo. «Donde el santo vigila a los pecadores».

—Eso no es una confesión de muerte. Es una pista.

—¿Una pista de qué?

—De dónde escondió el libro de contabilidad —Dante se levanta y empieza a caminar de un lado a otro—. Antonio era muchas cosas, pero también era paranoico e inteligente. Habría escondido su seguro de vida en algún lugar significativo para él. En algún lugar con simbolismo religioso.

—Probablemente haya mil iglesias en esta ciudad.

—No iglesias. Piensa en algo más grande. Más dramático. A Antonio le encantaba causar impacto.

Le observo caminar y siento que la frustración aumenta. —No sé qué significa, Dante. Solo te digo lo que él dijo.

—Lo sé. Y es más de lo que teníamos antes —se detiene y me mira—. Hoy lo has hecho bien.

El elogio no debería hacerme sentir calidez por dentro, pero lo hace. Las sesiones continúan, pero empiezo a notar otras cosas también.

Viktor está por aquí más de lo habitual. Le pillo merodeando por los pasillos, vigilando la puerta del despacho de Dante, siempre pareciendo estar cerca cuando trabajamos en los recuerdos.

—¿Soy yo o Viktor te está sombreando? —le pregunto a Dante después de una sesión.

—Es protector. Especialmente ahora mismo.

—¿Por qué especialmente ahora mismo?

Dante tensa la mandíbula. —Porque la tensión está aumentando en la ciudad. Las otras familias saben que ahora te protejo. Asumen que estoy buscando el libro para mí.

—¿Lo estás haciendo?

—Lo estoy buscando para mantenerte a salvo. Cualquier poder que contenga es secundario.

—Pero ellos no lo ven así, ¿verdad?

—No.

El peso de eso me cae encima como una manta pesada. —Así que, al estar aquí, te estoy creando enemigos.

—Que estés aquí te mantiene con vida. Todo lo demás es manejable.

—¿Manejable cómo? ¿Cómo te las arreglas cuando antiguos aliados se convierten en enemigos de la noche a la mañana?

Su expresión se endurece. —De la misma forma que siempre lo he hecho. Con fuerza superior y planificación estratégica.

—Eso no es una respuesta.

—Es la única respuesta que tengo.

Quiero discutir, pero veo la tensión en sus hombros, la forma en que sus manos se cierran en puños. Está preocupado, aunque no quiera admitirlo.

Esa noche le escucho por teléfono en su despacho.

—No me importa lo que piense Petrov. La chica se queda bajo mi protección... No, eso no es negociable... Entonces que lo intenten. Aprenderán lo que ocurre cuando vienen a por lo que es mío.

La conversación dura otros diez minutos, con su voz volviéndose progresivamente más fría y peligrosa.

Cuando finalmente sale, me encuentra esperando en el pasillo.

—¿Cuánto has oído?

—Lo suficiente para saber que las cosas están empeorando.

—Se encargarán de ello.

—Quieres decir que tú te encargarás de ello con violencia e intimidación.

—Lo que sea que funcione.

Me acerco más, mirándole. —¿Y si simplemente les diéramos lo que quieren? ¿Decirles que no sé nada útil?

—No te creerían. E incluso si lo hicieran, sigues siendo un cabo suelto. Alguien que presenció algo que prefieren que se quede enterrado.

—¿Y qué hago, me quedo aquí para siempre mientras tú luchas contra enemigos que yo he creado?

—Tú no has creado nada. Antonio Marchetti creó este desastre. Tú solo has quedado atrapada en medio.

—Estar atrapada en medio sigue poniendo en peligro a todos los que me rodean. Incluido Luca.

Sus ojos relampaguean. —Luca está a salvo aquí. Eso no es negociable.

—¿Pero por cuánto tiempo? ¿Qué pasa cuando esto escale hasta convertirse en una guerra de verdad?

—Entonces gano la guerra.

La seguridad en su voz debería tranquilizarme, pero en cambio solo hace que el miedo aumente. Las otras familias creen que Dante busca el libro por poder. Están formando nuevas alianzas, cambiando territorios, preparándose para el conflicto.

Y todo es porque le llamé aquella noche. Porque necesitaba protección y él me la dio sin dudarlo.

—Lo siento —digo en voz baja.

—¿Por qué?

—Por traer esto a tu puerta. Por obligarte a elegir entre protegerme y mantener la paz con las otras familias.

Me toma la cara entre las manos, obligándome a mirarle. —Te elegí en el momento en que llamaste. Todo lo demás son solo consecuencias con las que estoy dispuesto a vivir.

—Pero Luca...

—Está más seguro aquí conmigo de lo que estaría en cualquier otra parte del mundo. Deja de cuestionar eso.

Quiero creerle. Quiero confiar en que puede protegernos de todo lo que se nos viene encima. Pero veo la tormenta formándose, puedo sentir la tensión acumulándose como la presión antes de una explosión.

Se avecina una guerra. Y yo soy el motivo.

Más avanzada la semana, otro recuerdo aflora durante una sesión.

Estoy describiendo la voz de la mujer de nuevo cuando, de repente, recuerdo algo más.

—Estaba hablando con alguien. Dando órdenes sobre la limpieza. Y dijo un nombre.

Dante se inclina hacia delante. —¿Qué nombre?

—No puedo... está en el borde de mi memoria. ¿Algo con una V? ¿O una B?

—Concéntrate. Esto podría ser importante.

Cierro los ojos y me sumerjo de nuevo en el recuerdo, superando el miedo hasta llegar a esa voz fría dando órdenes, pero es lo más lejos que llego. Me esfuerzo más y me da una punzada de dolor de cabeza.

—Ah —gruño, sujetándome la cabeza.

Dante se pone a mi lado de inmediato. —Está bien, ya es suficiente. Lo has hecho bien, no te esfuerces más.

Mientras me apoyo en él, aceptando el consuelo que me brinda su cuerpo, no puedo evitar el miedo y la comprensión de que cada día que me quedo aquí, cada recuerdo que recupero, cada pieza del puzzle que encontramos... todo nos empuja más cerca de una violencia que podría consumirlo todo.

Nos estamos quedando sin tiempo. Las familias están acechando. Los antiguos aliados se están convirtiendo en enemigos.

¡Y Dante y Luca corren más peligro, todo por mi culpa!