15. Scarlett #2

—Tienes más de la que crees. —Me da una palmadita en la mano—. No te rindas con él cuando las cosas se pongan difíciles. Os necesita a los dos.

Elena se convierte en una visitante habitual durante las dos semanas siguientes y, de alguna manera, se vuelve mi primera amiga de verdad en este mundo.

Empieza con ella trayendo a los niños para que jueguen con Luca. Luego se convierte en quedar para tomar café mientras Rosa los vigila. Y acaba transformándose en estas largas conversaciones sobre todo y nada.

—Estoy obsesionada con este nuevo podcast de true crime —dice una tarde—. Sobre un caso sin resolver de los noventa. ¿Quieres que te mande el enlace?

—Dios, sí. Me moría de ganas de escuchar algo bueno.

—¿En serio? Pensaba que era el único bicho raro que encontraba relajantes los misterios de asesinatos.

—¿Bromeas? Dame un buen caso sin resolver y soy feliz durante horas.

Conectamos gracias a los podcasts, los libros y las recetas. Me cuenta lo difícil que es encontrar actividades que gusten a los dos niños a la vez. Yo le hablo de la obsesión de Luca con los dinosaurios.

Es tan maravillosamente normal que a veces olvido dónde estoy. Olvido que fuera patrullan guardias armados. Olvido que estoy entablando una amistad con la mujer de un hombre que trabaja para el padre de mi hijo, el cual dirige un imperio criminal.

—¿Puedo preguntarte algo? —dice Elena un día mientras los niños juegan.

—Claro.

—¿Cómo estás llevando todo esto? El estilo de vida, quiero decir. No es fácil.

—¿Tan obvio es que me cuesta?

—No. Pero me acuerdo de cuando Marco me trajo por primera vez a este mundo. De lo abrumador que era. Del miedo que tenía todo el tiempo. —Le da un sorbo al café—. Se vuelve más fácil. Aprendes a compartimentar. A separar al hombre que amas del trabajo que hace.

—¿Deja alguna vez de ser aterrador?

—No. Pero te acostumbras al miedo. Aprendes a vivir con él. —Me mira con seriedad—. Marco me habló de los ataques. De por qué estáis aquí. ¿Estás bien?

—Físicamente, sí. Mentalmente... —Me interrumpo—. Estoy en ello.

—Si alguna vez necesitas hablar, aquí estoy. Sin juzgar, sin contar nada a nadie. Solo charla de chicas.

Y lo dice de verdad. Se nota.

Así que le cuento cosas que no le he contado a nadie. De lo extraño que es vivir con Dante. De mis miedos por la seguridad de Luca. Del confuso lío de sentimientos que tengo por un hombre al que probablemente debería odiar.

Me escucha sin juzgar y me ofrece consejos cuando se los pido. Y, poco a poco, empiezo a sentirme menos sola.

Las noches son lo más duro porque es entonces cuando mis muros cuidadosamente construidos empiezan a desmoronarse.

Dante y yo hemos caído en una rutina. Él trabaja hasta tarde en su despacho mientras yo acuesto a Luca. Luego voy a su habitación y nos lanzamos el uno al otro como si nos estuviéramos ahogando y la única forma de respirar fuera estar más cerca.

No siempre es frenético como aquella primera noche. A veces es lento y casi tierno. A veces es brusco y desesperado. Pero siempre es absorbente.

Y después, cuando estamos enredados en su cama, siento que la verdad que he estado evitando se asienta sobre mí como una manta.

Me estoy enamorando de él. Enamorando de verdad. No la atracción superficial de hace seis años en el club, sino algo más profundo y aterrador.

Me estoy enamorando de la forma en que le lee a nuestro hijo con una paciencia infinita. De la forma en que escucha cuando hablo. De las raras sonrisas que transforman todo su rostro. De la dulzura que me muestra cuando estamos a solas.

Me estoy enamorando de Dante Moretti con los ojos bien abiertos, sabiendo exactamente quién y qué es. Y eso me asusta más que cualquier otra cosa.

Una noche me despierto de un sueño empapada en un sudor frío.

Dante se despierta de inmediato a mi lado. —¿Qué pasa?

—Solo un sueño. Vuelve a dormirte.

—Habla conmigo.

—No ha sido nada. Solo... —Me llevo las manos a la cara—. Fragmentos. Recuerdos de aquella noche.

—¿Qué tipo de recuerdos?

—No lo sé. Está todo mezclado. —Intento centrarme en las imágenes—. Había una mujer, creo. Su voz era fría. Elegante. Daba órdenes.

Dante se queda muy quieto. —¿Qué más?

—Manos. Perfume caro mezclado con miedo. —Niego con la cabeza—. No tiene sentido. Son solo retazos.

—Intenta recordar. Cualquier detalle podría ser importante.

—¿Por qué? No es tan fácil —le espeto.

—Porque si estás recordando cosas que habías bloqueado, podrían estar relacionadas con el libro de cuentas. Con el motivo por el que te persiguen.

—¿Crees que sé algo que no recuerdo?

—Creo que tu cerebro te protegió bloqueando los recuerdos traumáticos. Pero siguen ahí. Y ahora que estás a salvo, están empezando a aflorar.

La idea hace que se me erice la piel. —No quiero recordar.

—Lo sé. Pero puede que no tengamos elección. —Me atrae contra su pecho—. Cualquier cosa que recuerdes, cuando sea que la recuerdes, dímelo de inmediato. Aunque parezca insignificante.

—Vale.

Pero allí tumbada en la oscuridad, envuelta en sus brazos, solo puedo pensar en esa voz de mujer fría de mis recuerdos fragmentados.

Y en la creciente certeza de que aquello que he olvidado podría ser la clave para mantenernos a todos con vida. O para que nos maten a todos.