14. Dante

DANTE

Llevo dos semanas conteniéndome y ya he llegado a mi límite.

Estoy sentado en la cocina a oscuras a las tres de la mañana con el whisky quemándome la garganta, intentando ahogar la consciencia de que ella duerme dos pisos por encima de mí. Pero no funciona. Ya nada funciona.

Cada día la observo caminar por mi casa con esa fluidez elegante. La oigo reír con nuestro hijo. Discuto con ella en el desayuno y en la cena y en cada momento intermedio. Observo cómo se niega a rendirse, se niega a dejarse intimidar, se niega a hacer nada que no sea su voluntad.

Y, joder… joder, la deseo. Dios, la deseo tanto que me estoy volviendo loco.

No solo físicamente, aunque eso también está ahí, constante y exigente. Quiero poseerla. Ser su dueño. Mantenerla tan cerca que no pueda respirar sin que yo lo sepa.

Me sirvo otra copa y me quedo mirando a la nada. Este es terreno peligroso. He llegado hasta aquí manteniendo el control y sin dejar nunca que la emoción se imponga a la lógica. Tomando decisiones calculadas que beneficien mi posición.

Pero no hay nada calculado en lo que siento por Scarlett.

No hay nada lógico en cómo me he aferrado al recuerdo de una sola noche durante seis años. En cómo la busqué como un hombre poseído. En cómo tenerla ahora aquí, al alcance de la mano pero intocable, me está sacando poco a poco de mis casillas.

El whisky no ayuda. En todo caso, lo está empeorando.

Debería irme a la cama, dormir unas horas antes de que Luca se despierte pidiendo el desayuno e historias y todas esas cosas que nunca supe que necesitaba hasta que las tuve.

Pero no me muevo, solo me quedo aquí sentado en la oscuridad como un idiota patético esperando algo que no sé nombrar. Es entonces cuando oigo pasos en la escalera.

Mi cuerpo reacciona de inmediato, todos mis sentidos se agudizan. Son las tres de la mañana. Nadie debería estar despierto salvo los guardias de patrulla.

Entonces aparece ella en el umbral de la cocina y todos los pensamientos de mi cabeza se silencian.

Scarlett está ahí de pie con una camiseta de tirantes fina y unos pantalones cortos de dormir que muestran demasiada piel. Tiene el pelo revuelto por el sueño, cayéndole sobre los hombros. Sin maquillaje. Sin defensas. Solo ella, suave, femenina, desaliñada y absolutamente perfecta.

Esos ojos verdes se clavan en los míos con una intensidad que hace que mi pecho emita un gruñido. Por un segundo, ninguno de los dos se mueve. Solo nos miramos fijamente de un lado a otro de la cocina, y el aire entre nosotros se caldea con algo eléctrico.

Está debatiéndose si huir. Puedo verlo en la forma en que su cuerpo se tensa, listo para salir disparado.

—Quédate —mi voz sale antes de que pueda evitarlo—. No es una petición.

Levanta la barbilla con ese aire desafiante que he llegado a conocer tan bien. Siempre dispuesta a llevarme la contraria. —He bajado a por agua.

—Pues cógela.

Pero no se mueve hacia el fregadero ni hacia la nevera. Se queda allí parada mirándome como si intentara decidir algo.

El silencio se alarga entre nosotros, ninguno de los dos está dispuesto a romperlo.

Debería apartar la vista y darle espacio para que coja su agua y se vaya. Debería mantener la distancia que hemos guardado cuidadosamente durante dos semanas. Pero no lo hago.

Solo me quedo aquí sentado y dejo que vea exactamente lo que siento. Dejo que vea el hambre que he estado intentando ocultar. Dejo que vea que mi control pende de un hilo y que ese hilo está a punto de romperse.

Ella, por otro lado, no se queda atrás. Algo cambia en su expresión, como si tomara una decisión. Entonces se mueve.

No hacia el fregadero. No hacia la puerta, sino hacia mí.

Cada paso es grácil y lento, sus ojos nunca dejan los míos. Mis manos se aprietan contra el vaso que sostengo con tanta fuerza que me sorprende que no estalle.

Se detiene a un par de pasos, lo suficientemente cerca para que pueda olerla.

—He terminado de huir —dice en voz baja—. He terminado de fingir que no quiero esto.

Las palabras me pillan desprevenido, ya que nada podría haberme preparado para esta confesión de esta mujer tan terca y orgullosa.

Dejo el vaso con mucho cuidado porque, si no lo hago, voy a romperlo. —No sabes lo que estás diciendo.

—Sí, lo sé.

—Scarlett…

—He pasado seis años huyendo de ti. Seis años intentando olvidar aquella noche. Seis años mintiéndome a mí misma sobre lo que sentía —su voz es firme, pero veo que le tiemblan las manos—. Y estoy cansada. Estoy tan cansada de luchar contra esto.

Me levanto despacio, y ella no retrocede ni pone distancia entre nosotros como debería.

—Si hacemos esto, no hay vuelta atrás —necesito que comprenda exactamente lo que está aceptando—. No soy el tipo de hombre que hace cosas pasajeras. Que deja ir lo que le pertenece.

—Sé lo que eres.

—¿Lo sabes? Porque una vez que te tenga, voy a quedarme contigo. Nada de huir. Nada de escapes. Nada de cambiar de opinión cuando las cosas se pongan difíciles.

Sus ojos destellan con desafío. —Entonces deja de hablar y demuéstralo.

Eso es todo lo que hace falta.

Acorto la distancia entre nosotros en dos pasos y la beso como si llevara seis años muriéndome de hambre. Como si ella fuera aire y yo me estuviera ahogando en un océano de deseo. Como si nada más en el mundo importara excepto ponerle las manos encima.

Ella me devuelve el beso con la misma desesperación, poniéndose de puntillas para acercarse más, hundiendo los puños en mi pelo. Toda la rabia, el anhelo y todo lo que no se ha dicho entre nosotros estalla en ese beso.

La agarro por las caderas y la subo a la encimera, colocándome entre sus muslos antes de que pueda protestar. No es que fuera a hacerle caso si lo hiciera. Me rodea la cintura con las piernas y me atrae más hacia ella, y la sensación de su cuerpo contra el mío hace que mi visión se nuble.

Mis manos están en todas partes. Deslizándose por sus costados, acunando su rostro, enredándose en su cabello. No tengo suficiente. No puedo tocarla lo suficiente. Seis años deseando esto, soñando con esto, y nada se compara con la realidad.

Rompe el beso para jadear en busca de aire e inmediatamente me desplazo a su cuello, saboreando la piel allí, sintiendo su pulso acelerado bajo mi lengua.

—Dante —jadea.

Oír mi nombre así, entrecortado y desesperado, hace que algo primario despierte en mi interior.

Muerdo la curva donde el cuello se une al hombro, no con la fuerza suficiente para herirla de verdad, pero sí para marcarla.

Mi marca. Para reclamarla. Ella suelta un grito y se arquea hacia mí, clavándome las uñas en los hombros.

—Dime que pare —gruño contra su piel, dándole una última oportunidad aunque parar podría matarme de verdad—. Dímelo ahora, porque en un minuto no seré capaz de hacerlo.

—No te atrevas a parar.

Las palabras rompen cualquier restricción que me quedara.

Agarro el dobladillo de su camiseta y se la quito por la cabeza en un movimiento fluido. Sin sujetador, por supuesto. Es perfecta, todo curvas suaves y piel tersa que necesito saborear de inmediato.

Bajo la cabeza hacia su pecho y ella jadea, entrelazando sus dedos en mi pelo y apretando con fuerza. Me tomo mi tiempo, adorando cada centímetro de ella con mi boca, aprendiendo qué la hace jadear y qué la hace gemir y qué hace que su cuerpo tiemble.

Cuando paso los dientes por su pezón, lanza un grito y sus caderas embisten contra las mías con tal fuerza que lo siento en todo mi ser.

—Por favor —susurra, y nunca he oído nada más perfecto que a Scarlett suplicando.

—¿Por favor qué?

—Tócame. Más. Necesito…

La beso con fuerza para tragarme lo que fuera a decir y luego deslizo mi mano por su vientre hasta la cinturilla de sus pantalones cortos. Levanta las caderas para ayudarme y se los bajo junto con la ropa interior, dejándola completamente desnuda en la encimera de mi cocina.

La visión de ella así, abierta, deseosa y mía, hace que mi control se quiebre aún más.

Deslizo dos dedos en su interior y ella grita, echando la cabeza hacia atrás y exponiendo la larga línea de su garganta. Ya está mojada, lista, y saber que desea esto tanto como yo me hace sentir salvaje.

Trabajo con la mano, curvando los dedos para rozar ese punto que hace que todo su cuerpo se sacuda. Está jadeando ahora, restregándose contra mi mano, persiguiendo el placer que le estoy dando.

—Mírame —ordeno.

Abre los ojos de golpe, nublados y oscuros de deseo.

—Quiero verte desmoronarte.

Añado un tercer dedo y ella grita, clavándome las uñas en los hombros con la fuerza suficiente para sacarme sangre. Puedo sentir que se acerca, puedo sentir cómo su cuerpo empieza a tensarse y a temblar.

Entonces me retiro por completo.

Sus ojos se agrandan por la sorpresa y la frustración. —¿Qué...? No, no pares…

—O te corres con mi polla o no te corres.

La exigencia hace que sus pupilas se dilaten aún más. Echa mano a mis pantalones con manos temblorosas, pero le atrapo las muñecas y se las subo por encima de la cabeza, haciendo que sus pechos se arqueen más hacia mí.

—No. Esto lo hago yo.

Me libero de mis pantalones con una mano, mientras la otra sigue sujetando sus dos muñecas por encima de su cabeza. Por un segundo solo nos miramos, ambos respirando con dificultad, ambos sabiendo que estamos a punto de cruzar una línea que no podremos desandar.

—Última oportunidad —le digo, aunque no estoy seguro de que pudiera parar ahora aunque me lo pidiera.

—Deja de darme oportunidades y simplemente…

Entro en ella de una sola embestida fuerte y ambos gemimos ante la sensación. El encaje perfecto. La abrumadora sensación de que esto es lo correcto me golpea con fuerza.

Por un segundo ninguno de los dos se mueve. Solo sentir. Solo existir en este momento donde nada más importa excepto esta conexión entre nosotros. Entonces ella mueve las caderas y eso es todo lo que hace falta.

Me retiro y vuelvo a empujar, esta vez con más fuerza. Ella jadea y yo guío sus brazos alrededor de mi cuello, dejando que se aferre mientras impongo un ritmo que es posesivo y exigente y todo lo que he estado reprimiendo durante dos semanas.

Esto no es suave. No es dulce ni cuidadoso ni ninguna de las cosas que probablemente debería ser.

Esto son seis años de frustración y anhelo y rabia derramándose de la forma más primaria posible. Esto es marcarla como mía. Esto es asegurarme de que comprenda exactamente a quién pertenece ahora.

Ella responde a cada una de mis embestidas, arañándome la espalda con la fuerza suficiente para hacerme sangrar. El ligero dolor solo me impulsa a ir con más fuerza, me hace querer llevarla más lejos.

La agarro por las caderas y ajusto el ángulo, entrando más profundo, y ella grita mi nombre.

—Chist —le susurro al oído—. Vas a despertar a nuestro hijo.

El recordatorio de Luca durmiendo arriba probablemente debería hacernos parar. Debería hacernos pensar en lo que estamos haciendo.

En cambio, solo me vuelve más posesivo. Más decidido a reclamar cada parte de ella.

—Mía —gruño contra su cuello—. Dilo.

—Tuya —logra decir entre jadeos—. Dios, Dante, soy tuya.

Oír esas palabras en su voz me empuja justo al borde.

Deslizo mi mano entre nosotros y encuentro su clítoris, trabajándolo con círculos apretados mientras mantengo el ritmo brutal. Está cerca, puedo sentirlo en la forma en que su cuerpo se tensa, en cómo su respiración cambia a cortos jadeos.

Sus paredes internas empiezan a agitarse alrededor de mi miembro y sé que está en el punto crítico.

—Córrete para mí —ordeno, pellizcando ligeramente su clítoris—. Déjame sentirlo.

Se desmorona a mi alrededor con un grito de mi nombre que me trago con otro beso. Su cuerpo se contrae en oleadas sobre mí, y eso es todo lo que hace falta para arrastrarme al borde con ella.

Me hundo profundamente y termino dentro de ella, marcándola de la forma más primaria posible. La sensación se prolonga y se prolonga, un placer tan intenso que roza el dolor.

Durante un largo momento nos quedamos así, enredados y respirando con dificultad, ambos temblando por la intensidad de lo que acaba de suceder. Entonces la realidad empieza a filtrarse de nuevo.

Me retiro lo suficiente para mirarla a la cara. Todavía tiene los ojos cerrados, su respiración sigue siendo desigual. Se ve destrozada, perfecta y completamente mía.

Le acuno la cara con ambas manos, obligándola a mirarme.

—Esta vez no hay escapatoria —le digo, y mi voz suena ronca y firme—. Eres mía. Luca es mío. Me quedo con los dos, y cualquiera que intente arrebatármelos morirá gritando.

La posesividad de mi voz debería asustarla; asustaría a la mayoría de las mujeres. La promesa de violencia contra cualquiera que amenace lo que es mío.

Pero en lugar de miedo, veo algo distinto en sus ojos. Algo que no alcanzo a comprender hasta que ella me lo aclara.

—Dejé de huir en el momento en que te llamé —dice en voz baja, y hay una vulnerabilidad en su voz que nunca le había oído—. Creo… creo que he sido tuya desde aquella primera noche, y me aterra lo que eso significa.