13. Scarlett #2

Durante otro largo momento nos quedamos allí, enzarzados en esta silenciosa batalla de voluntades. Finalmente, me suelta la muñeca y retrocede. Pero no antes de que vea el hambre en sus ojos. El mismo hambre que yo intento ignorar desesperadamente.

Se aleja sin decir palabra, dejándome apoyada contra la estantería, con el corazón acelerado y las manos temblorosas.

Dios, lo odio.

Odio cómo me hace sentir. Cómo incluso cuando estoy furiosa con él, una parte de mí se siente atraída por esa oscuridad suya.

Me quedo allí unos minutos intentando controlarme antes de bajar las escaleras.

Rosa está en la cocina preparando la comida y Luca está sentado a la mesa coloreando.

—¡Mamá! —Se levanta de un salto y corre a abrazarme las piernas—. ¡Mira lo que me ha enseñado a hacer Rosa!

Sostiene un dibujo de lo que podría ser una mansión o una choza. Con el arte de un niño de cinco años es difícil saberlo.

—Es precioso, cariño. ¿Es nuestra casa?

—No, es la casa de Dante. Mira, ¡ese es su cuarto, y ese es el mío, y ese es el tuyo!

Señala varios cuadrados y se me encoge el pecho porque ya llama hogar a este lugar. Porque en dos semanas Dante le ha dado más estabilidad de la que yo pude darle en cinco años de huida.

—Es maravilloso, cielo.

Rosa levanta la vista de las verduras que está picando y me dedica una sonrisa cómplice. —Dante te estaba buscando antes. Algo sobre trabajo.

Claro, y hace unos minutos me tenía acorralada contra una estantería.

—Sí, ya lo he visto.

Rosa se ríe al ver cómo fruncía el ceño al mencionar su nombre. —Es un buen hombre bajo todo ese exterior aterrador. Lo sabes, ¿verdad?

—Sí, un hombre excelente —digo con sarcasmo.

Llaman a la puerta trasera y Rosa va a abrir. Entra una mujer de mi edad con dos niños detrás: un niño de unos siete años y una niña de unos cuatro.

—¡Elena! —Rosa la saluda afectuosamente—. Llegas en el momento justo. Acabo de hacer limonada fresca.

La mujer, Elena, sonríe y toda su cara se transforma. Es guapa sin esfuerzo, con el pelo oscuro y rizado recogido en un moño desordenado y unos amables ojos marrones.

—Espero que no interrumpamos. Marco dijo que teníais invitados y pensé que tal vez… —Se interrumpe al verme y luego me tiende la mano—. Hola, soy Elena. La mujer de Marco. Tú debes de ser Scarlett.

Le estrecho la mano, sorprendida por lo libre que parece. Por lo normal que resulta esto. —Sí. Encantada de conocerte.

—Estos son mis monstruos. —Señala a sus hijos, que ya se sienten atraídos por los materiales de dibujo de Luca—. Sofia y Michael. Llevaban pidiendo conocer a Luca desde que Marco mencionó que había otro niño aquí.

—Luca, cariño, estos son unos amigos nuevos.

En cuestión de segundos, los tres niños están sentados a la mesa con ceras de colores desparramadas por todas partes, charlando como si se conocieran de toda la vida.

Elena se sienta frente a mí con una taza de café que le ha preparado Rosa y se pone a hablar. De cosas normales. De cómo Sofia se niega a comer nada verde. De la obsesión de Michael por los dinosaurios. De lo difícil que es encontrar buenos colegios por la zona.

Es tan refrescantemente ordinario que me relajo por primera vez en semanas.

—¿Qué tal te estás adaptando? —pregunta Elena—. Sé que este lugar puede ser abrumador. Con toda la seguridad y los guardias y la… intensidad general de todo.

—Esa es una forma de llamarlo.

Ella se ríe. —Marco me advirtió que tenías chispa. Me gusta. La mayoría de la gente está demasiado intimidada para ser auténtica por aquí.

—Estoy demasiado cansada para ser otra cosa que auténtica.

—Te entiendo. —Da un sorbo a su café—. Por lo que valga, aquí estás a salvo. Dante es… bueno, es Dante. Pero protege a los suyos. Y, por lo visto, tú y Luca ya sois de los suyos.

Hay algo de complicidad en la forma en que lo dice que me hace preguntarme cuánto le habrá contado Marco. Cuánto sabe todo el mundo sobre la complicada situación en la que me encuentro.

Hablamos durante otra hora mientras Rosa vigila a los niños y se asegura de que no destrocen la cocina. Elena me habla del mercado agrícola local, de la mejor pizzería que reparte a domicilio y de cosas normales en las que no pensaba desde hace meses.

Me recuerda lo aislada que he estado por el hecho de huir, todo lo que me he estado perdiendo socialmente.

Para cuando Elena se marcha con sus hijos, me siento más ligera y renovada.

—Es simpática —le digo a Rosa mientras recogemos las cosas de colorear.

—Lo es. Y entiende esta vida mejor que la mayoría. Deberías pasar más tiempo con ella.

—Me gustaría.

El resto del día transcurre con la misma rutina. Almuerzo con Luca y Rosa. Tarde de juegos en el jardín, con el sol del principio del invierno calentando y los guardias armados vigilando a lo lejos. Cena con Dante, en la que apenas hablamos y Luca llena el silencio con historias de su día.

La hora de dormir es la peor parte porque Dante insiste en estar presente. En leer cuentos, arropar a Luca y ejercer de padre.

Y yo tengo que mirar. Tengo que ver cómo se le ilumina la cara a mi hijo cuando Dante entra en la habitación. Tengo que oírlos hablar de caballeros y dragones y de todas las cosas que les gustan a los niños pequeños.

Tengo que admitir que Dante es realmente bueno en esto. Paciente y amable y todo lo que no me esperaba.

—¡Un cuento más! —suplica Luca después de que Dante termine el tercer libro.

—Esta noche no. Ya ha pasado tu hora de dormir.

—¡Pero si no tengo sueño!

—Sí que tienes. Veo que se te cierran los ojos.

—¡Que no!

Dante le alborota el pelo. —Duérmete ya. Mañana leeremos más.

—¿Lo prometes?

—Lo prometo.

Luca se lo piensa, luego asiente y se acurruca más entre las mantas. —Buenas noches, Dante.

—Buenas noches, Luca.

Espero a que Dante se marche antes de arropar a Luca una vez más y besarle la frente.

La casa está en silencio cuando por fin bajo las escaleras horas más tarde. Todo el mundo duerme o está de patrulla. El único sonido son mis pasos.

No puedo dormir. No he podido dormir bien desde que llegamos. Demasiados pensamientos me rondan la cabeza. Demasiados temores sobre lo que vendrá después. Demasiados sentimientos confusos sobre el hombre que nos tiene aquí.

Me dirijo a la cocina a por agua, sin molestarme en encender las luces. La luz de la luna que entra por las ventanas es suficiente para ver.

Ahí es cuando lo veo.

Dante está sentado en la isla de la cocina a oscuras, sin camiseta. Su cuerpo es todo músculo esculpido y gracia letal, con un vaso de lo que parece whisky en la mano.

Y esos ojos grises se clavan inmediatamente en los míos…