13. Scarlett

SCARLETT

Llevo dos semanas en la finca de Dante y sigo sintiendo que estoy viviendo la vida de otra persona.

Cada mañana me despierto en un dormitorio más grande que todo mi apartamento de Portland, con sábanas tan suaves como la lana de una oveja y un edredón lo bastante grueso como para mantenerme caliente durante el invierno que se avecina.

Cada mañana oigo la risa de Luca resonar por los pasillos mientras corre por esta casa enorme como si perteneciera a ella.

Y cada mañana recuerdo que somos prisioneros aquí, por muy bonita que parezca la jaula.

Bueno, no exactamente prisioneros. Dante probablemente diría que estamos «bajo protección».

Pero cuando no puedes salir sin que te sigan guardias armados, cuando cada decisión sobre tu hijo tiene que ser aprobada por otra persona, cuando toda tu vida está controlada por un hombre que te mira como si no pudiera decidir si estrangularte o follarte, eso no es protección.

Eso es cautiverio envuelto en muebles caros y falsa preocupación. ¿Lo peor? Luca se está adaptando.

Lo observo ahora desde la fría ventana de la biblioteca mientras juega en el jardín trasero con Rosa supervisándolo.

Lleva un abrigo nuevo mientras construye algo con bloques, concentrándose intensamente con la lengua asomando por la comisura de la boca.

La misma expresión que pone Dante cuando trabaja.

Dios, se parecen tanto que a veces duele físicamente. Me siento estafada, sabiendo que lo llevé dentro durante nueve meses enteros.

—¡Mamá! ¡Mamá, mira! —Luca me saluda con la mano a través de la ventana, sosteniendo lo que sea que haya construido. No distingo qué es desde aquí, pero le devuelvo el saludo y levanto el pulgar. Él suelta una risita y vuelve a jugar.

Hace dos semanas estaba aterrorizado por Dante. Lloraba y se aferraba a mí, suplicando volver a casa.

¿Ahora? Ahora pregunta dónde está Dante si no lo ve en el desayuno. Ahora quiere que Dante le lea cuentos para dormir sobre caballeros y dragones. A veces se sienta en el despacho de Dante a verle trabajar con los ojos muy abiertos y fascinados.

Debería hacerme feliz. Un niño debe conocer a su padre y tener una relación con él. Pero ver cómo conectan me hace sentir que estoy perdiendo la partida.

—Vuelves a pensar demasiado alto.

Me giro para encontrar a Dante de pie en el umbral. Lleva pantalones negros y una camisa blanca con las mangas remangadas, mostrando unos antebrazos que distraen demasiado. Tiene el pelo ligeramente desordenado, como si acabara de levantarse de la cama.

—No sabía que el pensamiento tuviera volumen —digo.

—Contigo lo tiene. Tu cara muestra todo lo que sientes.

—Entonces deberías saber que me siento atrapada.

Entra en la habitación y cierra la puerta tras de sí. —Estás a salvo. Hay una diferencia.

—¿La hay? Porque, por lo que veo, estar a salvo y estar atrapada se parecen muchísimo.

—Estás viva. Luca está vivo. Eso es lo que importa.

—Lo que importa es que no puedo tomar decisiones sobre mi propia vida. Sobre mi propio hijo.

Se le tensa la mandíbula. —Nuestro hijo.

—Nuestro hijo al que crié sola durante cinco años mientras tú estabas ocupado construyendo tu imperio.

—Nuestro hijo al que habría criado contigo si te hubieras molestado en decirme que existía.

Y vuelta a empezar. La misma discusión que hemos tenido una docena de veces en dos semanas. La misma lógica circular que no lleva a ninguna parte y no resuelve nada.

—No voy a volver a hacer esto —digo, volviéndome hacia la ventana—. Estoy cansada de pelear contigo.

—Entonces deja de pelear.

—Deja de intentar controlar cada aspecto de mi vida y lo haré.

—Te estoy manteniendo a salvo.

—Me estás asfixiando.

El silencio se instala entre nosotros y dejo que reine. Es mejor así.

Entonces oigo que se acerca y siento el calor de su cuerpo a mi espalda aunque no me toca.

—Luca me ha preguntado algo esta mañana.

Se me encoge el pecho y me giro ligeramente, pero sin mirarle de frente. —¿Qué ha preguntado?

—Quería saber por qué no estaba yo. Por qué el amigo de su mamá no estaba allí cuando nació.

Me quedo fría al instante, como si me hubieran echado encima un cubo de hielo. Por fin me doy la vuelta para enfrentarme a él, con el pánico subiéndome por la garganta.

—¿Qué le has dicho? —Las palabras salen afiladas. Desesperadas—. Dante, ¿qué le has dicho?

Está más cerca de lo que pensaba. —Le he dicho que vivía lejos. Que entonces no conocía muy bien a su mamá, pero que ahora estoy aquí para manteneros a salvo a los dos.

Mi pecho se relaja y le miro fijamente, intentando procesar lo que acaba de decir. —¿Tú… le has mentido?

—Sí.

—Pero tú no mientes. Eres despiadado y brutal y sincero hasta la médula. Tú no⁠—

—Le he mentido a mi hijo —dice en voz baja, y hay algo crudo en su tono—. Porque tiene cinco años y aún no necesita saber la verdad. Porque esa es una conversación que debemos tener juntos cuando esté preparado. No porque haya hecho una pregunta inocente durante el desayuno.

Me quedo muda de asombro. ¿Este hombre que exige honestidad absoluta de todo el mundo, que tortura a la gente para obtener información, que dirige su imperio basándose en el miedo y la verdad brutal… le había mentido para proteger a Luca de una realidad dolorosa?

Los he visto estrechar lazos durante el desayuno, con los libros y en las rutinas de antes de dormir, cuando Dante acuesta a Luca, y se me parte el corazón viendo al despiadado asesino transformarse en un padre sorprendentemente tierno. Pero ¿esto? Esto no me lo esperaba.

Aunque conmigo es un hombre completamente distinto: exigente, controlador y despiadado en sus expectativas. Sigo sin poder creerlo.

—No te entiendo —susurro.

—¿Qué hay que entender?

—Podrías haberle dicho la verdad. Podrías haberla usado como munición contra mí. Podrías haberle puesto en mi contra por haberte mantenido alejado.

—Tiene cinco años, Scarlett. No es un arma en ninguna guerra que creas que estamos librando.

—Simplemente… no me esperaba eso.

Se le tensa la mandíbula. —¿Esperabas que fuera cruel? ¿Que le hiciera daño solo por hacértelo a ti?

—Tal vez. No lo sé. Eres despiadado con todos los demás.

—Todos los demás no son mi hijo. —Da un paso más y, de repente, soy muy consciente de lo pequeño que se ha vuelto el espacio entre nosotros—. Soy muchas cosas. Un asesino. Un monstruo. Todo lo que me has acusado de ser. Pero no usaré a ese niño para saldar cuentas contigo. Él se merece algo mejor.

La cruda honestidad de sus palabras me pilla totalmente desprevenida. Este es el hombre del que llevo huyendo seis años. El hombre del que me aterraba que corrompiera a mi hijo con su oscuridad. Y acaba de demostrar que tiene más integridad de la que yo le atribuía.

—Gracias —digo en voz baja—. Por no habérselo dicho.

—No me des las gracias. Quiero que sepa la verdad. Pero cuando esté preparado. Cuando podamos explicárselo juntos de una forma que no lo destruya. Y que conste que esto no cambia nada.

Allá vamos de nuevo, de vuelta al punto de partida.

—Ya, claro —espeto.

—Y deberías saber que ese hijo mío tiene más conciencia que su madre —continúa, intentando claramente provocarme más.

—Ha dicho que no le parecía justo que yo me lo hubiera perdido todo. —Los ojos grises de Dante se clavan en los míos—. Tiene razón, y me pregunto si sabe que su madre es la culpable.

—¡No te atrevas! —gruño.

—¿O qué? Porque cada vez que hablamos de ello, defiendes tu elección. Actúas como si ocultarme a mi hijo estuviera justificado.

—Estaba justificado. Eres un asesino, Dante. Torturas a la gente. Los ejecutas a sangre fría. ¿Qué parte de eso grita «buen material para ser padre»?

—La parte en la que moriría por él. —Su voz baja de tono—. La parte en la que quemaría esta ciudad entera hasta los cimientos si eso significara mantenerlo a salvo. La parte en la que intento cada día ser mejor de lo que soy porque él me está mirando.

La cruda honradez de su voz vuelve a pillarme desprevenida.

—Necesito espacio —digo, intentando esquivarlo.

Su mano se mueve rápido y me atrapa la muñeca. No me duele, pero es lo bastante firme como para detenerme.

—No puedes marcharte cada vez que esta conversación se vuelve incómoda.

—Mira cómo lo hago.

Intento soltarme, pero él aprieta el agarre y de repente me hace girar y me presiona contra la estantería. Su cuerpo me enjaula, con una mano aún sujetando mi muñeca y la otra apoyada en la estantería, junto a mi cabeza.

Estamos a centímetros. Tan cerca que puedo perderme en sus ojos.

—Tú no te alejas de mí —dice, y su voz se ha vuelto ronca y peligrosa.

—Suéltame.

—No.

—Dante…

—Cada vez que discutimos, huyes. Te marchas antes de que podamos resolver nada. He terminado con eso.

—Y yo estoy harta de que me traten como a una propiedad a la que puedes dar órdenes cuando te apetezca.

—¿Eso es lo que crees que es esto? ¿Que te trato como a una propiedad?

—¿Cómo lo llamarías tú si no? Controlas adónde voy, con quién hablo, qué hago con mi hijo. Tomas cada decisión y esperas que yo simplemente obedezca.

—Te estoy manteniendo con vida.

—¡Me estás asfixiando!

Las palabras salen más fuertes de lo que pretendía y, durante un segundo, nos limitamos a mirarnos, ambos respirando con dificultad.

Entonces su mirada baja hasta mi boca y todo cambia. La rabia sigue ahí, pero debajo hay algo más. Algo que se ha ido gestando entre nosotros desde que llegué.

—Suéltame —repito, pero mi voz ha perdido su fuerza.

—Oblígame.

Es un desafío. Y ambos sabemos que no voy a aceptarlo.

Porque por mucho que quiera negarlo, por mucho que me odie por ello, una parte de mí no quiere que me suelte. Una parte de mí quiere ver qué pasa si esta tensión acaba por estallar. Pero no voy a darle esa satisfacción.

Le miro a los ojos y aguanto su mirada. —Vas a soltarme. Y te vas a marchar tú primero. Porque si no lo haces, te voy a dar un rodillazo tan fuerte que te va a doler durante una semana.

Su boca se contrae como si estuviera reprimiendo una sonrisa. —Podrías intentarlo.

—No bromeo, Dante.

—Yo tampoco.