7. Scarlett

SCARLETT

SEIS AÑOS DESPUÉS

El café que tengo delante se ha enfriado, pero sigo sin tocarlo.

Tengo las manos apretadas con fuerza sobre el regazo, como si fuera la única forma de mantenerme con los pies en la tierra mientras mi investigador privado, sentado frente a mí en esta tranquila cafetería de Portland, destruye lo que queda de mi mundo.

—Lo siento, Scarlett —la voz de Tom es suave, con ese tono que usa la gente cuando está a punto de destrozarte con una noticia—. Pero me pediste que las encontrara, y lo he hecho. Solo desearía tener mejores noticias.

La carpeta descansa entre nosotros sobre la mesa, guardando horrores en su interior, como siempre sucede.

No quiero abrirla porque, por la expresión del rostro de Tom, ya sé que va a ser malo.

Pero la alcanzo de todos modos, porque he pasado seis años necesitando saber qué les ocurrió a aquellas cinco chicas. Las que dejé atrás cuando huí de aquella mansión. Aquellas cuyos rostros aún me persiguen cuando cierro los ojos por la noche.

Maya. Jennifer. Lisa. Carmen. Rachel.

Abro la carpeta y los recortes de periódico se desparraman por la mesa entre nuestras tazas de café.

El primero muestra un coche destrozado y envuelto alrededor de un poste de teléfono. El titular reza: Muere una joven en un accidente de un solo vehículo. Hay una foto de Maya de su carné de conducir. Está sonriendo. Siempre estaba sonriendo, incluso cuando estaba aterrorizada.

—Accidente de coche —dice Tom en voz baja—. Hace tres meses, en Ohio. El informe policial dice que perdió el control en una carretera mojada y chocó contra el poste a cien kilómetros por hora. Murió en el acto.

Paso al siguiente recorte con unas manos que no dejan de temblar. El cuerpo de una mujer cubierto con una sábana blanca sobre el pavimento, debajo de un edificio. Una mujer muere al caer desde el balcón de un apartamento.

El rostro de Jennifer me devuelve la mirada desde el artículo.

—Dictaminado como accidental —continúa Tom—. Estaba colgando luces de Navidad en la barandilla de su balcón. Los testigos dicen que perdió el equilibrio y cayó desde un quinto piso.

La siguiente es Lisa. Hallada muerta una mujer de la zona por aparente sobredosis. En la foto se la ve demacrada y cansada, nada que ver con la chica de ojos vacíos que recuerdo de aquella habitación.

—Sobredosis de heroína —dice Tom—. La encontró su compañera de piso en el apartamento. Tenía antecedentes de consumo de drogas, así que nadie lo cuestionó.

Después, Carmen. Una mujer se ahoga en la bañera tras golpearse la cabeza. El artículo es corto. Apenas tres párrafos sobre cómo resbaló al salir de la bañera y se ahogó en cinco centímetros de agua.

Y, por último, Rachel. Un incendio doméstico acaba con la vida de una joven madre. Su casa ardió en mitad de la noche con ella dentro. Fallo eléctrico, dijeron.

Me quedo mirando los cinco recortes extendidos sobre la mesa y algo frío se me asienta en el estómago.

—Cinco muertes diferentes —digo despacio—. Cinco ciudades diferentes. Todas en los últimos seis meses.

Tom asiente. —Todas dictaminadas como accidentales o por causas naturales. Sin investigaciones ni seguimientos posteriores.

—Porque no fueron accidentes.

—No. —Se inclina hacia delante y baja aún más la voz—.

No creo que lo fueran. Los accidentes de coche se pueden amañar.

A la gente se la puede empujar por los balcones.

Las drogas pueden inyectarse a la fuerza en las venas.

Alguien puede mantenerte la cabeza bajo el agua.

Se puede prender fuego a las casas mientras duermes.

Tener las manos sobre el regazo es lo único que impide que el temblor sea visible ahora. —Alguien las está matando. Alguien está eliminando sistemáticamente a todas las que estábamos en aquella habitación hace seis años.

No puedo creer que estén todas muertas.

—Esa es mi evaluación, sí.

De repente, la cafetería me parece demasiado pequeña y estoy demasiado expuesta.

Echo un vistazo a los demás clientes. Una mujer que escribe en su portátil, con guantes sin dedos para protegerse del frío otoñal.

Un hombre mayor leyendo el periódico. Una pareja joven con bufandas a juego compartiendo un muffin.

Cualquiera de ellos podría estar vigilándome. Cualquiera de ellos podría ser el próximo enviado para matarme.

—¿Cómo has encontrado todo esto? —le pregunto a Tom.

—No ha sido fácil. Me ha llevado tres meses escarbar en registros y pedir favores. Todas se cambiaron el nombre, como hiciste tú. Se mudaron a estados diferentes. Intentaron desaparecer. —Hace una pausa—. Pero alguien las encontró de todos modos.

Cierro la carpeta porque no puedo seguir mirando sus rostros. —Soy la última.

—Eres la última que he podido verificar, sí.

—Lo que significa que soy la siguiente.

Tom no lo niega. —Creo que deberías plantearte seriamente ir a la policía con esta información. ¿Todas estas muertes de mujeres que estuvieron en el mismo lugar al mismo tiempo hace seis años? Eso no es una coincidencia. Es un patrón.

—¿Y decirles exactamente qué? —Mantengo la voz baja, pero me cuesta—.

¿Que fui secuestrada por una red de trata de blancas pero que escapé cuando apareció otro criminal y asesinó a todo el mundo?

¿Que llevo seis años viviendo bajo un nombre falso?

¿Que tengo un hijo de cinco años al que he estado criando sola mientras vigilo mis espaldas cada día?

—Es mejor que esperar a que quien esté haciendo esto te encuentre.

—La policía no puede protegerme de esta gente. —Pienso en el hombre de ojos grises tormentosos cubierto de sangre. En la naturalidad con la que le metió tres balas a Antonio Marchetti. En la cicatriz de su hombro que arde en mi memoria incluso después de tanto tiempo—. No sabes de qué son capaces.

Tom se queda callado un buen rato. Luego, desliza un trozo de papel por la mesa. —Este es el número que me pediste que buscara. Dante Moretti. Ahora es alguien importante en Nueva York. Dirige su propia organización. Un hombre muy peligroso, Scarlett.

Cojo el papel y me quedo mirando el número escrito con la caligrafía pulcra de Tom. Diez dígitos que podrían salvarme la vida o acabar con ella.

—¿Estás segura de esto? —pregunta Tom.

—No. —Doblo el papel y me lo guardo en el bolsillo de la chaqueta—. Pero me he quedado sin mejores opciones.

Le pago a Tom por su trabajo y salgo de la cafetería con la cabeza dándome vueltas. Me llevo la carpeta; la prueba de cinco muertes que parecen accidentes pero no lo son. La prueba de que alguien nos está cazando una a una.

La prueba de que yo soy la siguiente.

El trayecto hasta el colegio de Luca me lleva veinte minutos entre el tráfico de Portland y paso cada segundo comprobando los espejos. Buscando coches que me sigan demasiado de cerca o que aparezcan con demasiada frecuencia. Buscando amenazas que quizá no reconozca hasta que sea demasiado tarde.

Me he vuelto buena en esto con los años. La paranoia se convierte en una habilidad de supervivencia cuando huyes de gente que te quiere muerta, cuando hay monstruos que te siguen hasta un club e incluso se acuestan contigo.

El jardín de infancia de Luca está en un buen barrio, con cámaras de seguridad y profesores que prestan atención de verdad. Lo elegí específicamente por esas razones. Aquí está a salvo durante el día, que es más de lo que puedo decir de la mayoría de los sitios.

Sale corriendo cuando ve mi coche y a mi corazón le pasa eso tan familiar que siempre siente cuando lo veo.

Este pequeño ser humano perfecto que de algún modo he creado.

Este niño precioso de pelo oscuro y ojos grises que deberían recordarme a su padre, pero no lo hacen porque nunca me he permitido pensar en aquella noche el tiempo suficiente para recordar los detalles.

—¡Mamá! —Se lanza al asiento trasero, quitándose el abrigo mientras le ayudo con el cinturón—. ¡Hoy hemos hecho aviones de papel y el mío ha sido el que más alto ha volado de toda la clase!

—Eso es increíble, cariño. —Le beso la coronilla y aspiro su aroma a champú infantil y a lo que sea que hayan almorzado—. Cuéntamelo todo.

Charla durante todo el camino a casa sobre aviones de papel, sobre su amigo Aiden y sobre los nuevos peces de la pecera de su clase. Cosas normales de un niño de cinco años que me dan ganas de llorar porque esto es lo que estoy protegiendo. Esta inocencia y normalidad.

Estoy tan concentrada escuchándole que casi se me pasa por alto. El todoterreno negro que va detrás de nosotros las últimas tres manzanas.

Aprieto las manos en el volante y tomo un giro que no suelo tomar. El todoterreno me sigue.

No. Por favor, no. Ahora no. Con Luca en el coche no.

Tomo otro giro, pero el todoterreno sigue siguiéndome.

—¿Mamá? ¿Por qué vamos por aquí? Por aquí no se va a casa.

—Solo estoy tomando una ruta diferente hoy, cielo. —Mantengo la voz calmada aunque mi corazón intenta romperme las costillas—. Sigue contándome lo de Aiden.

Él sigue hablando y yo sigo conduciendo, dando giros al azar, intentando despistar al todoterreno sin que resulte obvio que sé que me siguen.

Pero sigue ahí. Tres coches por detrás.

Estamos en una calle residencial con coches aparcados a ambos lados cuando, de repente, el todoterreno acelera. Se nos echa encima rápidamente por el lado izquierdo y tengo quizá dos segundos para reaccionar antes de que vire directamente hacia nosotros.

Doy un volantazo brusco a la derecha y nuestro coche salta el bordillo, rebotando sobre el césped de alguien y casi golpeando un buzón. Luca grita en el asiento de atrás y yo también grito mientras lucho por mantener el control.

El todoterreno vira en el último segundo y nos esquiva por centímetros. Sigue calle abajo y desaparece al doblar la esquina como si nada hubiera pasado.

Mi coche se cala en el césped y me quedo ahí sentada temblando tanto que apenas puedo desabrocharme el cinturón.

—¿Mamá? —Luca está llorando ahora—. Mamá, ¿qué ha pasado? ¿Ese coche ha intentado darnos?

Me giro para ver cómo está y se encuentra bien. Asustado, pero bien. Sin sangre, sin heridas, solo con lágrimas corriéndole por las mejillas.

—No pasa nada, cariño. —Me paso al asiento de atrás y lo estrecho contra mí—. Estás bien. Los dos estamos bien. Ese conductor simplemente no estaba prestando atención.

Ese coche no viró hacia nosotros por accidente. Fue un mensaje. Una advertencia.

Sabemos dónde estás. Podemos llegar a ti cuando queramos.

El dueño de la casa sale corriendo exigiendo saber qué demonios hago en su césped, y me disculpo, muevo el coche y conduzco a casa con unas manos que no dejan de temblar.

Esa noche, después de haber comprobado cómo está Luca por décima vez, de haberle leído tres cuentos y de haberle prometido que estamos a salvo y que nadie va a hacernos daño, lo arropo en la cama y lo observo quedarse dormido.

Su habitación está igual que siempre. Juguetes esparcidos por el suelo. Dibujos pegados en las paredes. Su luz nocturna brillando suavemente en el rincón con forma de cohete.

Normalidad y seguridad; todo lo que tanto me he esforzado por darle.

Le beso la frente y le susurro que le quiero, luego cierro su puerta y compruebo tres veces cada cerradura del apartamento. Ventanas, puerta principal, puerta trasera. El cerrojo que instalé yo misma el año pasado. Nada de eso va a ser suficiente.

En mi dormitorio, recupero del bolsillo de mi chaqueta el trozo de papel que me dio Tom y me siento en el borde de la cama mirando esos diez dígitos.

La pistola que guardo bajo la almohada está ahí mismo. Cargada y lista. ¿Pero de qué sirve una pistola contra gente que puede hacer que las muertes parezcan accidentes? ¿Que puede encontrarte sin importar a dónde huyas?

Cojo el teléfono y me tiemblan tanto las manos que casi se me cae.

Esto es una locura. Llamarle es una locura. Volver a ese mundo después de seis años huyendo es la peor idea que he tenido nunca.

Pero quedarse aquí significa morir. Significa que mi hijo muera. Y he luchado demasiado como para dejar que eso ocurra ahora.

Marco el número antes de que pueda echarme atrás y me acerco el teléfono a la oreja. El corazón me late con tanta fuerza que apenas oigo los tonos de llamada por el zumbido de la sangre en mis oídos.

Suena una vez. Dos. Tres.

Tal vez no responda. Tal vez cambió de número hace años y todo esto es inútil.

Entonces, una voz responde. Ronca, áspera y exactamente igual que hace seis años cuando me dijo que desapareciera.

—Dante Moretti.

Por un segundo no puedo hablar. Ni siquiera puedo respirar. No puedo hacer nada más que estar ahí de pie con el teléfono pegado a la oreja y recordar todo lo que he pasado seis años intentando olvidar.

Esa voz. Esos ojos grises. La forma en que me miró antes de que yo saliera corriendo.

—Necesito ayuda. —Las palabras salen con más firmeza de la que siento—. Por favor. Alguien intenta matarme y no sé a quién más llamar.

Silencio al otro lado. Lo suficiente como para que piense que tal vez ha colgado, o no se acuerda, o no le importa.

Entonces su voz llega, diferente ahora. Más afilada. Alerta.

—Scarlett.

Se me corta la respiración. Me ha reconocido. Solo por la voz. Después de seis años, ha sabido exactamente quién era en cuanto he hablado.

Necesito decir algo más. Necesito darle un motivo para que escuche.

—Tengo información —digo, comprometiéndome con la mentira ahora porque es la única carta que tengo para jugar—. Sobre aquella noche.

Es una basura total. No sé nada. Estaba demasiado ocupada luchando por mi vida y luego huyendo para salvarla como para prestar atención a cualquier asunto criminal que estuviera ocurriendo a mi alrededor.

Pero él eso no lo sabe.

—Hagamos un trato —insisto—. Información a cambio de protección. Para mí y para mi hijo.

Cierro los ojos y espero su respuesta, esperando que diga que sí.

Esperando no haber cometido el mayor error de mi vida por segunda vez.