6. Dante

DANTE

Oigo el clic de la cerradura mientras estoy en el cuarto de baño dejando que el agua templada corra sobre un paño.

El sonido se impone al rumor del agua, demasiado fuerte en la tranquila intimidad que acabamos de compartir, y algo en él me da mala espina.

Me detengo un segundo para escuchar y, al no oír nada, cierro el grifo de inmediato porque mis instintos nunca mienten.

—Oye, ¿qué pas⁠—?

Las palabras se me mueren en la garganta en cuanto salgo del baño. La habitación está vacía. Se ha ido.

La cama donde estaba tumbada hace solo unos segundos no muestra más que sábanas revueltas y la marca de donde su cuerpo estaba presionado contra el mío.

Su ropa y su máscara también han desaparecido.

La ventana al otro lado de la estancia está entreabierta y deja entrar el aire frío; es espacio suficiente para que alguien de su tamaño se haya escurrido por ahí.

Aún tengo el paño húmedo en la mano y me quedo ahí parado mirándolo como un idiota, intentando procesar lo que acaba de pasar.

Ha huido.

Cruzo hasta donde mi chaqueta ha caído antes al suelo y ahí es cuando la comprensión me golpea con fuerza.

La manga está retraída y retorcida de una forma que habría dejado mi hombro completamente expuesto al girarme hacia el baño.

La cicatriz habría quedado justo ahí, bajo la luz que sale por el umbral, bien visible para ella.

El medallón del santo de mi padre quedó abrasado en mi piel cuando tenía doce años.

Me sujetó el hombro sobre la llama de una vela mientras tres de sus hombres observaban, enseñándome lo que ocurre cuando muestras debilidad en esta familia.

He llevado esa marca durante dieciséis años y nunca me he molestado en ocultarla porque la mayoría de la gente no tiene ni idea de lo que significa.

Pero ella lo sabe. Debió de verla antes, esta noche, cuando me quité la chaqueta en el despacho de Antonio. Y ahora ha vuelto a verla y ha atado cabos.

Sabe exactamente quién soy.

La he oído moverse mientras yo estaba en el baño. El roce de la tela, pasos cruzando el suelo. Pensaba que simplemente se estaba vistiendo, quizá preparándose para entrar después de mí.

Luego he oído ese clic de la cerradura; debe de haber abierto la puerta para despistarme y, para cuando he cerrado el grifo y he salido, ya se había ido por la ventana.

Es lo bastante lista como para abrir primero la puerta como distracción y luego escapar por donde yo no me lo esperaría.

Me acerco a la ventana y miro hacia la escalera de incendios. Está vacía. El callejón de abajo está oscuro y desierto. Ya se ha ido, probablemente corriendo descalza por las calles, poniendo tanta distancia entre nosotros como sea posible.

Joder, ni siquiera sé qué pensar.

Saco el móvil y marco a Marco antes de que pueda arrepentirme.

Responde al segundo tono. —¿Jefe?

—Necesito una localización. Una chica. Veintipocos años, pelo oscuro, ojos verdes, de metro sesenta más o menos. Estaba en la mansión Marchetti esta noche. Mercancía. Encuéntrala. Ya.

—Me pongo a ello.

La línea se corta. Sin preguntas ni vacilaciones. Solo obediencia inmediata, como debe ser.

Suelto el paño y recojo mi camisa del suelo, poniéndomela con movimientos más bruscos de lo necesario. Me abrocho mal los botones la primera vez y tengo que empezar de nuevo porque las manos no me responden como deberían.

La habitación aún huele a ella. Ese perfume que llevaba mezclado con sudor y sexo y algo puramente suyo a lo que no puedo poner nombre.

Las sábanas aún están calientes donde ella estuvo presionada contra mí hace apenas unos minutos.

Aún puedo sentir sus manos en mi pecho, sus uñas arañándome la espalda, la forma en que dijo «por favor» como si fuera la única palabra en el mundo que importara.

Obligo a los recuerdos a retirarse y me concentro en lo que tiene que pasar a continuación.

Es una testigo. Me ha visto la cara. Me ha visto matar a Antonio. Sabe quién soy y qué he hecho. En mi mundo, esto solo acaba de una manera.

Debería haberla matado en el despacho de Antonio. Debería haberle metido una bala en cuanto confirmé que Antonio estaba muerto. Limpio. Sencillo. Como se supone que se hacen las cosas.

Pero no lo hice.

Y luego agravé ese error siguiéndola hasta ese club. Dejando que me arrastrara a la pista de baile. Llevándola a esa habitación y cruzando una línea que nunca debería haber cruzado. Ahora me doy cuenta de que nunca podría matarla. Ni siquiera aunque quisiera.

Mi móvil suena quince minutos después.

—Habla.

—Nada todavía, jefe. No ha ido a casa; he comprobado su última dirección conocida y la compañera de piso no la ha visto. No hay ingresos hospitalarios con su nombre. No hay denuncias policiales. Sigo buscando.

—Amplía el radio. Comprueba refugios, hoteles, estaciones de autobús. Va a pie y descalza. No puede haber llegado muy lejos.

—Entendido.

Cuelgo y salgo de la habitación, bajando de nuevo al club. La música sigue atronando, la gente sigue bailando y bebiendo como si el mundo exterior no existiera. Me abro paso entre la multitud y salgo al aire nocturno, que me golpea frío y afilado contra la piel.

Empiezo a caminar sin un destino real en mente. Solo me muevo porque quedarme quieto significa pensar, y pensar significa reconocer la magnitud de lo que acabo de hacer.

Pasan las horas.

Marco llama con novedades que no llevan a ninguna parte. Se ha esfumado, así de simple. Sin uso de tarjetas de crédito. Sin actividad telefónica. Sin avistamientos. Es como si hubiera desaparecido en el aire en el momento en que pisó aquel callejón.

—Jefe, se lo digo yo, es un fantasma. O está muerta en alguna zanja o ha huido. Se ha marchado de la ciudad por completo.

—Sigue buscando.

Pero las horas se convierten en días, y sigue sin haber nada. Ni un rastro. Ni una pista. Ni una prueba de que llegara a existir, salvo el recuerdo de unos ojos verdes y su sabor que todavía perdura en mi lengua.

Dedico a la búsqueda recursos que deberían destinarse a otros asuntos. Cobro favores. Presiono a contactos. Compruebo cada pista, cada rumor, cada posible avistamiento que llega, manteniéndome siempre discreto porque mi padre no puede enterarse.

Pero sigue sin haber nada.

Se ha ido. De verdad. Debió de estar muy asustada aquella noche.

Y ni siquiera sabía que, en el momento en que dejé que me tocara, supe que no iba a matarla.

La reunión tiene lugar una semana después del golpe en la mansión de Antonio. Mi padre se sienta tras su escritorio en el despacho que huele a puros y a dinero viejo, con la mirada fría mientras escucha mi informe.

—Así que Antonio Marchetti está muerto.

—Sí, señor.

—¿Y la mansión?

—Reducida a cenizas. Mis hombres le pegaron fuego después de que termináramos. No quedan más que rescoldos.

—Bien. —Se echa hacia atrás en su silla, con la satisfacción asomando a sus facciones—. ¿Y testigos?

La mentira me sale con facilidad. —Ninguno. Eliminamos a todos los que estaban en el edificio. Cualquiera que viera algo está muerto.

Asiente lentamente. —Las otras familias sabrán que hemos sido nosotros. Antonio no tenía tantos enemigos como para que no sospechen de nosotros.

—Que sospechen lo que quieran. No pueden demostrar ni una mierda.

—¿Y el libro de cuentas? ¿Encontraste la famosa póliza de seguro de Antonio?

—Si existía, ardió con todo lo demás. Pusimos aquel lugar patas arriba antes de incendiarlo. No había nada.

Otra mentira. Pero esta es más fácil porque mis hombres sí quemaron el edificio. Lo que sea que Antonio escondiera en esa mansión es ceniza ahora, incluyendo cualquier prueba que pudiera haber llevado al libro de cuentas.

—Lástima. —La expresión de mi padre no cambia—. Ese libro habría sido útil. Pero la muerte de Antonio envía un mensaje a las otras familias de todos modos. No se juega con nosotros.

Asiento, manteniendo mi expresión neutral aunque el alivio me inunde.

—Lo has hecho bien, Dante. Ha sido una operación limpia. Sin testigos. Sin pruebas. Sin cabos sueltos.

Si él supiera.

—Sin embargo —cruza los dedos—, me llegan rumores de que estás planeando algo. Montando tu propia operación al margen de los negocios de la familia.

Sostengo su mirada con firmeza. —Así es.

La confesión flota en el aire entre nosotros. La mayoría de los hombres estarían aterrorizados de decirle a su padre que se van a independizar. Especialmente a un padre como el mío. Pero yo no soy como la mayoría, y ambos lo sabemos.

—He servido a la familia durante dieciséis años. He hecho todos los trabajos que me has pedido sin rechistar. Pero he terminado de ser tu ejecutor. Voy a construir mi propio imperio.

—¿Y crees que voy a dejar que te vayas sin más?

—Creo que eres lo bastante listo para saber que intentar detenerme te costaría más de lo que vale la pena. No me llevo nada que pertenezca a la familia. No me voy a meter en tus territorios. Estoy construyendo algo separado. Algo mío.

Mi padre me estudia durante un largo rato. Calculando y sopesando opciones. Decidiendo si valgo la pena el enfrentamiento.

—Está bien. —Su tono es de irritación, pero sabe que es mejor no intentar frenarme—. Pero entiende esto. En el momento en que te conviertas en un lastre para esta familia, en el momento en que tu imperio amenace al nuestro, se acabaron las contemplaciones.

—Entendido.

—Entonces hemos terminado aquí.

Salgo de su despacho con el peso de esa conversación oprimiéndome el pecho. Acabo de declarar mi independencia de la familia que me crió, me entrenó y me convirtió en lo que soy.

Y en lo único en lo que puedo pensar es en una chica de ojos verdes que desapareció en la noche.

Las semanas se convierten en meses. La búsqueda de ella continúa en un segundo plano mientras levanto mi imperio desde cero. Nuevo territorio. Nuevos soldados. Operaciones nuevas que no tienen nada que ver con los negocios de mi padre.

Soy implacable en mi expansión. Cada lección que mi padre me enseñó, la utilizo para labrarme mi propio espacio en los bajos fondos de Nueva York. A los seis meses, me he consolidado como un poder independiente de la familia. Al año, soy alguien a quien las otras familias tienen que respetar.

Pero a través de todo ello, ella está ahí. En el fondo de mi mente. En cada mujer de pelo oscuro que veo entre la multitud. En cada par de ojos verdes que hace que mi pulso se acelere durante medio segundo antes de darme cuenta de que no es ella.

Pasan dos años. Luego tres.

Mi imperio crece. Mi reputación se consolida. Me convierto en el hombre al que todos temen y con el que nadie se cruza. El ejecutor convertido en jefe que construyó algo de la nada. Pero sigo buscándola.

Cuatro años. Cinco.

Porque no puedo dejarlo pasar. No puedo dejar de buscar. No puedo aceptar que simplemente se haya marchado.

Me digo a mí mismo que es porque es un asunto pendiente. Porque es una testigo que podría exponerlo todo con una sola conversación con la gente adecuada. Porque los cabos sueltos son peligrosos en esta vida y ella es el cabo más suelto que he dejado jamás.

Pero eso es una gran mentira.

Porque en algún momento de esos años de búsqueda, la misión cambió. Dejó de tratarse de eliminar una amenaza y se convirtió en algo totalmente distinto. Una obsesión. Una necesidad a la que no puedo poner nombre y que no quiero admitir.

Necesito encontrarla. Necesito volver a ver esos ojos verdes. Necesito saber si es real o si me lo imaginé todo en algún sueño febril de sangre y violencia.

Años construyendo un imperio con su fantasma acechando cada paso. Años de callejones sin salida y pistas falsas. Años buscando a una mujer cuyo nombre ni siquiera conozco.

Mis hombres creen que lo he olvidado. Creen que la búsqueda es solo vigilancia rutinaria a estas alturas, algo para mantener ocupados a los soldados novatos.

Se equivocan. Todavía me acuerdo. De hecho, Dante Moretti nunca olvida.

Ni una deuda. Ni a un enemigo. Ni una cara.

Y especialmente no a la única mujer que desea más que su propio aliento.

Ella cree que está a salvo. Cree que cada año que pasa es tiempo suficiente. Cree que he pasado a problemas mayores, a objetivos más importantes. Se equivoca en todo eso.

Porque cuando finalmente la encuentre —y la encontraré—, va a aprender algo que todo el mundo en este mundo acaba aprendiendo.

Puedes huir de Dante Moretti. Puedes esconderte. Puedes desaparecer toda una vida. Pero, tarde o temprano, siempre cobro lo que es mío.

¿Y esa chica de los ojos verdes? Es mía desde el momento en que decidí no apretar el gatillo.

Solo que ella aún no lo sabe.