2. Dante

DANTE

La puerta revienta hacia dentro bajo la fuerza de mi bota y ya estoy asimilando cada detalle de la habitación antes de que las astillas toquen el suelo.

Antonio Marchetti está de pie junto al escritorio, con una Glock en la mano. Una chica está acurrucada en el suelo; lo que parece un uniforme de enfermera está desgarrado en el hombro, y tiene el cabello oscuro alborotado alrededor de la cara.

Me giro hacia mi objetivo.

—Dante Moretti —la voz de Antonio corta el aire—. Debería haber sabido que vendrías.

No pierdo el tiempo con palabras. Mi pistola se alza, firme, y apunta al centro de su masa corporal. Tres de mis hombres están detrás de mí en el pasillo, con las armas apuntando a la puerta por si alguien más es lo bastante estúpido como para intentar detenernos.

La mansión ya es nuestra. Hemos estado abriéndonos paso entre los guardias de Antonio durante los últimos veinte minutos, habitación por habitación, cadáver por cadáver.

No siento nada por los hombres que mueren esta noche. Ellos eligieron esta vida igual que yo. Todos lo hacemos. Todo el mundo en este mundo sabe exactamente a qué se apunta cuando coge un arma y jura lealtad a una familia. La muerte viene incluida en el lote.

Lo que he venido a buscar es sencillo.

El libro de cuentas.

La legendaria póliza de seguros de los Marchetti que ha evitado que las cinco familias se despedacen entre sí durante una década. Nombres, cuentas, crímenes documentados con un detalle insoportable que podrían acabar con imperios y destruir legados construidos durante generaciones.

Antonio ha estado sentado sobre él como un rey en un trono, intocable porque luchar contra él significa que ese libro salga a la luz y todo el mundo arda. Políticos, jueces, policías, jefes de familia; todos quedarían expuestos y arruinados.

Pero ya no. Esta noche, o me lo llevo o me aseguro de que nadie lo consiga jamás.

¿Dónde lo escondería el cabrón? Aquí no. Demasiado obvio. Un hombre como Antonio no guarda su activo más valioso en un lugar que puede ser asaltado.

Me quito la chaqueta de un tirón sin apartar los ojos de Antonio.

Cae al suelo detrás de mí con un golpe sordo y pesado.

Mi movimiento es calculado. Demuestra que no me voy a ir sin lo que quiero.

Aunque las cosas se pongan feas. Aunque esta habitación tenga que teñirse de rojo antes de que acabe la noche.

La mano de Antonio se contrae alrededor de su pistola y yo dejo que mi propio dedo descanse sobre el gatillo. Un movimiento en falso y está acabado. Un tic en la dirección equivocada y esta conversación termina de forma permanente.

—¿Dónde está el libro de cuentas, Antonio?

Antonio sonríe y solo se ven dientes. Tiene sangre en la boca, por donde parece que la chica le ha dado, y eso le hace parecer una hiena.

—¿De verdad crees que voy a decírtelo? —Cambia el peso de su cuerpo—. ¿Crees que soy lo bastante tonto como para entregar mi única protección?

—Creo que eres lo bastante listo como para saber qué pasa si no lo haces, visto que estás acorralado... ahora mismo —digo, sin que mi pistola vacile ni un milímetro.

—Sé exactamente lo que pasa. —Su sonrisa se ensancha, con la sangre manchando sus dientes—. Me matas y la ubicación del libro muere conmigo. Todas las familias de Nueva York destrozarán esta ciudad buscándolo. Sangre en las calles. Guerra durante años. Inocentes atrapados en el fuego cruzado.

Tiene razón. Y lo sabe.

Ese es el problema con hombres como Antonio. No son tontos. Planifican para escenarios como este. Crean copias de seguridad e interruptores de hombre muerto que se activan si caen. Piensan tres pasos por delante y se preparan para cualquier resultado.

—O —continúa Antonio, con voz suave, como si estuviera negociando un acuerdo comercial en lugar de estar mirando el cañón de mi pistola—, te marchas.

Me dejas conservar mi seguro. Todo el mundo sigue a salvo.

Sin guerras. Sin derramamiento de sangre.

Simplemente los negocios habituales y perdonaré esta locura.

Detrás de mí, oigo a Marco cambiar de posición en el pasillo. Esperando mi señal. Esperando a ver si esto termina con una cabeza rodando por el suelo; una cabeza que, ciertamente, no va a ser la mía.

—Última oportunidad —le digo a Antonio—. ¿Dónde está?

Su expresión se endurece y la falsa sonrisa de negociación desaparece por completo.

—¡Vete al infierno!

Su mano se mueve intentando apuntar su arma a mi cara, pero yo soy más rápido. Siempre soy más rápido.

Recorto la distancia entre nosotros en dos zancadas largas y colisionamos.

Es brutal desde el primer impacto. Puede que Antonio sea mayor, pero no es blando. Lleva décadas en esta vida. Sabe cómo pelear, cómo hacer daño a la gente, cómo sobrevivir cuando la supervivencia parece imposible.

Su codo se clava en mis costillas. Algo se descoloca dentro de mi pecho, pero no dejo que eso me ralentice.

Hundo mi puño con fuerza en su mandíbula y el sonido de los huesos desencajándose retumba en el aire.

Su cabeza sale despedida hacia un lado por la fuerza.

Tropieza con el escritorio y hay papeles volando por todas partes, libros cayendo; todo lo que es caro e inmaculado queda destruido en segundos.

Bien. Que arda todo.

Se recupera más rápido de lo que esperaba, lanzándose hacia mí con la pistola todavía en la mano. El hombre tiene resistencia. Se lo reconozco. El cañón oscila hacia mi cara y le agarro la muñeca, girándola con fuerza hasta que oigo que algo cruje. Hueso o tendón, no me importa cuál.

Rugiendo, suelta el arma. Cae al suelo y la chica se aleja de ella a gatas, apretándose contra la pared.

Antonio lanza un puñetazo salvaje y me alcanza en la sien. Las estrellas estallan en mi visión, pero el entrenamiento me mantiene en movimiento. La memoria muscular toma el control. Lo agarro por la camisa y lo estampo de espaldas contra la estantería que hay detrás de su escritorio.

La madera cede con un chasquido que suena como un trueno.

Los libros caen a nuestro alrededor, pesadas ediciones de tapa dura que probablemente cuestan más que el alquiler de la mayoría de la gente.

Una pesada estatua de mármol se tambalea en su pedestal y se estrella contra el suelo, rompiéndose en pedazos que se esparcen por la costosa alfombra.

Estamos destrozando su oficina y a ninguno de los dos nos importa. Ya no se trata de preservar nada. Se trata de dominación. De quién sale vivo de esta habitación.

Me rodea la garganta con las manos, clavando los dedos, intentando aplastarme la tráquea. Su agarre es fuerte, su rostro está retorcido por la rabia y la absoluta certeza de que no va a entregar el libro de cuentas.

Entonces muérete con tus malditos secretos.

Levanto la rodilla con fuerza contra su estómago una, dos, tres veces hasta que su agarre se afloja lo suficiente como para dejarme respirar. El aire vuelve a entrar en mis pulmones y aprovecho el impulso. Le agarro la cabeza con ambas manos y la empujo hacia mi rodilla que sube.

El impacto es ruidoso y feo. Húmedo. La sangre brota de su nariz en un chorro que nos salpica a ambos. Se tambalea hacia atrás, parpadeando a causa del dolor y de la sangre que le cae por los ojos.

Pero sigue en pie. Sigue luchando.

Cabrón resistente.

Una lámpara sale volando cuando Antonio se abalanza sobre mí de nuevo, salvaje y desesperado. Se hace añicos contra la pared detrás de la chica y ella se estremece, cubriéndose la cabeza con los brazos.

Atrapo a Antonio a mitad de su embestida y atravesamos una mesita auxiliar. Más destrucción. Más muebles caros reducidos a nada más que astillas y leña. El sonido de la madera rompiéndose llena la habitación.

Se está debilitando. Puedo sentirlo en cómo sus puñetazos se vuelven más lentos, más torpes. La sangre le mana de la nariz y la boca. Su respiración es áspera e irregular. Probablemente tenga una costilla fracturada por mi rodillazo.

Pero no se rinde. No se rendirá. Los hombres como Antonio no se entregan. Luchan hasta que su cuerpo se rinde o alguien les mete una bala.

Bien. Yo tampoco me rindo.

Lo inmovilizo contra la pared, demasiado cerca de la chica para mi gusto, pero ella no se aleja. Tengo el antebrazo cruzado sobre su garganta y lo miro directamente a los ojos. La sangre le cubre la cara. Su traje caro está arruinado. Pero todavía hay fuego en su mirada.

—Última oportunidad, Antonio.

La sangre burbujea en sus labios cuando habla: —¡Que te den! El libro muere conmigo. ¡Nunca lo encontrarás!

Lo sé.

La certeza ha ido creciendo desde el momento en que entré aquí. Antonio Marchetti no es de los que se quiebran. Morirá antes de hablar porque ese libro es lo único que lo mantiene relevante y poderoso en un mundo que, de otro modo, lo masticaría y lo escupiría.

Sin él, no es nada. Solo otro gánster de mediana edad en un traje caro.

Con él oculto para siempre, es una leyenda a la que temer. Aunque no se lo merezca.

Vale. Sé una leyenda muerta.

Y sin previo aviso, lo suelto y doy un paso atrás, desenfundando mi arma en un movimiento fluido. El movimiento es practicado y automático. Lo he hecho mil veces.

Se desploma contra la pared como un saco de patatas, con la sangre corriéndole por la barbilla y su traje de lujo arruinado sin remedio. Mira mi pistola y algo parecido a la satisfacción cruza su rostro.

Cree que ha ganado. El idiota probablemente piensa que estoy intentando negociar de nuevo.

Bueno, que lo piense. Solo durante los próximos segundos. Aprieto el gatillo.

La primera bala le atraviesa el pecho, justo en el centro. Su cuerpo se sacude, golpeando contra la pared. Sus ojos se abren de par en par con sorpresa y dolor. Como si realmente no creyera que fuera a hacerlo. Se gira hacia la chica y susurra algo, pero no alcanzo a oírlo.

La segunda bala impacta a cinco centímetros de la primera. Para asegurar. Destruyendo todo lo vital en su interior. Corazón, pulmones, arterias principales. Todo lo que mantiene a un hombre vivo.

Se desliza por la pared, dejando un rastro de sangre tras de sí como una pintura grotesca. Abre la boca como si intentara decir algo, pero solo sale sangre. Oscura y espesa. Encharcándose en su alfombra cara.

Me acerco, situándome sobre él, y apunto a su cabeza. Sus ojos se encuentran con los míos una última vez.

Muérete con tus secretos.

La tercera bala le atraviesa el cráneo limpiamente, terminando el trabajo.

El disparo resuena en la habitación, increíblemente fuerte en el repentino silencio.

Su cabeza se echa hacia atrás por el impacto y luego se queda quieto. Completamente quieto.

Antonio Marchetti ha muerto. El legendario libro de cuentas ha muerto con él.

Y en algún lugar de esta habitación, una chica de ojos verdes acaba de verme cometer un asesinato.

Vaya, esto es un inconveniente.