29 Nona

NONA

La puerta de este lado de la habitación segura tiene un solo pomo, enganchado a la puerta como una pequeña barandilla, de metal plateado y liso que está frío al tacto.

Hubo un par de veces en las que me escondía en esta habitación cuando la ira de papá estaba fuera de control. Me quedaba aquí dentro hasta que se le pasaba todo, algo que a menudo resultaba en que destrozara mi dormitorio y destruyera algunos de mis juguetes más preciados.

Es increíble lo que aprendes a perder cuando lo más importante que aprendes de tu padre es cómo evitarlo cuando se enfada.

En esas ocasiones, no me encontró y pude esperar a que se le pasara.

Nunca supe si se le ocurrió intentar buscarme escondida aquí o si simplemente decidió que no valía la pena molestarse en buscar una vez que se le enfriaba el temperamento.

Lo único que sabía es que cuando veía que estaba borracho y dormido en algún sitio, podía salir y empezar a limpiar el desastre que dejaba tras su terrible temperamento.

Esta vez… aunque al principio pudiera parecer similar, es muy diferente. No creo que antes de hoy haya querido matarme de verdad. Y ese impulso le ha llevado a buscarme en el lugar más lógico donde podría esconderme de él.

Oigo sus pasos en el pasillo al otro lado de la puerta y empiezo a temblar de nuevo. No puede abrir esta puerta desde ese lado. Si pudiera, ¿qué sentido tendría siquiera tener esta habitación? Estoy a salvo aquí. Estoy⁠—

—Crees que puedes esconderte de mí ahí dentro, ¿verdad? —su voz apagada llega a través del metal de la puerta que nos separa—. Debes creerte muy lista por elegir la habitación segura para huir de mí.

Me tapo la boca para ahogar un gemido. Tal vez si cree que no estoy aquí, se vaya.

—No puedes huir de lo inevitable —dice—. No puedes protegerte de tus crímenes, pequeña.

Oigo suaves ruidos de algo que se desliza por la puerta. Me giro hacia la pared de monitores detrás de mí y la cámara justo fuera de esta puerta muestra cómo desliza la mano lentamente sobre la puerta.

También veo que tiene un cuchillo en la mano. La hoja brilla hacia mí como si hablara su propio idioma. Vamos a por ti, Nona. Tú y tu pequeño bebé…

Papá da un paso atrás frente a la puerta y, por un instante, creo que se va a ir. Pero no lo hace. Mira hacia la cámara, hacia mí, y sonríe. Luego camina hacia la pared opuesta y coloca su mano sobre ella.

Y entonces oigo un clic en la puerta detrás de mí.

Me giro rápidamente y agarro el pomo, tirando de él para mantenerla cerrada. Se mueve ligeramente, luego vuelve a trabarse en su sitio.

—Pequeña cosa astuta —murmura—. Mantiene la mano en la pared y oigo cómo el cerrojo se desengancha una y otra vez. Oigo su risa—. No puedes seguir sosteniendo la puerta para siempre.

Se apoya contra la puerta y su risa se convierte en una risotada enfermiza. Me aferro al pomo como si mi vida dependiera de ello, pero la puerta empieza a sacudirse y el metal liso se me escapa de las manos.

—¡Déjame en paz! —grito desesperada.

—No vas a escapar… de… ¡mí!

La puerta se sacude con fuerza y sale volando de mi mano, abriéndose de golpe. Retrocedo tambaleándome mientras el pasillo se abre ante mí. Papá está ahí, con el cuchillo en la mano.

—Hola, Dochurka —dice.

Se abalanza sobre mí y levanta el brazo, preparado para apuñalarme.

El instinto toma el control y agarro su brazo con ambas manos, deteniendo su trayectoria.

Él pone todo su peso en ello, inclinándose hacia mí.

Mis brazos empiezan a ceder y me doy cuenta de que no puedo retenerlo más, así que me giro, esquivándolo mientras suelto su brazo.

Él da un paso en falso hacia adelante y su brazo libre casi me atrapa el cuello.

Consigo rodearlo, pero solo por un momento, ya que él saca el pie.

Tropiezo, cayendo de culo sobre la tetera fuera de la habitación segura y aterrizando de bruces en el suelo.

Mis antebrazos amortiguan la caída, raspándose contra el suelo de mármol mientras me deslizo lejos de él.

Me doy la vuelta justo cuando él se acerca hacia mí…

Entonces todo se detiene. Los dos oímos el sonido de disparos en algún lugar cercano. Papá mira hacia arriba y se queda paralizado un momento. Luego murmura—: Mierda.

Un pensamiento loco fugaz me cruza la mente y le doy una fuerte patada en la espinilla. Suelta el cuchillo y levanta la pierna, sujetándose la espinilla mientras retrocede unos centímetros a saltitos.

—Maldita pequ⁠—

Me apresuro a ponerme de pie, pero él ya está encima de mí. Me empuja de nuevo al suelo y se sienta a horcajadas sobre mí.

Empiezo a golpearle con los brazos, abofeteando su pecho y su cara. —¡Quítate de encima! —grito.

Esquiva todos mis ataques, luego me agarra el cuello con ambas manos y comienza a apretar.

—Se acabó este jueguito —me gruñe.

Le araño y golpeo los brazos mientras el aire comienza a abandonarme. El sonido de disparos que resuena a lo lejos parece acercarse… luego alejarse. Los bordes de mi visión comienzan a oscurecerse.

Intento gritar. Intento luchar. No… no puede terminar así…

Y de repente, sus manos se aflojan y una ráfaga de aire entra en mis pulmones. Toso y jadeo mientras él se aparta, y yo me giro de lado intentando tragar todo el aire que pueda.

Entre mis toses, escucho la voz de Alex, grave como el rugido de un león.

—Aléjate de ella, joder.

El peso de mi padre desaparece por completo y respiro con más facilidad. Le oigo decir: —Se supone que deberías estar muerto.

Alex no responde. Al incorporarme, lo veo al final del pasillo, apuntando a mi padre con una pistola. Me dice: —¿Estás bien, Nona?

Asiento. —Sí.

—Bien. Vámonos.

Intento levantarme y la voz de mi padre retumba. —No te muevas, joder. Como si alguien accionara un interruptor en mi mente, me detengo y me quedo helada, mirándolo por encima del hombro. Está más cerca de mí que Alex, pero Alex lleva la pistola.

—No irá a ninguna parte contigo —dice—. Es mi hija, Molotov. Nunca será parte de tu familia.

Alex no se mueve y no aparta los ojos de mi padre. —Nona —dice con calma—, levántate y quédate cerca de la pared. Si intenta tocarte otra vez, lo mataré aquí mismo.

Por el rabillo del ojo, veo a mi padre ladear la cabeza y sonreírle con sorna. —No me matarás. No si te importa ella. Soy su padre. Da igual lo que haya hecho, nadie puede cambiar eso.

Sus palabras me provocan náuseas y tristeza a la vez. Acaba de intentar matarme, me ha perseguido por toda esta maldita casa con el único propósito de acabar con mi vida, y en el fondo sé que al menos en una cosa tiene razón. Sigue siendo mi padre.

Pero si cree que no puedo odiarlo por eso…

Me pongo de pie. Él gira la cabeza hacia mí y dice: —¿Qué crees que haces? Te he dicho que no te muevas.

Su voz es tan fría que la siento en los músculos. Camino hacia mi marido.

—Nona—

—¡No! —le grito—. No tienes derecho a mandarme. Ya no.

Mantengo la cabeza alta, me concentro en Alex y avanzo hacia él. Solo doy dos o tres pasos antes de oír movimiento rápido detrás de mí.

—Puñetera zor⁠⁠—

Alex dispara, y me estremezco al oír el estallido en mis oídos. Miro por encima del hombro y veo a mi padre en el suelo, gritando y retorciéndose, sujetándose el hombro herido mientras la sangre empieza a formar un charco bajo él.

Alex baja la pistola y viene a mi encuentro. Me toca la cara, apartándome el pelo de los ojos como ha hecho quizá un millón de veces. Solo que ahora me mira con algo parecido al alivio tras su mirada gélida.

—Probablemente ya esté todo despejado —dice—. Ve a reunirte con Rikki y Kostya en el salón.

Miro a mi padre, que sigue retorciéndose y maldiciendo en el suelo. —¿Qué vas a hacer con él?

—Hacer que pague.

Asiento y pienso en pedir quedarme a verlo. Después de todo lo que me ha hecho pasar, de todos los años de aterrorizarme, quizá sería catártico verlo sufrir.

Debo de tener ese sentimiento escrito en la cara, porque Alex se inclina hacia mí y dice: —No quieres quedarte para esta parte, Conejita. Créeme.

Le creo. Supongo que si alguien sabe de eso, es él. —Hay un cuchillo por ahí detrás —le digo—. Quería usarlo para sacarme al bebé. Asegúrate de que cumple un propósito mejor.

Sus ojos se abren ligeramente y aprieta la mandíbula. Asiente y dice: —Así será. Me besa en la frente y añade: —Dile a Kostya y a Rikki que te lleven a casa. Nos vemos luego.

Lo dice sin inflexión, más como una orden que como una instrucción. Se espera que lo obedezca sin cuestionarlo, y la verdad es que estoy deseando hacerlo. Me pongo de puntillas y apoyo los labios en los suyos. Inmediatamente se entrega al beso, rodeándome la cintura con un brazo.

—Vete —susurra al separarse.

Me alejo, doblando por el siguiente pasillo para dejarle hacer su trabajo. Apenas paso el salón cuando oigo los gritos de agonía de mi padre.

Bien. Espero que le duela. Espero que todo lo que le espera a Slavik Sokolov sea diez veces más doloroso que cualquier cosa que me haya hecho a mí. Espero que muera gritando.

Los olores a pólvora y sangre fresca impregnan el aire del salón cuando entro.

Cuatro hombres yacen muertos a tiros en distintos lugares.

Uno de ellos a solo unos pasos a mi izquierda, boca abajo en un charco de sangre; dos junto a la puerta, y otro medio colgado de la barandilla que sube al piso de arriba.

Y en medio de todo eso están Kostya y Rikki, mirándome fijamente.

Los gritos de dolor de mi padre maldiciendo en ruso resuenan en las paredes del pasillo a mis espaldas. —Me ha pedido que me llevéis a casa —es todo lo que les digo.

Ambos asienten y Kostya dice: —Entonces será mejor que te llevemos a casa.