5 Nona

NONA

No tengo mucha experiencia con citas y hombres y todo eso.

Como la posición de mi padre era bien conocida cuando estaba en el instituto, no tuve muchas experiencias hasta que llegué a la universidad.

Recuerdo claramente la emoción que sentía por salir con chicos mayores.

Pasé gran parte de mi adolescencia fantaseando con que algún apuesto estudiante de posgrado me viera en el campus y me robara el corazón.

La realidad ha estado llena de tipos que no tenían modales suficientes para saber abrir una puerta o sacar una silla a una dama.

Universitarios más interesados en el estatus y las fiestas que en cualquier otra cosa.

Y cuando encontré a uno medianamente decente al que creí amar lo suficiente como para acostarme con él, tuve que aguantar lo patéticos que eran dentro y fuera de la cama.

Y aun con toda esa miseria, puedo decir sin duda que anoche fue la peor cita que he tenido en mi vida.

Fue grosero. No, peor que grosero. Fue malvado. Llevo toda la mañana tumbada en la cama repasando lo ocurrido. Parecía que me odiaba en cuanto me vio.

¿Cómo puedo casarme con un hombre que me odia tanto? Y no soy ingenua en esto. Los dos sabemos que este matrimonio no se supone que sea real, pero aún tendremos que fingir que lo es por las apariencias. Nuestras respectivas hermandades nos mirarán como ejemplo...

Y hasta eso es mentira. Mi padre esperará que trabaje con él para destruirlos desde dentro. Nada de presión, supongo.

Me incorporo y me froto los ojos para quitar el sueño.

Mi caro vestido rojo de seducción está arrugado en el suelo y estoy en pijama, preguntándome cómo he llegado a este predicamento.

Tiene que haber una forma mejor de que papá ejecute su plan.

O quizá una persona mejor. Lo único que sé es que si tengo que sentarme, sonreír y fingir que estoy locamente enamorada de ese cabrón, puede que pierda la cabeza antes de poder ser una espía decente.

Llaman a mi puerta y luego oigo la voz de mi padre. —¿Nona? ¿Estás despierta?

Me tienta decir que no. Estaba furioso conmigo anoche cuando me vio salir con ese vestido. Aunque no perdió los estribos como pensé que haría. Supongo que realmente vio el beneficio de que yo, medio desnuda, apelara a los instintos más básicos de Alex. Lástima que no funcionó.

—Estoy despierta —digo, a pesar de mi mejor juicio. La puerta se abre lentamente y mi padre entra, con una sonrisa en el rostro.

—¿Y bien? —pregunta—. ¿Cómo fue? Cuéntamelo todo.

Podría mentir, supongo. Decirle lo que quiere oír. Al menos lo haría feliz. Por desgracia, no creo que esta mañana tenga fuerzas para eso.

—No fue muy bien, papá —le digo, y su sonrisa desaparece.

—¿Qué quieres decir? ¿De qué estás hablando?

Suspiro. —No le gusto.

—Eso es ridículo —dice enfadado, aunque aún no estoy segura de si está enfadado conmigo—. ¿Cómo puede no gustarle? Especialmente con ese vestido de puta. ¿Qué clase de hombre es que no le gustaras?

—No lo sé.

—¿Qué hiciste?

Me quedo ligeramente paralizada. —No hice nada, papá.

—¿Le insultaste? ¿Estás intentando sabotear esto de algún modo?

—No, lo juro. Papá, creo que simplemente no soy su tipo. O quizá está tan molesto por tener que casarse con una desconocida como yo.

Resopla y cruza los brazos con firmeza. —Imposible.

Alexandr es el heredero de Fedor. Entiende este tipo de movimientos políticos y sabe lo que está en juego si te rechaza.

Mi padre me mira fijamente durante un largo momento, sus oscuros ojos taladrándome como si intentara ver en mi alma. —¿No hiciste nada para enfadarle?

—No. Te lo prometo, papá. Simplemente no somos compatibles, supongo.

Su ceño se acentúa y baja los brazos. Luego empieza a caminar de un lado a otro, acariciándose la barba pensativo. —Eso tiene que cambiar, Nona. Tienes que conseguir que le gustes o no confiará en ti, y necesitamos que confíe en ti.

—¿Cómo hago eso? —pregunto, y él pone los ojos en blanco.

—Maldita sea tu madre por morir y no enseñarte a manipular a un hombre para que haga lo que quieras —murmura.

Casi le replico, pero recapacito. No necesitamos entrar en los detalles de su misoginia.

—Le demostrarás que es el hombre en tu matrimonio —me dice—. Sé sumisa con él. Haz todo lo que te ordene. Sobre todo en el dormitorio. Debes hacerle sentir que tiene control total sobre ti.

El estómago se me revuelve al pensar en permitir que Alexandr me someta. —¿Y si quiere hacerme daño? —le pregunto—. ¿O golpearme?

—Entonces aguantarás esos golpes como una campeona —me gruñe—. Esto no es opcional, Nona. Él será tu marido y cuando eso ocurra, serás mi espía. No hay otra opción.

Un escalofrío recorre mi espalda. Cualquier pensamiento de pedirle que me libere de esta obligación se desvanece. Debo hacer esto o enfrentar la ira de mi padre.

Por experiencia, sé que honestamente no hay mucho que Alexandr pudiera hacerme que fuera más doloroso que cuando mi padre se enfurece. Me mira como esperando una respuesta.

—¿Queda claro? —pregunta.

—Sí, señor —respondo.

—Bien. —Sus hombros se relajan ligeramente—. Los preparativos están en marcha. Tú y el hijo de Fiódor os casaréis en dos semanas. No me decepciones.

Solo puedo asentir y, afortunadamente, es suficiente. Sale y me deja sumida en mi propia aflicción.

Dos semanas para lo que ha sido mi libertad toda la vida. No sé qué me pasará cuando todo esto termine... pero si lo hago, quizá pueda al menos hacer feliz a papá por una vez.

—Quédate quieta —me dice la costurera en ruso. Ha pasado una semana desde esa horrible cita con Alexandr y estoy subida en un pedestal en medio de una tienda de novias, con un vestido que ni siquiera elegí.

Al mirarme en la hilera de espejos frente a mí, al menos puedo decir que el vestido me queda bien.

Es sencillo, de seda con flores de encaje bordadas a un costado.

Me ajusta perfectamente, cómo cae sobre mis caderas y perfila el contorno de mis pechos sin ser demasiado obsceno.

Lo mejor son las tirantas de encaje con forma de flor.

Estoy segura de que papá querrá taparlas, pero no cederé en eso. Me encanta cómo me quedan los vestidos de tirantes. Mi escote y hombros lucen majestuosos. Casi puedo ver cómo se verá por detrás al mirar por encima del hombro.

Al menos estaré guapa el día de mi boda. Es lo mínimo que cualquier novia puede esperar.

—Listo. —Ajusta el dobladillo del vestido, observando cómo fluye entre sus dedos.

—Gracias, señora Babkin —respondo en ruso. La señora Babkin es la costurera de casi todos en esta parte del Upper East Side. Bueno, de todos los rusos. No creo que hable ni una palabra de inglés. Al menos nunca la he escuchado hacerlo.

Se levanta lentamente, su corta y rechoncha figura luchando contra la gravedad al ponerse de pie.

Lleva un chándal azul oscuro y zapatillas ortopédicas.

Tiene un despeinado cabello rojo recogido en un moño en lo alto de la cabeza y unos ojos oscuros y hundidos, como si no durmiera.

Además debe de tener más de ochenta años.

Me han contado que lleva haciendo vestidos de novia desde que papá era un niño.

Vuelvo mi atención al espejo y me giro, posando mientras me miro por encima del hombro. Justo como imaginaba. Preciosa.

—Tu padre quiere que le añada mangas —me dice—. Puedo coser algo de gasa o encaje...

—No quiero eso —le digo—. Me gusta tal como está.

Hace una pausa, sus finos labios temblorosos. —Pero tu padre...

—Me ocuparé de eso con él. No te preocupes. Le diré que ha sido idea mía.

Asiente, aunque me mira con escepticismo.

El timbre de la puerta suena en la parte delantera de la tienda. La señora Babkin frunce el ceño. —Ahora no, por favor —murmura—. Vuelvo enseguida.

Se marcha y me quedo de pie sobre el pedestal, contemplándome en este hermoso vestido.

Es una pena que este momento no sea por casarme con un hombre al que ame.

O incluso que me guste, vaya. Al menos es atractivo, alto y moreno con los ojos más azules.

Cuando se inclinó hacia mí en la cena y clavó su mirada, un escalofrío me recorrió la piel.

Tenía esa inquietante habilidad de hacerme sentir atacada con solo una mirada.

Me hizo preguntarme cómo sería estar bajo su protección en lugar de eso.

Ahí va otra vez esa tonta fantasía de adolescente.

Alexandr tiene el aspecto del tipo de hombre que solía esperar encontrarme en el campus.

Pelo oscuro con una mecha plateada al frente.

Mandíbula fuerte con una barba entrecana que deja claro que está a años luz de la inmadurez.

Seguro de sí mismo, pero reflexivo. Fuerte como para plantar cara a mi padre y protegerme a toda costa.

Y con el tipo de personalidad que podría conmoverme con un susurro oportuno al oído.

Un hombre así podría haber cambiado mi mundo. Probablemente, literalmente.

Pero ese hombre nunca llegó y ahora estoy atrapada casándome con un idiota al que debo encontrar la manera de caerle bien. Ojalá hubiera un manual para estas cosas.

Me saca de mis pensamientos el sonido de una discusión: un ruso rápido y ocurrente de otra voz femenina que discute con la señora Babkin.

—No puedes entrar ahí. Señorita Molotov, no es apropiado.

—Relájate, abuela, soy parte del séquito nupcial —dice mientras la puerta se abre y aparece una mujer de pelo negro azabache y ojos azul pálido que se queda mirándome fijamente. Entra despacio, examinándome de arriba abajo mientras da vueltas a mi alrededor.

—¿Puedo... puedo ayudarte en algo? —pregunto en ruso.

Se detiene y me mira, sus labios rojo sangre esbozando una lenta sonrisa. —No me digas que no te acuerdas de mí —responde en inglés.

Parpadeo. Reconozco que me resulta vagamente familiar.

—Inglés de segundo periodo —dice—. Undécimo grado. Siempre te sentabas al frente como la buena mascota de la profesora.

Justo al escuchar "mascota de la profesora", caigo en la cuenta. En el instituto llevaba el pelo a lo pixie y su uniforme siempre estaba alterado de alguna manera. Camisa blanca atada para mostrar su vientre. Falda de cuadros subida hasta apenas cubrir el trasero...

—Yeva —digo, y su apellido me golpea en la cara antes de que pueda pronunciarlo—. Molotov. Dios mío.

Ella ríe entre dientes. —¿Te sorprende verme?

Digamos que Yeva y yo nunca fuimos cercanas en el instituto. Decir que no frecuentábamos los mismos círculos se queda corto. Pero yo sabía de ella. Todo el mundo sabía de ella en aquel entonces.

—¿H-hola? —logro chillar. Aclaro mi garganta y añado—: Lo siento. No sabía que estabas relacionada con, con...

—¿Mi hermano? No, supongo que no. Hay como veinte años de diferencia entre nosotros.

—¿Alexandr es tu hermano? —No puedo creerlo. Estoy a punto de convertirme en cuñada de la chica popular del instituto.

Arruga la nariz. —¿"Alexandr"? —dice—. Demasiado formal para tu futuro marido.

—Él insistió —le digo. Ahora me pregunto cuánto sabrá de esa horrible cita de anoche.

Chasquea la lengua. —Sasha es un poco quisquilloso con su nombre. No te preocupes, se ablandará contigo. —Me mira de nuevo de arriba abajo—. Más le vale. Te ves increíble con este vestido.

Sonrío, sintiendo una inesperada aprobación suya que no sabía que necesitaba. —Gracias.

—Señorita Molotov —intervino la señora Babkin en ruso—. Esta es la cita de la señorita Sokolov. Si quieres charlar con ella, deberías hacerlo cuando yo termine.

—Ne pizdi —replica Yeva, y la señora Babkin queda boquiabierta, la grosería dejándola sin habla—. Solo serán unos minutos.

La cara de la señora Babkin se pone roja como un tomate y sale furiosa, cerrando la puerta de golpe.

—Eso ha sido innecesario —digo—. Solo intenta hacer su trabajo.

—Estaba siendo pesada. A veces las viejas necesitan un par de palabrotas para volver al buen camino.

No tengo nada que decir a eso, así que me quedo callada. Solo permanezco quieta mientras sigue mirándome de arriba abajo.

—Bueno —dice con un suspiro—, desde el instituto has desarrollado bastante tu figura. Buenas noticias. A Sasha le gustan los buenos traseros.

Mis manos van inmediatamente a mi trasero, cohibida. —Em, ¿hay alguna razón por la que has decidido aparecer e interrumpir mi prueba de vestido?

—Por supuesto que la hay —responde—. Quería evaluarte antes de la boda. Ver cómo llevas toda esta mierda de matrimonio arreglado.

Me encojo de hombros. —Es por el bien de nuestras Bratvas. Este matrimonio nos unirá y nos hará más fuertes.

Yeva alza una ceja escéptica. —Claro. Así que solo estás siguiendo el discurso oficial, ¿no?

Me encojo de hombros. —Lo dices como si fuera algo malo.

—Bueno, eso depende de qué discurso oficial estés siguiendo —dice, entrecerrando los ojos.

—No creo saber a qué te refieres.

—Creo que sí —afirma—. Mira, personalmente me da igual dónde estén tus lealtades al final. Si eres del tipo de chica que sigue cada regla de papá, perfecto. En cierto modo, probablemente lo entiendo mejor que nadie en el mundo. Al fin y al cabo, somos hijas de Pakhans.

Se acerca a una de las sillas junto a la pared de espejos y se sienta. La silla tiene brazos bañados en oro y tapicería de terciopelo. Cruza las piernas y se sienta como una reina mientras me mira.

—Dicho esto —continúa—, uno tiene que preguntarse: si este matrimonio se viene abajo, ¿a qué casa correrás?

Enderezo la espalda, decidida a mostrarme fuerte frente a ella. —¿Adónde irías tú si estuvieras en mi lugar?

—Yo no soy la que está bajo el microscopio, ¿no?

—replica—. Esto es lo importante, Nona. Pase lo que pase con este matrimonio con mi hermano o con nuestras Bratvas, deberías recordar quién te atrapará si todo se desmorona.

Porque si mi hermano sale dañado de alguna manera y tú eres la culpable, no habrá un solo lugar en la Tierra donde puedas esconderte de mí.

Hago todo lo posible por parecer fuerte, pero mis rodillas tiemblan. Me mira fijamente durante unos quince segundos antes de levantarse. —Mientras tanto, nos vemos en la boda, ¿no?

Asiento con rigidez y ella sonríe al marcharse. En cuanto se va, bajo del pedestal y observo mis cuatro reflejos en el espejo.

Necesito jugar con inteligencia... si quiero sobrevivir.