CAPÍTULO 3

UN MES DESPUÉS:

—¡SÍ! —exclamo, temblando de emoción mientras miro la pantalla del móvil, y entonces caigo en que estoy en plena reunión con mi padre, cinco empleados y dos clientes.

Miro a todos los presentes y veo que me observan con cara de interrogación.

—¡Disculpad! —digo, avergonzado—. Por favor, continúa, Catarina.

Catarina Demetriou, nuestra coordinadora de marketing, es quien está haciendo la presentación.

Retoma la presentación y, una vez más, me distraigo cotilleando las redes sociales de Chiara Giordano, la desconocida de aquella noche.

Descubrir quién era la chica se había convertido en una misión.

Después del sexo increíble que tuvimos aquella noche, nos quedamos dormidos en cuestión de minutos, agotados como estábamos.

Quería preguntarle qué tal había sido su primera vez, pero la chica parecía tan segura de sí misma que me intimidó.

A la mañana siguiente, me desperté y, al mirar a mi lado, vi que seguía dormida. La sábana solo le cubría el trasero, que, por cierto, es delicioso. Estaba tumbada boca abajo, con las piernas y la espalda al descubierto. El pelo le tapaba parte del rostro, y se lo aparté con cuidado detrás de la oreja para no despertarla.

Había sido la primera vez de la chica, así que pensé que debía ser cortés.

No se lo dije, pero mi familia es dueña de la cadena de hoteles Makris. En otras palabras, tenía carta blanca en la cocina.

Cocinar me encanta; son mis mejores recuerdos con mi madre.

Preparé un desayuno griego con yogur, fruta, miel, frutos secos, pan de pita, embutidos, aceitunas, pastel, tarta, galletas, huevos revueltos con tomate y queso feta y, por supuesto, el tradicional café griego. Quería dejarle una pista sobre mi nacionalidad, ya que no sabíamos nada el uno del otro. Pero, para mi sorpresa, cuando volví a la habitación, la desconocida —o mejor dicho, Chiara Giordano— había desaparecido.

Confieso que me sentí decepcionado. Irse sin despedirse es lo que hace la gente cuando quiere huir.

—¿Hay algo que quieras añadir, Eros? —pregunta mi padre, sacándome de mis pensamientos.

¿Qué podía decir? No había prestado atención a una sola palabra de lo que había dicho Catarina.

—Creo que estáis en excelentes manos con Catarina Demetriou —digo, mirando a los clientes.

No miento. Catarina es nuestra publicista más experimentada y será ascendida a directora de marketing cuando mi viejo, mi hermano y yo nos mudemos a Italia.

La reunión llega a su fin. Mi padre y yo les damos la mano a los clientes, que enseguida abandonan la sala de reuniones.

—Eros, ¿qué te está pasando últimamente? —pregunta mi padre—. Has estado distante, distraído...

—Son imaginaciones tuyas —respondo—. Solo me distraje un poco durante la reunión.

—Has estado distraído desde que volviste de Italia la última vez.

—No sé de dónde sacas eso, señor Theodore Makris —esquivo—. Pero dime: ¿cómo está la mujer que conociste en Italia?

Hace dos meses, mi padre nos contó a mi hermano y a mí que había conocido a una mujer en una cafetería de Milán. Nos dejó bastante sorprendidos, ya que mi madre murió en un accidente hace quince años y, desde entonces, él había asumido el papel de viudo y nunca se había planteado liarse con nadie más.

No era por falta de pretendientas. Estaba harto de ver a mujeres tirándose a él, pero su vida se limitaba a trabajar y a cuidar de mí y de Atlas.

No digo que mi padre no haya estado con otra mujer, pero ninguna fue lo bastante importante como para mencionárnosla a mi hermano y a mí.

La mujer de Milán debe de tener algo especial, porque desde que la conoció, el viejo vuela allí cada semana.

—Paola me tiene la cabeza ocupada —mi padre sonríe—. Hemos pasado buenos momentos juntos, y cada vez que llego a Grecia, me entran ganas de coger el primer vuelo de vuelta a Italia.

—El señor Theodore Makris está enamorado —sonrío y le doy dos palmadas en el hombro.

—Quiero a esta mujer para mí, hijo, pero no sé si ella se está tomando lo nuestro tan en serio como yo. Ayer, mientras hablábamos por teléfono, me confesó que todavía no les ha hablado de mí a sus hijas.

—¿Por qué no hablas con ella con franqueza sobre lo que sientes?

—No lo sé —su mirada se vuelve distante—. Estoy oxidado en estas cosas. No he hablado de sentimientos con otra mujer desde tu madre.

—Solo sé sincero con ella.

—Pensaré en qué decirle. La llamaré esta noche —dice mi viejo mientras se levanta—. Voy a comer con tu tía. Quiere hablar conmigo.

—¿De qué quiere hablar la tía Hebe?

—Todavía no lo sé, pero lleva tiempo intentando convencerme de que mudarnos a Italia es un error.

Hebe Megalos Makris es mi tía por parte de madre. Ella y mi padre se conocieron antes de que les presentaran a mis padres.

Mi viejo me contó hace poco que, cuando tenían mi edad, la tía Hebe se le declaró. Días después, él vio a mi madre por primera vez y se enamoró perdidamente.

Eso explica muchas cosas, porque siempre pensé que la forma en que mi tía mira a mi padre es diferente, incluso cuando estaba casada con mi tío Leonidas Makris, que murió de un infarto hace unos años.

Salgo de la oficina y conduzco hasta el gimnasio. Había quedado allí con Atlas.

Cuando llego, aparco y voy directo al vestuario.

—¿Llevas mucho rato aquí? —pregunto y choco el puño con mi hermano al ver que ya me está esperando.

—Unos minutos —responde con una sonrisa, sin apartar los ojos de la pantalla del móvil.

—¿A qué viene esa cara?

Abro la taquilla y empiezo a cambiarme.

—Mira qué chica más buena, la que salí ayer —gira la pantalla del móvil hacia mí—. Eduarda Magalhães, brasileña y de vacaciones en Grecia.

—¿Cuántos años tiene la chica?

—Veintiocho.

—¿Sabe por casualidad que eres un crío de veinte años?

—Digamos que cree que tengo unos veinticuatro.

—¿Le mentiste con tu edad? —lo miro perplejo.

—No. Me preguntó cuántos años tenía, le pregunté cuántos me echaba y dijo veinticuatro. La conversación terminó ahí.

—O sea, que no mentiste sobre tu edad, pero dejaste que creyera que tenías veinticuatro —le doy un coscorrón.

—Más o menos —el idiota sonríe con arrogancia—. Está buenísima, es muy fácil hablar con ella y besa increíble. Ojalá supiera hablar portugués, como tú. Sería genial para impresionarla.

—¿Hablasteis en griego?

—No. Ella tampoco sabe griego. Hablamos en inglés, aunque también chapurrea algo de Italy.

Después de entrenar cerca de una hora, mi hermano y yo vamos a comer a un restaurante cerca de la oficina.

—¿Y la chica de Italia? —pregunta Atlas mientras mira la carta.

Atlas era la única persona con la que había hablado de la desconocida de Italia, que ahora sé que se llama Chiara Giordano.

—Descubrí cómo se llama —respondo, intentando parecer indiferente.

—¿Y cómo se llama?

—Chiara. Es modelo. En sus redes tiene fotos y vídeos de varias campañas publicitarias.

—¿Tienes alguna foto? —pregunta sonriendo—. Necesito ver la cara de la chica que tiene a mi hermano distraído del trabajo.

—No te flipes, Atlas —pongo los ojos en blanco—. ¿No basta con que papá me esté dando la lata? ¿Ahora vas a empezar tú también?

—¿El viejo también se ha dado cuenta? —sonríe aún más.

Antes de que pueda soltar una respuesta cortante, el camarero nos interrumpe.

Pedimos y, mientras esperamos, le enseño la foto de la chica.

—¡Vaya! Está muy buena —dice—. Pero es diferente al tipo de mujeres con las que suelo verte.

—¿A qué te refieres?

—No es rubia, no parece muy alta y no está tan delgada, aunque sea modelo. Parece que los cánones están cambiando hasta en las pasarelas.

—¿Lo dices por Penélope?

—Y por Sophia.

—Pura coincidencia.

—Puede ser, pero bueno, ¿qué? ¿Le escribiste?

—¿Qué? ¿A la chica de Italia? —pregunto—. Claro que no. Solo tenía curiosidad.

—Claro... —mi hermano rezuma sarcasmo.

—Que te den, Atlas —replico.

—No te pongas borde. Solo digo que si te gusta la chica, deberías ir a por ella.

Nos traen la comida. Como tenemos muchas cosas que resolver antes de la mudanza a Italia, cambio de tema.

—¿Ya has decidido lo de la universidad en Italia?

—Más o menos. Estoy pensando en matricularme en la misma que tú.

—Es una de las mejores. Seguro que te gusta.

Atlas mira algo detrás de mí.

—¿Esa de ahí atrás no es Penélope?

—¿Penélope está aquí? —pregunto, girándome—. ¿Será casualidad?

—Solo tú te creerías esas casualidades. Penélope sabe que solemos comer aquí.

—Los restaurantes son sitios públicos. No puedo prohibirle que venga. Al menos ya no aparece por la oficina.

—Solo dejó de ir porque le prohibiste la entrada.

—No le prohibí la entrada, solo le pedí que dejara de presentarse sin avisar.

—O sea, que le prohibiste la entrada educadamente.

Penélope y yo estuvimos saliendo unos meses. No sé qué me pasa, pero no consigo que mis relaciones duren. Es como si faltara algo, y cuando la «chispa» inicial de atracción física se apaga, no puedo seguir con la relación.

—No mires, pero tu ex viene hacia aquí —advierte Atlas.

—Eros, ¿puedo hablar contigo? —pregunta Penélope, plantándose delante de nuestra mesa.

—¿Qué tal, Penélope? —pregunto.

—¡Hola a ti también, Penélope! —dice Atlas con retintín.

—¡Hola, Atlas! —le responde a mi hermano con un deje de desdén y vuelve a mirarme—. Eros, intenté darte espacio. Ya no voy a tu trabajo como me pediste, pero esta locura tuya ha durado demasiado.

—¿Locura? —pregunto, frunciendo el ceño.

—Sí. Cualquiera puede ver que somos perfectos juntos —insiste ella.

—Yo no lo creo —replica Atlas.

—¿Qué? —pregunta Penélope, incrédula.

—Puede que tengas una cara bonita y muchos seguidores en las redes sociales, pero nada de eso te ha convertido en una persona humilde. Todo lo contrario: eres arrogante y te crees superior a los demás. Justo lo que Eros no soporta en una mujer.

¿Así, hermano? ¿Directo al grano?

—Mocoso, no te metas —dice Penélope, entornando los ojos—. Esta conversación no es para críos.

—Atlas tiene razón, Penélope —digo—. La gente puede pensar que somos «perfectos juntos», como dices, porque no nos conocen de verdad y no vivieron nuestra relación. No queremos las mismas cosas, no nos queremos...

—¿Cómo puedes decir eso? —pregunta ella, sin dejarme continuar—. Eros, claro que te quiero.

—No, Penélope. Te gusta lo que el estatus de mi familia puede ofrecerte. Busca a alguien que quiera las mismas cosas que tú. Yo no soy ese hombre.

—Eros Makris, vas a arrepentirte de rechazarme y, quizá, cuando entres en razón, ya no estaré aquí —dice ella, y se da la vuelta para volver a su mesa con paso firme.

—¿Te imaginas estar casado con Penélope y tener que aguantarla todos los días? —pregunta mi hermano, sonriendo.

—No.

—Yo sí. Sería una auténtica pesadilla.