20 #3

No tiene prisa. Nunca tiene prisa. Su lengua me trabaja con el mismo control pausado que aplica a todo, rodeando el punto más sensible en pasadas lentas y deliberadas que acumulan la presión sin dejarla estallar.

Oigo el sonido húmedo de su boca sobre mí con una claridad que me hace arder la cara, y a través del vínculo siento su satisfacción, oscura y posesiva, el placer del lobo al tener a su compañera abierta y temblando bajo su lengua.

—No te corras todavía.

La orden vibra contra mí. Ya he pasado el punto de poder contenerlo. Los sentidos del lobo han comprimido en latidos lo que antes tardaba largos minutos, y mis muslos tiemblan contra sus manos.

Se retira lo justo para mirarme. Tiene la boca mojada. Sus ojos son ámbar de borde a borde. Me mira a la cara mientras baja otra vez la boca, más despacio esta vez, y aplasta la lengua contra los nervios hinchados y mantiene ahí la presión, firme, implacable, sin apartar los ojos de los míos.

No puedo contenerlo. El orgasmo me atraviesa con una fuerza que me arquea la espalda sobre el colchón, los muslos se me cierran en torno a su cabeza, desgarro las sábanas con las manos.

El grito que se me rompe en la garganta es más bajo que mi voz humana.

Más áspero. El registro vocal del lobo. Él no se detiene.

Me acompaña hasta el final, con la lengua implacable contra mi centro palpitante mientras las contracciones me recorren el cuerpo en oleadas que no puedo controlar.

—No te dije que te corrieras —dice. Se incorpora de entre mis muslos, con la boca brillante y el pecho agitado, con una contención que siento a través del vínculo como el calor de unas brasas cubiertas.

—No he podido aguantarme.

—Aprenderás.

Me agarra las caderas y me arrastra hasta el borde de la cama.

Ahora puedo oler su excitación, densa y oscura y arrolladora, con un almizcle que corta todos los demás olores de la habitación.

Siento la punta de su miembro contra mi entrada, resbaladiza de lo mojada que estoy; presiona, pero no entra.

—Mírame.

Mis ojos encuentran los suyos. Ámbar inundándolo todo; el hombre apenas se sostiene en la superficie.

Me penetra de una sola embestida deliberada.

El mundo se vuelve blanco. Cada terminación nerviosa que poseo ha sido reconstruida para recibir más, y el modo en que me ensancha al llenarme se registra en lugares que nunca había sentido.

Profundo. Total. Siento su calor dentro de mí, el relieve de cada vena, el latido de su corazón a través de su miembro.

El vínculo me devuelve su respuesta, su gemido vibra desde su pecho hasta el mío y el placer circula entre nosotros en una corriente que se duplica a cada latido.

Marca un ritmo pausado y devastador. Embestidas largas y lentas que se retiran casi por completo y vuelven a hundirse hasta la raíz; cada una me clava las caderas en el colchón con una fuerza que me mantiene exactamente donde él me quiere.

El sonido húmedo y obsceno de nuestros cuerpos al encontrarse llena la estancia con una claridad que el oído del lobo ha vuelto ineludible.

Me agarro a sus hombros. Me atrapa las dos muñecas con una mano y me las sujeta por encima de la cabeza. La inmovilización manda una sacudida por el vínculo a la que él responde con un gruñido tan bajo que hace vibrar el armazón de la cama.

—Lo sabías —digo entre jadeos—. Sabías que el lobo haría esto.

—Sí. —No afloja el ritmo—. Lo he estado esperando.

El segundo clímax crece desde un lugar distinto al primero.

Más profundo. La presión de él dentro de mí, gruesa e implacable, que se frota contra el punto que me nubla la vista en cada embestida.

El vínculo, que vierte su placer en el mío y el mío en el suyo hasta que ya no sé dónde empieza la sensación.

Su ritmo se acelera, el control por fin se quiebra, sus caderas embisten las mías con una fuerza que golpea el armazón de la cama contra la pared.

—Otra vez —dice contra la marca de reclamación. Su voz apenas suena humana.

El clímax me rompe por dentro con una fuerza que me deja la vista en blanco.

Me cierro en torno a él con tanta fuerza que gime entre dientes; las muñecas se me retuercen en su agarre, la espalda se me arquea sobre la cama.

El sonido que se me escapa se arranca de un lugar al que el conteo nunca llegó.

Él me sigue al abismo. El gruñido que le brota del pecho es feroz, el lobo reclamando por entero, y se derrama dentro de mí con una fuerza que le curva la columna. A través del vínculo siento su liberación igual que sentí su contención: total y precisa.

Apoya la frente contra la mía. Nuestras respiraciones se acompasan. A través del vínculo, su latido se mantiene firme bajo mi conciencia, un ritmo que antes tenía que contar y que ahora siento en cada punto donde nuestros cuerpos se tocan.

El fuego crepita. El Avon corre bajo la torre. Por la ventana abierta oigo a los lobos que regresan al patio interior; sus pasos traen el sonido constante de una patrulla que reanuda su ritmo después de una interrupción que entendieron sin necesidad de explicaciones.

Soren recorre la marca de reclamación con el pulgar. La cicatriz está caliente. Siempre lo estará ahora.

—El lobo —dice—. Dorado cobrizo.

—Las Midlands en otoño.

—El color de mi territorio. —El pulgar se detiene sobre la marca. Sus ojos sostienen los míos, el ámbar desvaneciéndose, el lobo retirándose detrás del hombre—. Siempre ibas a ser mía.

—Y yo también te elegí a ti —le digo—. Esa es la parte que importa.

A nuestro alrededor, el castillo retoma su curso.

Más tarde, cuando nuestra respiración se ha calmado y Soren por fin me ha dejado salir de la cama, Maud trae ropa y comida y esa mirada tan suya que dice que sabe exactamente lo que ha pasado y que nunca lo mencionará.

Me visto con lana limpia que huele a lavanda y al jabón que Maud hace con sebo y ceniza. El cuello de la túnica queda lo bastante bajo para que se vea la marca de reclamación.

Lo dejo así.

Me coloco junto a Soren en el Gran Salón.

La manada observa. Weylin y Haldan en la mesa larga, los lobos veteranos repartidos a lo largo de los bancos, los trabajadores humanos moviéndose en silencio por los bordes.

El salón huele a pan y a humo de leña y a la tensión callada de unos hombres que saben que algo ha cambiado y esperan a ver qué significa.

Soren da el informe de la tarde como da todo lo demás. Enunciados de hechos. Cifras de suministros. Asignaciones de patrulla. El territorio funciona con su voz, y todos los lobos de la sala responden a la autoridad que encierra como la piedra responde al peso de los muros que tiene encima.

Entonces pronuncia mi nombre.

—Anne habla con mi autoridad en materia de existencias, rutas y distribución. Cuando corrija un recuento, trataréis esa corrección como si fuera mía.

El salón se queda inmóvil. La expresión de Weylin no cambia. Haldan asiente una vez, el reconocimiento de un hombre que me ha visto trabajar los recuentos de suministros durante semanas y ha llegado a sus propias conclusiones.

No detrás de él. A su lado. La marca de reclamación se ve por encima del cuello de la túnica que llevo, y todos los lobos de la sala la han visto.

Haldan expone los recuentos de suministros. Detecto el error antes que Soren, como he detectado una docena de discrepancias desde la primera semana dentro de sus muros.

—El total de la reserva está mal —digo—. La devolución de Henley se anotó dos veces. Eliminad la segunda entrada y las existencias occidentales cuadran.

Soren me mira. La mirada lleva todo lo que ha llevado siempre: la autoridad, la evaluación, la atención particular de un hombre que valora la competencia lo suficiente para dejar espacio a que lo contradigan.

—Encárgate tú —dice.

Dos palabras. La manada las oye. Haldan asiente. El informe de la tarde continúa.

La mano de Soren descansa en la parte baja de mi espalda.

El contacto es breve, posesivo, visible para cualquiera que mire y pensado para que lo sea.

No me aparto. El contacto es suyo, y la decisión de permanecer bajo él es mía, y la distinción entre esas dos cosas es el territorio que hemos construido juntos dentro de los términos oscuros de su autoridad.

El fuego se va apagando. El salón se vacía. Los lobos vuelven a sus puestos. Los trabajadores humanos despejan las mesas. El castillo se asienta en el silencio profundo de una fortaleza en reposo.

Subimos en silencio las escaleras de la Torre de César. La cámara está caliente, el fuego cubierto de ceniza, los mapas y los recuentos todavía extendidos sobre el escritorio. Me estrecha contra él en la cama, como cada noche desde que dejé de fingir que volvería a la Torre del Espía.

Cuento sus latidos contra la palma, con la mano apoyada en su pecho. Sesenta y dos por minuto. El mismo número que la primera noche en sus aposentos. El mismo número que la noche anterior a la mazmorra.

Llego a sesenta y dos y me detengo. No porque el conteo se sostenga. Porque el conteo ha terminado.