20 #2

Entonces encuentro a Soren. Su olor atraviesa todo lo demás, no porque sea más fuerte, sino porque la loba ya lo conoce. Me vuelvo hacia él antes de decidir moverme.

Sigue de pie donde lo dejé, con el lobo detrás de los ojos, presionando contra la superficie de su piel con tanta fuerza que lo veo en la tensión de la mandíbula y en los tendones del cuello.

La contención absoluta de un hombre que se mantiene en forma humana mientras todos sus instintos lo arrastran hacia la loba que pisa sus losas.

Me miro las patas delanteras. El pelaje es de un dorado cobrizo, cálido contra la piedra gris. Giro la cabeza y alcanzo la línea de mi flanco, mis costillas, el mismo color recorriéndome el cuerpo hasta una cola que obedece a un instinto que aún no sé controlar.

Soy más pequeña que el lobo de Soren. Lo he visto en esta forma suficientes veces para conocer la diferencia, la pura masa del alfa que entró por las puertas de Dover y tomó la muralla sin más que dientes y autoridad.

Mi cuerpo es más esbelto. Más rápido, quizá.

Construida para lo mismo que mi mente: rapidez, precisión, y desaparecer antes de que me veas llegar.

La loba no cuenta.

El mecanismo que ha definido toda mi vida, los números, las salidas, los intervalos de patrulla, los latidos contra mis costillas, todo él guarda silencio.

Innecesario. La loba no necesita contar porque la loba no procesa el mundo mediante categorías y recuentos.

La loba habita. La loba no lo entiende todo.

La loba simplemente sabe qué importa. Y lo primero que importa es Soren, todavía en forma humana, de pie en el patio, esperándome.

Abro la boca. El sonido que sale no es un aullido. Es más bajo, más áspero, un sonido que empieza en mi pecho y rueda por el patio interior y choca contra la muralla y se propaga más allá, sobre el Avon y hacia las Midlands.

No sé qué significa en lengua de lobos, pero sé lo que significa para mí. Estoy aquí. No estoy interpretando un papel ni archivando datos ni midiendo la distancia hasta la salida más cercana.

Soy la loba, y la loba es suficiente.

La respuesta de Soren llega sin palabras.

Se desnuda, deja túnica, calzas y botas sobre las losas, y la niebla plateada se alza del suelo bajo sus pies descalzos.

Lo devora en una única oleada, con el trueno reverberando dentro de la nube mientras los relámpagos crepitan blancos en el plateado.

Cuando la niebla se disipa, su lobo está donde estaba el hombre.

Gris plateado, con marcas más oscuras a lo largo del lomo. Es más grande que yo, más pesado, y su presencia sobre las losas lleva la misma autoridad que he sentido en sus manos, en su voz, en la presión concreta de su cuerpo sobre el mío.

Da una vuelta a mi alrededor. Aprieta su hombro contra el mío, el mismo hombro que he recorrido a oscuras.

El contacto a través del pelaje es distinto del de la piel.

Es más. Los sentidos de la loba superponen textura y temperatura y la vibración de su corazón contra mis costillas, y el vínculo entre nosotros queda abierto de par en par, cargado de impresiones que no se traducen a lenguaje humano.

Yo presiono a mi vez. Esa presión es una respuesta a algo que ninguno de los dos ha dicho.

El regreso me sorprende antes de estar preparada.

El cuerpo nuevo ha alcanzado el límite que gobierna una primera transformación, y la niebla plateada brota de la piedra antes de que sepa cómo resistirme.

Se cierra sobre mí por completo. El trueno vibra en las losas bajo mis patas, y una cinta de relámpago blanco trepa por la nube en una única espiral cegadora.

Mi cuerpo se rehace en el espacio entre un aliento y el siguiente.

La niebla afloja su presa y se desvanece.

Estoy de pie sobre las losas, sobre dos piernas, desnuda, con el aire del otoño frío contra una piel que todavía guarda la memoria del pelaje.

La marca de reclamo me arde en la garganta. Mis piernas me sostienen. Mis manos son manos humanas, con las mismas cicatrices y los mismos callos ganados en años de trabajo en Dover.

La tormenta pasa a Soren un instante después.

La niebla brota en surtidor de las losas y sella al lobo gris dentro de una columna plateada.

Una nota de trueno más profunda responde a la primera, seguida de un fogonazo azul y blanco que vuelve luminosa la nube desde su centro.

Cuando el plateado se retira, Soren está donde estaba su lobo.

Desnudo. El ámbar no ha abandonado del todo sus ojos. No busca su ropa. Me busca a mí.

Me toma la cara entre las manos. Su boca encuentra la mía. El beso lleva la frecuencia del lobo, baja y posesiva, y el vínculo de compañeros me muestra lo que la transformación le ha hecho a su control.

Tres días sosteniéndose inmóvil mientras la conversión me atravesaba, y ahora ha terminado y me sujeta la cara con fuerza suficiente para dejar marca.

La contención se está rompiendo. Lo leo en la presión de sus manos, en el gruñido que crece en su pecho, en el calor de su cuerpo apretado contra el mío con una urgencia que no tiene nada de medida.

—Dentro —dice contra mi boca. Su voz es ronca. No es una petición.

Haldan aparece al borde del patio con una capa y ropa dobladas sobre el brazo. Soren toma la capa sin mirar y me la echa por los hombros, porque los lobos de la muralla exterior están mirando. Se pone las calzas y me lleva de vuelta a la Torre de César.

Las escaleras. El corredor. La cámara donde arde el fuego y los mapas están extendidos sobre su escritorio junto a mis recuentos de suministros, los dos sistemas solapándose como lo han hecho desde que dejó de fingir que yo no formaba parte de su gobierno.

Ya dentro de la estancia, me quita la capa de los hombros y me alza contra él. Le rodeo las caderas con las piernas y el contacto, piel contra piel, desborda el vínculo entre nosotros con una fuerza que nos deja a los dos inmóviles.

Puedo olerlo.

La idea me hace tambalear. He estado en la cama de este hombre.

He sentido su peso, sus manos, la medida completa de su cuerpo dentro del mío.

Pero nunca lo he olido como lo huele el lobo, y la información es devastadora.

Lleva en la piel la piedra fría del castillo, el humo de roble del fuego, el hierro de la hoja que lleva al costado.

Debajo de todo eso, el lobo. Su lobo huele a territorio y a invierno y al almizcle pesado de un alfa preso de algo que no piensa atemperar.

Se quita los calzones con una mano, sin dejar de sostenerme, y me sienta en el borde de la cama. Me lleva la mano a la mandíbula y me alza la cara; el pulgar presiona la articulación hasta que abro la boca.

—Dime qué oyes.

Todo. Los latidos de su corazón, densos y constantes, con un ritmo que he contado desde fuera y que ahora siento a través del vínculo como un segundo pulso dentro de mi propio pecho.

Su pulso golpeando contra la mano que me sujeta la mandíbula.

El rumor bajo que crece en su pecho, que no es del todo un gruñido y que vibra en sus costillas y en el aire que nos separa.

—Tu lobo —consigo decir—. Lo oigo en tu pecho.

Sus ojos se inundan de oro. La mano en mi mandíbula se tensa y me empuja hacia atrás sobre la cama con una fuerza que me saca el aire de los pulmones. Su peso cae sobre mí, familiar e inamovible; sus muslos me abren las piernas y su boca baja hasta la marca de reclamo de mi garganta.

Siento sus dientes contra la cicatriz, manteniendo la presión sin romper la piel. El contacto dispara una pulsación que me llega a la columna, a los muslos, al calor que crece entre mis piernas con una intensidad que los sentidos del lobo han llevado de la brasa lenta a la detonación.

Ahora puedo oler mi propia excitación, afilada e inconfundible, y sé que él ha podido olerla cada vez. En cada encuentro. Cada noche desde Dover. Esa certeza me inunda la piel de calor.

Su boca baja de la marca a mi pecho. Su lengua recorre el pezón y la sensación llega tan amplificada que grito antes de poder contenerme, y cierro los puños sobre las sábanas. Cierra los dientes alrededor de la punta y tira, y el sonido que sale de mí no tiene nada de medido.

—Más fuerte que antes —dice contra mi piel. Su voz lleva la frecuencia baja del lobo—. Los sentidos del lobo.

No está preguntando. Está observando. Ya sabe lo que la transformación ha hecho con cada nervio que poseo, y la manera lenta y deliberada en que su boca me recorre el vientre me dice exactamente adónde va antes de que llegue.

No se detiene en mis caderas. Me agarra los muslos por detrás y me los separa, abiertos de par en par, y me sostiene así con una fuerza que convierte la resistencia en un concepto teórico.

Su boca recorre desde el hueso de la cadera hasta el pliegue del muslo, y el calor de su aliento contra mi centro húmedo e hinchado me contrae el cuerpo entero.

—Puedo olerte —dice. Su boca está tan cerca que siento las palabras contra la piel—. Siempre he podido olerte. Ahora sabes lo que se siente.

Su lengua me encuentra. Una lamida larga y plana desde mi entrada hasta el nudo hinchado de nervios de mi centro, y el sonido que se me escapa llena la estancia.

Los sentidos del lobo convierten el contacto en algo abrumador.

Cada textura de su lengua, cada grado de calor y de presión se registra con una precisión que roza el dolor.

Retuerzo las manos en las sábanas. Mis caderas se sacuden contra su agarre y él me sujeta sin esfuerzo, y me clava los dedos en la parte de atrás de los muslos hasta dejar moratones.