15

SOREN

Llevo en el adarve desde antes de que clareara el día. Weylin a mi lado. Haldan al pie de las escaleras de la barbacana con tres lobos cuyas órdenes cambié anoche, mientras Leofric aún estaba en el camino.

El calendario falso cerró el rastro esa misma noche.

Un lobo de patrulla que vigilaba la alquería sin salida interceptó a uno de los carreteros occidentales de Leofric antes de medianoche.

Llevaba en la bolsa el recuento de Stratford, copiado marca por marca del calendario dividido que entregué a Leofric y a nadie más.

El carretero interceptado nunca llegó a Leofric en el camino.

Ahora hay dos líneas de prueba. El desvío de cuarentena de Anne, que sigue el rastro del grano limpio que él condenó sin analizarlo. Mi recuento marcado, que confirma que la filtración pasaba por sus manos.

Anne está en mi cama, donde la dejé. El vínculo me dice que está despierta. Está contando algo, con un ritmo tenue y constante a través de la conexión, y no tengo tiempo de preguntarme qué.

Leofric cruza el patio interior allá abajo, desde sus aposentos hacia los establos. Su paso no tiene prisa. Su postura es recta. Se detiene a hablar con un mozo de cuadra con la soltura de quien camina por un terreno que considera suyo.

Está de pie en una trampa que se cerró a su alrededor mientras dormía, y todavía no lo sabe.

—Ahora —digo.

Weylin desciende. Los tres lobos cierran desde lados opuestos del patio y convergen sobre la posición de Leofric, entre los establos y el pozo.

Leofric los ve venir. Las manos no se le van al cinturón ni al arma. Caen a los costados y se quedan quietas, y esa quietud me dice que ha comprendido demasiado rápido.

La mirada le vuela hacia el Gran Salón. No hacia la puerta. No hacia la muralla. Sea cual sea el cálculo que hace, termina ahí antes de que el cuerpo se le decida.

No puede llegar. Lo sabe.

Entonces la niebla lo toma.

Brota de los adoquines bajo sus botas, plateada y espesa, y le devora las piernas antes de que Haldan pueda ponerle una mano encima. El trueno restalla dentro de la nube, contenido y seco, mientras los relámpagos chisporrotean entre la niebla que se enrosca.

En el instante en que la niebla se disipa, un lobo enorme se lanza entre los lobos que lo flanquean y arranca hacia la puerta de la barbacana.

Weylin es el siguiente. La niebla le trepa por el cuerpo, el trueno parte el aire de la mañana.

La niebla se despeja y su lobo toca el suelo a toda velocidad.

Dos de los lobos de los flancos lo siguen, con las transformaciones solapadas en una cascada de nube plateada y estruendo que llena el patio interior de presión y ruido.

El lobo de Leofric alcanza el pasaje de la barbacana. El rastrillo ya está bajado. Di esa orden en cuanto salió del patio interior.

Se gira, acorralado contra la puerta sellada, y su lobo lee el patio con la precisión desesperada de un animal al que se le ha acabado el terreno.

Yo ya bajo las escaleras mientras me quito la túnica por la cabeza. Abajo me saco las botas de una patada y piso descalzo la piedra fría.

La niebla me toma donde estoy. Se alza de la piedra, me envuelve por completo, y el trueno que se forma dentro de la nube retumba por todo el patio. El relámpago titila una vez antes de que la niebla se disipe.

Mi lobo lee el patio. El lobo de Leofric está contra la puerta sellada, flanqueado por Weylin y dos lobos de la manada. Tienen los cuerpos bajos, las mandíbulas abiertas, la jerarquía escrita en cada línea de músculo y hueso. El lobo de Leofric está superado en número y en rango, y lo sabe.

La pelea que le queda en la postura no es desafío. Es el último cálculo de un depredador que mide si el daño que puede infligir al caer compensa lo que le va a costar.

No le doy la opción.

Lo golpeo de costado a plena carrera. El impacto levanta a su lobo de las losas y lo estrella contra la base del muro de la barbacana.

La piedra se agrieta por la fuerza. Suelta un gañido, agudo y seco, el primer sonido honesto que emite en décadas, y ya estoy encima de él antes de que pueda enderezarse.

Mis mandíbulas encuentran su garganta. No el pescuezo. La garganta. Aprieto y lo aplasto contra el suelo con todo el músculo y toda la autoridad que llevo encima.

Se revuelve. Las zarpas me rasgan el hombro y no lo siento. Aprieto más, con las patas delanteras trabadas sobre sus costillas, hasta que noto que algo cede bajo mi peso.

Se queda quieto.

Mis dientes siguen cerrados en su garganta. La presión dice lo que las palabras no pueden en esta forma: sométete, o te la abro.

Se somete. Su cuerpo queda plano contra la piedra. Los ojos de su lobo se cierran.

Mantengo la presa hasta estar seguro de que lo siente en cada hueso. Luego lo suelto y retrocedo.

La niebla me devuelve a mi forma en mis propios términos. Quedo de pie sobre el lobo tendido de Leofric, desnudo, con el aire frío de la mañana golpeando una piel que aún conserva el calor de mi lobo.

Weylin trae unos pantalones y una túnica del depósito de la barbacana. Me visto mientras el lobo de Leofric yace en el suelo y el patio interior observa en silencio.

—Transfórmate —le ordeno.

La niebla se alza alrededor de su lobo. Cuando se despeja, Leofric está sobre las losas, desnudo, con un moratón que se le oscurece en las costillas, donde lo estrellé contra el suelo. Haldan lo levanta y lo sujeta mientras otro lobo trae ropa.

Las manos de Leofric están firmes mientras se viste. Esa firmeza es lo que no puedo perdonar.

—Al Gran Salón —digo.

Lo conducen por el patio. Yo los sigo. Los lobos que lo derribaron se suman detrás de nosotros. Cuando llegamos a las puertas, ya se ha congregado medio patio interior.

Bien. Que vean lo que le ocurre a un lobo que traiciona este territorio.

El Gran Salón está frío a esta hora. Luz gris por los ventanales altos, las mesas largas apartadas contra las paredes, el caballete donde Anne extendía sus recuentos despejado y desnudo.

Leofric queda en el centro de la sala. Weylin cubre las puertas principales. Haldan, el corredor. Los demás se alinean contra las paredes, silenciosos, observando.

—El grano —digo—. Desde el principio.

Leofric sonríe. Es una expresión que no le encaja en el rostro, demasiado deliberada, la primera vez que lo veo elegir mostrar algo en lugar de ocultarlo.

—Ya tienes el principio. Tu mujer de Dover te lo puso en la mano.

—La primera transferencia contaminada es anterior a su llegada.

La sonrisa cambia. Apenas. Lo justo.

—La plaga ya estaba dentro de Warwick —continúo—. Anne te dio precisión. No te dio el arma.

No dice nada. No hace falta.

—La alquería sin salida recibió grano limpio antes del tratado. Ese envío lleva tu marca. —Le sostengo la mirada—. ¿Quién suministró la plaga?

—La gente de Vortigern.

No me entrega a Vortigern directamente. Incluso ahora, protege su posición en la cadena.

—¿Cómo llegaron hasta ti?

—Dejaban instrucciones en la granja.

—¿Qué les diste?

—Información. Grano limpio. Acceso cuando lo necesitaban.

—Cuánto tiempo.

—Desde antes del tratado.

Desde antes del tratado. Desde antes de Anne. Desde antes de la crisis del grano que le encargué investigar. El hombre en quien confié para cazar al saboteador era el saboteador, y cada informe que me entregó estaba hecho para que yo mirara a todas partes menos a él.

—Mi padre.

Dejo que las dos palabras hagan su trabajo.

—Tu padre sospechó de mí una vez. Me hizo una pregunta directa. Se la respondí. —La boca de Leofric se tensa—. Eligió creer la respuesta. Igual que tú elegiste creer cada informe que puse delante de ti.

—Estuviste ausente durante la rebelión.

Esas palabras calan de un modo distinto a sus provocaciones. Algo cambia detrás de sus ojos. He tocado algo que él no esperaba que yo alcanzara.

—Estaba en los asentamientos del este cuando los lobos se volvieron.

Para cuando regresé, ya habías acabado con ellos.

—Su voz es plana—. Todos los lobos que levantaron la mano contra el trono de tu padre murieron sobre estas losas.

Te vi ejecutar a lobos cuyas quejas yo compartía, y mantuve la boca cerrada porque la alternativa era acompañarlos sobre la piedra.

—Sobreviviste porque no estabas aquí.

—Sobreviví porque me perdonaste la vida por accidente.

No elegiste confiar en mí. Elegiste confiar en tu suposición de que todos los presentes eran leales y todos los ausentes, irrelevantes.

—No aparta la mirada—. La relación que creías que compartíamos era real para ti.

Nunca fue real para mí. Tu código es violencia disfrazada con mejor lenguaje, y hace décadas decidí que no te debía nada.

Lo que Leofric rompió va más allá del grano, del sabotaje o de los recursos desviados.

Construí Warwick sobre la distinción entre obediencia y lealtad.

El hombre que está frente a mí pasó todas las pruebas que diseñé porque esas pruebas estaban hechas para atrapar a los lobos que se resisten a la autoridad, no a los que la imitan.

Su obediencia fue impecable. Su lealtad nunca existió.

Castigué a los lobos que plantearon sus agravios con sangre y recompensé al único lo bastante disciplinado para ocultar los suyos.

Entonces su expresión cambia. Esto es lo que estaba esperando. Todo lo anterior era terreno que contaba con perder. Este es el territorio en el que vino a luchar.

—Los recuentos codificados —dice—. Los palos del grano. Tu compañera sacaba información de este castillo desde que llegó.

Mi lobo se queda inmóvil. No da vueltas. No se inquieta. Inmóvil, como se queda un depredador cuando el suelo se abre bajo sus patas.