7 #3

Curvo los dedos dentro de ella y encuentro el punto.

Las caderas se le sacuden contra mi mano.

Se la inmovilizo contra el escritorio con el brazo libre.

No va a ir a ninguna parte. La voy abriendo, acariciando el lugar que le hace temblar las piernas, sin dejar de frotarle el clítoris con el pulgar a un ritmo que marco yo.

—No te muevas.

No puede. Los nudillos se le ponen blancos donde las manos se apoyan en el escritorio, los brazos rígidos y temblorosos por el esfuerzo de mantenerse erguida mientras el resto de ella se desmorona.

El orgasmo la golpea antes de que esté preparada.

Los músculos internos se le cierran sobre mis dedos y la voz se le rompe, cruda y temblorosa.

No me detengo. Mantengo la mano en movimiento durante las réplicas, alargando el placer hasta que intenta cerrar las piernas contra mi muñeca y sus sonidos se disuelven en súplicas de más.

—Ese es uno. —Saco los dedos. La humedad brilla en mi mano y me la llevo a la boca, sosteniéndole la mirada mientras la saboreo.

Su sal y su calor me golpean la lengua. Mi lobo se queda completamente quieto bajo mi piel.

—Más dulce cuando estás enfadada.

Me libero de los pantalones. Sus ojos bajan hacia mi polla y la respiración que se le escapa es brusca, sin defensas. La tengo gruesa de tanto desearla, con las venas marcadas a lo largo del tronco. Verla mirarme con alarma y hambre a partes iguales me acelera la sangre.

Le arrastro las caderas hasta el borde del escritorio y me coloco entre sus muslos. La punta de mi polla presiona contra su entrada, y su calor casi me deshace antes de haber empezado.

Me hundo en ella con una embestida lenta, sin prisa.

Su estrechez me roba el aire de los pulmones y me quedo quieto, hundido hasta el fondo, dejando que sienta cada centímetro de mí mientras su cuerpo se acomoda al estiramiento.

La cabeza le cae hacia atrás. Se le separan los labios.

El sonido que emite es bajo, involuntario, arrancado de algún punto por debajo del lugar donde guarda sus números.

—Mírame.

Abre los ojos. Oscuros, enormes. Le sostengo la mirada mientras me retiro y vuelvo a embestir, más fuerte.

La columna se le arquea y se despega de la superficie.

Sus uñas arañan la madera a ambos lados de sus caderas.

La agarro de las caderas y la arrastro hacia delante sobre el escritorio, hundiéndome más, y el ruido que se le desgarra en la garganta ha abandonado el lenguaje por completo.

—Parecías dispuesta a desafiarme en una sala llena de lobos. —Marco un ritmo pausado y demoledor, y cada embestida profunda la mece debajo de mí—. Apenas dijiste nada, pero tu cara discutía cada palabra. —Le agarro la mandíbula y la obligo a sostenerme la mirada—. Discúteme ahora.

—Hablas demasiado. —Las palabras salen destrozadas, apenas por encima de un susurro, pero el desafío que contienen está intacto.

Está clavada a mi escritorio con mi polla enterrada dentro de ella y todavía encuentra palabras que lanzarme.

Mi lobo gruñe dentro de mi pecho. Ajusto el ángulo y embisto más fuerte, más profundo. El grito que le arranco le borra el desafío de la cara y lo sustituye por algo crudo que ya no puede retirar.

Le agarro el muslo y se lo subo más para que la siguiente embestida alcance un punto que le arranca un gemido. Me quedo ahí, hundido hasta el fondo, apretado contra el lugar que la hace cerrarse alrededor de mi polla hasta que mi propio control se deshilacha por los bordes.

—Ahí. —Me retiro y vuelvo a encontrar el mismo punto, y ella grita, un sonido agudo e inmediato. Lo repito—. Ese es el sonido que quería.

Salgo de ella. El sonido que se le escapa ante la pérdida es desesperado, descontrolado.

La giro antes de que pueda recuperarse. Le aplasto el pecho contra el escritorio, la mejilla contra la madera, las caderas inclinadas y las piernas separadas. La piel enrojecida de su culo me queda justo debajo de las manos, y paso la palma por ella para sentir el calor que yo mismo le puse ahí.

—Esto es mío. —Mi mano abarca ese calor mientras me sitúo detrás de ella—. Cada vez que te sientes hoy, recordarás en el escritorio de quién te has corrido.

Vuelvo a empujar dentro de ella por detrás.

Más profundo en este ángulo, la punta de la polla presionando contra el fondo, y ella grita con un sonido que rebota en la piedra.

Una mano en su cadera. La otra en la nuca, sujetándola contra la madera.

Impongo un ritmo que no le deja recuperarse entre embestidas.

Cada empujón la lanza hacia delante. Cada retirada la deja jadeando, esperando el regreso.

—Vas a correrte otra vez. —Mi mano se cierra sobre su nuca—. En este escritorio. Con mi polla dentro de ti y mi mano en tu cuello. Y cuando lo hagas, vas a recordar que es aquí donde traes tus hallazgos. A este escritorio. A esta habitación. A este hombre.

El segundo orgasmo se le gesta de un modo distinto al primero.

Lo siento acumularse en contracciones largas y ondulantes alrededor de la polla, cada una más apretada que la anterior, y la respiración se le fragmenta en sonidos que ya no son voluntarios.

Mi visión se estrecha. Mi lobo lo siente llegar antes que ella.

Me hundo en ella con embestidas medidas e implacables, y cuando se deshace dice mi nombre. No el título. No el alfa. Mi nombre, arrancado de ella en dos sílabas quebradas contra la superficie de un escritorio que por la mañana llevará sus huellas.

Mi propia liberación sigue a la suya. Me retiro, cierro la mano alrededor de la polla y me masturbo con movimientos duros y controlados sobre la piel enrojecida de su culo mientras el cuerpo se me vuelve rígido encima de ella.

Me corro en pulsos calientes contra su culo y la parte baja de su espalda, y cada uno marca la piel que los azotes calentaron, con la mandíbula bloqueada y el aliento entre los dientes.

Lo último me abandona. Me apoyo en el escritorio, una mano en la madera junto a su cabeza. Mi semen en su piel. Debajo, el rubor que dejó mi mano. Mi lobo se queda quieto ante la imagen, y esa quietud no tiene nada que ver con la satisfacción.

Es mía. Más allá de lo que declare el vínculo de compañeros destinados, más allá de lo que disponga el código. Mía porque entró en una sala llena de lobos e intentó salvar un convoy, y el intento le importó más que las consecuencias.

La limpio igual que la limpié la primera vez. Un paño humedecido en el aguamanil, movimientos eficientes, sin ceremonias. Cuando termino, le bajo la túnica y dejo la jarra de agua junto a su mano.

—Bebe.

Se da la vuelta. Se sienta en el borde del escritorio con una mueca de dolor que no se molesta en ocultar. Coge el agua y, cuando baja la jarra, sus ojos encuentran los míos por encima del borde.

—El convoy de Henley —dice ella. Tiene la voz ronca—. El patrón se mantiene entre Alcester y Henley. No he terminado con Stratford. Si también aparece allí, no solo estaremos rastreando la contaminación anterior. Podemos predecir el próximo desvío antes de que ocurra.

La miro. Está sentada en el escritorio donde la castigué y la tomé, con la piel aún enrojecida y el pelo escapado de lo que se lo sujetaba. Ya está construyendo la siguiente fase de la investigación antes de que se le haya pasado el escozor del cuerpo.

Le quito la jarra. La dejo en el estante.

—Entonces termínalo. Mismos términos. Los hallazgos vienen aquí.

A media mañana ya está en la oficina de suministros, revisando las tablillas con la atención concentrada de quien lleva haciendo este tipo de trabajo mucho más tiempo del que su estancia en Warwick podría explicar.

El banco duro en el que se sentó ayer ha dejado su sitio a una silla acolchada de mis aposentos. Ella no lo menciona. Yo tampoco.

Maneja los registros con una soltura que me dice que lleva toda la vida leyendo marcas codificadas. Otro sistema, otra clave detrás de la notación. Pero la destreza se transfiere, y es una destreza entrenada, no innata. Los lee como respira.

Mi lobo lo anota. Lo añade al libro de cuentas que llevo desde Dover, el registro de cada vez que se le ha resbalado la máscara y de cada vez que su destreza ha desbordado la historia que cuenta sobre quién es.

Debería irme. Tengo informes esperando en la Torre de César y una cronología de la contaminación que no se va a resolver sola. En cambio, me apoyo en el marco de la puerta de la cripta y la observo girar una tablilla entre las manos e inclinarla para atrapar la luz que entra por la ventana.

Se recoge el pelo detrás de la oreja sin levantar la vista. El movimiento es distraído, sin artificio, un lapso en la vigilancia que ejerce sobre sí misma cada minuto que está despierta. Mi lobo se fija en ese gesto y no lo suelta, y esa fijación no tiene nada que ver con la estrategia.

El vínculo la declaró mía en Dover. Aquello fue instinto, un veredicto dictado antes de que supiera su nombre. El vínculo tiene reglas. Todos los lobos las conocen: reconocimiento, posesión, el impulso de reclamar. Lo que ella está construyendo dentro de mí no tiene ninguna.

Me separo del marco de la puerta y me marcho antes de que levante la vista. Las botas me suenan en la escalera más fuerte de lo necesario, y no aflojo el paso.

Esta mañana Anne le dio a una sala llena de lobos la forma de mi investigación.

Si el saboteador estaba entre ellos, ahora sabe que el rastro se estrecha, que su patrón ha sido descifrado y que el próximo convoy sale según mis condiciones.

Un lobo acorralado no espera. Golpea mientras el rastro sigue lo bastante caliente como para arder tras él.