7 #2

Entonces se gira y apoya las palmas planas sobre la superficie de mi escritorio.

El movimiento es controlado, deliberado, despojado de cualquier teatralidad.

No se inclina más de lo que la posición exige.

Mantiene la espalda recta. Tiene los dedos extendidos contra la madera, y la firmeza con que los sostiene es lo más desafiante que he visto hacer a una mujer mientras obedece.

Me sitúo detrás de ella. Apoyo la mano en la base de su espalda, y el contacto me recorre la palma con una descarga de calor que pertenece por entero a la mujer que tengo debajo. Mi lobo se abalanza hacia delante. Lo retengo donde está.

Detener el convoy fue la decisión correcta. Evitó que el grano entrara en una ventana de transferencia que todas las pruebas señalan como comprometida. No estoy castigando la decisión. Estoy corrigiendo la ejecución.

Le levanto la parte trasera de la túnica y la falda por encima de las caderas.

La piel que queda debajo está pálida bajo la luz fría de la mañana, y el aire le levanta la carne de gallina.

La curva del trasero queda desnuda y expuesta, y mi lobo registra la imagen con un hambre que no tiene nada que ver con la corrección. Se agarra al borde del escritorio.

Mi mano cae.

El chasquido llena la habitación. El cuerpo de Anne absorbe el impacto con una sacudida que contiene con los brazos; los nudillos se le blanquean contra la madera.

No emite un sonido. La huella de mi mano florece sobre la nalga izquierda, rosa contra la piel pálida, y el calor del golpe se me queda en la palma.

Bajo la mano otra vez. Más fuerte. En el otro lado, igualando el primero, y las caderas se le mecen hacia delante contra el escritorio.

Se sujeta, vuelve a empujar hasta la posición, y lo deliberado de ese regreso me enciende la sangre de un modo para el que no estaba preparado.

No está soportando esto. Lo está recibiendo de frente.

—Detuviste un convoy que habría llevado grano envenenado a mis asentamientos.

—El siguiente golpe cae en el pliegue donde el muslo se une con la curva del trasero, y el sonido que se le rompe en la garganta es pequeño, involuntario, cortado antes de formarse del todo—.

Esa fue la decisión correcta. No te castigaré por haberla tomado.

Me detengo. Dejo la mano apoyada contra el calor que he creado.

La piel le arde bajo mi palma, el rosa virando ya al rojo, y el contacto le arranca al cuerpo un temblor que no puede reprimir.

Mi lobo ya lo huele: el cambio brusco de su olor bajo la lana y la piel limpia, la sal que se ahonda en algo más oscuro.

Su cuerpo responde a mi mano sobre su piel desnuda de un modo que su silencio se empeña en negar.

Bajo la mano otra vez. El golpe es firme, preciso, y el chasquido resuena contra los muros de piedra. El aire se le escapa de golpe. La cabeza le cae entre los brazos.

—Me voy a asegurar de que recuerdes que la explicación me pertenecía a mí.

—Otro golpe. La espalda se le arquea sin querer y hunde las caderas contra el escritorio, y el movimiento le alza más el trasero contra mi mano—.

No a una sala llena de lobos que podría incluir al hombre o al lobo al que estoy cazando.

El último golpe cae sobre ambas nalgas, y el sonido que hace no es de dolor.

Viene de algún lugar más abajo, más ronco, un ruido que no autorizó y que no puede retirar.

Aprieta los muslos. Mi lobo capta el movimiento y lo que significa, y el gruñido que se me forma en el pecho es lo bastante bajo para que ella lo sienta a través de mi mano antes de oírlo.

Me detengo. Tiene la piel enrojecida y caliente al tacto, encendida sobre ambas curvas. Lo sentirá el resto del día. La corrección es precisa, proporcionada y está terminada.

Pero mi mano se queda donde está. Extiendo la palma contra su piel caliente, abro los dedos sobre ese calor, y ella se estremece al contacto. Mi pulgar recorre el borde de la zona enrojecida allí donde linda con la piel pálida de la parte baja de la espalda, y la respiración se le fractura.

Su olor cambió bajo mi mano después del tercer golpe. Para el último, tenía los muslos apretados y temblorosos. Corrección y deseo ocupan la misma piel ardiente, y mi código nunca se hizo para cargar con las dos cosas.

Dejo la mano sobre su piel caliente. Respira a tirones quebrados.

—¿Adónde van tus hallazgos, Anne?

—A ti. —La palabra sale tensa—. Directamente a ti.

—Entonces hemos terminado con esta parte.

Empieza a incorporarse. Mi mano presiona entre sus omóplatos y la mantiene en su sitio.

—He dicho que hemos terminado con esa parte.

Se le corta el aliento. Lo entiende. Siento el momento exacto en que la comprensión la recorre, un temblor que nace en los hombros y le baja por toda la columna. Aprieta los dedos contra el escritorio.

—El castigo era por cómo usaste la información.

—Mi mano baja desde entre sus omóplatos por la curva de la columna y recorre las vértebras a través de la túnica—.

Esto es por haberla encontrado. —Llego con los dedos a la piel desnuda, donde la túnica sigue recogida en la cintura—.

Me has dado algo que me permite actuar. Nadie más en este castillo lo ha hecho.

Lo valoro. Deberías saber que lo valoro.

La respiración se le serena y vuelve a descomponerse cuando mi mano baja más. La palma le roza la piel acalorada del trasero, el calor que puse ahí, y el contacto le arranca un sonido que no consigue reprimir.

—Y también deberías saber —digo— que la mujer que encontró ese patrón y la mujer a la que acabo de castigar no son dos personas distintas. No quiero una sin la otra.

La giro hacia mí. La espalda le queda contra el borde. Tiene la cara encendida, los ojos brillantes. La mirada que me lanza carga furia, excitación y el desafío afilado de una mujer que se sometió porque los términos estaban claros. Todavía no me ha perdonado que tuviera razón.

—Podrías haber dicho todo eso sin los azotes —dice ella. Tiene la voz ronca, pero las palabras caen con la precisión de una mujer que no ha perdido ni un solo pensamiento por lo que acaba de pasar, solo la capacidad de soltarlos a pleno volumen.

—Podría haberlo hecho. Las condiciones no se habrían sostenido.

—Eso no lo sabes.

—A ti te conozco.

No dice nada. El gesto de su boca deja claro que el silencio no significa que esté de acuerdo.

Le agarro la mandíbula. Le levanto la cara hasta que me mira directamente a los ojos.

Tiene las pupilas dilatadas. El pulso le late en la garganta lo bastante rápido para que mi lobo lo cuente, y el ritmo no tiene nada que ver con el miedo.

—Sigues enfadada —digo—. Bien.

La beso. Mi boca toma la suya con la misma autoridad con la que tomo todo en este territorio.

Su objeción queda atrapada entre los dos.

Luego su boca se abre bajo la mía, sin ceder en la discusión, solo eligiendo lo que viene después.

Mi lengua encuentra la suya. La mano en su mandíbula le mantiene la cabeza donde yo quiero, echada hacia atrás, la garganta expuesta, el cuerpo arqueado contra el mío porque empuja contra mi mano en lugar de apartarse de ella.

Ella levanta las manos. Le atrapo las dos muñecas con una sola mano y las clavo contra el escritorio que tiene a la espalda, y la empujo hasta que la columna le choca con el borde y descarga ahí todo el peso. Las sostengo ahí y luego las suelto.

Sus muñecas se quedan exactamente donde las he puesto.

Me mira con esos ojos oscuros y furiosos, cambia el peso sobre el borde del escritorio, deja que las rodillas se le separen, y el movimiento es deliberado. Elegido. Rendición con la mandíbula apretada y la mirada clavada en la mía.

Mi lobo aúlla dentro de mi pecho. Me coloco entre sus piernas. Mi muslo le separa más las piernas, y la presión contra el calor que guarda entre ellas le quiebra la respiración. Noto ese calor a través de la tela, y mi lobo empuja con tanta fuerza que tengo que apretar las muelas para contenerlo.

Le subo la túnica hasta las clavículas: la dejo al descubierto sin quitársela, sin pedirle que mueva las manos de donde las he puesto. El aire frío de octubre le endurece los pezones antes de que los toque, y me tomo mi tiempo para mirarla.

—Te sentaste en una sala llena de mis lobos y les contaste lo que habías encontrado. —Le recorro con un dedo una línea desde la clavícula hasta el pecho. Despacio. El roce es lo bastante leve como para hacerle contraer el estómago—. Eso requiere agallas.

Cierro el pulgar y el índice sobre su pezón y aprieto. La espalda se le arquea y se despega del borde del escritorio, y el gemido que se le escapa llena la habitación helada.

—En mi castillo, las agallas se recompensan y se castigan en la misma hora.

Ya has tenido el castigo. —Bajo la boca hasta su otro pecho.

Mi lengua traza un círculo lento alrededor de la punta, y cuando mis labios se cierran sobre ella y succionan, las piernas se le tensan alrededor de mi muslo con fuerza suficiente para que sienta el temblor que la recorre—. Esta es la otra parte.

Mi mano baja por sus costillas, por la curva de la cintura, más allá del borde de la falda. Empujo la tela hacia arriba y mis dedos la encuentran desnuda. La humedad que recibe mi mano me arranca del pecho un gruñido que no me molesto en contener.

Está empapada. Su calor me empapa la mano mientras le recorro los pliegues, y la voz se le quiebra cuando mi pulgar encuentra su clítoris y presiona, un sonido deshecho atrapado entre la rendición y la exigencia.

—Estás así de mojada desde que empezaron los azotes.

—Le hundo dos dedos mientras el pulgar sigue con sus círculos lentos.

Está estrecha alrededor de mi mano, con los músculos contrayéndose en pulsos rítmicos—.

Tu olor cambió cuando aún estabas inclinada sobre este escritorio con mi mano en tu culo.