4 #2

Le está haciendo a mi cuerpo lo que le hace a su territorio.

Leer las respuestas, ajustar el método, aprenderme más rápido de lo que yo puedo decidir qué darle.

Lo he visto hacerlo con informes de grano y libros de suministros desde que empezó el confinamiento.

Que aplique la misma atención paciente y metódica al interior de mi cuerpo me da ganas de golpearlo y de atraerlo hacia mí a partes iguales.

Odio que mi cuerpo le haya entregado la respuesta antes de que yo pudiera decidir si quería guardármela.

El orgasmo me recorre en olas largas y temblorosas.

Las caderas no se me quedan quietas. La voz no se me queda callada.

El placer alcanza la cresta y rompe sobre mí mientras sus dedos siguen dentro y el pulgar sigue trabajando.

Me tiemblan las piernas. Las manos se me cierran en puños sobre las sábanas.

El último coletazo me deja exprimida por completo.

Retira los dedos y se los lleva a la boca. Me sostiene la mirada mientras me saborea, y la certeza impasible de su expresión me da un vuelco en el estómago.

—Más dulce de lo que esperaba.

Se coloca entre mis piernas. Lo siento contra mí, el empuje romo de su polla en mi entrada, y el tamaño es una presión que me deja el aire atascado en el pecho. Planta una mano en el colchón, cerca de mi hombro. La otra me sujeta por detrás de la rodilla. Me observa la cara.

—Venías preparada para un monstruo. —Grave. Firme. Empuja. Despacio. El primer centímetro me estira de una forma que se mueve en el filo entre la incomodidad y algo mucho más peligroso—. Esto es lo que te has encontrado en su lugar.

—Un hombre que cree que la paciencia es lo mismo que la bondad —consigo decir. La voz me sale más ronca de lo que pretendo. Más fina. Pero las palabras dan en el blanco, y noto que le llegan cuando aprieta la mano en mi rodilla.

No responde. Empuja más adentro, y el siguiente centímetro me roba lo que iba a decir. Me pasa la mano por debajo de la rodilla y me la empuja hacia el hombro, me abre más, cambia el ángulo para que la siguiente embestida dé en un punto que me deja todos los pensamientos en silencio.

—Dímelo otra vez. —Grave, contra mi oído—. Lo que crees que es esto.

El sonido que me sale no es una respuesta. La plenitud de tenerlo dentro, la profundidad que ha alcanzado, su peso encima de mí. Cada protesta que traje de Dover se está desmoronando, y no me queda aliento para recoger los pedazos.

Deja caer la frente contra la mía. Su respiración ha cambiado. El control sigue ahí, pero el esfuerzo se le nota en los músculos trabados de los brazos y en la forma en que sus caderas se mantienen perfectamente inmóviles cuando todo en su cuerpo debe de estar exigiendo que se muevan.

Entonces se retira y me embiste, y el aliento que se nos escapa a los dos llena la habitación.

Me folla con la misma minuciosidad sin prisa que aplica a todo.

Embestidas completas. Profundas. Cada retirada me deja vacía y cada vuelta me saca el aire de los pulmones.

Él controla el ritmo. Él controla la postura.

Me ajusta las caderas con una mano cuando quiere llegar más hondo y me inclina hacia arriba hasta que la punta de su polla da en un punto dentro de mí que me hace ver estallidos de luz blanca.

—Me estás tomando entero. —Su voz es áspera. Más grave de lo que nunca se la he oído—. Cada centímetro. Y vas a recordar cómo se siente esto cada vez que vuelvas andando a esa torre.

Tiene razón. Lo recordaré. Clavo las uñas en el cabecero y le sostengo la mirada, y la parte de mí que debería resistirse, que debería luchar, que debería contar todas las formas en que esto sirve a su autoridad y no a la mía, se calla.

Su respuesta es inmediata. Más fuerte. Más rápido. Sus dedos se cierran en torno a mi mandíbula y me sujetan la cara para que lo mire.

—Vas a correrte otra vez. —Una instrucción, no una predicción—. Esta vez con mi polla dentro. Y vas a mirarme cuando pase.

No hay forma de detenerlo. El orgasmo crece como una marea, arrastrado por la profundidad que ha alcanzado y el ritmo implacable y sus ojos en los míos y su mano en mi cara.

El mecanismo de contar falla por completo.

Los números desaparecen. Todos. No de uno en uno, sino todos a la vez, y lo que los sustituye es sensación sin medida.

Me corro con su nombre en la boca. No porque elija decirlo. Porque mi cuerpo lo dice por mí, arrancado de algún lugar cuya existencia ni siquiera conocía. Su ritmo se tensa. Se le acorta la respiración.

Espero el nudo. La hinchazón que encierra a un lobo dentro de ti. De todo aquello para lo que intentaron prepararnos en Dover, es lo último que sigo esperando.

No llega.

Se retira. Su ausencia es un golpe que me deja sin aire, el cuerpo cerrándose en torno a la nada, el vacío repentino y absoluto después de la plenitud que lo precedía.

Se envuelve la polla con la mano. Se apoya en un brazo por encima de mí y se masturba con movimientos duros y deliberados, los ojos fijos en mi cara, mirándome mirarlo. El control sigue ahí incluso ahora. Él eligió cuándo empezar. Está eligiendo cuándo terminar. Está eligiendo dónde.

Se corre sobre mi vientre. Chorros calientes que me caen a sacudidas en la piel mientras su cuerpo se vuelve rígido encima de mí, los músculos del brazo trabados, el aliento silbando entre los dientes.

No cierra los ojos. Contempla el estropicio que deja en mí con la misma certeza impasible con que lo contempla todo.

Un gruñido le desgarra la garganta, bajo y áspero, el primer sonido que no ha conseguido contener. Su calor me marca la piel. Posesivo sin ser permanente. El nudo era suyo y suya la decisión de darlo; se lo guardó.