1 #3

Recorro el parapeto sur para calmar el pulso.

Estoy junto al muro cuando dos lobos en forma humana cruzan la puerta exterior y se detienen.

Se desnudan en el patio adoquinado, doblan la ropa y la dejan junto al muro.

La bruma se alza de los adoquines bajo sus pies descalzos, plateada y fría, y se enrosca hacia arriba hasta envolverlos por completo.

El trueno late dentro de la bruma, bajo y contenido, mientras una sola vena de relámpago blanco parte la nube de plata.

Cuando la bruma se despeja, dos lobos ocupan el lugar de los hombres. Se sacuden el pelaje y cruzan la puerta a trote largo. Un trabajador humano recoge la ropa doblada.

En el camino, los lobos de la escolta siempre se transformaban fuera de mi vista.

Ya había presenciado la transformación una vez, desde el paso de ronda, durante el asalto, pero fue entre humo y gritos y el caos de una muralla abierta en brecha.

Esta es la primera vez que lo veo suceder en calma.

Sin combate. Sin urgencia. Solo dos hombres convirtiéndose en lobos con la misma facilidad con la que se cierra un puño.

No se parece en nada a lo que describían los ancianos de Dover. Ni huesos quebrándose. Ni gritos. Ni agonía. Parecía agua convirtiéndose en hielo. Sin fisuras. Sin dolor, pese al trueno.

Los ancianos se equivocaban. Si mintieron a sabiendas o si creían ellos mismos la mentira no importa. Lo que importa es que se equivocaban.

Si se equivocaban sobre la transformación, ¿se equivocaban también sobre el nudo?

¿Sobre el mordisco de reclamación? ¿Las madres que pasaron años aterrorizándonos con lo que los lobos hacen en la oscuridad hablaban desde el conocimiento o desde un miedo tan antiguo que ya nadie recordaba cómo había empezado?

Porque si el dolor que me prometieron no va a llegar, lo que lo sustituye es peor.

Lo que lo sustituye es la posibilidad de que, cuando Soren cierre por fin la distancia que ha mantenido desde Dover, no sea la violación para la que me preparé.

Será algo que yo desee. Y desear al hombre al que vi matar desde las murallas de Dover es una rendición a la que mi misión no sobreviviría.

Los trabajadores humanos de la puerta exterior usan palos de madera para contar las entregas de grano.

Hacen una muesca por cada saco y, una vez verificado el recuento, dejan los palos usados en un cesto abierto junto al muro de la puerta.

Desechos. Cogí uno hace tres días mientras Haldan miraba.

No le importó. El grano les importa a los lobos.

Los desechos que los humanos usan para contarlo, no.

El palo de cuentas está ahora en mi bolsillo, marcado con rayas cifradas debajo de las muescas ya existentes. Las tallé con un alfiler que guardo en la manga. Plano del castillo. Horario de las puertas. Intervalos de las patrullas.

Sé lo que es esta información. Vi a los lobos usar exactamente esta clase de conocimiento para tomar Dover en muy poco tiempo.

Los planos de un castillo no defienden murallas.

Dan ventaja a gente asustada, y esa ventaja podría impedir que los lobos vuelvan.

Eso es lo que me digo. Que mi hermana estará más segura si Dover tiene algo con lo que negociar aparte de sus hijas.

Es una justificación frágil y lo sé, pero enviaré el palo de todos modos.

A media mañana, el hombre que estoy segura de que es Bram mete su carro con estrépito por la puerta exterior de Warwick, pero algo es distinto. Más lobos en el control. Un tercero inspeccionando la carga. La rutina ha cambiado.

Su recogida matinal es más pequeña, independiente de los convoyes de reserva que llegan de noche.

Lo que haya endurecido la seguridad de la puerta se aplica a todos los carros de Alcester que pasan por ella.

Bram sigue sentado en el banco, con el rostro inexpresivo, mientras los lobos registran su carga con una atención que la entrega de ayer no recibió.

Paso junto al cesto y deslizo los dedos por el montón, de modo que dejo mi palo marcado entre los demás. Haldan me ve hacerlo. Se me cae el alma a los pies. Hace tres días me vio coger un palo de este mismo cesto, y ahora estoy devolviendo uno. Si ata los cabos, mi misión se acaba.

Su expresión no cambia. No parece atar ningún cabo. Una mujer que trastea con restos de madera no merece ni un segundo de atención. La inspección concluye sin problemas.

Está hecho. Los detalles que he reunido sobre Soren, su castillo y cómo funciona, enviados a través de una red que no puedo verificar, por orden de una mujer que me susurró sus últimas palabras en un corredor mientras los lobos formaban columna fuera.

Esto debería darme una sensación de propósito. No me la da.

Subo las escaleras hasta mi habitación. Cierro la puerta a mi espalda. Me sitúo junto a la ventana del este y vigilo la puerta exterior. Los lobos de más siguen allí. El carro de Bram se aleja con mi palo de cuentas sepultado entre los que regresan.

Sobre Warwick, el cielo no tiene bordes. En algún lugar de este castillo, el hombre que me dijo que tendría tiempo de contar está tomando decisiones que no puedo ver. Ese es el recuento que importa, y todavía no tengo esas cifras.