Capítulo 28 #2

Edan dio dos pasos más cerca, y el suelo comenzó a temblar. Ailith le sujetó la mano mientras Lia lo empujaba.

—¡Aléjate! Tienes el tiempo de veinte respiraciones antes de que cierre la puerta con llave. —Y entró, dando un portazo.

—No puedes entrar. Lo que sea que lleves en la sangre podría destruir el inframundo —dijo Lia—. Debes quedarte aquí si quieres que tu hija viva.

Todo el cuerpo de Edan temblaba, y a ella le costó mucho contenerse para no consolarlo. No era el momento.

—¿Cómo sabrán que es mi hija? Tengo que ir.

Ailith se acercó y le cogió la mano, colocando un trozo de lino que guardaba entre los pliegues de su túnica sobre su herida sangrante.

—¿Qué llevaba puesto? ¿De qué color es su pelo? ¿Cuál es su juguete favorito?

—No puedes ir, Edan —susurró Dyna—. Tienes que confiar en Ailith.

Él asintió, aceptando su destino.

—Rizos rojos hasta las orejas. Llevaba un camisón azul con flores que su madre bordó alrededor del cuello. Su juguete favorito es un caballo que tallé para ella. Se llama Caballito.

Ailith sostuvo su mirada un instante más de lo necesario, grabando cada detalle en su memoria como si lo estuviera tallando allí.

—La encontraré. Te prometo que la buscaré primero. ¿Y Milo?

—Cabello castaño, corto. Pantalones marrones y una túnica clara. Lleva consigo un trozo de nuestra tela escocesa marrón.

El suelo crujió y Dyna tiró de él hacia atrás.

—No puedes acercarte más, Edan.

Lia se volvió hacia John y Ailith.

—Entrad y averiguad tanto como podáis. Si esta vez no conseguís salvarlos, utilizaremos lo que hayáis aprendido para encontrar otra manera. Averiguad todo lo que podáis sobre el Inframundo. No os pongáis en peligro. Yo no puedo entrar, y Erena tampoco.

Ailith les lanzó un beso a sus padres, luego dio un paso dentro de la puerta y el mundo cambió.

Dejó de respirar.

La escalera frente a ella descendía tan profundamente en la oscuridad que no podía ver el fondo, solo una tenue mancha de luz en algún lugar muy abajo, una luz que no daba calor ni iluminaba nada.

Extendió la mano hacia atrás para coger la de su hermano, estrujándola sin mirar, con sus dedos encontrando los suyos por pura necesidad.

Había una barandilla a un lado, fría y resbaladiza bajo su palma, y ​​se aferró a ella porque la escalera se inclinaba en un ángulo que ninguna mano humana había creado.

Los escalones de piedra no eran uniformes, algunos anchos, otros estrechos, algunos caían más de lo esperado.

El aire sabía a tierra y a algo viejo y mohoso.

Sintió un nudo en el estómago, pero hizo lo posible por ignorarlo.

—John, ¿adónde vamos? —Su voz se volvió extraña, apagada, como si la oscuridad la hubiera absorbido.

La risa de Gruin resonó en la nueva tierra, ascendiendo desde las profundidades como algo vivo.

—Bienvenidos a la Hondonada Oscura. ¡Disfrutad de vuestra estancia!

—¡No nos quedaremos! —bramó John—. Llévanos hasta los niños, los recogeremos y nos iremos.

La risa de Gruin continuó, transformándose en un tono cada vez más agudo, hasta que la risa cesó.

—¡Dos días hasta que los hilos empiecen a debilitarse!

John le estrujó la mano.

—Voy delante de ti. —Intercambiaron posiciones, y él extendió la mano para coger la suya; su espada de zafiro proyectaba una intensa luz azul que creaba sombras nítidas contra las paredes.

La piedra a ambos lados estaba húmeda y con vetas oscuras, con extrañas marcas grabadas a intervalos irregulares; no eran inscripciones que reconociera ni símbolos que hubiera visto jamás, y ella se aseguró de no mirarlas demasiado tiempo.

Cuando finalmente llegaron abajo, la escalera terminó abruptamente, dando paso a un terreno llano sin más opción que girar a la derecha.

Un sendero se abrió ante ellos a través de un bosque de árboles que ella desconocía.

Su corteza era del color de un moretón, de un púrpura intenso y un tono plateado oscuro, y sus ramas colgaban hacia el suelo como sauces, solo que estas ramas se movían sin que nada las impulsara, deslizándose lenta y deliberadamente como dedos buscando algo que tocar.

—No quiero que esas ramas me toquen —dijo, manteniéndose pegada a la espalda de John.

—Nos mantendremos a salvo. Hay luz al frente.

—¿Hasta dónde llega esto?

—Es interminable, Ailith. No llegaremos tan lejos.

Los árboles se mecían rítmicamente, sin que el viento los agitara, y el sonido era parecido al croar de las ranas, pero más grave y prolongado, mezclado con un crujido seco e intermitente. Era el sonido de algo congelado a punto de romperse.

—Es el sonido de ramas rompiéndose o de llamas en una chimenea. ¿Qué es, John?

Él sacudió la cabeza y siguió caminando.

Llegaron al claro y se detuvieron juntos.

A ambos lados del camino se alzaban bloques claros, tenuemente luminosos, más altos que un hombre, dispuestos en filas que se extendían hacia la penumbra.

No eran de hielo, pues no emanaban frío, ni se derretían, ni goteaban.

Lo que contenía a las figuras en su interior era algo completamente distinto.

A la izquierda, guerreros. Hombres con armadura, preparados para la batalla, con las espadas parcialmente levantadas, la boca abierta en silenciosos lamentos y la mirada perdida en el vacío. A la derecha, los niños.

Filas y filas de ellos en bloques de paredes plateadas, cada niño suspendido en la quietud, con los ojos abiertos y fijos en los guerreros de enfrente.

Ninguno se movía. Ninguno parpadeaba. Pero respiraban.

Podía ver el leve vaivén de sus pequeños pechos, y ese simple hecho fue lo único que la impidió derrumbarse por completo.

Ailith se apoyó en el hombro de su hermano, con lágrimas corriendo por sus mejillas. Su llanto no duró mucho.

El primer guerrero salió de su jaula y corrió directamente hacia John.