Capítulo 1 #2

Sin sol, ella y Celyn no podían secarse, y el hambre no hacía más que aumentar su malestar.

Los animales se habían escondido y era imposible encontrar leña seca.

Aunque hubieran encontrado algo de comida, no habrían podido mantener el fuego encendido para cocinar nada.

Estaban heladas, hambrientas y agotadas.

Celyn empezó a inquietarse de nuevo.

—Tengo frío y en cualquier momento va a llover a cántaros otra vez —resopló ella—. Y sé que crees que todo es culpa mía.

—No es así —murmuró Marsaili.

Era indiscutible que habrían llegado al castillo de Lochlen y estarían a salvo del horrible tiempo si Celyn no se hubiera lesionado. Pero también era cierto que un accidente así le podría haber pasado a cualquiera, incluida ella.

—Si no llegamos pronto, nos habrás llevado a la muerte —refunfuñó Celyn en tono acusador.

Marsaili respiró hondo y se quedó en silencio.

Las amargas quejas de Celyn ya no le resultaban irritantes, sino exasperantes, y su último comentario no era del todo erróneo.

El sol se había ocultado tras el horizonte y la temperatura bajaba por momentos.

Ya mojadas y heladas, si ella y Celyn dejaban de moverse y se quedaban dormidas con este viento, era muy posible que no vivieran para ver la mañana.

Llegar al castillo de Lochlen era imperativo.

No solo por su supervivencia, sino por la de su hermana.

—Piénsalo, podrías haberte unido a las monjas y estar bien alimentada y abrigada en la abadía de Jedburgh.

La mueca de Celyn se volvió aún más amarga.

—Otra abadía es el único lugar peor que donde estoy ahora mismo.

La vehemencia en la voz de su amiga era inconfundible. Marsaili no iba a indagar. Al igual que ella, las razones de Celyn para abandonar la orden eran solo suyas.

Aparte de tener edades similares, tenían poco en común.

Marsaili había tenido una infancia feliz y había viajado mucho en su juventud, ya que su padre era un comerciante ambulante.

Celyn había tenido una educación muy diferente, al crecer en la abadía, y no conocía otra vida.

En consecuencia, a sus veintisiete años, tenía pocas habilidades y carecía de los conocimientos necesarios para atraer a su lado a hombres solteros que buscaran esposa.

El único talento que Celyn poseía era su excepcional destreza con la aguja y el hilo.

Su ropa siempre estaba perfecta. Marsaili consideraba inútil dedicar un esfuerzo tan tedioso a confeccionar un hábito.

Por muy bien hecho que estuviera, la prenda seguiría resultándole opresiva, y el tocado más que un poco incómodo.

Y por eso, en el momento en que decidió abandonar la Iglesia, Marsaili no volvió a ponerse la cofia, el velo y el escapulario.

Celyn, por su parte, había seguido vistiéndose exactamente igual que cuando vivía en la abadía.

Con solo el rostro visible, se podían ver los pómulos redondeados y pecosos de Celyn y sus labios rosados, hechos para sonreír y reír, no para la vida sombría de una monja.

No fue hasta que se lesionó el tobillo cuando finalmente renunció al tocado, revelando que era una belleza oculta.

Celyn solo se veía a sí misma como bajita, con curvas y pecosa, y el color avellana de sus ojos era común entre los escoceses.

Su único orgullo era su cabello castaño rojizo: espeso, vibrante y un poco rebelde.

Al igual que Marsaili, Celyn debía de haberse negado a cortarse el pelo muy corto como hacían la mayoría de las monjas.

Marsaili había sido despreciada por la abadesa por ser rebelde y, aunque era conciliadora en la mayoría de las cosas, cortarse el pelo nunca iba a ser una de ellas.

La mayor diferencia entre ellas era su forma de hablar.

Marsaili prefería tener una voz tranquila y hablaba de forma directa y concisa cuando era necesario, guardándose la mayoría de sus pensamientos u opiniones para sí misma.

Celyn no podía ser más diferente. Nunca se quedaba sin palabras y era tan sociable que llegaba a irritar a mucha gente.

Como público cautivo durante los últimos días, Marsaili no podía hacer otra cosa que escuchar.

Pero también entendía qué impulsaba el parloteo constante de su amiga.

Al haber crecido en la Iglesia, a Celyn la habían silenciado verbalmente toda su vida, lo que solo había intensificado su necesidad de expresar cada pensamiento, emoción y opinión a cualquiera que estuviera a su alcance.

Tras cinco días de viaje, era difícil decir si Marsaili deseaba más el calor o el silencio. Ninguno de los dos era posible hasta que llegaran a Lochlen.

Brodie se bajó el kilt azul y blanco con frustración.

El viento parecía empeñado en desnudarlo y, aparte del frío que hacía, no era de los que andaban por ahí solo con una léine.

Giró hacia el norte, contento de alejarse de las luces del castillo y adentrarse en la oscuridad.

Había aguantado horas antes de poder escapar de las celebraciones y de la abrumadora alegría de sus habitantes.

La lluvia de antes había cesado, pero amenazaba con volver a medida que las nubes comenzaban a cubrir el cielo nocturno. De vez en cuando, la luz de la luna se colaba, permitiéndole ver a lo lejos, pero había que conocer bien la zona cuando se estaba fuera del pueblo por la noche para no perderse.

—¿Adónde vas?

La pregunta desenfadada estalló a su lado.

Los ojos marrón dorados de Brodie clavaron una mirada severa en su amigo, dejando claro que deseaba estar solo.

—Me fui sin decírselo a nadie por una razón.

Dunlop se rio entre dientes.

—Sí, estaba tan claro que pensé que prácticamente me estabas suplicando que te siguiera.

—Quiero estar solo.

La voz grave de Brodie retumbó con desagrado.

—Probablemente. ¿Y quién podría culparte? Ese Callum presume de tanta seguridad y atractivo como para llenar dos grandes salones, por no hablar de uno.

Hizo una pausa y luego añadió:

—El pol thoin también es demasiado observador.

Era parcialmente cierto. La abundante seguridad en sí mismo de Callum en cualquier situación solía resultar irritante, pero esa noche había sacado a relucir sin querer algunos temas delicados.

Le molestaba que el estimado comandante MacArdan pudiera ver la verdad de situaciones de las que él sabía muy poco.

Tras un paréntesis de ocho años como comandante de Niall Kincaid, Brodie había regresado de repente al castillo de Lochlen.

Eso había sido tres meses atrás. Todos lo sabían.

Lo que no sabían era que había vuelto con los Kincaid después de ser destituido como heredero presunto del laird Donovan.

Esto solo lo sabían muy pocos, y ninguno de ellos habría compartido esa información con nadie.

Sin embargo, Callum había adivinado correctamente la verdad y le había preguntado con descaro por qué el laird había tomado una decisión tan inesperada.

Brodie se había levantado en silencio, había abandonado la alegría del gran salón y se había marchado.

La verdad era que no sabía por qué Mahon le había dicho que se marchara.

Dunlop le dio a su amigo un ligero puñetazo en el brazo.

—Deberías buscar una mujer dispuesta con la que perderte. No hay nada como estar en los suaves brazos de una mujer con curvas para hacerte olvidar tus problemas.

Brodie no dijo nada. No había estado con una mujer desde su regreso y Dunlop, sin duda, sospechaba acertadamente que tampoco se había acostado con ninguna durante mucho tiempo antes de eso.

Los años no habían cambiado mucho a su amigo.

Dunlop seguía teniendo ese aire despreocupado que ocultaba la verdadera fuerza de su carácter.

Sus ojos de color avellana oscura veían mucho más de lo que la gente se daba cuenta hasta que su sarcasmo lo delataba.

Siempre contenía más verdad de la que resultaba cómoda y solía poner a la gente a flor de piel. Justo como lo hacía ahora.

—No necesito una mujer. Necesito pensar y estar solo.

—Eso dices tú —respondió Dunlop encogiéndose de hombros.

Sin embargo, si alguien lo entendía, ese era Dunlop.

Hacía ocho años, habían sido amigos íntimos, hasta que una oportunidad inusual los había separado.

Tres meses atrás, unos acontecimientos inesperados los habían vuelto a reunir.

A pesar de la casi década de separación, Dunlop actuaba y probablemente creía que su amistad había cambiado muy poco. Y, en cierto modo, tenía razón.

Cuando se marchó, Niall Kincaid era el nuevo laird del clan Calder.

Niall había asumido el cargo de jefe Kincaid del clan de su esposa tras la muerte del padre de esta.

En aquel momento, Brodie formaba parte de la guardia de élite de Niall.

Ahora, ocho años después, Dunlop seguía siendo comandante, pero con más antigüedad, muchas más responsabilidades y la confianza que exigía tal cargo.

Brodie, sin embargo —que era tres años mayor que su amigo—, no era ahora más que un soldado desplazado con pocas posibilidades de volver a formar parte de la guardia de élite.

Ni siquiera estaba seguro de querer recuperar su antiguo puesto.

A sus cuarenta y un años, echaba una mano donde podía y apoyaba a los comandantes Kincaid cuando era necesario, contento de ayudar al clan y a su ejército según las necesidades.

—Vamos, volvamos.

—Deberías haberte puesto un sombrero —le regañó Brodie.