Prólogo #3

La corte real había logrado mantener en secreto que los ingleses se habían infiltrado en muchos de los clanes más importantes.

En el último año, el colapso repentino y la muerte de terratenientes o sus parientes que habían ayudado a luchar por la libertad de Escocia se habían producido de forma misteriosa o prematura, y la corte real estaba en vilo.

Cuándo, quién y cómo —veneno, desaparición, una caída sospechosa— nadie podía predecir cuál sería el próximo objetivo, pero Cyric iba a asegurarse de que Lachlan Kincaid, un amigo y aliado del clan, fuera advertido.

—Solo un soldado que esperaba advertir a las abadías del sur de que los ingleses se acercaban.

Marsaili miró al hombre alto con escepticismo.

Tenía el pelo negro, rasgos marcados y ojos de color marrón dorado.

También llevaba un tartán que ella reconoció como perteneciente a uno de los clanes más poderosos de las Highlands.

La calidad de su cinturón de cuero, su sporran y su léine indicaban que no era solo un soldado, como él insinuaba.

Tales galas las llevaban los nobles y la realeza, no los soldados de a pie.

—¿Y por qué se enviaría a un diplomático real para tal tarea? —preguntó Marsaili, tanteando para ver si su corazonada sobre su identidad era correcta.

Cyric mantuvo la misma expresión, ignorando su pregunta.

—Me dijeron que viniera al comedor y te ayudara, pero veo que nuestro rey ha elegido bien a sus espías.

Justo cuando pronunciaba sus últimas palabras, un soldado inglés se coló en la sala.

Levantó la espada para atacar y Marsaili abrió la boca para advertir al misterioso escocés, pero antes de que pudiera articular palabra, el hombre corpulento y de cabello oscuro giró hábilmente su espada y le cortó la cabeza al soldado inglés.

Marsaili parpadeó cuando algo le pasó silbando junto a la cabeza y, menos de un segundo después, el clang de una espada al caer, seguido de un nuevo y muy fuerte chillido, resonó en el comedor.

El soldado inglés al que ella había herido se había sacado el cuchillo de la pierna y se disponía a lanzárselo.

Ahora yacía encogido en el suelo con su puñal sobresaliendo de la mano.

El escocés se acercó al hombre herido, cuyos chillidos se hicieron más fuertes, convirtiéndose en súplicas por su vida.

—Ayúdame. Sé cosas. Cosas que tu rey querrá saber sobre por qué tantos...

Comenzó a gritar cuando el escocés agarró la daga de Marsaili, se la quitó y se la lanzó. A continuación, con la empuñadura de su espada, golpeó al inglés en la cabeza, dejándolo inconsciente y poniendo fin a sus gritos de clemencia.

Cyric no tuvo que levantar la vista para saber que la monja lo estaba observando.

—¿Es él la razón por la que estás aquí? —preguntó ella, señalando la figura ahora silenciosa y flácida en el suelo.

Cyric bajó la mirada.

—No —respondió sacudiendo la cabeza—, pero podría resultar útil.

La delgada ceja oscura de la mujer se arqueó en señal de confusión.

—¿Por qué es tan importante?

—Probablemente no lo sea —mintió Cyric.

Su postura se volvió seria.

El olor a humo se hacía más intenso y la monja señaló la puerta.

—Deberíamos irnos.

Cyric sabía que tenía razón, pero no estaba dispuesto a marcharse todavía. Más allá de la capacidad de la mujer para causar una carnicería, había algo en aquella monja... como si la reconociera, aunque juraría que nunca se habían visto.

—¿Tienes nombre?

Se miraron fijamente durante casi un minuto antes de que Marsaili decidiera que no había nada de malo en decirlo.

—Tengo uno —respondió encogiéndose de hombros—. Marsaili Drummond.

En cuanto oyó el nombre, Cyric cerró los ojos y se los frotó.

Tenía razón en que nunca se habían visto.

Pero sí la conocía, o al menos sabía de ella.

Los rasgos inusuales de Marsaili —cabello oscuro y penetrantes ojos verdes— eran inquietantemente similares a los de la esposa de Tavish Kincaid.

Marsaili Mayboill era la hermana mayor de Ailsa, lo que significaba que definitivamente no era una espía.

—Entonces sí que eres monja —dijo Cyric frunciendo el ceño, con evidente decepción. Habría sido útil contar con una espía letal.

—Lo era —respondió Marsaili mientras limpiaba el cuchillo en uno de los pocos puntos sin sangre de su túnica.

—¿Por qué el hábito blanco si has abandonado la Iglesia? —preguntó él, incrédulo. Era algo inaudito.

Ella asintió una vez.

—A partir de esta noche. Las hermanas se dirigirán a otra abadía, sospecho, pero yo iré a Melrose y ayudaré a los heridos antes de poner rumbo al sur, hacia la familia de mi hermana.

—Tu abadesa podría no estar de acuerdo.

Ella hizo girar inconscientemente su cuchillo y dijo:

—Lo dudo.

Cyric la miró fijamente durante varios segundos, ocultando sus emociones encontradas mientras se le ocurría una idea. Tal revelación lo cambiaba todo. Tenía que volver al castillo de Stirling lo antes posible para convencer al rey de que apoyara su idea en ciernes.

Marsaili Mayboill podía haber sido una monja, pero iba a ser la nueva espía del rey Robert.

Solo que ella aún no lo sabía.