19 #2

—Bloquéenlo —ladró por las comunicaciones—. Bloqueen todo el maldito perímetro. Saquen a Andi. Protocolo de evacuación Delta.

—No va a evacuar —respondió la voz de Maya—. Ya está a medio camino del micrófono.

Maldita sea.

Mitch salió disparado por las tablas del suelo, esquivó a un cámara presa del pánico y subió corriendo la rampa del backstage. Clavó los ojos en Andi: de pie en el centro del escenario, el cabello recogido, la voz atravesando el caos.

—¡No van a callarnos con el miedo! —dijo con voz desafiante.

Mitch la alcanzó justo cuando el segundo estallido brilló detrás del andamio de la torre sur. Le rodeó la cintura con el brazo, giró en seco y tiró de los dos detrás del soporte reforzado del escenario.

Sonaron disparos. No eran disparos al azar: eran dirigidos. Silenciados. Limpios.

Cerberus respondió de inmediato.

—¡Tirador en el flanco sur! —gritó Reyna—. ¡Contacto visual!

Mitch atrajo a Andi contra su pecho, con una mano en su nuca, protegiéndola.

—¿Te han dado?

—No. Estoy bien. ¿Y tú?

—Perfecto —gruñó—. Quédate agachada.

Los agentes de Cerberus se lanzaron hacia la posición del tirador; otros dos corrieron a interceptar el Escalade, que había subido a la acera e intentaba escapar por el carril de mantenimiento bloqueado. Mala idea.

—¡Faulkner se ha largado! —la voz de Coop sonaba tensa—. Intenta huir.

—Que no escape.

Mitch se puso de pie, la mirada barriendo el entorno, calculando. Vio al tirador: treintañero, alto, equipo táctico. Ya estaba reducido, boca abajo bajo la bota de Nick.

¿Y Faulkner? El elegante Escalade negro embistió la barricada naranja y la hizo pedazos mientras derrapaba hacia la acera. Arrasó dos aparcabicis metálicos con un estruendo ensordecedor que retumbó por toda la calle.

—¡Salida suroeste! —ladró Mitch con voz urgente—. ¡Se dirige al río!

Mitch salió disparado a toda velocidad, con la adrenalina bombeando en sus venas, pistola en mano y listo para actuar.

Saltó una barricada con agilidad felina, atravesó el estrecho callejón como un depredador al acecho y clavó la mirada en el todoterreno, con las puertas abiertas de par en par como fauces hambrientas.

Faulkner huía con la chaqueta del traje azotada por el viento, un maletín aferrado en la mano, el terror puro pintado en el rostro: un error colosal.

—¡Quieto! —rugió Mitch, y su voz retumbó entre los edificios.

Faulkner ignoró la orden. Un error aún mayor.

Mitch se lanzó sobre el fugitivo y lo estrelló contra el hormigón implacable con eficiencia brutal, algo tan natural para él como respirar.

Chocaron con un impacto que sacudió los huesos; el maletín salió despedido por el áspero asfalto y su contenido estalló en desorden.

Los billetes revolotearon como polillas frenéticas, los documentos se dispersaron como hojas en una tormenta, y entre los restos yacían un teléfono desechable y una pequeña memoria USB con un brillo amenazador.

Mitch le clavó la rodilla en la espalda a Faulkner y le retorció los brazos hacia atrás con precisión letal.

—Ibas a matarla —siseó con voz cortante como el hielo—. Orquestaste toda la operación.

—Yo... yo no... —jadeó Faulkner con las palabras atragantadas—. Solo tenía que asustarla. Silenciarla.

—Emitiste una orden de asesinato contra una funcionaria pública —gruñó Mitch con la furia ardiendo bajo su calma acerada—. Financiaste un escuadrón de sicarios. La incriminaste con chantaje y revelaste su ubicación.

—¡No era personal! —suplicó Faulkner con la desesperación tiñendo su voz.

—Para mí sí lo era —respondió Mitch en un susurro glacial—. Lo hiciste personal en el instante en que le pusiste un dedo encima.

Mitch cerró las esposas con precisión militar. Coop y Nick llegaron segundos después mientras los agentes de Cerberus barrían la zona.

Faulkner estaba acabado. Mitch se levantó despacio, respirando con dificultad, con los músculos ardiendo.

El ruido de la multitud había cambiado. El pánico había remitido, sustituido por aplausos dispersos. Andi estaba de vuelta en el podio. Inquebrantable.

Mitch observó desde las sombras, con la sangre aún rugiéndole en los oídos. Se mantenía erguida, feroz, aún recuperando el aliento pero negándose a quebrarse.

Ya no era una política allí arriba. Era algo más.

No una figura decorativa: una fuerza.

Y esta vez, cuando Mitch la miró, no vio solo a alguien a quien había jurado proteger. Vio a la mujer a la que nunca volverían a tocar.

El mitin aún vibraba con nervios a flor de piel y adrenalina cuando Mitch regresó al interior del atrio, enfundando la Glock y ajustándose la chaqueta.

Cerberus había asegurado el perímetro, rastreado posibles amenazas y trasladado discretamente a Faulkner a custodia privada, a la espera de entregarlo a agentes federales con menos lealtad a las redes de donantes.

Afuera, el discurso de Andi —desafiante, intrépido— había convertido el caos en impulso.

Pero aquí dentro, tras la cortina de civilidad y aplausos, el verdadero deporte sangriento seguía en marcha.

Mitch se ajustó el auricular y atravesó el estrecho pasillo que bordeaba la plataforma de prensa por detrás.

Tenía los nudillos magullados. El rasguño en la sien aún no había dejado de sangrar.

No le importaba. Se movía con un único propósito, y ese propósito estaba a tres metros de distancia, discutiendo con una asistente de comunicaciones mientras intentaba que el sudor no le traspasara el blazer carísimo.

Wexler.

Su tono era tenso. Su sonrisa, más tensa aún.

El hombre tenía el aire de alguien que acababa de ver cómo su torre de mierda, tan cuidadosamente apilada, empezaba a derrumbarse.

La asistente se excusó rápidamente y se escabulló entre las sombras, dejando a Wexler solo... exactamente donde Mitch lo quería.

Mitch no gritó. No se anunció. Simplemente caminó directo hacia él y se detuvo a centímetros de su cara.

Wexler se giró, sobresaltado.

—Langdon.

Mitch no parpadeó.

—Tienes dos minutos.

Wexler intentó mostrarse condescendiente, pero no coló.

—Si estás aquí para darte aires, no tengo tiempo.

—Esto no es darme aires —dijo Mitch—. Esto es claridad.

Dio un paso más. Lo bastante cerca como para que Wexler tuviera que echar la cabeza ligeramente hacia atrás para mantener el contacto visual. Mitch bajó la voz a un susurro: lento, tranquilo, íntimo. Peligroso.

—Sé lo que hiciste. La redada. La filtración a la prensa. Los pagos de Faulkner. Él lo orquestó todo. Tú fuiste su marioneta. Hemos cortado los hilos. Estás jodido.

—No tengo ni idea de qué me hablas —dijo Wexler.

Pero le tembló la voz. Lo justo para delatarse.

Mitch se inclinó hasta que su aliento rozó el oído del hombre.

—No necesito una confesión. Tengo pruebas. ¿Y la mujer a la que intentaste silenciar? Acaba de sobrevivir a un segundo intento de asesinato y aun así terminó su maldito discurso. Así que escucha bien.

Hizo una pausa, dejando que el silencio lo aplastara.

—Te dije antes que si ella moría, tú también.

Pero ahora te digo más... si vuelves a tocar algo de su vida, si te acercas a ella, si resurge el más mínimo susurro de tu operación, te enterraré en una tumba de la que tus donantes no podrán sacarte.

Te expondré, te procesarán y te ahogarás con el mismo público que intentaste manipular. ¿Y si eso no pasa lo bastante rápido?

Mitch se enderezó, con la mandíbula tensa.

—Te acabaré yo mismo.

Wexler tragó saliva. No respondió.

Mitch asintió con sequedad. —Se acabaron tus dos minutos.

Se dio la vuelta sin esperar respuesta, con los hombros relajados, la sangre aún palpitando como tambores de guerra bajo su piel.

Andi esperaba justo fuera del atrio, flanqueada por Maya y dos agentes de Cerberus, pero manteniendo el control absoluto. Tenía los labios apretados. La mirada clavada en él.

—¿Lo conseguiste? —preguntó.

Mitch asintió una vez. —Ahora sabe dónde está el límite. Y lo que le pasará si lo cruza.

Ella suspiró aliviada, pero mantuvo la mandíbula firme. —¿Faulkner?

—Cerberus lo tiene. Habrá desaparecido antes del amanecer. Extracción limpia. Los federales se encargarán del resto.

—Bien. —Hizo una pausa y alzó la vista hacia él—. Los quiero a los dos.

Mitch entornó los ojos. —¿Qué quieres decir?

Andi se acercó. Su voz era baja, firme. —Quiero justicia. Por lo que hicieron. Por la gente a la que hicieron daño. Pero también quiero que todo salga a la luz. Quiero la verdad expuesta, donde el público pueda verla. Nombres. Empresas. Contribuciones. Cada cabo.

Mitch la observó: el sudor aún en la frente, el fuego aún en los ojos.

—¿Estás segura?

—Lo estoy. —No parpadeó—. Quiero las dos cosas. Una para los tribunales. Otra para la gente.

Mitch asintió despacio. —Entonces eso es lo que tendrás.

Se llevó la mano al abrigo y le entregó la memoria USB, recuperada del maletín de Faulkner. —Aquí está todo. El rastro del dinero. El chantaje. Correos electrónicos. Números de móviles desechables. Es demoledor. Actuaremos en dos frentes: público y privado.

Los dedos de ella se cerraron en torno a la memoria. No tembló. Entonces Mitch lo vio: lo que todos habían subestimado. No se limitaba a sobrevivir. Estaba tomando el control, y esta vez, él no la protegía del fuego... lo estaba avivando.

Levantó la memoria USB, la observó un instante y se la guardó en el bolsillo interior de la chaqueta. —Vamos a quemarlo todo.

Mitch le escrutó el rostro. —Te quiero.

Maya sonrió. —Sabía que lo conseguirías.

Andi se rio. —Yo también te quiero.

Maya juntó las manos y soltó una risita. —Oh, me encantan los finales felices.

Andi la miró. —Todavía no hemos llegado ahí... Tenemos unas elecciones que ganar.

La mano de Mitch rozó la de ella mientras se volvían para marcharse. Puede que la tormenta aún no hubiera terminado, pero ella había conquistado este campo de batalla y, estaba seguro, ganaría toda la maldita guerra.