19

MITCH

Lo primero que vio Mitch al abrir los ojos fue a ella.

Todavía dormida, con el cabello desparramado sobre la almohada.

Un brazo de ella curvado sobre el estómago de él.

La sábana enredada a la altura de las caderas.

Respiraba acompasadamente, la boca ligeramente entreabierta, los labios hinchados de la noche anterior.

No había tenido intención de quedarse dormido.

Pero de alguna manera, con ella abrazada a él, había dejado de mirar el reloj.

Ella tenía ese efecto en él: calma en medio del caos.

Era temporal. Lo sabía. La guerra no se detenía solo porque uno quisiera.

El teléfono vibró una vez sobre la mesita de noche. Luego otra vez.

Se escurrió de debajo de ella con cuidado experto, se puso unos pantalones de chándal y fue descalzo hasta la sala segura de la suite contigua, insonorizada y equipada con hardware de Cerberus. La voz de Coop llegó por el comunicador encriptado en cuanto se conectó.

—Lo tenemos —dijo Coop. Sin rodeos. Sin preámbulos.

Mitch no los necesitaba. Llevaba tiempo esperando esto.

—¿Nombre?

—Gerald Faulkner. Magnate inmobiliario. Es dueño de una de las mayores carteras de suelo de la ciudad.

Sobre el papel, está limpio. Pero en la contabilidad B, lleva años financiando el comité de Wexler a través de empresas fantasma y sociedades pantalla.

¿Las exenciones urbanísticas? ¿Los acuerdos de promoción que Andi bloqueó? Eran de Faulkner. Todos y cada uno.

Mitch apretó la mandíbula. —¿Fue él quien apretó el gatillo?

—No directamente. Pero dio la orden —confirmó Coop—. Financió el montaje del accidente, dio luz verde a la amenaza de la gala y pagó el chantaje contra Lacey. Hasta sobornó al juez que firmó la orden de arresto original. Implicado hasta el cuello.

La rabia que le ardió en el pecho fue intensa, controlada. No gritó. No maldijo. Simplemente se sentó a la mesa, los codos sobre las rodillas, y cerró los ojos el tiempo de una respiración profunda.

—¿Hasta qué punto estamos seguros?

—Diez sobre diez. Encontramos una conexión directa entre la sociedad matriz de Faulkner y el móvil desechable que usaron para coordinar la vigilancia en el museo.

También encontramos una transferencia: seis cifras, canalizadas a través de una cuenta en Singapur, a Victor Ames dos semanas antes del accidente.

Las piezas encajaron.

—¿Dónde está ahora? —preguntó Mitch.

—En la ciudad. Residencia privada. Vigilada. Escolta de dos hombres, rotación mínima. Se cree intocable.

—No lo es. —La voz de Mitch era hielo.

Hubo una larga pausa. Luego Coop preguntó: —¿Qué quieres hacer?

Mitch no respondió de inmediato. Miró el monitor mientras el plan tomaba forma en su cabeza. Era hora de acabar con esto. Pero no con otra emboscada. No con sangre en el suelo ni filtraciones a la prensa sobre represalias.

Andi no necesitaba desvanecerse en el silencio. Necesitaba dar la cara una vez más. Pero esta vez bajo sus propias condiciones.

—Quiero que hable —dijo Mitch finalmente—. Una vez más. No como objetivo. Ni siquiera como candidata. Quiero que plante cara a quienes intentaron borrarla y les deje claro que fracasaron.

—¿Vas a dejar que salga a la luz pública? —preguntó Coop con cautela.

—No voy a dejarla hacer nada —dijo Mitch—. Voy a darle el escenario.

Otra pausa. Esta menos sorprendida, más resignada.

—Me encargo de asegurar el lugar —dijo Coop—. Recinto privado. Solo con invitación, pero abierto a la prensa. Si el museo nos cede el atrio, podemos controlarlo todo, incluido el perímetro.

—¿Crees que accederán?

—Sin duda. Nos deben un favor.

—Bien, pues hazlo —dijo Mitch—. Y asegúrate de que la gente de Faulkner se entere.

—Entendido.

La comunicación se cortó. Mitch se levantó despacio y volvió al dormitorio.

Andi seguía acurrucada donde la había dejado, la sábana subiendo y bajando con cada respiración. Pero cuando él se sentó a su lado y le acarició el pelo, ella abrió los ojos.

—Estás tenso —murmuró ella con voz ronca de sueño.

—Lo encontramos —dijo Mitch.

Eso la despertó del todo. Se incorporó y se llevó la sábana consigo. —¿Quién?

—Faulkner. Promotor inmobiliario. Lleva trabajando con Wexler desde el principio. Cada ataque, cada filtración, cada difamación: él lo financió, y lo tenemos documentado. Intentó hacerte desaparecer antes de que pisaras el debate.

Andi no pareció sorprendida. Parecía... agotada. Pero no derrotada.

—¿Y ahora qué? —preguntó.

Mitch le sostuvo la mirada. —Ahora hablas tú.

Ella enarcó las cejas.

—Una vez más —dijo él—. Un discurso más. No sobre urbanismo. No sobre recuperación. Sobre ti. Sobre sobrevivir. Sobre negarte a callar. No les debes nada, Andi. Pero si quieres arrasarlo todo políticamente, me aseguraré de que lo vean arder.

Andi guardó silencio un momento. Luego: —¿Dónde?

—El museo, donde hicieron su primer atentado público de verdad —dijo Mitch—. Van a cedernos el atrio.

—¿Francotirador? —preguntó ella con frialdad.

—Puede ser, pero tendremos gente vigilando todos los puntos desde donde puedan apuntarte, y a Miley y Reyna en posición.

—¿Miley y Reyna? ¿Tus francotiradoras son mujeres?

Mitch sonrió.

—Sí, y también sumisas con collar. Pero lo importante es que son dos de las mejores francotiradoras que han existido jamás. Coop está cerrando la ubicación y los detalles. Solo con invitación. Control total de las cámaras. Sin sorpresas.

Pasó un instante. Luego otro.

—Necesitaré tiempo para escribirlo —dijo ella.

Mitch sonrió.

—Ya lo has hecho.

Andi ladeó la cabeza.

—Lo has estado escribiendo con cada paso que has dado desde el accidente —dijo él—. Ahora solo tienes que decirlo en voz alta.

Entonces ella lo miró de otra forma. Como si algo en su interior hubiera cambiado.

—Gracias —susurró.

—No tienes que agradecérmelo —dijo Mitch—. Solo termina esto a tu manera.

No lo dijo en voz alta, pero no hacía falta. «Termínalo mientras aún estés en pie». Porque si Faulkner quería guerra, se la llevarían directamente a su puerta: con las palabras de ella, no con sus balas.

¿Y Mitch? Mitch y el equipo Cerberus observarían desde las sombras. Ojos agudos. Arma cargada. Cada salida cubierta.

Era hora de acabar con esto. Un discurso. Una bala si hacía falta. Una última resistencia.

Y esta vez, Andi no era la bomba. Era la mecha.

El día amaneció gris y tenso. El horizonte de Chicago se recortaba como una hilera de dientes afilados contra el cielo; el frío cortante de principios de primavera hendía el aire con precisión quirúrgica.

Mitch estaba en el borde del área de preparación asegurada, detrás del atrio, con los auriculares ajustados, las comunicaciones activas y el arma enfundada en la parte baja de la espalda.

El museo contiguo ya se estaba llenando de gente: prensa, simpatizantes, voluntarios, ninguno de ellos consciente de que estaban entrando en lo que fácilmente podría convertirse en un matadero.

El discurso final de Andi estaba programado para dentro de cuarenta y tres minutos.

Cerberus había barrido el lugar cuatro veces.

Drones. Térmicos. Detectores. Reyna y Miley estaban apostadas, atentas a cualquier amenaza de la oposición.

Habían preparado dobles como señuelos, y a Andi la habían informado hasta agotar su paciencia.

Aun así, algo iba mal. Mitch lo sentía. No eran nervios. No era la adrenalina de antes de la acción. Era algo más profundo. Un silencio en las entrañas que no debería estar ahí. El tipo de silencio que llegaba justo antes de que alguien apretara el gatillo.

—Langdon, responde —la voz de Coop crepitó a través de las comunicaciones.

—Adelante.

—Tenemos localizado al promotor inmobiliario. Faulkner. No está en su ubicación habitual. Acaba de subirse a una Escalade negra a dos manzanas al este del lugar. Las matrículas coinciden con la flota de Paragon.

Mitch apretó la mandíbula.

—¿Qué hace tan cerca del mitin de Andi?

—Ni idea. No va vestido de campaña. Sin prensa. Sin reuniones. Creemos que está coordinando la logística.

O tirando de la anilla.

—Quiero visión dentro del SUV —dijo Mitch—. Térmico, infrarrojo, me da igual. Quiero saber cuántos van dentro, ya.

Se tocó el auricular y se movió, apartando la chaqueta con una mano para posarla sobre la Glock en la parte baja de la espalda.

El ruido de la multitud iba en aumento: un mar de vítores, cámaras y cánticos con el nombre de ella.

Y en algún lugar de ese caos, Mitch lo sabía, estaba la última pieza de aquel enfermizo jueguito.

Subió las escaleras al segundo nivel de la estructura de preparación. Maya lo esperaba en el rellano, con el auricular puesto y el portapapeles olvidado en la mano.

—Está lista —dijo Maya—. Pregunta por ti.

—Retrásala.

—Ni hablar. Dijo, y cito textualmente: «Voy a subir al escenario da igual lo que encuentren, francotirador o ardilla, me da lo mismo».

Mitch maldijo entre dientes, pero no pudo evitar la sonrisa que asomó a sus labios.

—¿Me haces un favor?

Maya asintió.

—Dile que la quiero.

Maya negó con la cabeza.

—Ni de broma, grandulón. Eso te toca a ti.

Le sonrió.

—Pero para que lo sepas, estoy bastante segura de que ella siente lo mismo por ti.

Con eso, Maya se dio la vuelta y se alejó.

Mitch siguió escaneando el perímetro, agradecido de que el resto del equipo no pudiera ver la sonrisa boba que tenía en la cara.

Cerberus ya había despejado la azotea más cercana.

Los pasillos de la multitud estaban marcados.

Pero el carril de servicio sur... ese era un punto ciego.

—Coop —dijo Mitch—. ¿Dónde está Faulkner ahora?

—Acercándose al perímetro. Demasiado rápido. Demasiado sospechoso. Langdon, tenemos movimiento.

Entonces estalló la explosión.

No fue grande —más bien una granada de choque, concusiva, no letal—, pero suficiente para sembrar el pánico. Un estallido, un destello, y las tres primeras filas de la multitud gritaron y se dispersaron como pájaros espantados por disparos.

Mitch no parpadeó. Se movió.