17 #2

Mitch no la tocó. Quería hacerlo. Pero sabía que no debía forzar la intimidad cuando el aire aún crepitaba con el eco de la violencia. Andi le escrutó el rostro como si buscara algo bajo la superficie, algo que no se había permitido nombrar hasta entonces.

—Te he visto enfadado —dijo—. Te he visto contenido. ¿Pero esta noche? Esto ha sido diferente.

—Tenía que serlo.

—No —dijo, más suave ahora—. No tenía que serlo. Lo has elegido tú.

Mitch le sostuvo la mirada.

—Si te matan, Andi, ellos ganan. No solo políticamente. Ganan porque silencian a alguien que no se vende. Y yo no dejo que gente así gane.

Ella bajó la mirada. Luego la alzó. Esta vez, la voz se le quebró un poco.

—Matarías por mí.

Él no parpadeó.

—Sí. Lo haría.

El silencio se extendió de nuevo, pero no resultaba incómodo. Era crudo. Honesto. Andi no era ingenua. Sabía lo que aquello significaba, y ahora sabía lo que él era capaz de hacer.

Dio un paso adelante, lo bastante cerca como para que la pechera de la chaqueta de él le rozara el pecho. Los dedos de ella se cerraron suavemente en la tela, cerca de la clavícula. No tiró de él hacia sí. No le hacía falta.

—Me asustas —dijo—. No por lo que les harías a ellos. Sino porque lo harías por mí. Sin dudarlo. Es una responsabilidad enorme la que me has echado encima.

Mitch exhaló despacio.

—Podrás con ella.

Había oído el miedo antes. En cien idiomas. En rehenes. En objetivos. En soldados de rodillas. Pero no así. Esto no era miedo de él. Era miedo de lo que significaba ser vista. Ser protegida sin límites. Ser elegida de un modo que rompía todas las reglas.

Y ella necesitaba decirlo. Así que él se lo permitió.

—No quiero que te pierdas en esto —añadió en voz baja—. No por mi culpa.

—No he perdido nada —dijo Mitch—. Todavía no. Pero si siguen viniendo a por ti, no dudaré. Jamás. No es una amenaza, Andi. Es una promesa.

Ella asintió una vez. Un gesto seco, tenso. Luego retrocedió y se limpió la cara, aunque él no había visto caer ninguna lágrima.

—¿Me informarás por la mañana? —preguntó, con la voz más firme.

—A primera hora —dijo él.

Andi se volvió para marcharse, pero se detuvo y miró por encima del hombro.

—No te equivocabas, por cierto. Lo sintió.

—¿Quién?

—El tipo al que advertiste. Lo vi. Vi cómo le golpeaba como una bala que no pudo esquivar.

Mitch asintió una vez.

—Bien. De eso se trataba.

Andi lo miró un instante más y desapareció en la penumbra de la manzana, con pasos silenciosos. Él alzó el rostro hacia el frío, dejó que el viento cortara el fuego que aún le ardía en las venas, y la siguió.

Regresaron al loft; Nick, tras disculparse en exceso, se había marchado, y Andi estaba dormida.

Cuando la alerta de Cerberus sonó en su teléfono, Mitch estaba en la silla junto a la ventana —descalzo, sin camisa, con una taza de café frío intacta sobre la mesa.

El loft estaba en silencio. Solo el zumbido del sistema de seguridad y el leve rumor del tráfico cinco pisos más abajo.

La había mandado a la cama. Sin pretextos.

Sin discusión. La había dejado durmiendo, acurrucada de lado, con su camisa puesta y nada más, la respiración lenta y acompasada.

Mitch no se había acostado con ella. No quería arriesgarse a acercarse y despertarla justo cuando por fin había logrado relajarse.

Ella necesitaba descansar. Y él necesitaba mantenerse alerta.

Miró por la ventana, contempló el vaivén de los faros reflejándose en el acero y el cristal de la ciudad.

El teléfono volvió a vibrar. Lo abrió y revisó el canal seguro de Cerberus. Tres banderas rojas. Una amarilla. Sin marca de retraso.

La voz de Nick llegó baja por el canal cifrado.

—Langdon. Hay comunicaciones sobre el mitin de Lincoln Square.

—¿Cuándo? —preguntó Mitch.

—Dentro de treinta y dos horas. Nada definitivo aún, pero un móvil desechable vinculado a la red de Wexler acaba de activarse. Los mensajes mencionan exposición de multitudes, ángulo del recinto y una «escalada de fase dos».

A Mitch se le heló la sangre.

—¿Explosivo o balístico?

—Desconocido —dijo Nick—. Pero la redacción es agresiva. Demasiado precisa para ser un farol.

Mitch se levantó, la espalda erguida con una economía de movimientos practicada. Se acercó al escritorio, cambió al terminal cifrado y descargó la información en local.

Otro operativo de Cerberus intervino. La voz de Coop esta vez. Calmada. Inquebrantable.

—Cruzamos los metadatos del dispositivo. Los pings de IP coinciden con un móvil desechable conectado previamente a una consultora inmobiliaria ficticia. Empresa fantasma. Propiedad de una filial de Paragon.

—La red de Wexler.

—Confirmado —dijo Coop.

Mitch no dudó. No pidió permiso. No lo necesitaba.

—Pasamos a modo oscuro —dijo, con voz plana y definitiva—. Apagón total. Saquen todos los calendarios de la red. Borren los datos del mitin del sistema interno. Desconecten la nube de la campaña.

—Recibido —respondió Coop—. ¿Contingencia Alfa?

—Alfa y Bravo. Quiero rutas de repliegue, una caravana señuelo y cobertura con drones térmicos. E informen a Maya discretamente. Yo me encargo de Andi.

Hubo una pausa —medio segundo—, pero Coop no discutió.

—Entendido. Nos ponemos en marcha.

La línea se cortó. Mitch se quedó inmóvil, el aire del loft de pronto demasiado silencioso. Demasiado frágil.

Se volvió hacia el dormitorio, hacia la curva de su hombro bajo la manta.

Ella no se movió. Pero algo en él sí. Aquello ya no iba de proteger a una figura pública; eso había quedado atrás hacía tiempo.

Ni siquiera iba de proteger a una mujer a la que deseaba.

Iba de defender lo que era suyo, porque eso era Andi ahora.

No una propiedad. No un trabajo. Sino suya en el sentido más elemental, como una tormenta que lo había elegido, lo había tallado, lo había reconstruido molécula a molécula.

Lealtad no era la palabra para lo que los unía. Tampoco confianza ni posesión. Aquello era fuego, del que deja una marca indeleble.

Andi había entrado en aquella guerra como si fuera suya para ganarla. Y quizá lo era. Pero si alguien intentaba dispararle ahora, tendría que pasar primero por encima de él, y sangraría por el privilegio.

Mitch dejó el teléfono. Se acercó a la cama y se sentó en el colchón, junto a ella.

Ella se removió, murmuró su nombre, y abrió los ojos parpadeando.

—¿Qué pasa? —preguntó con voz somnolienta.

—Nada —mintió—. Vuelve a dormir.

Pero la mano de ella encontró la suya. Los dedos se entrelazaron en la oscuridad.

—Mentiroso —dijo sin rencor. No volvió a preguntar. Solo se aferró a él.

Y Mitch supo que él no se iría a ninguna parte. Pero el próximo que viniera a por ella... saldría con los pies por delante.