18

ANDI

El mensaje estaba perfectamente calculado: anodino, clínico, seguro.

No mencionaba todoterrenos negros ni ascensores blindados.

No insinuaba los protocolos de encriptación de Cerberus que ahora funcionaban en todos sus dispositivos.

Y desde luego no decía que alguien había despertado a la mujer en cuestión antes del amanecer, la había sacado a toda prisa del loft con dos bolsas de viaje y una mochila de emergencia, y la había llevado al otro lado de la ciudad en una caravana que se saltó todos los semáforos.

Andi estaba en el centro de la suite —el llamado «nivel residencial» del Club Southside—, todavía envuelta en esa neblina turbia que deja el bajón de adrenalina.

La habitación era más grande que todo su primer apartamento: ladrillo visto, ventanales de suelo a techo con cristal antibalas y un terminal de seguridad discretamente oculto tras un panel en la pared.

Ni un solo mueble parecía fuera de lugar. Ni una sola cosa le resultaba suya.

—Odio esto —murmuró.

Al otro lado de la habitación, Mitch estaba tranquilo, preciso, metódico. Se movía como si el espacio ya le perteneciera: comprobaba ángulos, despejaba las esquinas, pasaba la yema del dedo por el borde de la cortina opaca para asegurarse de que no hubiera roturas en el forro.

No la miró al responder.

—Lo sé.

Andi soltó el aire, despacio, contenida.

—Van a darle la vuelta a esto. Wexler dirá que me derrumbé bajo presión. Que me estoy escondiendo.

—No se equivoca —Mitch se volvió hacia ella—. Te estás escondiendo. Y precisamente por eso funcionará. Deja que hable. Se confiará. Ahí es cuando cometerá un error.

Dejó caer la chaqueta en el sillón más cercano.

—¿Y qué se supone que haga mientras esperamos? ¿Descansar? ¿Ponerme una mascarilla? ¿Escribir un diario de gratitud?

La boca de él se torció, lo más parecido a una sonrisa que se permitía cuando ella estaba así.

—Se supone que debes seguir viva.

Andi se tragó la réplica. No se equivocaba. Pero quedarse al margen le dejaba un regusto amargo.

El silencio se alargó. Tenso. Pesado. Mitch cruzó la habitación con esa intensidad callada que siempre llevaba encima. Se detuvo justo delante de ella. Sin tocarla. Solo ahí.

—No estás en pausa —dijo en voz baja—. Te estás reposicionando para ganar ventaja táctica.

Ella arqueó una ceja.

—¿Ventaja táctica? Lo dices como si fuera una francotiradora.

—Lo eres —respondió él—. Solo que política. Lo que significa que te necesito con la cabeza despejada. No sirviendo de diana para imbéciles con financiación de campaña y listas negras.

Eso la frenó. Solo un segundo.

Lo miró, estudiando la calma inquebrantable de su postura, la mandíbula apretada no por frustración, sino por concentración.

No estaba alterado. Ni de lejos. Había dormido menos de dos horas, apenas había comido, y sin embargo ahí estaba: imperturbable, plenamente operativo, al mando como si estuviera conectado directamente a la amenaza.

—Lo has pensado todo —dijo ella.

—Cada movimiento.

—Entonces, ¿qué es esto? —preguntó—. ¿Un búnker?

Él se acercó más.

—Los búnkeres están bajo tierra. Esto es el último piso del Club Southside/Cerberus en Chicago. Digamos que es un ático seguro con un toque picante.

Tuvo que hacer un esfuerzo enorme para reprimir la sonrisa que amenazaba con arruinarle el enfado.

—¿Y cuál es mi papel en todo esto? ¿Rehén política? ¿Damisela en apuros?

Los ojos de él se oscurecieron un poco.

—Ninguno de los dos.

Andi se cruzó de brazos.

—¿Entonces qué?

La voz de Mitch se volvió grave, íntima, rotunda.

—Aquí puedo mantenerte a salvo... y recordarte a quién perteneces.

Las palabras se posaron sobre ella como humo: lentas, envolventes, ardientes.

Se le encogió el pecho. No de miedo. De deseo y necesidad.

Porque la forma en que lo dijo no dejaba lugar a dudas. No era una sugerencia. Era una promesa. Una que le caló hasta los huesos.

Tragó saliva.

—¿Y si no necesito que me lo recuerdes?

—Lo necesitas —dijo él sin más—. No eres a prueba de balas, Andi. Peleas como si lo fueras. ¿Pero ahora mismo? Eres mía para protegerte. Mía para sostenerte. Mía para mantenerte con vida. Aquí puedo concentrarme en darte lo que necesitas sin preocuparme de que alguien nos alcance.

Se le cortó la respiración. No de forma visible, pero lo sintió. Ese cambio en el pecho: la rendición que no era derrota, sino entrega.

Él se acercó aún más y le rozó el brazo desnudo con el dorso de la mano.

—¿Confías en mí?

Andi asintió una vez.

—Dilo.

—Confío en ti.

Los dedos de él se cerraron un instante en torno a su muñeca —un apretón firme— y luego la soltaron.

—Bien. Porque este lugar es más que ladrillos y cerraduras. Es la línea que trazo a tu alrededor. Y no pienso dejar que nadie la cruce.

Andi no habló. No podía, en realidad. Tenía la garganta demasiado cerrada, el pulso demasiado fuerte. Porque esto no iba de control. No iba de política. Ni siquiera iba de miedo.

Esto iba de ella. De Mitch. De la línea entre ellos, ahora borrada. Lo que había en su lugar no era suave. No era fácil. Pero era real.

Él se volvió hacia el terminal de seguridad.

—Descansa un poco. Estaré pendiente de las cámaras.

Ella se quedó mirándolo. No se sentía del todo segura. No de verdad. Todavía no. Pero de algo estaba segura: ahora pertenecía a alguien, y ese hombre quemaría la ciudad entera antes de dejar que nadie volviera a hacerle daño.

La habitación no era simplemente segura; era una puta obra maestra de control y pasión.

El tipo de espacio que susurraba «arrodíllate» antes de que nadie pronunciara una palabra.

Un banco acolchado, una cruz de San Andrés, un trono de cuero con respaldo alto y anclajes perforados en paredes y techo como promesas de restricción.

Cuerda, cadenas, cuero: cada pieza meticulosamente dispuesta, esperando ser usada.

Su pulso era constante, pero solo porque contenía la respiración.

La anticipación vibraba en sus venas, un zumbido bajo y necesitado que le erizaba la piel.

No la habían arrastrado hasta aquí. No, había venido por voluntad propia, atraída por la forma en que Mitch la había mirado antes, como si ya la estuviera desnudando, ya la estuviera doblegando a su voluntad.

Sabía que esta noche no habría suaves consuelos ni caricias tiernas. Esto iba de posesión.

Algo o alguien se movió detrás de ella. Se le cortó la respiración.

Mitch emergió de las sombras, vestido de negro, la tela adhiriéndose a su cuerpo como una segunda piel.

La camisa de seda, arremangada hasta los codos, dejaba al descubierto unos antebrazos fibrosos.

Los pantalones de cuero le caían bajos en las caderas, insinuando el contorno de lo que ella sabía que la esperaba.

Descalzo, silencioso, en control absoluto: era un depredador, y ella su presa.

—Lo siento, señor —murmuró, y bajó la mirada.

—Quítate la ropa —ordenó él con un tono que no admitía discusión.

Obedeció sin vacilar. Le temblaban los dedos mientras se deslizaba el suéter holgado por los hombros y se lo quitaba junto con los leggings.

Él señaló el sujetador y las bragas de encaje: también tenían que desaparecer.

Se deslizaron de su cuerpo y cayeron a sus pies en un susurro de rendición.

Se quedó allí, desnuda salvo por el rubor que le trepaba por la piel, los pezones duros, el coño ya húmedo de necesidad.

—Buena chica —ronroneó Mitch, y ella arqueó la espalda ante el elogio.

La rodeó como un lobo que evalúa a su presa. Le rozó la nuca con los dedos y un escalofrío le recorrió la columna. Le tomó las muñecas y las juntó con un toque firme pero nunca cruel.

—¿Color? —preguntó él con voz baja y oscura.

—Verde —susurró ella, el cuerpo vibrándole de anticipación.

La cuerda era suave pero inflexible, yute envuelto en terciopelo que se enrollaba en torno a las muñecas de ella con precisión experta.

Se movía con la gracia de un hombre que sabía exactamente lo que hacía: envolvía la cuerda en torno a los antebrazos, la entrecruzaba hasta los codos.

Cada nudo era deliberado, cada tirón la anclaba en el momento.

Le rozaba la piel con el dorso de los dedos mientras trabajaba, un recordatorio constante de su control, de su presencia.

Cuando retrocedió, ella estaba atada desde los hombros hasta las puntas de los dedos, los brazos unidos como una ofrenda.

Mitch se inclinó hacia ella, el aliento caliente contra su oído.

—Esta noche me perteneces. No hablas a menos que yo lo diga. No te corres a menos que yo lo permita. No piensas: solo sientes.

Ella asintió con la respiración entrecortada.

—Palabras.

—Sí, señor —logró decir con la voz temblorosa de necesidad.

Le tomó la barbilla con un agarre firme pero nunca doloroso, y le alzó el rostro para que lo mirara a los ojos.

—¿Quieres esto?

La respuesta le salió entrecortada, ronca de desesperación.

—Sí. Más que nada.

La giró con suavidad pero con decisión y la empujó hacia adelante hasta que las rodillas de ella golpearon el banco acolchado. Cuando vaciló, él emitió una sola orden cortante:

—Abajo.

Obedeció sin vacilar: se inclinó con el trasero en alto y los brazos atados descansando contra el cuero acolchado.

La mano de él recorrió la curva de su columna y dejó fuego a su paso. Ella se estremeció; el cuerpo ya le anhelaba más.

—No voy a causarte dolor real —dijo él con voz de grava—. Solo lo suficiente para recordarte quién eres.

Ella exhaló, la voz apenas audible.

—Sí, señor.

La primera palmada cayó con fuerza contra su trasero desnudo y el sonido chasqueó por la habitación como un látigo.

El dolor estalló, agudo y brillante, antes de derretirse en un calor profundo y palpitante.

Él no se detuvo. Siguió otra palmada, luego otra, rítmicas e implacables.

A la quinta, la piel le ardía, los muslos le temblaban por el esfuerzo de mantenerse erguida.

El coño le pulsaba con cada golpe; la humedad le resbalaba por la cara interna de los muslos.