12 #2

Y durante todo ese tiempo, Mitch se mantuvo cerca, más cerca de lo que exigía el protocolo.

Una mano firme en la zona lumbar cuando pasaban de sala en sala.

Una palma firme en su cintura cuando se detenían para las fotos.

Una vez, cuando ella se giró demasiado rápido y casi chocó con una bandeja del catering, él le sujetó el codo y se inclinó lo bastante cerca como para que su aliento le rozara la mejilla.

—Te estás forzando demasiado —le había dicho, con voz baja y segura—. Ve más despacio. Respira.

Y lo había hecho. Pero solo porque él se lo había dicho. Odiaba eso de él, pero en el fondo también le encantaba.

El bullicio de la gala se había convertido en un zumbido rítmico cuando llegaron a la cuarta sala de exposiciones. Instalaciones de cristal. Superficies reflectantes. Mil versiones de sí misma en acero pulido, todas demasiado tiesas.

Mitch no dejaba de escudriñar el entorno mientras caminaban, con la expresión tallada en piedra. Pero no era impersonal. No esa noche. Esa noche la tocaba como si fueran algo más. Como si los rumores no fueran solo útiles, sino intencionados.

Cada contacto era ligero. Solo las yemas de los dedos rozándole la zona lumbar.

La yema del pulgar contra su muñeca al pasarle un vaso de agua.

La manera lenta y pausada en que le ajustó el tirante del vestido cuando se le deslizó por el hombro, como si la sala no existiera.

Como si ella le perteneciera y nadie tuviera derecho a mirar.

Andi dio un sorbo lento a su vino, con la esperanza de que disimulara la tormenta que llevaba dentro.

—¿Estás bien? —preguntó él, en un tono que solo ella podía oír.

—Estoy bien.

Él ladeó la cabeza, poco convencido.

No añadió nada más. Se limitó a dedicarle su sonrisa de campaña más ensayada y recorrió con la mirada el siguiente grupo de invitados en busca de alguien con quien necesitara hablar, o a quien evitar.

—Para —dijo Mitch de repente, con una autoridad en la voz que la frenó en seco.

Ella parpadeó.

—¿Qué?

—Lo estás buscando otra vez.

No tuvo que preguntar a quién se refería. Rick. Llevaba media hora desaparecido, pero ella no podía dejar de buscarlo. No podía dejar de esperar el siguiente movimiento.

—Dijiste que no haría nada aquí —susurró ella.

—No lo hará —dijo Mitch—. No esta noche. Pero quiere que tengas miedo. Que estés distraída. Ese es su juego.

—Pues lo está consiguiendo.

Él no dijo que estuviera equivocada. No intentó consolarla ni decirle que era más fuerte que todo aquello.

Solo la observó. La midió. Y entonces hizo algo inesperado.

Dio un paso hacia ella, y otro, hasta que la espalda de Andi casi rozó el espejo.

Levantó la mano y le apartó un mechón suelto de la mejilla para colocárselo detrás de la oreja, como si no estuvieran rodeados de treinta personas y un equipo de cámara a tres metros.

A ella se le cortó la respiración.

—Mitch…

La mirada de él bajó a su boca. Solo un segundo. El tiempo justo para que el corazón de Andi diera un vuelco. Él se inclinó. Ella alzó la barbilla por instinto, entreabriendo los labios, y entonces él se detuvo.

Los labios de él quedaron suspendidos a un suspiro de los suyos. Lo bastante cerca como para que la piel le hormigueara. Lo bastante cerca como para que todo su cuerpo clamara por ese contacto. Pero él no se movió. No la besó. Tampoco le permitió cerrar la distancia.

—Aquí no —dijo. Sereno. Firme. Definitivo.

El distante tintineo que anunciaba el comienzo de los discursos interrumpió el momento. Andi se enderezó y la máscara de política serena volvió a ocupar su lugar.

—Es hora de dar la cara —dijo, forzando una sonrisa.

Mitch asintió, pero sus ojos delataban que no quería que el momento terminara.

—Estaré a tu lado. Solo recuerda que yo dirijo la orquesta.

Ella alzó la vista hacia él; la adrenalina le retorcía las entrañas. No era rechazo, era contención, y eso la sacudió más que si la hubiera besado.

Porque si él podía contenerse ahora —cuando todo su cuerpo se inclinaba hacia él, anhelando dar ese paso— entonces se contenía siempre. No porque no lo sintiera, sino precisamente porque lo sentía. Porque le importaba.

—¡Concejala!

La voz llegó desde el centro de la sala. Un fotógrafo le hacía señas para una foto con la junta del museo.

Mitch retrocedió y la máscara volvió a su lugar con precisión quirúrgica.

Andi siguió el sonido de su nombre y a la multitud que lo acompañaba. Su sonrisa volvió a encajarse como una armadura.

Pero algo había cambiado. Ya no tenía dudas. No se cuestionaba la atracción entre ellos. Él se estaba conteniendo. Y eso significaba que no se lo estaba imaginando.

La noche se alargó. Demasiadas manos. Demasiados discursos. Demasiada gente fingiendo interés por la zonificación urbana mientras preguntaban con disimulo con quién se acostaba.

Siguió el juego. Recitó su papel. Mantuvo la voz firme y la postura regia.

En algún momento necesitó respirar y logró escabullirse. Mitch no la siguió. No sabía si eso la hacía sentir mejor o peor.

La terraza del jardín estaba en calma. Oculta tras el ala oeste del museo, iluminada por farolillos antiguos y resguardada por altos setos. Andi se ciñó el chal sobre los hombros e inspiró el aroma de las flores estivales.

Al principio no oyó nada, hasta que un estallido rasgó el aire como un latigazo. Un disparo.

El cristal se hizo añicos a su espalda: un alarido agudo y vidrioso cuando una de las ventanas del tercer piso reventó. Luego, gritos. Pasos apresurados. Radios de seguridad que cobraban vida.

Andi se agachó por instinto; el corazón le golpeaba contra las costillas.

—Mitch... —empezó a decir mientras se movía.

Y entonces apareció él, surgiendo de las sombras como si nunca se hubiera apartado de su lado. La agarró —una mano en la cintura, la otra rodeándole los hombros— y la guio tras el muro de piedra con eficiencia letal.

—Agáchate.

—Estoy bien...

—No discutas —espetó.

La mirada de Mitch la detuvo en seco. No era pánico. No era miedo. Era precisión. Control.

Inspeccionó el perímetro, ordenó un cierre de seguridad por el comunicador y la puso a cubierto tras la barrera antes de que pudiera parpadear. Solo entonces la soltó.

—Alguien acaba de tantear el perímetro del edificio —dijo en voz baja y tensa.

—Como la otra vez —susurró ella.

Asintió. Solo que esta vez él no era el único objetivo. Iba dirigido a los dos. Y la próxima vez, lo sabía, no sería una advertencia. Lo más probable era que diera en el blanco.