11 #2

Se levantó lentamente y dejó que la información calara.

Las huellas de Paragon no estaban solo en el dinero de Wexler.

Las huellas de Paragon estaban en la mitad de los negocios inmobiliarios que corrompían el distrito de Andi.

Su modus operandi era siempre el mismo: comprar lealtades a trozos, desgastar la resistencia manteniendo la distancia legal suficiente para evitar consecuencias.

Y ahora habían comprado a alguien dentro de su equipo.

Envió un mensaje de texto a Cerberus:

Aísla las copias de seguridad en la nube de Lennox. Quiero etiquetas GPS, cadenas de mensajes y registros de voz. Solo vigilancia discreta. No lo alertes.

La respuesta llegó al instante.

Afirmativo. Confirmando registros de proximidad: dispositivo sincronizado cerca de la agenda personal de Donato dos veces esta semana.

Dos veces, lo que significaba que la filtración no era un goteo. Era una maldita tubería.

Mitch se apartó del escritorio y cruzó de nuevo hacia la ventana.

La calle estaba tranquila. Solo un camión de basura que pasaba zumbando por el lado más alejado y un ciclista que cortaba el silencio con una bolsa de mensajero que le colgaba de un hombro.

La noche presionaba contra el cristal con una amenaza constante. No evidente. Solo constante.

Detrás de él, el suave ritmo de pasos atravesó el loft.

Andi. No habló. No se acercó. Solo pasó, agarró una manta del brazo del sofá y se acomodó en el extremo más alejado con un libro que no abrió.

Mitch no se dio la vuelta. No confiaba en lo que podría mostrarse en su rostro si lo hacía.

Ella se le estaba metiendo dentro. No solo bajo la piel, sino más adentro.

Más profundo de lo que debería haber permitido.

Su aroma se aferraba al espacio: jazmín, madreselva y una nota tenue de cítricos de la loción que usaba.

Se envolvía alrededor de sus pensamientos de maneras que no podía apagar. Le costaba respirar sin ella.

Lo peor era que ya no quería respirar sin ella. Quería el desorden. La pelea. El fuego. Quería su voz en el oído, sus manos en los hombros, su risa atravesando los rincones que no habían sentido nada humano en años.

Pero ese tipo de deseo hacía que te mataran. Difuminaba los bordes. Embotaba los instintos. Volvía imprudentes a los hombres, y la imprudencia hacía que te emboscaran en callejones y te flanqueara el maldito personal de campaña de tu propio cliente.

Así que se quedó callado. Se alejó. La dejó pensar que era estrategia, no supervivencia. Pero sentía cada centímetro de ella. Cada respiración que tomaba al otro lado de la habitación.

Ella se movió una vez. Oyó el susurro de la manta. —Estás callado —dijo.

No respondió.

—Mitch.

Se giró apenas lo suficiente para mirarla por encima del hombro. Tenía una pierna recogida bajo la otra, la cabeza ladeada, estudiándolo como si intentara descifrar qué versión de él iba a encontrarse esa noche.

—Estoy trabajando —dijo.

—Siempre dices eso cuando intentas desaparecer.

—Intento mantenerte con vida.

Ella entornó los ojos. —¿Eso es todo lo que haces?

No respondió, porque la verdad no era algo que pudiera decirse sin riesgo.

Andi le sostuvo la mirada un segundo más. Luego asintió levemente y bajó la vista hacia el libro. Seguía sin abrirlo. Lo sostenía en el regazo como si fuera un escudo.

Mitch se volvió hacia la ventana.

Cerberus envió otro mensaje:

Hemos investigado los antecedentes de Lennox. La dirección vinculada coincide con el punto de entrega del segundo sobre.

Ahí estaba. La conexión. Mitch se pasó una mano por la mandíbula; la tensión le rechinaba en los dientes. Necesitaba una jugada que no quemara la pista. Algo limpio. Quirúrgico. Un encuentro privado con cualquier pretexto. Aislar, interrogar, extraer.

Miró el reloj. Medianoche. Demasiado tarde para actuar. Demasiado pronto para dormir.

Andi se levantó del sofá y fue hacia la cocina. Se movía en silencio, pero él la seguía con cada paso.

—¿Quieres té? —preguntó con voz neutra.

—No.

Asintió, abrió el armario y llenó la tetera de todos modos.

Permanecieron en silencio. Él no se acercó. Ella no insistió. Debería haberse sentido como una tregua. No lo era. Se sentía como un fracaso.

Porque por mucho que se alejara, no podía dejar de verla en sus brazos: desnuda, temblorosa, entregada. No podía dejar de oír su voz cuando había susurrado «¿qué necesitas de mí esta noche?», como si le costara algo, y aun así lo había ofrecido sin reservas.

Los protocolos no generaban ese tipo de confianza. Eso se construía sobre algo más profundo, y no estaba seguro de merecerlo.

Cuando se giró con las tazas, él tomó la suya sin decir nada. Ella apoyó la cadera contra la encimera, dio un sorbo y volvió a estudiarlo.

—No me gusta esto —dijo al fin.

—Lo sé.

—Me estás dejando fuera otra vez.

—Te estoy protegiendo.

—No soy de cristal, Mitch.

—No —dijo—. Eres una bomba. Y alguien está intentando prender la mecha.

Ella apretó la mandíbula. —Entonces déjame ayudar.

—Todavía no.

—¿Por qué no?

—Porque actuarás con el corazón. Y eso te matará.

A ella no le gustó esa respuesta. A él le dio igual.

Apuró el té, dejó la taza y se volvió del todo hacia ella.

—Cuando tenga algo concreto, lo sabrás —dijo—.

Hasta entonces, necesito que te quedes exactamente donde pueda verte.

Y si eso te parece una correa, bien. Porque si te pierdo de vista otra vez, no será una misión de rescate. Será una recuperación.

Ella se encogió, pero no discutió. No esta vez. Solo asintió una vez, en silencio, y se alejó.

No la siguió. Se quedó junto a la encimera, mirando la calle oscura hasta que las luces se difuminaron y el primer susurro del amanecer rozó el borde lejano del cielo.

Porque sabía lo que vendría después. No sería limpio; sería personal. Y cuando estallara, él era el único que podía permitirse sangrar.