7 #2

Y ella había entrado como si fuera otra sesión de fotos más. Sola. Desarmada. Ajena a todo.

La siguió desde el andén opuesto, se deslizó entre las sombras más allá de la valla y se agachó para observar.

El parque tenía tres puntos de entrada. Uno de ellos, detrás del centro recreativo comunitario, estaba completamente abierto.

Otro, cerca del muelle de carga de un supermercado cerrado, quedaba parcialmente oculto por una furgoneta oxidada.

Ahí se había apostado el que la seguía. Ropa de civil.

Postura anodina. El tipo de rostro olvidable que pasaba desapercibido en todas partes... y en ninguna.

Mitch no aminoró el paso. Se movió rápido, rodeó la valla, pasó junto a los columpios destrozados. Incluso sobre la grava, avanzaba en silencio; su cuerpo era el arma para la que lo habían entrenado. Alcanzó la furgoneta, se pegó a ella, manteniéndose plano contra el lateral, y esperó.

Mitch comprendió que debían de haberlo visto en el retrovisor lateral cuando el tipo abrió la puerta e intentó huir.

Error. Mitch atacó: le rodeó el cuello con un brazo, lo arrastró hacia las sombras y cerró la puerta de la furgoneta en un solo movimiento fluido.

El hombre apenas tuvo tiempo de jadear antes de que Mitch lo pusiera de rodillas con la muñeca doblada en un ángulo pensado para disuadir cualquier resistencia.

—Dame un nombre —gruñó Mitch.

El hombre forcejeó. Mitch desplazó el peso y añadió la presión justa para que lo entendiera.

—No es ella —siseó el hombre—. Hoy ella no es el objetivo.

—Entonces, ¿quién lo es y por qué meter a Andi en esto?

—Es el cebo.

—¿Para quién? —preguntó Mitch mientras aumentaba la presión.

El pulso de Mitch se ralentizó. No se aceleró. Se ralentizó. Ese era el punto de peligro: la claridad previa al combate. Su voz descendió otro tono.

—¿Quién es el objetivo?

El hombre no respondió.

Mitch sacó el cuchillo. No produjo ningún sonido, pero el destello del acero bastó.

—Tú —consiguió articular el hombre con voz ahogada—. La gente para la que trabajo no deja cabos sueltos.

—Puede que no sea un cabo suelto, pero seré su final. Y acabas de fracasar en tu misión —dijo Mitch, y lo dejó inconsciente de un solo golpe certero en la sien.

Arrastró el cuerpo inconsciente hacia el interior de los arbustos y le ató las muñecas a la espalda con bridas. Sacó una foto y la subió directamente a Cerberus. Que el equipo de campo se encargara de la limpieza. Él tenía prioridades más importantes.

Como la mujer que acababa de meterse de lleno en una trampa.

La localizó en la explanada de hormigón detrás del campo vacío del parque. Estaba de pie al borde de la vieja rampa de skate, con el teléfono pegado a la oreja, yendo y viniendo. Seguía mirando alrededor como si su fuente pudiera llegar tarde.

Nunca había estado más furioso ni más concentrado en su vida. Mitch fue directo hacia ella y le puso la mano en el hombro.

Ella se sobresaltó.

—Dios. Mitch, me has dado un susto de muerte. ¿Cómo has...?

—Camina —ordenó.

Andi vaciló medio segundo. Fue todo lo que tardó en girarse, con los tacones repiqueteando sobre el pavimento agrietado, y echar a andar hacia la salida.

Él la agarró del codo —sin delicadeza— y la guió de vuelta por donde había venido, cruzando el aparcamiento en diagonal para quedar fuera de la vista de ambas entradas, aunque pasaran junto al tipo que la había seguido.

No hablaron hasta llegar al coche. Solo cuando ella estuvo dentro, con el cinturón abrochado, rompió por fin el silencio.

—¿Me estaban siguiendo?

—Sí.

—Supongo que te encargaste de ello.

Él arrancó el motor.

—Se despertará atado con bridas junto a un contenedor de basura, preguntándose por qué coño le duele tanto la cabeza y lamentando todas las malas decisiones que lo llevaron hasta ahí.

—Mitch...

—No —espetó—. No tienes derecho a hablar primero.

Ella cerró la boca de golpe. Él condujo en silencio durante un minuto entero. El tiempo justo para tomar el siguiente giro, coger el desvío y asegurarse de que nadie los seguía. Entonces la miró.

—Saliste del loft sin escolta. Desactivaste el localizador. Usaste un móvil desechable sin cifrar para responder a un mensaje de una fuente sin verificar.

Ella levantó la barbilla.

—Era un informante. Alguien de dentro de mi campaña.

—La información no se verifica metiéndose en una ratonera.

—¿No crees que lo sé? —replicó ella—. ¿No crees que sabía lo que estaba haciendo?

—No —dijo Mitch con voz cortante—. No creo que tuvieras ni la más remota idea de lo que hacías. Pensaste que podías controlar el peligro adelantándote. Pensaste que si lo gestionabas tú sola, estarías a salvo. Pensaste que pedir ayuda te haría parecer débil.

Ella volvió a quedarse callada. Él continuó. Porque las palabras no eran solo para ella.

—Te usaron como cebo, Andi. No porque quieran eliminarte hoy. Sino porque quieren que tengas miedo. Aislada. Incapaz de dar un paso sin dudar de ti misma. Y tú caíste de lleno.

—No lo sabía —susurró.

—Si vas a hacer estupideces como esta, deberías haberlo sabido. Si no, déjaselo a los profesionales. Y ya que hablamos de profesionales... ¿tienes idea de lo que habría supuesto para Coop que te pasara algo?

Los nudillos se le tensaron en el volante.

—Nunca me han asignado proteger a una mujer más inteligente que tú. Pero en esto, en lo de dejar que alguien te proteja, eres demasiado orgullosa para ver las cosas con claridad.

Se detuvo en un semáforo y se volvió para mirarla de frente.

—No vas a volver a hacer esto —dijo—. No mientras yo sea tu protector. No mientras siga respirando.

Ella no respondió de inmediato. Cuando por fin habló, su voz sonaba más suave que antes.

—¿Crees que soy demasiado orgullosa?

—Creo que tienes miedo de soltar el control. Y creo que eso te asusta más que recibir un disparo.

Andi soltó una risa breve, amarga y entrecortada.

—No te equivocas.

—Rara vez me equivoco.

Ella giró la cabeza para mirarlo.

—Ese es el problema.

Él no respondió.

No hasta que ella dijo:

—¿Alguna vez cometiste un error así? ¿Confiaste en alguien que no se lo merecía?

Y Mitch... la vio. El miedo detrás del sarcasmo. El filo detrás del acero. Rick Wexler era su Londres.

El recuerdo lo golpeó tan rápido que casi le dejó sin aire. Cómo se veía aquella mujer esa noche en Ginebra. Arrodillada sobre la alfombra del hotel, ojos muy abiertos y húmedos, la voz suplicando cosas que nunca quiso. Porque no quería sumisión: quería poder.

Le había dicho que lo amaba. Después filtró la mitad del calendario de comunicaciones clasificadas a su contacto en Johannesburgo. Dijo que solo lo hizo porque Mitch no le correspondía.

Ese día juró que nunca volvería a confundir sumisión con confianza, que nunca dejaría que el sexo le nublara el juicio operativo. Sabía que Andi era diferente, pero eso no cambiaba el peligro.

Su silencio debió de decir más de lo que él mismo era consciente.