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ANDI

Que la siguieran debería haberla hecho sentir más segura... pero no era así.

Ni siquiera cuando el hombre que la seguía medía metro ochenta y ocho, todo él precisión táctica y calma glacial, con brazos como troncos y una voz hecha para imponer obediencia.

Ni siquiera cuando sabía cómo inspeccionar una sala, neutralizar una amenaza y desmontar un argumento sin alzar jamás la voz.

Y menos aún cuando caminaba tres pasos detrás de ella como su propia nube de tormenta: controlado, silencioso, siempre vigilante.

Andrea Donato había construido su carrera a base de control. No se rendía. Negociaba. Mandaba. Lo gestionaba todo.

¿Y ahora? Ahora tenía a Mitch Langdon, y con Mitch Langdon no se negociaba.

En cuanto entraba en una habitación, el aire cambiaba.

La gente lo notaba. Los hombres volvían la cabeza.

Las mujeres se demoraban mirándolo. Incluso los cínicos donantes políticos de aquella noche se detuvieron cuando Mitch cruzó la puerta tras ella, vestido de negro mate como si las sombras le pertenecieran.

Andi aguardaba junto a la mesa de registro en The Alder Club, uno de los locales privados más exclusivos de Chicago, observando cómo los invitados cruzaban el cordón de terciopelo hacia el atrio iluminado con velas.

Techos altos. Suelos de mármol. Camareros con chalecos a juego servían cócteles bajo una luz dorada.

Mirara donde mirara, había apretones de manos, sonrisas ensayadas, copas de champán alzadas en una camaradería cuidadosamente orquestada.

A su espalda, sintió a Mitch antes de oírlo. El golpe sordo de sus botas sobre las baldosas. El modo en que las conversaciones se alteraban sutilmente en su presencia. Como si toda la sala comprendiera que algo peligroso había entrado, y no estaba allí para socializar.

—Estás localizando las salidas —murmuró él.

—Siempre localizo las salidas —respondió Andi, ajustándose la manga de su blazer de seda color crema—. Es precaución básica.

—No lo hiciste cuando llegamos a la oficina de campaña esta mañana.

Le lanzó una mirada por encima del hombro.

—Quizá me gusta hacerlo solo cuando tú estás mirando.

Él le sostuvo la mirada. Firme. Imperturbable.

—No estás aquí para jugar esta noche.

—Nunca lo estoy.

La mirada de él bajó a sus piernas. Solo un instante. Pero ella lo sintió: ardiente, evaluadora.

El vestido había sido una elección calculada. Marfil pálido. Sin tirantes. Cortado a la perfección para insinuar las curvas que normalmente intentaba disimular. La hacía sentirse fuerte. Afilada. Visible sin complejos.

También la hacía sentir como un cordero rodeado de lobos.

Se volvió hacia el interior del club, captando su reflejo en el panel espejado junto a la puerta. Llevaba el cabello recogido; el maquillaje, elegante pero atrevido. La máscara de una política con boca de mujer debajo.

Y Mitch, unos metros detrás, vigilando a cada hombre en la sala que se demoraba mirándola.

—Intenta no matar a nadie —murmuró.

Él no respondió. No tenía que hacerlo.

Dentro, el salón de baile ya bullía de donantes y dignatarios.

Un trío de jazz tocaba suavemente cerca del escenario.

Los camareros circulaban con bandejas plateadas de cócteles y canapés.

Su equipo de campaña había trabajado semanas para organizar aquello.

Incluso Maya parecía momentáneamente impresionada, junto a la barra, coordinando con el enlace de prensa los detalles de última hora.

Andi cumplió con el ritual. Una sonrisa aquí. Un apretón de manos allá. Agradeció a los simpatizantes, saludó a funcionarios municipales, se inclinó cuando tocaba y se retiró cuando correspondía. Sus pies se movían en automático; la máscara de campaña le encajaba tan bien como los tacones.

Mitch no se cernía sobre ella. La seguía como una sombra. Lo bastante lejos para pasar desapercibido. Lo bastante cerca para frenar a quien intentara acercarse demasiado.

Estaba conversando con el director financiero de un representante estatal cuando lo sintió. El aire cambió. No por Mitch. Por el silencio.

Durante un breve instante antinatural, el murmullo de conversaciones junto a la barra vaciló. Un vaso cayó al suelo y se hizo añicos discretamente. Un camarero susurró algo cortante a otro, que desapareció de inmediato tras la cortina del fondo.

De pronto, Mitch estaba a su lado. No lo había visto moverse. Simplemente estaba allí.

—No te des la vuelta —dijo en voz baja—. Sigue hablando.

Su boca se movía, pero no recordaba qué estaba diciendo.

—Hay movimiento junto al pasillo de servicio. Uno de los empleados de atrás acaba de hacer una entrega.

—¿Una entrega? —repitió, demasiado bajo para que nadie más la oyera.

—Algo pequeño. Se lo ha pasado a otra persona. Cerca de tu coche.

El pulso se le aceleró.

—Dijiste que mi coche estaba seguro.

—Lo estaba. Hasta hace treinta segundos.

Mitch le rozó el codo. Apenas. Pero el contacto le recorrió la columna como una descarga.

—Nos vamos. Ya.

Se giró para seguirlo, pero el hombre con el que había estado hablando —un donante corpulento con aliento a cebolla y bigote de morsa— le puso la mano en el hombro.

—Andrea, querida, tengo una pregunta más...

La mano de Mitch se cerró en torno a la muñeca del hombre. Sin fuerza. Sin crueldad. Solo lo justo para que lo notara.

—Ella se pondrá en contacto.

Andi no esperó reacción. Ya se había puesto en marcha.

Él se movió a su lado, interponiendo el cuerpo de ella entre él y la multitud mientras la guiaba por el salón hacia el pasillo del guardarropa. Su mano flotaba cerca de sus riñones, sin llegar a tocarla. Siempre lista.

—Tengo un vehículo de reserva a dos manzanas —dijo—. Cerberus está analizando las imágenes.

—¿Qué crees que es?

—Podría ser un rastreador. Podría ser peor.

—Define «peor».

La mandíbula de él se tensó.

—No te va a gustar.

Ella insistió.

—Dímelo.

—Explosivo. Letal. Personal.

Llegaron al pasillo trasero. Abrió la puerta de un tirón, ignorando a la azafata sorprendida junto al ascensor privado.

—Toma la ruta larga rodeando la zona de catering —ordenó Mitch—. No vamos a usar tu coche.

Ella se quedó inmóvil.

—Si alguien plantó algo...

—Nos están vigilando. No pretendían que encontráramos esa entrega. Era para enviar un mensaje.

A Andi se le revolvió el estómago. No solo la estaban vigilando; la estaban cazando.

El móvil de Mitch vibró. Comprobó el mensaje y asintió una sola vez.

—Confirmado. Paquete colocado bajo el parachoques trasero de tu vehículo. El dron de Cerberus lo captó con imagen térmica. Sin dispositivo de detonación. No está activo.

—Pero podría haberlo estado —susurró ella.

—Sí, y de eso se trata.

El silencio se extendió entre ellos. Andi sintió cómo el ardor en el pecho le crecía, demasiado intenso para tragarlo.

Todo aquello —las amenazas, el accidente, los susurros— le había parecido lejano de algún modo.

Abstracto. Pero ahora... Ahora entendía lo que él había intentado decirle.

Ahora entendía lo que costaba de verdad el control.

Mitch abrió la puerta trasera que daba al callejón; el aire nocturno, húmedo y denso, le rozó la piel. El todoterreno sin distintivos de Cerberus se detuvo en silencio. Al volante iba otro operativo.

Mitch abrió la puerta trasera y la guio al interior sin tocarla. Ella se sentó, con la respiración entrecortada. Él se deslizó a su lado y cerró la puerta con un golpe sordo y definitivo. No se dio cuenta de que estaba temblando hasta que la puerta se cerró tras ella.

No era un gran temblor. Nada dramático. Pero los dedos, aferrados al bolso de mano como a un salvavidas, se le crispaban contra el cuero.

Le dolía la mandíbula de tanto apretarla.

Le ardía la garganta por las palabras que no había dicho, cosas que no podía decir.

No delante de los donantes. No bajo los focos. No mientras la vigilaban.

Durante las primeras manzanas, no hablaron. Andi miraba fijamente al frente, con las manos apretadas en el regazo.

Entonces, por fin:

—Tenías razón.

Él la miró.

—¿Sobre qué?

—Esto ya no es política.

—No —dijo él—. Es una guerra.

El resto del trayecto de vuelta al loft transcurrió en silencio. El vehículo de Cerberus se detuvo frente a su edificio, y Mitch la ayudó a bajar del coche y la acompañó dentro. No le preguntó si estaba bien.

La puerta del loft se cerró tras ellos, y Mitch comprobó las cámaras interiores antes de quitarse la chaqueta y dejarla sobre la encimera. Se movía con esa precisión que ella solía envidiar en otros. Ahora mismo, le daban ganas de tirar algo.

Andi avanzó con paso firme hacia el centro del salón diáfano y se volvió para encararlo.

—¿Cuánto tiempo pensabas ocultármelo?

Él levantó la vista de la tableta, frío e inescrutable.

—Hasta que estuviéramos en un lugar seguro.

—Esa no es decisión tuya.

—Sí. Lo es.

Ella alzó la voz.

—Dios, eres imposible.

—No. Tengo razón.

Dio un paso hacia ella, con la mirada clavada en la suya.

—Me preocupaba que si te contaba lo del paquete en el club, entraras en pánico.

—Yo nunca entro en pánico.

—Quizás, pero podrías haber alertado a quien estuviera vigilando de que lo sabíamos. O peor: podrías haberte encarado con alguien. De cualquier forma, habrías llamado la atención. Necesitaba que estuvieras calmada. Controlada. Así que me encargué yo.

—Te encargaste como si yo fuera incapaz de pensar por mí misma.

—No.

No alzó la voz, pero sus palabras golpearon como una piedra.

—Me encargué como si tú fueras a quien están intentando matar.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, y ella sintió cómo se le endurecían los pezones ante la autoridad y el mando de su voz. Andi se cruzó de brazos, no por pudor —no había nada pudoroso en el vestido que aún se ceñía a su figura— sino porque su cuerpo la traicionaba con cada respiración.

—No puedes seguir tomando esas decisiones por mí.

—Dejaré de hacerlo en cuanto tú dejes de hacerlo necesario.

Eso la detuvo. Mitch dio otro paso hacia ella, acortando la distancia entre ambos. Ahora podía olerlo: cuero, calor, algo más oscuro. Algo elemental.

—Necesito saber que si alguien te pone en el punto de mira, no te interpondrás delante de la bala por orgullo.

—No soy orgullosa.

Él le bajó la mirada a los labios, donde se detuvo medio segundo de más.

—Eres el orgullo en persona.

Ella tragó saliva.

—Crees que no puedo con esto.

—Creo que estás intentando librar una guerra sin armadura. Creo que estás intentando fingir que la política no se ha convertido en un campo de batalla. Creo que tienes miedo y eres demasiado jodidamente orgullosa para admitirlo.

Estaba demasiado cerca. Y ella no quería que se apartara.

Andi alzó la barbilla.

—¿Qué quieres de mí, Mitch? ¿Obediencia? ¿Silencio? ¿Sumisión?

A él se le encendieron los ojos. No de ira. De deseo.

—No.

Se inclinó ligeramente, con la voz un tono más grave.

—Quiero honestidad. Quiero que dejes de fingir que no me necesitas. Y quiero...

Se le tensó la mandíbula, luego se relajó.

—Quiero que dejes de mirarme como si estuvieras esperando a que te bese cuando sabes perfectamente que voy a hacerlo.

Las palabras le arrasaron la compostura como fuego en la maleza seca. Se le cortó la respiración. Él lo vio.

—No lo hagas —susurró ella—. No si es por lástima.

Él soltó una risa baja y peligrosa.

—No hay una sola cosa en ti que inspire lástima.

Y entonces la besó. Sin vacilación. Sin pedir permiso. Solo dominio: de la misma manera que daba órdenes, de la misma manera que despejaba una habitación, de la misma manera que la hacía sentir que por fin podía dejar de fingir que no tenía miedo.

La boca de él reclamó la suya en un gesto suave y demoledor.

Andi no se resistió. No pudo. Su mente apenas conseguía procesar lo que sentía: la mano de él enredada con delicadeza en su cabello, soltándole las horquillas para que le cayera en cascada por la espalda.

Él inclinó el cuerpo lo justo para mantenerla atrapada sin rozar nada inapropiado.

Solo que todo era inapropiado, y se sentía como la salvación.

Ella hundió los dedos en su camisa, desesperada por aferrarse a algo sólido. Él profundizó el beso, arrancándole un jadeo, y luego se apartó un centímetro, lo justo para rozarle los labios con las palabras.

—¿Crees que no te veo?

Ella parpadeó, aturdida.

—¿Qué?

—Lo veo todo. Cómo actúas como si fueras la única con derecho a sufrir. Cómo sigues empujando porque te aterroriza lo que ocurrirá si paras. No eres invencible, Andi. Solo finges serlo.

Las lágrimas le escocieron detrás de los ojos. Odiaba que él pudiera calarla tan hondo. Odiaba que no se equivocara.

—Tengo que fingir —susurró—. Si lo dejo entrar, si paro aunque sea un segundo, me consumirá.

Los dedos de él se tensaron ligeramente en su cabello. No tanto como para hacerle daño. Solo lo justo para anclarla.

—Entonces deja que lo lleve contigo.

Ella cerró los ojos. Era lo más cercano a la rendición que se había permitido jamás.

Él la besó de nuevo, más despacio esta vez; sus lenguas se enredaron en una danza lenta y sensual. Menos dominio, más devoción. Ella se aferró a él como si se estuviera ahogando, y por primera vez desde el accidente —quizá incluso antes— no se sintió sola.

Cuando por fin se separaron, él apoyó la frente contra la suya.

—No me voy a ninguna parte —dijo—. Y no espero que lo sueltes todo de la noche a la mañana. Pero cuando sea demasiado, cuando sientas que te hundes, acudes a mí. ¿Entendido?

Andi asintió, apenas capaz de respirar.

—Dilo —murmuró él.

—Entiendo.

Él le besó la sien, un gesto extrañamente íntimo, y luego dio un paso atrás.

—Necesitas descansar. Date una ducha y duerme un poco. Luego hablamos de los siguientes pasos.

Así sin más, el momento se esfumó. Él volvió al modo protector. Y ella se quedó temblando en el centro de su loft, los labios hinchados, el corazón martilleándole las costillas como si ansiara más. Lo deseaba... y tenía la aterradora sensación de que no iba a dejar de desearlo pronto.

El zumbido del teléfono la arrancó de su ensoñación: un mensaje cifrado de un número desconocido parpadeaba en la pantalla:

No deberías haberlo metido en esto.