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MITCH

En cuanto el equipo de Cerberus se marchó, Mitch sintió que la energía del loft cambiaba. Estaba silencioso, demasiado silencioso. Ese silencio que llega justo después del caos, el que deja espacio para pensamientos que prefería mantener enterrados.

Permaneció junto a la ventana de la cocina, con los brazos cruzados, observando cómo el último vehículo de su equipo se alejaba de la acera. Abajo, las farolas proyectaban halos suaves sobre el pavimento. Parecía pacífico.

Era mentira.

Aquel loft —el loft de Andi— era prácticamente un blanco servido en bandeja.

Planta abierta, demasiadas superficies de cristal, cobertura mínima.

Estaba en el último piso con balcón, lo que permitía que alguien se descolgara desde la azotea y entrara desde fuera.

El edificio era precioso, pero no estaba diseñado para la defensa.

Estaba hecho para la comodidad, para lucir.

Para alguien que no se lo pensaba dos veces ante el peligro.

Su mirada se desvió hacia la puerta cerrada del dormitorio de Andi, donde ella había desaparecido de nuevo, probablemente lamiendo las heridas de su orgullo más que las de su cuerpo.

El accidente la había afectado más de lo que dejaba ver. Lo notaba en cómo se le curvaban los dedos cuando creía que nadie la miraba, y en el ligero temblor bajo los comentarios sarcásticos que le gustaba lanzarle. Estaba herida. Conmocionada. Y era demasiado terca para admitir su miedo.

La admiraba enormemente por ello. Pero eso no significaba que fuera a permitir que comprometiera su seguridad.

Mitch rotó los hombros y se dirigió hacia la zona de estar donde había dejado su bolsa.

La decoración en tonos crema y dorado...

no era su estilo. Parecía que la portada de una revista de lujo hubiera cobrado vida: femenina, cuidada, serena.

Cada mueble parecía costar más que todo su armario.

Probablemente rompería una de esas sillas de aspecto delicado con solo sentarse.

Aun así, le gustaba que el lugar la reflejara. Audaz de formas sutiles. Elecciones inteligentes. Curvas exuberantes. Igual que la propia mujer.

Se sentó en el sillón de respaldo alto más cercano a las ventanas, descartando el sofá demasiado elegante.

Abrió la cremallera del petate, sacó la Glock de repuesto que no les había dejado ver y la revisó por costumbre.

Completamente cargada. Con bala en la recámara.

La dejó sobre la mesita auxiliar junto a la lámpara. Ya podía enfadarse luego.

El suave golpeteo de pies descalzos sobre el parqué captó su atención.

Andi entró en la habitación con mallas negras y una camiseta extragrande con el logo de alguna banda vintage estirado sobre el pecho.

Parecía a la vez demasiado informal y demasiado deslumbrante para sus nervios.

Llevaba el pelo recogido en un moño desordenado.

Sin maquillaje. Ojos cansados. Labios suaves.

Se detuvo al ver el arma y entrecerró los ojos.

—¿Eso debería hacerme sentir más segura?

Mitch se recostó en la silla, con un tobillo apoyado despreocupadamente sobre la rodilla.

—A ti, no. A mí, sí.

Ella resopló, pero sin verdadera hostilidad.

—Supongo que no crees en las normas de la casa.

—Solo en las que yo pongo.

Ella cruzó los brazos, abrazándose el torso.

—¿Y cuáles son?

Él dejó que sus ojos la recorrieran lentamente, sin perderse cómo se tensaba bajo su mirada. No incómoda, solo consciente. Cargada de tensión.

—Duermes en tu propia cama. No cierras con llave la puerta de tu dormitorio, y no te acuestas hasta que yo haya revisado la habitación y el baño. No abres ninguna cerradura. No sales sin que yo sepa exactamente cuándo, adónde y por qué. Tendrás escolta armada —normalmente yo— en todo momento.

—No acepto órdenes en mi casa.

—Las aceptas cuando alguien intenta matarte.

No alzó la voz. No lo necesitaba. El silencio que siguió dijo más de lo que habría dicho cualquier grito.

Andi se humedeció los labios y se sentó en el brazo del sofá, con cuidado de no acercarse demasiado.

—¿Siempre has sido así? —preguntó, con voz más suave—. ¿Siempre tan... al mando?

Él la estudió y asintió lentamente.

—Hay gente que se quiebra bajo presión. Yo no. Tomo el control porque he visto lo que pasa cuando nadie lo hace.

Ella ladeó la cabeza, estudiándolo con algo similar a curiosidad.

—Debe ser agotador ser siempre la fuerza inamovible.

—Solo cuando alguien como tú insiste en moverme.

Un destello de diversión le cruzó el rostro. Pero cuando volvió a hablar, su voz era más suave.

—¿Alguna vez dejas que otro tenga el control?

Se le tensó la mandíbula.

—No.

No en el campo. No en su vida. No en la cama, y menos aún en la cama.

Y ese era el problema, ¿verdad? Porque incluso ahora —magullada, vulnerable, claramente tambaleándose por todo lo que acababa de pasar—, Andi seguía mirándolo como si estuviera a punto de provocarlo solo para ver qué ocurría.

Y una parte de él quería que lo hiciera.

Se levantó despacio, observando cómo los ojos de ella seguían el movimiento. No se estremeció. No retrocedió. Pero él percibió el titubeo en su respiración. Se acercó más. Lo suficiente para tantear el espacio entre ellos. Sin tocarla. No del todo.

—Vete a la cama, Andi.

—No estoy cansada.

Él arqueó una ceja.

—No era una sugerencia.

Alzó la barbilla, desafiante, pero no con tanta firmeza como probablemente pretendía. Quería resistirse. Lo veía en todo su cuerpo.

Pero lo que hizo a continuación lo sorprendió.

Se levantó.

Pasó junto a él.

Y sin decir una palabra más, desapareció en su dormitorio.

No la siguió, pero joder, quería hacerlo. No, eso no era del todo cierto. Lo que quería era desnudarla, tomarla en brazos, tumbarla en la cama y devorarla entera. En lugar de eso, se volvió hacia las ventanas y se preparó para la primera de lo que probablemente serían muchas noches largas.

Estaba allí para protegerla. Eso significaba mantenerse alerta, mantenerse concentrado. Y sobre todo, significaba no tocar lo que no le pertenecía... todavía.

Una vez que el loft quedó en silencio y se aseguró de que Cerberus monitorizaba en tiempo real las cámaras recién instaladas, Mitch hizo un último barrido del perímetro.

Revisó las ventanas, examinó el edificio del otro lado del callejón en busca de movimientos sospechosos y comprobó la señal de vigilancia del cuartel general en su tableta encriptada.

Habían instalado tres cámaras para cubrir el exterior, dos más dentro del loft, y sensores activados en cada posible punto de entrada.

Habían reforzado la puerta de acceso a la azotea.

El sistema de imágenes térmicas estaba operativo.

Si alguien quería llegar hasta ella, primero tendría que pasar por encima de su cadáver. Y después, atravesar el infierno.

Regresó a la sala de estar, se quitó la chaqueta y la colocó con cuidado sobre el brazo de la silla.

Su Glock ya estaba al alcance de la mano.

No se molestó en usar la cama Murphy del despacho.

La distancia era un lujo que no podían permitirse.

En su lugar, se tumbó en el sofá largo y entrelazó los dedos detrás de la cabeza.

Cerró los ojos, y entonces llegaron las imágenes.

No de amenazas, ni de logística ni de zonas de muerte. Sino de ella.

Esa lengua afilada. Ese fuego en sus ojos cuando le decía que no con la barbilla en alto, incluso cuando él notaba que quería decir que sí. Cómo se comportaba como si no necesitara nada de nadie, aunque quien la observara de cerca podía ver que estaba temblando.

La imaginó arrodillada. No rota, no pequeña, solo rendida. Confiando en él lo bastante para entregarle el control porque quería, no porque tuviera que hacerlo. Su respiración se hizo más profunda.

La imaginó en sus manos. En sus cuerdas. Inclinada sobre la misma encimera donde había estado antes, escupiendo insultos entre dientes. Ella lucharía. Lo desafiaría. Y cuando por fin cediera, se vendría abajo de la forma más hermosa.

No quería domarla. Quería ganarse su sumisión, pero nada de eso iba a suceder. No ahora. No mientras alguien ahí fuera intentara borrarla del mapa.

Mitch abrió los ojos con una inspiración brusca; las fantasías se quebraron como una cuerda tensa. Cogió el teléfono, comprobó de nuevo la señal de Cerberus y dejó que el resplandor azul de los datos le despejara la mente.

Aun así, el aroma de ella persistía en el aire. Jazmín, madreselva y calor.

No durmió; nunca lo hacía en la primera noche.

A la mañana siguiente, la oyó antes de verla.

Había conseguido salir de su habitación y llegar a la cocina sin despertarlo.

Se abrió un armario. El tintineo de una sartén.

Una maldición suave cuando algo se cayó.

Conocía a tipos con años de experiencia en operaciones encubiertas que no eran capaces de eso.

Mitch se levantó despacio, desperezó los hombros y se dirigió a la cocina. Andi estaba junto a los fogones, descalza, con la camiseta subida dejando ver una franja de piel sobre la cintura de los leggings. Se movía como si no supiera, o no le importara, que alguien la estaba observando.

—Espero que te guste el shakshuka —dijo ella, sin darse la vuelta.

Él frunció el ceño y luego levantó las cejas.

—¿Tomates, pimientos, huevos y picante? Sí. Me gusta.

—No me pareces un hombre que coma algo que no pueda asar o cazar.

—Creo que descubrirás que estoy lleno de sorpresas.

Ella miró por encima del hombro y, por una vez, no había sarcasmo en su expresión.

Solo una mirada serena y prolongada que él sintió en lo más hondo.

Terminó de cocinar, sirvió la comida y le trajo un plato.

Lo dejó frente a él en la isla como si no supiera muy bien por qué lo hacía. Él lo aceptó sin decir palabra.

El silencio entre ellos se prolongó durante unos minutos mientras comían. Cómodo. Extraño.

Entonces, naturalmente, ella lo arruinó.

—Entonces —dijo, limpiándose el labio con la servilleta—, ¿qué tengo que hacer para negociar algunos ajustes menores a mi sentencia de prisión?