1 #3

Llevaba una camiseta negra ajustada que se ceñía a unos hombros anchos, metida por dentro de unos vaqueros negros.

Bajo la cazadora de cuero negro se adivinaba una pistolera de hombro con algún tipo de arma.

Las botas eran pesadas y oscuras, y su expresión, indescifrable.

Traía una bolsa de viaje de cuero negro.

Era alto. Imponente. Tenía el físico esculpido de un modelo de fitness, pero sospechaba que años de trabajo duro, no solo horas de gimnasio, lo habían forjado. Y desprendía una calma asombrosa, esa calma de quien ha mirado el cañón de un arma sin pestañear.

Andi irguió los hombros. —Déjame adivinar. Cerberus ha enviado a su macho alfa taciturno.

Los ojos de él la recorrieron una vez, despacio y con deliberación. —Langdon. Puedes llamarme Mitch.

—¿Puedo llamarte innecesario?

Cerró la puerta a su espalda sin responder y fue directo a la cocina como si ya se hubiera adueñado del espacio.

—Este sitio no es seguro. He contado tres puntos de entrada y ninguna cámara.

No hay patrulla de vigilancia fuera. Hay un conserje anciano y ninguna cerradura reforzada.

Eres un objetivo de alto perfil que vive como una civil cualquiera.

—Es mi hogar, Langdon, no una zona de guerra.

—Un conductor profesional en un todoterreno negro sin matrícula casi te atropella, y has recibido varias amenazas creíbles por correo postal y electrónico —respondió con frialdad—. Ya no estamos para discutir semántica.

—Yo no pedí esto —dijo, alzando la voz.

Él se acercó. Demasiado. El calor de su cuerpo la alcanzó aunque no llegara a tocarla.

—No. No lo pediste. Pero me importa bastante poco lo que pidieras. Estoy aquí. O trabajas conmigo, o informo a tu equipo de campaña de que rechazaste protección profesional. Cuando llegue el próximo ataque, que se lo expliquen ellos a la prensa.

Apretó la mandíbula. —No te andas con sutilezas, ¿verdad?

—No cuando hay vidas en juego.

El aire entre ellos cambió. El pulso se le aceleró. Odiaba cómo reaccionaba su cuerpo al tono de mando en su voz, a la certeza serena de su mirada. No intentaba impresionarla. Ni siquiera intentaba convencerla. Simplemente le estaba diciendo cómo iban a ser las cosas.

Su santuario, el loft que había diseñado hasta el último detalle, cada silla de bordes suaves, cada alfombra de tonos playeros, de pronto le pareció invadido y mucho, mucho más pequeño.

—Has traído una bolsa —dijo, con voz más seca que sorprendida.

Mitch ni se inmutó. —Porque me quedo —dijo.

Ella parpadeó. —¿Perdona?

Dejó la bolsa junto a la isla de la cocina con movimientos pausados. Deliberados. —Protocolo de Cerberus. Eres un objetivo de alto riesgo tras el incidente de anoche. Hasta que este espacio sea seguro, no pienso dejarte sola.

—No necesito niñera, Langdon.

—No —convino, frío como el hielo—. Necesitas a alguien capaz de recibir una bala y aun así arrastrarte a un lugar seguro.

Andi cruzó los brazos, ignorando el tirón en el hombro dolorido. —¿Crees que dormir en mi sofá bohemio-chic va a hacer que un sicario se eche atrás por arte de magia?

—No —cruzó hacia los ventanales, con la mirada recorriendo la orilla del lago como si pudiera detectar amenazas a través del cristal—. Por eso hay un equipo de Cerberus de camino para acondicionar este lugar. Seguridad. Vigilancia. Refuerzo de puntos de entrada. El paquete completo.

El pulso se le aceleró. —No vas a destrozar mi casa.

—No. Seremos discretos, y si algún día vendes este piso, será un punto a favor. Además, no tienes elección.

—Ni hablar.

Mitch se giró entonces y clavó los ojos en los de ella. Ese dominio sereno que había percibido antes, apenas un susurro, ahora la golpeó con fuerza física. No había calidez en su mirada. Solo autoridad.

—O este loft —dijo en voz baja— o una de las habitaciones seguras del Club Southside.

Ella se quedó inmóvil. —No hablas en serio.

—Nunca bromeo con la seguridad. El Club Southside está fortificado, es discreto y mantenemos vigilancia armada las veinticuatro horas. Si crees que tu reputación puede aguantarlo, te hago las maletas y te llevo ahora mismo.

Ella lo fulminó con la mirada, pero se le había secado la boca. —Sabes de sobra que no puedo ir allí.

—También sé de sobra que no saldrás viva de otro ataque si quien te tiene en el punto de mira lo intenta de nuevo. Así que elige.

La cabeza le daba vueltas con las posibilidades.

Había pasado años construyendo una imagen pública lo bastante pulida para sobrevivir en política, equilibrando fuego y diplomacia con la precisión de un bisturí.

Los medios devorarían el rumor de que estaba refugiada en el club BDSM más exclusivo de Chicago como buitres sobre carroña.

—Bien —espetó—. Acondicionad el loft. Pero si alguien taladra mis armarios de roble blanco, tú lo pagas.

No esbozó ni una sonrisa, pero algo brilló en sus ojos: oscuro y satisfecho.

—Trato hecho.

Llamaron a la puerta. No el timbre esta vez. Tres golpes cortos y secos. Andi se movió por instinto, pero Mitch ya estaba allí, con la mano en la empuñadura del arma oculta bajo la chaqueta mientras miraba por la mirilla antes de abrir.

Tres hombres con equipo táctico entraron sin esperar invitación. Silenciosos. Eficientes. Sin movimientos innecesarios. Uno llevaba una tableta. Otro ya recorría la estancia con mirada experta.

Mitch habló sin volverse.

—Por cierto, han entrado sin activar la seguridad de tu edificio ni que los viera el de recepción.

Cómo no.

Andi se frotó las sienes y murmuró:

—No me lo vas a dejar olvidar nunca, ¿verdad?

—No —dijo Mitch, sin apartar la vista del equipo que se movía como sombras por el apartamento—. Pero estarás viva para quejarte. Y de eso se trata.

Volvió a pensar en protestar o negarse, pero la mirada desesperada de Maya la convenció de no hacerlo.

Así que se dio la vuelta y se retiró a su dormitorio, no porque estuviera de acuerdo, sino porque cuando un hombre así daba una orden, algo en su interior obedecía, aunque su cerebro gritara lo contrario.