Capítulo ocho

M e quedé en la ventana, gritándole a Evan mucho después de que hubiera desaparecido dentro de la casa.

Aparte de esa sonrisa fría, nunca me prestó atención; simplemente me miró fijamente durante lo que pareció una eternidad antes de bajar la mirada y retirarse al interior de la casa.

No recuerdo cuándo dejé de gritar o de golpear el cristal, pero debí de hacerlo, porque de alguna manera, increíblemente, me quedé dormida.

Cuando desperté, estaba tumbada en el suelo junto a la ventana y la habitación estaba a oscuras.

Me ardía la garganta con cada trago, tenía los nudillos cortados y ensangrentados, y las piernas retorcidas torpemente debajo de mí.

Tuve que masajearlas para recuperar la sensibilidad antes de intentar arrastrarme hasta la cama.

Calculé mal la distancia y me golpeé la cabeza contra la mesilla de noche; vi las estrellas por un momento.

Me subí a la cama, encendí la lámpara y me recosté, cerrando los ojos mientras esperaba a que el mareo se me pasara.

Desde entonces, pensamientos confusos no dejan de dar vueltas en mi mente: ¿adónde se han llevado a Joe y qué van a hacer con él? ¿Está bien? ¿Y si los perros lo atacan? Pero sobre todo.

¿Por qué?

Nada de esto tiene sentido. Soy una prisionera, se han llevado a Joe a algún lugar y no sé por qué.

Evan no me gustó desde el primer momento, ¿pero esta locura?

¿Por qué haría esto, sea lo que sea esto ?

¿Qué me tiene preparado? De repente me invaden las náuseas mientras escenarios de pesadilla con torturas y violaciones se abren paso en mi cerebro.

Me incorporo hasta quedar sentada, la cabeza me da vueltas y quiero vomitar.

Mientras sollozo, las lágrimas me corren por la cara, su sabor salado en mi boca, y no puedo hacer nada para dejar de llorar de desesperación.

Estoy tan asustada.

Haz algo al respecto .

Es la voz de papá en mi cabeza; su respuesta a cualquier problema, sea cual sea, es hacer algo al respecto .

No cree en esperar a ver qué pasa, en quedarse de brazos cruzados.

Si algo está mal, lo arreglas. Papá cree que uno crea su propia suerte y su propio futuro; que solo tú tienes el control de tu destino.

¿Y no es así como he vivido mi vida? Lo es; porque así fue como conocí a Joe.

Así que levántate, Beth, toma el control y haz algo .

Solo que no puedo. Soy una prisionera y no tengo ningún control. No puedo hacer nada salvo esperar hasta que Evan decida qué va a hacer conmigo.

No, dice la voz de papá en mi cabeza, siempre hay algo que puedes hacer.

Respiro hondo e intento pensar con claridad.

Vale, estoy atrapada en esta habitación, pero tengo control sobre lo que hago mientras esté aquí: cómo pienso, cómo me las arreglo.

Puedo quedarme tumbada en la cama y revolcarme en la autocompasión, o puedo usar mi cerebro para averiguar cómo voy a salir de aquí y conseguir ayuda para Joe.

Pensar en la cara de Joe cuando miró hacia la ventana me destroza y vuelvo a llorar con más fuerza.

No. Para. Llorar no ayudará. Concéntrate en lo que tienes que hacer.

Mis muletas están tiradas en el suelo junto a la ventana.

Para hacer cualquier cosa, las necesito.

Me deslizo de la cama al suelo, me arrastro hasta ellas, las agarro y las arrastro de vuelta al lado de la cama.

Me arrodillo sobre mi pierna buena, me subo a la cama de nuevo, tiro de las muletas hacia arriba y me pongo de pie.

Es agotador, pero una vez erguida, me siento mejor, con más control.

Camino hasta la puerta del dormitorio y pruebo el pomo; sigue cerrada con llave, por supuesto.

Nada ha cambiado. La bandeja que trajo María sigue en el suelo donde la dejó.

No tengo nada de hambre, pero no he comido ni bebido nada desde anoche.

No he tomado nada desde que me desperté esta mañana.

¿Hace cuánto fue eso? Mucho tiempo, porque oscurece alrededor de las cinco, y ahora está oscuro, lo que significa que son al menos las cinco o más tarde.

¿Cuántas horas son? No lo sé, mi cabeza no puede calcularlo, pero es demasiado tiempo sin agua, eso seguro.

Quizás si me obligo a comer, me ayude a disipar el dolor de cabeza y el mareo.

Morirme de hambre no logrará nada más que debilitarme.

Necesito ser fuerte.

Con una muleta, empujo la bandeja por el suelo hacia la cama y luego me siento en el colchón.

Me bebo la mitad de la botella de agua y me como el sándwich.

Tiene los bordes resecos, pero me lo trago a la fuerza, dando tragos de agua para ayudar a que baje.

Cuando termino, voy al baño y relleno la botella.

¿Y ahora qué?

¿Cuánto tiempo me van a dejar aquí?

Voy a la ventana y miro afuera. Está oscuro, pero el camión de Mick ha vuelto, aparcado en el camino de entrada. ¿Han traído a Joe de vuelta? Eso espero. Aunque ¿por qué lo llevarían a algún sitio para luego traerlo de vuelta? Eso no tendría sentido.

Tantas preguntas para las que no tengo respuestas, pero el sentido común me dice que, sea lo que sea lo que Evan quiere, en algún momento voy a averiguarlo. Debe de haber una razón por la que esto está sucediendo, alguna lógica detrás de mi encarcelamiento.

A menos que Evan sea un psicópata que disfrute torturando y matando a parejas inocentes, y no haya ninguna razón salvo su placer sádico.

Ahí está de nuevo, el pensamiento, y es aterrador. Ahora mismo me mantengo entera porque la alternativa es desmoronarme. Pero estoy atrapada y encerrada, con solo mis pensamientos para hacerme compañía y atormentarme con el miedo de lo que va a pasarnos a Joe y a mí.

Haz algo .

Me aparto de la ventana y camino lentamente de un lado a otro de la habitación.

Después de un rato, tiro una muleta sobre la cama y uso solo una.

Caminar se vuelve más fácil. Mi paso es más firme, más seguro, el dolor en la pierna soportable.

Cuento mis pasos de un lado a otro de la habitación, con cuidado de no perder la cuenta.

Es importante mantener la mente concentrada para que el terror de lo que podría pasar no se apodere de mí.

El dolor en la pierna aumenta y considero tomar analgésicos para aliviarlo.

Tengo un paquete en el neceser. Pero decido no hacerlo; me nublan la cabeza y necesito mantener la lucidez. Estar alerta, despierta.

Es agotador. Mis pasos se vuelven más lentos, pero sigo adelante porque cuando camino y cuento, no pienso en Joe ni en el terrible destino que podría aguardarnos a los dos.

Pensar no ayudará.

Sigue caminando, Beth, sigue caminando.

✽✽✽

Al despertar, otra vez no tengo ni idea de qué hora es.

En el instante en que abro los ojos, durante una fracción de segundo, mi vida es normal, corriente; Joe está a mi lado, profundamente dormido, y es un día como cualquier otro.

La realidad irrumpe en cuestión de segundos y los acontecimientos de ayer pesan tanto que, si pudiera, cerraría los ojos para no volver a despertar jamás, pero claro, no es tan fácil.

Además, tengo la esperanza de que Joe y yo podamos salir de esto, sea lo que sea esto .

La luz del día entra a raudales por la ventana. Anoche no cerré las cortinas porque la luz es mi única forma de saber que el tiempo pasa. Lo medito y calculo que deben de ser más de las siete, porque hasta esa hora las mañanas siguen oscuras.

Qué perdida me siento sin reloj, sin un reloj de pared, sin mi móvil.

Me levanto de la cama y voy al baño con una sola muleta. Ya me resulta fácil, y aunque me duele caminar, ignoro el dolor. De camino, cojo ropa interior limpia de mi bolsa y decido que me pondré la misma ropa de ayer aunque haya dormido con ella.

¿Qué haré cuando me quede sin ropa?

Eso no pasará, porque no estaré aquí tanto tiempo. Voy a escapar y pedir ayuda.

Aunque no sé cómo.

Cierro la puerta del baño con llave —ridículo, como si eso fuera a detener a Evan— y me ducho y me visto.

Me cepillo los dientes y el pelo y me siento mejor.

La bolsa de aseo de Joe sigue sobre el lavabo, como si acabara de salir y fuera a volver en cualquier momento.

La abro, rebusco dentro y saco su maquinilla de afeitar.

Ha traído la eléctrica, pero esta es una maquinilla de metal anticuada con una cuchilla atornillada dentro.

Nunca la usa; fue un regalo de un amigo invisible hace mucho tiempo y acabó relegada a su bolsa de aseo en lugar de ir directamente a la basura, donde debería estar.

Con cuidado, desenrosco el mango de metal, separo las dos piezas, saco la cuchilla y la coloco sobre el borde del lavabo. El metal es fino y letalmente afilado.

¿Qué voy a hacer con ella?

Abro la puerta del armarito sobre el lavabo y veo que está vacío salvo por una pastilla de jabón y un vaso.

Saco la pastilla de jabón, despego el papel de un extremo, cojo la cuchilla, la deslizo sobre el jabón y vuelvo a doblar el papel.

La devuelvo al armario y la coloco al fondo, de modo que el envoltorio abierto quede contra la pared de madera, y cierro la puerta.

Nadie la encontrará a menos que la esté buscando.

Vuelvo a atornillar la maquinilla y la devuelvo a la bolsa de aseo. ¿Qué voy a hacer con la cuchilla? ¿Matar a alguien? Probablemente acabaré haciéndome daño yo misma. Es muy afilada.

Pero es algo.

Abro mi bolsa de aseo y saco las tijeras de uñas.

Son bastante afiladas pero tan pequeñas que no sé si servirían de mucho.

Me las meto en el bolsillo de los vaqueros, abro el pestillo del baño y voy al dormitorio.

Podría retomar mis paseos porque, además de mantener la mente ocupada, las piernas son mi único medio de escape, así que necesito fortalecerlas. De pronto, un pensamiento me asalta.

¿Y si están vigilando cada uno de mis movimientos?

¿Y si hay cámaras ocultas en esta habitación, en el baño?

Una vez que la idea se me mete en la cabeza, se niega a desaparecer y, volviendo al baño, empiezo a buscar.

No tengo ni idea de qué aspecto tiene una cámara oculta, pero miro por todas partes y examino cada pequeño detalle de las habitaciones.

Para cuando termino, no hay ni un centímetro del baño y el dormitorio que no haya revisado.

Obviamente no puedo alcanzar el techo, pero seguro que una cámara destacaría porque no hay nada que la oculte, ¿no? Espero estar en lo cierto.

Estoy a punto de retomar mis paseos por la habitación cuando el sonido de alguien al otro lado de la puerta me detiene en seco. Me siento rápidamente en el borde de la cama.

La puerta se abre lentamente y la cabeza de María asoma por la abertura. Extiende los brazos hacia la habitación y deja una bandeja en el suelo, sin quitarme los ojos de encima en ningún momento. Parece nerviosa, recelosa, como si yo fuera a atacarla en cualquier momento.

—María, ¿qué está pasando? —pregunto, intentando mantener un tono normal, aunque todo mi ser quiere gritarle.

No responde, ya está saliendo de la habitación.

—¡María! ¡Por favor, ayúdame, dime qué está pasando!

La puerta se cierra, el sonido de la llave al girar.

Se ha ido.

Por un instante, pienso en la cuchilla del baño, en las tijeras de mi bolsillo: el daño que podría hacer a alguien con ellas.

¿Soy capaz de hacerle daño a otro ser humano?

Me imagino rajándole la cara a María con la cuchilla; la sangre que brota de la herida abierta, sus gritos, yo apartándola de un empujón y escapando de esta habitación.

Lo pienso un momento y sé que sería perfectamente capaz de hacerlo.

Lo haré si es necesario. Ha dejado comida y agua otra vez; otro sándwich y un plátano.

También me ha dejado algo más sin darse cuenta: la hora.

Cuando extendió el brazo, le vi el reloj.

Son las doce y media. No sé si sirve de algo saber la hora porque no tengo forma de medir el paso del tiempo.

Me acerco, recojo la bandeja, vuelvo a la cama y me como el sándwich.

Es de jamón, pero podría ser perfectamente de queso porque no saboreo nada; podría estar comiendo cartón.

Mastico despacio, me lo como todo y luego me como el plátano, dando tragos de agua entre bocado y bocado.

¿Esto es todo por hoy? ¿Un sándwich? ¿O habrá más?

Ayer fue solo un sándwich. A este ritmo, voy a adelgazar a ojos vista.

Si vivo lo suficiente.

Un ruido en la puerta me hace incorporarme.

Aparto la bandeja hacia el extremo de la cama, fuera del camino.

El corazón me late desbocado de miedo mientras la puerta se abre y Evan entra en la habitación a grandes zancadas.

Se planta frente a mí, con las piernas separadas, a solo unos metros.

Rezuma seguridad, nada nervioso, no como María.

No puedo apartar los ojos de la puerta. Sigue abierta.

Si tuviera las dos piernas buenas, podría salir corriendo.

—Ah, veo que te has comido el almuerzo. Confío en que haya sido de tu agrado —dice con una cortesía exasperante, como si yo fuera una invitada y no una prisionera.

—¿Dónde está Joe?

—A salvo —responde—. Por ahora.

Se me encoge el estómago y contengo las lágrimas. —¿Qué le has hecho?

Sonríe.

—Demasiadas preguntas, Beth. Su destino está en tus manos. Puedes mantenerlo con vida si haces lo que te digo.

Sus ojos pálidos se clavan en los míos, sin parpadear. El miedo me tenía atrapada cuando entró, pero ahora brota la rabia y consume el terror.

Suéltalo ya, cabrón.

—¿Qué quieres?

Inclina ligeramente la cabeza, como si considerara la pregunta por primera vez. —¿Qué quiero? —reflexiona—. Lo que quiero, Beth, o debería decir, Lizzi , es que envíes un mensaje a tu padre diciéndole que os liberaré a ti y a Joe en cuanto me haya pagado dos millones de libras.