Capítulo 18

D e vuelta en la cocina, Macleod encargó al señor Smith que preparara algo de comer y puso a trabajar a su pequeño equipo, compuesto en su mayoría por gente asustada.

Habían traído consigo los papeles del cajón cerrado con llave, y había encomendado a Pandie y a la señorita Dawson que siguieran revisándolos.

Sentado a una mesa con la señora Johnston y la señorita Baxter, examinaba la carta que la señorita Blayney había señalado como importante.

Era ahí donde más podía aportar: él era el único de la sala que conocía de verdad a su jefa.

—El texto está en egipcio, inspector —dijo la señora Johnston—, pero no en egipcio moderno.

Es una variante antigua y está empleada con mucha torpeza.

Como si no conocieran la lengua y hubieran ido sacando frases de un manual de conversación.

Sería como un inglés que recorre las calles con una guía de ruso sin haber tenido jamás contacto real con el idioma.

—¿En qué sentido? —preguntó Macleod—. O, mejor dicho, ¿con qué propósito?

—Si tuviera que aventurar una explicación —continuó la señora Johnston—, diría que alguien necesitaba creerse muy listo, ocultar algo o, al menos, dar esa impresión. Pero cualquiera con conocimientos básicos de egipcio podría leerlo, por más que el idioma esté tan mal empleado.

—¿Y qué dice? —preguntó la señorita Baxter.

—Habla de la Vid Pura. Es el nombre que se repite.

El texto no explica qué es, pero, por el contexto, deduzco que se trata de algún grupo u organización.

No hay nada especialmente siniestro. Solo una exhortación tajante a traer a su jefa a la reunión de ese fin de semana; también dice que la financiación depende de ello y de que se den las demás condiciones.

—De acuerdo. Es interesante, pero no resulta demasiado incriminatorio ni permite identificar a nadie. ¿Sería tan amable de revisar conmigo los demás papeles, señora Johnston? De hecho, ¿podrían empezar ustedes dos mientras yo compruebo cómo van los demás?

Cuando la señora Johnston asintió, Macleod fue a ver cómo estaba la señorita Blayney, que seguía tumbada en el suelo con una manta bajo la cabeza. Tenía los ojos cerrados, pero los abrió de golpe cuando Macleod se detuvo ante ella.

—¿Cómo va eso, inspector? —preguntó la señorita Blayney—. ¿Has encontrado algo jugoso?

—No gran cosa. ¿Te suena la Vid Pura?

—No. Nunca he oído hablar de ella.

—Parece que, sean quienes sean, tuvieron algo que ver con el montaje de esta monstruosidad de fin de semana y con el intento de traer aquí a mi jefa. Al igual que yo, fracasaron en su empeño de llevarla adonde no quería ir.

La señorita Blayney sonrió ante la broma.

—¿Te encuentras mejor?

—Sí —respondió ella—. El dolor de cabeza casi ha desaparecido. Todavía estoy algo aturdida, pero pronto podré levantarme y ayudar.

—Tómatelo con calma. Vamos a comer y yo seguiré revisando estos papeles. También necesito interrogar más a fondo a algunos invitados y buscar conexiones. Así que quédate tumbada hasta que hayamos comido, por lo menos.

Macleod la vio asentir y cerrar los ojos.

Al volverse, comprendió que empezaba a encariñarse con la señorita Blayney.

Ni su magnífico cuerpo ni su belleza tenían nada que ver.

Era su carácter, combativo y resuelto, lo que despertaba aquella cercanía quizá inmerecida.

Debía vigilar que esa simpatía no le nublara el juicio.

A decir verdad, no se fiaba de nadie del grupo salvo de Hope.

Esperaba que Hope hubiera vuelto ya, pero sabía que enviarla fuera había sido arriesgado. Había demasiado que hacer y la vida de todos en la casa corría peligro; se había limitado a dejar en sus manos la operación exterior. Confiaba en no tener que lamentarlo.

El señor Smith anunció que la comida estaba lista y su madre puso sobre la mesa varios cuencos de sopa y pan. Macleod estaba famélico. En cuanto vio al señor Smith probar la sopa, comió con avidez. Tener hambre no era motivo para bajar la guardia.

Logró sentarse junto a la señorita Dawson, que estaba pálida y algo nerviosa. Mientras daba cuenta de la sopa, ella jugueteó con la cuchara y le preguntó sin rodeos:

—¿Cree que Aldo está metido en esto?

—No lo sé, señorita Dawson. ¿Cómo es él, como persona? —preguntó Macleod.

—Siempre ha sido encantador conmigo, aunque hace poco que nos conocemos.

A mis padres no les hacía gracia que saliera con él, pero todavía me ven como una niña y creen que debería concentrarme en la gimnasia en vez de estar con Aldo.

Con el rugby entrena casi a diario, pero vivimos bastante cerca y hemos podido vernos mucho.

—¿Cómo se conocieron?

—Pues tiene gracia, porque no frecuentamos los mismos ambientes.

Sí, los dos somos deportistas, pero el equipo de gimnasia está muy unido y hace bastante vida aparte.

Pasamos dos semanas de concentración intensiva en la universidad, utilizando sus instalaciones, y Aldo estaba allí, rehabilitándose en el gimnasio con su fisioterapeuta personal.

Coincidíamos de vez en cuando y él se acercó a hablar conmigo.

Puede ser un encanto. Me robó el corazón, inspector.

—¿Puede ser un encanto? —repitió Macleod—. ¿Es que tiene sus momentos?

—Le apasionan ciertas cosas. Tiene unos principios muy claros.

Supongo que le viene de la educación religiosa que recibió.

Va a la iglesia todos los domingos. Yo apoyo a una organización benéfica que ayuda a quienes sufren intimidación y abusos por ser quienes son.

Iba a asistir a uno de sus actos, en el que Sarah Bale iba a ser la ponente principal.

—La verdad es que no sé de quién me habla —dijo Macleod.

—Tal vez porque ocurrió en Estados Unidos, inspector.

Ganó una demanda por discriminación contra la empresa para la que trabajaba, una cervecera.

Había sido su principal reclamo publicitario hasta que declaró públicamente que era travesti.

Aldo no dijo gran cosa cuando le conté que iba a ir al acto, pero se notaba que no le gustaba.

Y no fue. Me ha acompañado a todo lo demás, salvo a las actividades de esta organización benéfica.

Es raro. Pero ha sido encantador conmigo, de verdad, inspector.

No podría haber pedido un novio mejor. Acompañarlo aquí era lo menos que podía hacer, aunque el lugar ya me daba mala espina antes de que empezaran las muertes. Ahora no sé de quién fiarme.

No es la única , pensó Macleod.

—¿Qué les pareció a sus padres que viniera aquí con el señor Brace?

—No les gustó nada. Se supone que debería estar entrenando, pero fingí unas molestias. Pensé que se lo debía a Aldo; insistió mucho en venir.

La señorita Baxter se acercó y se quedó a su lado mientras él hablaba con la señorita Dawson, hasta que se volvió hacia ella.

—Disculpa, inspector, ¿podemos hablar?

—Por supuesto, señorita Baxter.

—¿A solas?

Macleod se excusó y caminaron hasta el otro extremo de la cocina. Allí preguntó en un susurro:

—¿Qué ocurre?

—¿Qué ha hecho mi padre? ¿Estaba metido en todo esto? Quiero decir, todos esos papeles que has bajado, esa escritura extranjera, esta locura de edificio que construyó.

Macleod negó con la cabeza.

—Aún no sé qué papel desempeñaba tu padre.

Pero creo que de verdad quería organizar un fin de semana de terror.

¿Había hecho algo parecido antes? Eso diste a entender cuando viste la construcción de detrás de la casa.

Todas aquellas criaturas de látex y la sangre falsa. O, mejor dicho, sangre de cerdo.

—Lo macabro le había fascinado toda la vida, pero esto es distinto.

Iba a convenciones, participaba en partidas de rol; eso forma…

perdón, formaba parte de él. —La señorita Baxter sorbió por la nariz y luchó por seguir hablando—.

Aquello sacaba de quicio a mi madre cuando aún vivía: él parecía más feliz en sus mundos de fantasía que con ella.

Todo esto le habría encantado. Ya viste cómo estaba al llegar.

—Sí, muy animado. Aunque a los asesinos también se los ve así, señorita Baxter.

—Pero mi padre no era así. Era un hombre apacible.

Sí, a veces tenía opiniones firmes, pero le gustaba debatir, no pasar a la acción contra nadie.

Era bastante anticuado en cuanto a las relaciones y los modos de vida; sus periódicos incluso habían publicado artículos contra esta nueva ola de sexualidad.

Pero siempre decía que la sociedad también debía ser inclusiva si así lo decidía la gente en las urnas.

—¿Se mostró especialmente agresivo con alguien? —preguntó Macleod.

—Solo conmigo. Decía que daba demasiada cancha a causas turbias en mi programa matinal de televisión. Pero yo no promuevo causas. Son personajes de actualidad y los llevo al programa; es lo que espera la audiencia.

—¿Personajes como Darren Mackenzie, el presunto secuestrador de menores? —Macleod la miró muy serio, con abierto desprecio—. Diste voz a esa escoria. En la cadena lo decía todo el mundo.

—Como he dicho, personajes de actualidad. No decido yo a quién se invita; de eso se encarga el equipo de la productora. Lo mismo ocurrió con el ciclo sobre los derechos del pueblo gitano. Y cuando llevé al señor McKinney al programa.

—¿El señor McKinney que está muerto en la cueva de ahí fuera?

—No, Pandie, el de allí. Ni siquiera sabía que tenía marido hasta que llegué aquí. Bueno, no: sabía que estaba casado, pero no quién era su marido ni nada sobre él. Pandie es un firme defensor de los derechos LGTB y, además, una figura pública.

Macleod empezaba a comprender que él y la vida pública apenas se conocían.

Muy pocos de los nombres que mencionaba la señorita Baxter le sonaban, pero empezaba a sospechar qué estaba ocurriendo.

Una ejecución. Una matanza selectiva. Si alguien había utilizado a Macaulay para construir aquella trampa tan elaborada —y lo era hasta el absurdo—, también tendría que haberlo conocido de antes.

—Tu padre estaba muy metido en el rol. ¿Hasta dónde llegaba a viajar para participar en esas partidas?