Capítulo 17

F ue el instinto, más que nada. La edad le había traído muchas cosas a Macleod, pero no le había embotado el instinto policial, que en aquel momento lo hizo caer de rodillas.

Algo cortó el aire por encima de su cabeza y oyó caer otras cosas al suelo de la habitación oscura.

Se quedó inmóvil, agazapado sobre los talones, y barrió el resto de la estancia con la mirada.

Varias figuras yacían en el suelo. En la pared del fondo ocurría algo extraño.

No sabía describirlo de otro modo: un remolino en la propia pared.

La habitación entera estaba bañada por un resplandor rojo oscuro, salvo por aquel denso torbellino de estrellas que giraba a la altura de la cabeza.

Algo pareció volar hacia su interior y entonces el torbellino desapareció.

El tenue resplandor se intensificó hasta convertirse en una fuerte luz roja que le reveló una escena espantosa.

Ante él había criaturas como las del granero.

Estaban decapitadas. Todo estaba cubierto de rojo, un rojo oscuro que corría por el suelo.

Macleod se armó de valor y alargó la mano para coger una cabeza. Era de látex. Macaulay era un enfermo, pensó, pero no tanto como el individuo que jugaba de verdad. Oyó una voz que lo llamaba y reconoció la de Pandie.

—¿Puedes abrir la puerta, Pandie? —preguntó Macleod. Quería mantener la vista fija en la habitación por si volvía a ocurrir algo al abrirse la puerta.

—Claro, inspector. ¿Estás bien?

—Eso creo, pero me gustaría salir de aquí sin más incidentes. No me fío de este sitio, así que te agradecería que abrieras la puerta. Me sería de gran ayuda.

Macleod oyó abrirse la puerta. Permaneció agachado y examinó la estancia. No ocurrió nada. Volvió la cabeza hacia Pandie, que sostenía la puerta mientras la señorita Baxter se asomaba por encima del hombro de Pandie. Ella gritó.

—No dejes que se cierre, Pandie. Señorita Baxter, apártate, por favor. Nada de esto es real. Es todo falso. Intenta tranquilizarte.

—¡Tranquilizarme! —chilló ella—. ¡Mi padre era un puto enfermo! ¡Joder!

—Tengo que revisar las paredes, Pandie, pero esa puerta no puede cerrarse. Es muy importante. No dejes que se cierre, pase lo que pase.

—Entendido —dijo Pandie—. ¿Qué ha pasado?

—Una especie de cuchilla recorría la habitación. Estaba demasiado oscuro para verla bien. Decapitó las figuras y creo que también me habría alcanzado a mí, pero me agaché antes de que girara hacia este lado. Se activó al cerrarse la puerta, así que mantenla abierta.

Pandie tragó saliva, plantó los pies y sostuvo la puerta.

Al verlo, Macleod se incorporó y recorrió deprisa la pared con las manos.

Había una ranura finísima por la que podía salir algo.

¿Un disco giratorio, tal vez? Confirmado que el peligro había sido real, Macleod se volvió y salió de la habitación.

—Ya puedes cerrar, Pandie.

Pandie se apartó y la puerta se cerró. Dentro no se oyó nada. Pandie le puso la mano en el hombro a Macleod.

—¿Estás bien? Ven a la cocina; allí estamos todos. Algunos no se sentían seguros esperando en esa habitación a que volvieras. Oye —añadió de pronto—, ¿dónde está Melanie?

—Tuvimos un contratiempo —respondió Macleod—.

Está inconsciente, aunque respira, y se encuentra en un sitio seguro.

Para llegar hasta allí hay que bajar por una escalera de cuerda y no pude volver a subirla para sacarla de la habitación.

De todos modos, creo que está en el lugar más seguro que puede ofrecer esta casa.

La señorita Baxter se acercó y se plantó ante él, con la cabeza gacha, como si le pidiera sin palabras que la sostuviera. Sollozaba sin levantar la vista.

—No me dejes, inspector. Tengo miedo. ¿No podemos salir de esta casa? Irnos a algún sitio. A cualquier parte.

Macleod dejó que se desplomara en sus brazos y la acunó como a una niña. Si fingía, resultaba increíblemente convincente. Pandie señaló la otra puerta, al final del pasillo, y la abrió para que Macleod pasara mientras sostenía a la tambaleante señorita Baxter.

Entró en una cocina muy iluminada. Los demás miembros del grupo estaban repartidos por la estancia. El señor Smith cocinaba en varios fogones de gas; los otros ocupaban diversos taburetes. La señora Smith atendía a la señora Johnston, mientras Zara Dawson miraba por la ventana.

—¿Mi marido? ¿Ha visto a mi marido, inspector? —preguntó la señora Johnston, sin esperanza en la voz.

—No —contestó Macleod—. Pero tampoco lo he visto muerto. Ha desaparecido. Siento no tener mejores noticias.

La mujer se dobló sobre sí misma y rompió a llorar. Antes había parecido imponente, fuerte; ahora estaba deshecha. La señora Smith volvió a rodearla con los brazos e intentó consolarla.

—¿Dónde está la sopa, Kyle? —preguntó a su hijo.

—Ya va —dijo el joven.

—Buena idea —dijo Macleod—, pero tengo que volver a buscar a la señorita Blayney y traerla aquí. La han dejado inconsciente.

Era cierto, aunque no toda la verdad. Macleod no quería contarle a todo el grupo dónde había estado. Aún no tenía ni idea de quién era responsable de aquellas muertes y no iba a permitir que el asesino supiera cuánto había averiguado, aunque fuera poco.

—Debería poder hacerlo con la ayuda de alguien fuerte: el señor Smith, quizá, o Pandie.

—Voy contigo, inspector —dijo Pandie.

—Déjame ir también —pidió la señorita Baxter—. No me siento segura con nadie. Pero tú tienes que estar del lado de los buenos. No puedes tener nada que ver con esto.

—¿Cómo lo sabes? —preguntó Macleod.

—Porque a mi padre le molestó el cambio de última hora. Había pedido expresamente a tu jefa. Dijo que eso fastidiaría al que lo financiaba.

Macleod dejó pasar el comentario, pero ya estaba trazando una estrategia.

Si regresaba al despacho y encontraba algo, cualquier cosa que relacionara a alguien de aquel grupo con el desarrollo del juego, quizá podría identificar al asesino.

Era un disparo a la desesperada, pero no le quedaban más balas.

Mi jefa, la estrella emergente de la Policía de Escocia, subiendo peldaños.

¿Quién querría verla muerta? Bueno, se me ocurrían unos cuantos delincuentes, pero aquello no tenía el sello del hampa.

Era otra cosa. No sabía qué, pero otra cosa.

La trampa de la ducha que casi había matado a Hope estaba pensada para la jefa.

Seguro que nos lo agradecería: aquello iba mucho más allá de lo que exigía el deber.

—Señor Smith —dijo Macleod—, lo dejo al mando. Cuide de la señora Johnston, de su madre y de la señorita Dawson. Nada de riesgos. Quédense aquí y cierren las puertas si pueden. Asegúrense de tener comida, pongan la calefacción y no se expongan. Ah, y tráigame un hacha. Eso es todo. ¿He sido claro?

—Sí, inspector. ¿Qué piensa hacer? —preguntó el señor Smith.

—Primero iremos a buscar a la señorita Blayney y la traeremos aquí.

Necesitará ayuda. Después averiguaré quién está detrás de esto.

Estoy harto de esperar a que nos vayan cazando uno a uno.

Voy a encontrar y detener al canalla que va a por nosotros.

Pandie viene conmigo y quizá necesite a la señorita Dawson.

Me han dicho que es muy ágil. La señorita Baxter quiere acompañarme, pero creo que estará más segura aquí.

Y esa es mi decisión definitiva —añadió cuando la señorita Baxter se levantó para protestar.

La señora Johnston se puso en pie y se acercó a él entre lágrimas.

—Encuentre a mi marido. Aunque esté…

Macleod asintió.

—Lo haré, señora. También encontraré al responsable. Siéntese, por favor. Señora Smith, hágase cargo.

Macleod no se manejaba bien con las víctimas que lloraban; prefería seguir una pista o plantar cara al mal que perseguía.

Aun así, sentía compasión por aquella mujer.

También le preocupaba Hope, pero tenía que centrarse en la parte de la investigación que le tocaba.

Fuera, la tormenta seguía rugiendo. ¿No iba a amainar nunca?

—Un hacha, señor —anunció el señor Smith.

Macleod la cogió, notó el peso de la cabeza y comprobó cómo estaba equilibrada.

Si tenía que usarla como arma, no sería fácil manejarla.

Con su pequeño grupo, volvió sobre sus pasos hasta la biblioteca, subió por el hueco del techo, recorrió los estrechos pasadizos y bajó por la escalera de cuerda al despacho sin puerta.

—Madre mía —dijo Pandie—. Así que aquí ideó todo esto. No me puedo creer que lograra mantenerlo en secreto.

Entonces vio a la señorita Blayney tendida en el suelo.

—¿Qué le ha pasado? ¿Está bien? Se mueve.

Macleod se adelantó a Pandie e hincó una rodilla junto a la señorita Blayney. Ella intentaba incorporarse y estuvo a punto de caer hacia atrás, pero Macleod la sujetó.

—Seoras —murmuró—. Gracias a Dios, Seoras. ¿Qué ha sido eso?

—Una especie de dardo. Se activó cuando intentaste abrir el cajón. Ya he hecho saltar los demás, así que no hay peligro. De hecho, Pandie va a abrir el cajón a hachazos. Adelante, Pandie.

Mientras sostenía la cabeza de la señorita Blayney, Macleod observó a Pandie ponerse manos a la obra con entusiasmo. Estaba claro que sabía manejar un hacha: en cosa de un minuto había destrozado el frontal del cajón.

—Muy bien, Pandie. Buen trabajo.

Macleod sacó varios documentos del cajón.

—Señorita Dawson, eche un vistazo a estos.

Le entregó otros a Pandie.

—Tú también, Pandie. Mira si encuentras algo interesante.

Macleod se sentó y la señorita Blayney se apoyó en él. Juntos examinaron los documentos restantes. No estaba seguro de que ella estuviese del todo lúcida, pero quería mantenerle la mente activa. Para su asombro, Melanie señaló un párrafo.

—Esta carta es bastante tajante, Seoras.

Y lo escrito en medio no está en inglés ni en ninguna otra lengua europea.

La señora Johnston es la persona indicada para esto.

También hay alguien que insiste, y mucho, en que la inspectora jefa asista a la velada.

¿Es tu jefa, Seoras, a quien sustituiste para venir aquí?

Macleod asintió. Aquello se estaba volviendo muy personal y trató de mantener la cabeza fría.

Algo no cuadraba. Entonces aquello era una ejecución: habían llevado allí a aquellas personas de forma deliberada.

No era obra de un loco, sino de alguien dominado por un delirio.

¿Cuál? ¿Qué había hecho su jefa, ahora o tiempo atrás, para atraer aquella atención?

Era una policía ejemplar. Las directrices estaban para cumplirlas; ella no imponía las reglas.

Quizá no importaba lo que hubiera hecho, sino lo que representaba.

Pero seguro que había formas más sencillas de mandar ese mensaje.

—¿Algo en esos papeles? —preguntó Macleod a Pandie y a la señorita Dawson.

—No entiendo bien lo que dice, pero aquí alguien afirma que yo tenía que venir y que había que hacer lo que fuera necesario para traerme —dijo la señorita Dawson.

—¿Tiene fecha? —preguntó Macleod.

—Bien —dijo la señorita Blayney, pero Macleod no la escuchaba.

—Es de hace tres meses —respondió la señorita Dawson.

—¿Cuándo aceptó la invitación para venir aquí? —preguntó Macleod.

—Yo no acepté nada. Fue Aldo quien dijo que debíamos venir. Yo solo vine con él; fue idea suya.

—No encuentro nada útil en mis papeles —dijo Pandie.

—De acuerdo —dijo Macleod y le dio un golpecito a la señorita Blayney cuando esta iba a hablar—.

Volveremos a la cocina y veremos si la señora Johnston puede ponernos al corriente.

También tengo un manual de todo el montaje, pero es muy básico.

Veré si Smith me ayuda a descifrarlo y a entender adónde conduce todo esto.

La señorita Blayney rechazó la ayuda, pero se colocó junto a Macleod mientras esperaban a que Pandie y Zara subieran primero por la escalera de cuerda.

—¿Fue Aldo quien dijo que vinieran? —susurró—. ¿Crees que Zara corre peligro?

—Todos corremos peligro, Melanie. Pero ojalá pudiera hablar ahora mismo con el señor Brace. Empiezan a aparecer algunos vínculos, pero necesito más. Quizá sea hora de reunir a todos para cenar y ver qué averiguamos hablando.