Capítulo 27 La hoguera #3

Y durante un solo latido, algo dentro de él volvió a encajar.

Giró con violencia, echó la cabeza hacia atrás, le estrelló la nariz al hombre y, en el mismo movimiento, le embistió el pecho con el hombro. Rodaron sobre la tierra húmeda.

Esta vez, el secuaz cayó encima.

Se sentó a horcajadas sobre John.

Volvió a levantar la culata de su arma.

Isla por fin logró soltar un pie de la cuerda.

Luego el otro, dejando atrás piel desgarrada y tela.

Se lanzó fuera de la pila de leña, cayó de rodillas y agarró la pistola con manos temblorosas. El metal estaba frío. Pesado. Irreal.

Ante ella, el secuaz levantó el brazo para aplastarle la cabeza a John.

John intentó levantarse.

Su cuerpo le falló un segundo demasiado tarde.

Isla apuntó.

No como una experta.

Como una mujer que estaba perdiéndolo todo de golpe.

—¡Apártate de él!

El hombre ni siquiera la miró.

Isla disparó.

El retroceso le estalló en los brazos y el pecho. El secuaz se quedó paralizado. El brazo en alto le flaqueó. La sangre floreció en su camisa.

Luego se desplomó a un lado, muerto.

El silencio tras el disparo duró menos que un respiro.

Porque el fuego seguía ardiendo.

Lamía ya los costados de la pila de leña, devoraba los restos de cuerda, se tragaba los troncos secos, crepitaba con fuerza en el claro.

Dejó caer la pistola y gateó hasta John.

—John. John, mírame.

Respiraba.

Pero apenas.

Sangre espesa le goteaba por la frente. Un corte profundo le recorría el nacimiento del pelo, y tenía la mirada turbia cuando intentó enfocarla.

—Isla... —murmuró, como si reconocerla fuera lo único que aún quedaba intacto dentro de él.

Se arrodilló en la tierra, le tomó el rostro entre las manos y, con una especie de terror sagrado, sintió el peso aplastante de casi perder a un hombre en menos de un minuto.

—No te atrevas a morir ahora —dijo con voz ronca, rota—. No después de encontrarme. No después de todo.

El fuego rugía a sus espaldas.

El humo les raspaba la garganta.

Las chispas ascendían hacia el pálido aire invernal como pequeñas almas enloquecidas.

Isla le pasó un brazo por la cintura e intentó levantarlo. John era demasiado pesado, demasiado grande, demasiado ferozmente vivo para que ella sola soportara su peso. Aun así, tiró de él. Él intentó ayudar, pero las piernas le cedieron al primer esfuerzo.

—Levántate —susurró mientras las lágrimas le caían sin que siquiera se diera cuenta—. Por favor, levántate.

John apoyó una mano en el suelo, luego en el hombro de ella.

El dolor lo atravesó como una ola de cuchillos; ella lo vio en cómo apretaba la mandíbula.

Aun así, se levantó. Medio cayéndose. Medio arrastrándose.

Medio sostenido por la mujer que había venido a salvarlo, que ahora lo sacaba del infierno con sus pequeñas y feroces manos.

Pasaron junto al cuerpo caído de Lily sin detenerse.

Ya no era más que parte del caos.

A unos pasos del claro, Isla arrastró a John hasta el lado despejado de la cabaña, lo bastante lejos para que el calor no los alcanzara, pero lo bastante cerca para seguir oyendo el crepitar del fuego.

Él tropezó y ella lo sostuvo como pudo; el peso de aquel hombre casi le arrancó los brazos de cuajo.

Se desplomaron sobre la tierra fría.

Isla le dio la vuelta con cuidado y le apoyó la cabeza en el regazo. Tosió. Ardió. Lloró. El mundo se difuminó en humo, barro y el terror de tocarle el pecho temiendo el silencio.

Pero había un latido.

Débil.

Rápido.

Vivo.

Se inclinó sobre él, las manos manchadas de hollín y sangre, el cabello suelto, las faldas sucias, la piel ardiendo y helada a la vez.

—John —susurró de nuevo, más suave, como si la ternura pudiera convencerlo de quedarse—. Quédate conmigo.

Los ojos de él se abrieron apenas una rendija.

Suficiente.

Intentó alzar una mano hacia el rostro de ella, pero falló a medio camino. Isla le atrapó los dedos y se los llevó a los labios, besándolos con desesperación.

Las palabras se le escaparon antes de poder ocultarlas.

—No puedes dejarme sola con nuestro hijo.

John se quedó inmóvil.

Incluso casi vencido por el dolor, algo dentro de él se agitó al oírlo. Sus ojos magullados buscaron los de ella con una nitidez repentina.

—Nuestro... —murmuró.

Isla asintió mientras las lágrimas le corrían sin control.

—Sí. Nuestro. Así que no te atrevas a morir y obligarme a decirle esto a un cadáver, John.

Los labios de él temblaron en una sonrisa débil y absurda —tan frágil y sin embargo tan suya— que algo se le rompió muy dentro.

—Ya lo sabía —susurró.

A sus espaldas, la hoguera rugía con un crepitar salvaje, devorando madera, cuerdas, aceite, cadáveres y la última actuación retorcida de Lily en una sola garganta de llamas.

Pero arrodillada en el barro, con las manos apretadas contra el hombre ensangrentado que acababa de arrancar de las garras de la muerte, Isla ya no miraba el resplandor.

Solo miraba a John.

Y comprendió, con una claridad devastadora, que el verdadero fuego de su vida no era el que ardía a sus espaldas.

Era la posibilidad de perderlo ahora, después de haberlo tenido por fin entero.