Capítulo 27 La hoguera #2

El segundo no vaciló. Cargó de frente, agarró el brazo armado de John, intentando forzarlo hacia abajo.

John giró el torso, le clavó el codo con fuerza en la mandíbula, y chocaron contra el tocón de madera.

Rodaron sobre la tierra húmeda. Las botas aplastaron hojas caídas.

El hombre intentó barrerle las piernas. John abrió distancia y estrelló la culata de la pistola contra la garganta del hombre.

El secuaz se ahogó, trastabilló y se desplomó entre los troncos cortados.

John se volvió hacia Isla.

Era el momento que Lily había estado esperando.

La pistola en el suelo, cerca del primer hombre, brillaba entre las hojas húmedas. Lily se abalanzó sobre ella con la velocidad desesperada de una bestia acorralada. Antes de que John pudiera reaccionar, ya estaba armada.

Su brazo se alzó.

El cañón quedó apuntando a su pecho.

—Si no puedo quemarla delante de ti —siseó, con la respiración entrecortada, los ojos enloquecidos—, al menos te dejaré viudo antes de tiempo.

Disparó.

John se lanzó a un lado.

La bala pasó rozando y arrancó corteza de un manzano detrás de él. En el mismo movimiento, John se abalanzó hacia delante y embistió a Lily a la altura de la cintura. Chocaron contra el lateral de la pila de leña. El arma se le escapó de las manos y se perdió entre la tierra.

Lily se le echó encima como un animal rabioso.

Arañó.

Pateó.

Le clavó las uñas en la cara.

—¡Eras mío! —gritó, con la última máscara hecha añicos—. ¡Mío!

John le atrapó la muñeca en el aire y apretó lo suficiente para hacerla jadear.

—No vuelvas a tocarla.

Lily sonrió, los labios manchados de sangre.

—Entonces detenme.

Con la mano libre, alargó el brazo hacia el cuchillo junto al tocón.

John vio el movimiento.

No vaciló.

La empujó hacia atrás con ambas manos, con toda la fuerza que pudo.

Para apartarla de la hoja.

Para acabar con aquello antes de que diera otro paso en falso.

Lily trastabilló hacia atrás, enredada en su propio dobladillo.

Un paso.

Dos.

El tercero nunca llegó.

Su cuerpo se estrelló con toda su fuerza contra una gruesa rama rota de manzano, cuya punta astillada apuntaba hacia arriba como una crueldad tallada en el propio huerto.

El sonido fue tenue.

Peor por ello.

Húmedo.

Breve.

Horriblemente breve.

Se detuvo.

Los ojos se le abrieron de par en par.

Luego bajaron, como si su propio cuerpo necesitara entender lo que acababa de ocurrir.

La punta de la rama asomaba justo bajo las costillas.

El aire entró en su boca una vez.

Dos.

Ninguna de las dos respiraciones llegó a completarse.

John se quedó paralizado un instante, mirándola.

No había triunfo en él.

Solo estupor.

Lily levantó una mano temblorosa hacia la herida, se tocó la sangre, se miró los dedos como si la muerte misma fuera un insulto personal. Intentó decir algo. Quizá su nombre. Quizá una maldición.

No pudo.

Se fue deslizando contra el tronco, doblada sobre sí misma con una extraña gracia final, hasta desplomarse sobre la tierra.

Muerta.

O lo bastante cerca como para que ya no importase.

John ya se había vuelto hacia Isla.

Cayó de rodillas junto a la leña y lo primero que hizo fue arrancarle la mordaza.

El aire le inundó los pulmones de golpe y le desgarró la garganta.

—John —jadeó con la voz rota.

—Estoy aquí.

Sacó el cuchillo de la bota y cortó las cuerdas que le ataban las muñecas. Luego las de la cintura.

Las manos de ella temblaron por primera vez desde que él había llegado.

—No te muevas —dijo con voz ronca—. Solo un momento más.

Isla ya intentaba ayudar, tiraba de las cuerdas de las piernas con las muñecas recién liberadas, cuando un sonido áspero llegó desde el suelo, a sus espaldas.

Un ruido ahogado.

Un arrastre.

John ni siquiera había terminado de girarse cuando el segundo secuaz apareció a su espalda.

El hombre no estaba muerto.

Solo aturdido.

Y furioso.

Lo agarró del cuello por detrás y, en el mismo movimiento, le estrelló la culata de la pistola contra la cabeza.

El crujido resonó por el claro como hueso contra hierro.

John cayó de rodillas.

Isla gritó.

El hombre volvió a tirar de él hacia atrás y le trabó el antebrazo en torno a la garganta.

John reaccionó por instinto: lanzó codazos ciegos a las costillas del agresor, tratando de hacerse espacio para respirar.

Pero el golpe en la cabeza ya le había nublado el equilibrio.

La sangre caliente le corría por la sien, le goteaba por la cara, caía sobre la leña.

Isla tiraba de las cuerdas de los tobillos con dedos tan entumecidos y temblorosos que apenas los sentía.

Entonces vio la pistola de Lily.

Caída entre dos troncos, no lejos de donde ahora alcanzaba su brazo.

John recibió otro golpe.

Esta vez el sonido fue más sordo.

Su cuerpo se tambaleó, demasiado grande para caer, pero ya medio rendido a la tierra.

—¡John! —gritó Isla mientras retorcía la cuerda hasta que le ardió la piel de los tobillos.

El secuaz soltó una mano lo justo para agarrar el farol del tocón. Lo abrió, vertió aceite sobre la base de la pila de leña y arrojó la llama como quien termina una vieja tarea.

El fuego prendió demasiado rápido.

Primero, un crepitar bajo.

Luego otro.

El borde inferior de la pira se encendió en un resplandor anaranjado.

El calor brotó de inmediato bajo las faldas de Isla. El acre olor a humo llenó el aire.

John vio las primeras llamas.

Arrodillado.

Sangrando.

Con la vista casi perdida.

Vio.