Capítulo 26 La alegría robada #2

La ausencia de Isla no hacía ruido. Hacía un vacío.

John se quitó los guantes mientras caminaba.

—¿Dónde está la señorita Isla? —exigió al primer sirviente que encontró.

El hombre vaciló.

—No podría decirlo, milord. Creo que estaba con Lady Scott antes.

John avanzó. La pequeña sala al norte. Vacía. La biblioteca. Vacía. El invernadero. Vacío. Cada habitación sin ella ya no era solo un espacio, era una herida.

La inquietud comenzó como un escalofrío tenue, como un dedo frío recorriéndole la nuca.

En la habitación de Isla, la puerta estaba entreabierta.

Entró sin ceremonia.

Su aroma sutil persistía en el aire; un chal sobre la silla, una cinta azul olvidada cerca del espejo: la señal inconfundible de que se había vestido y marchado con prisa, pero no con pánico.

John se acercó al escritorio casi sin saber por qué.

Quizá buscaba algún rastro íntimo. Quizá un hombre enamorado se vuelve supersticioso, buscando a la mujer incluso en los objetos que ella toca.

Fue entonces cuando lo vio.

El cajón inferior estaba medio abierto.

Dentro, un pequeño cuaderno de cubierta sencilla yacía inclinado, como si lo hubieran sacado deprisa y vuelto a guardar sin cuidado. John frunció el ceño. No era su costumbre husmear en las pertenencias de una mujer.

Pero el nombre de Isla ya le había hecho abandonar la sensatez.

Tomó el cuaderno.

Lo abrió.

No había confesiones sentimentales, ni cartas, ni sueños de niña.

Había números.

Fechas marcadas mes tras mes con letra firme y discreta. Pequeñas marcas junto a días específicos. Intervalos. Cuentas. Y en las páginas más recientes, un retraso demasiado largo para ser ignorado, incluso por un hombre.

John se quedó paralizado.

Miró de nuevo.

Luego una tercera vez.

Su mirada se posó en la última entrada, en el vacío que la seguía, en la aritmética simple y brutal del cuerpo femenino.

El aire pareció escaparse de la habitación.

No escaparse.

Sino expandirse de pronto.

Una luz dura y magnífica estalló dentro de él con tal violencia que John tuvo que apoyarse en el escritorio.

Isla.

Embarazada.

Con su hijo.

Su primer impulso no fue pensamiento. Fue sentimiento.

Una alegría tan feroz, tan viril, tan absolutamente física que le golpeó el pecho como un puñetazo.

Se le aceleró el corazón. Se le calentó la sangre.

Una risa incrédula casi le brotó de la garganta, solo para morir antes de cobrar forma.

En cambio, agachó la cabeza un momento, cerró los ojos y apretó el cuaderno como si sostuviera un milagro tosco e íntimo: imposible, pero innegable.

Lo vio de golpe, con una fuerza abrumadora: Isla llevando en su vientre a su hijo.

Su hijo.

Vida verdadera.

Vida hecha en ella. En ellos. Nacida del hambre y del amor difícil, devastador, absoluto que existía entre ambos.

Y por primera vez en muchos años, John no pensó en la ruina. Pensó en comienzos.

Pensó en Isla riéndose con él, desarmada. Pensó en una habitación cálida en invierno. Pensó en manos pequeñas aferrándose a su dedo. Pensó en el nombre de ella unido al suyo, no por escándalo ni obligación, sino por elección.

Cada parte feroz de él se transformó, en ese instante, en felicidad.

John alzó la cabeza lentamente.

Su rostro había cambiado.

Todo en él cambió en ese momento.

Sus hombros parecían aún más anchos. Su cuerpo, antes tenso por el deseo y la vigilancia, se llenó de una fuerza luminosa, casi brutal en su plenitud.

No era suavidad. Era posesión del futuro.

Era el asombro viril de un hombre que de pronto descubre que es capaz no solo de proteger a la mujer que ama, sino también la sangre que ella ya podría llevar.

—Dios mío… —susurró.

Pero había demasiada reverencia en aquella habitación para que altar alguno pudiera contenerla.

Quería encontrar a Isla de inmediato.

Quería verla.

Quería arrodillarse ante ella, reír como un idiota, besar su vientre aún plano y quizás maldecir al mundo entero por hacerla soportar una felicidad tan grande a solas.

Quería decirle que a partir de ahora, nada —nada, nada— la tocaría sin pasar primero por él.

Se volvió para marcharse, el cuaderno aún apretado en su mano.

En el pasillo, una criada pasó llevando ropa de cama doblada.

—¿La señorita Isla? —llamó, ya sonriendo de una manera que la joven probablemente nunca había visto en su rostro.

Ella se detuvo, sobresaltada.

—Se ha ido, milord.

Su sonrisa no se desvaneció de inmediato.

—¿Ido adónde?

—No estoy segura, milord. Creí que usted lo sabría. Recibió una nota a su nombre y se marchó hace poco más de media hora.

El tiempo se detuvo.

John no captó las palabras al principio. Quizás porque, un momento antes, el mundo había parecido entero.

—¿Una nota de quién?

—De usted, milord.

Fue como si le hubieran clavado una hoja en el pecho, arrancándole toda la luz que acababa de nacer allí.

La criada tragó saliva. Su rostro cambió de nuevo. La alegría brutal de momentos antes se condensó en una dureza repentina tan feroz que hasta el aire en el pasillo pareció encogerse.

—¿Qué nota?

—Yo… no la leí, milord. Solo dijeron que venía de usted. La señorita Isla se marchó sola.

Sola.

El cuaderno pesaba en la mano de John como una bendición y una maldición a la vez.

Él no había escrito ninguna nota.

No había mandado llamarla.

No había enviado a nadie.

La visión llegó entera e inmediata, como si la malicia de Lily hubiera tomado una forma demasiado familiar para requerir esfuerzo alguno en reconocerla.

No había confusión.

Solo certeza.

—¿Adónde? —exigió, ya avanzando.

La criada casi dejó caer la ropa de cama.

—Escuché… escuché que la nota la enviaba a la parte trasera del huerto sur, milord.

John no respondió.

Ya estaba en movimiento.

Bajó la escalera principal con pasos tan rápidos y duros que dos sirvientes se apartaron a su paso.

En el vestíbulo, abrió un estrecho armario de paneles de roble y sacó la pistola que guardaba cargada para viajes y emergencias.

Revisó la carga con manos firmes. Frías.

Solo ligeramente temblorosas donde la rabia se encontraba con el miedo más puro.

Isla.

Y el niño.

El niño.

La palabra encendió su sangre con un nuevo tipo de violencia.

Si Lily la había tocado—

No terminó el pensamiento.

Porque hacerlo desperdiciaría un segundo.

Enfundó la pistola, agarró el abrigo más pesado del perchero del vestíbulo y atravesó la puerta principal, ya llamando a un cochero. No esperó respuesta.

—Ponle la silla al caballo. Ahora.

Su voz cortó el patio como un grito de guerra.

Un mozo de cuadra salió corriendo. Otro casi tropezó en su prisa. John tomó las riendas antes de que terminaran de preparar el caballo y montó con la agilidad feroz de un hombre que no pretendía sobrevivir a su propia demora.

El viento le cortó el rostro en el momento en que espoleó al animal hacia adelante.

Al primer galope, la mansión quedó atrás demasiado rápido, y nunca lo suficientemente lejos.

El barro salpicó bajo los cascos de su caballo. Los árboles que bordeaban el camino sur se difuminaron en rayas oscuras. El corazón de John latía desbocado, no como el de un caballero, ni el de un terrateniente, ni siquiera el de un amante.

Latía como el de un hombre cuya alegría había sido arrancada de sus manos en el mismo momento en que fue depositada allí.

Y mientras cabalgaba hacia el huerto sur, una única certeza despiadada se afiló en su interior: si Lily se había atrevido a convertir a Isla en cebo, esta vez no correría lo suficientemente lejos para escapar del hombre que acababa de salir a cazarla.