Capítulo 22 Lo que quedó en pie #6

Contenido apenas un segundo, solo para evitar que se convirtiera en violencia —y al siguiente, se volvió hambre disciplinada, furia vuelta contra sí mismo, anhelo, castigo y deseo comprimidos en la misma boca.

Isla soltó un sonido herido contra los labios de él, como si el impacto agrietara algo dentro de ella.

Las manos de ella se alzaron primero al pecho de él —no para acercarlo, sino para detenerlo. Pero no lo apartaron.

Y eso bastó.

John profundizó el beso con precisión devastadora.

La mano que sujetaba el brazo de ella descendió a su cintura, lo bastante firme para hacerle sentir el peso de un hombre sin despertar miedo.

La otra permaneció en el rostro de Isla, obligándolo a cada segundo a recordar que la mujer a quien besaba era la misma a la que había fallado en proteger.

Isla intentó morderle el labio.

Él aceptó el castigo y devolvió el beso aún más hondo.

Ella tembló.

—No te atrevas —susurró, sin aliento, contra la boca de él.

—Demasiado tarde.

John la besó de nuevo, y el cuerpo de ella respondió antes de que la mente pudiera seguirle el paso.

El pecho de Isla se alzó en respiraciones entrecortadas.

El libro resbaló de las manos de ella al suelo, inadvertido por ambos.

Isla se aferró al chaleco de él un momento —no para acercarlo, sino para no perder el equilibrio.

John sintió el gesto, y su propia contención se deshilachó hasta el punto de ruptura.

Aun así, no se apresuró.

La boca de él descendió por la línea de la mandíbula de ella, a lo largo de la garganta, hasta la curva sensible bajo la oreja, hasta que atrapó el pequeño gemido involuntario e indignado que escapó de Isla como una traición de su propio cuerpo.

—Mírame —dijo él, cerca de la piel de ella.

Isla abrió los ojos lentamente.

—No te tocaré como si te compadeciera.

Un rubor se extendió por todo el rostro de ella.

—Entonces no me toques.

—Miente mejor.

Los labios de Isla temblaron en respuesta.

John la tomó de la cintura con ambas manos y la alzó sin esfuerzo, sentándola en el amplio borde de la mesa de lectura. El movimiento le arrancó un jadeo ofendido.

—Has perdido la cabeza.

—Hace tiempo.

La luz del fuego teñía la biblioteca de sombras cálidas y doradas.

Los libros antiguos guardaban silencio en los estantes.

La lluvia fina contra los cristales parecía ahondar aún más su aislamiento.

Isla, encaramada en la madera oscura de la mesa, quedaba ahora casi a la altura de su boca, el vestido negro ligeramente subido en el dobladillo por el movimiento, la respiración entrecortada, los ojos llenos de guerra.

Las manos de John se deslizaron sobre sus rodillas, ascendiendo lentamente por los muslos cubiertos por la tela. No se apresuró. No suplicó. Leyó su cuerpo con la atención dura de un hombre que conoce los peligros de su propio apetito y, sin embargo, elige no huir.

John se inclinó y la besó por tercera vez, más profundamente que antes.

Ahora sus manos descendieron con decisión por sus muslos.

Su pulgar rozó el interior de una pierna, luego el de la otra.

Isla exhaló bruscamente entre dientes apretados.

Cuando él le separó las rodillas con la firmeza de un hombre que reclama el riesgo de su propio deseo, ella opuso un destello de resistencia, breve, más moral que físico.

John lo sintió.

Y permaneció.

—Debería odiarte —susurró ella, con la convicción ya desmoronándose.

Él hundió el rostro en la curva de su cuello y respondió sin fingimiento:

—Odia. Pero siente también.

Las palabras la encendieron.

Isla apartó el rostro, como si intentara escapar del tirón de su voz, y en ese movimiento, John encontró la abertura del vestido sobre su pecho.

Sus dedos se deslizaron dentro, desabrochando un botón.

Luego otro. Luego otro. No con la prisa de un depredador, sino con la concentración feroz de un hombre que sabe que ha perdido casi todo y, precisamente por eso, no desperdicia ni un solo segundo de verdad.

Su piel emergió, pálida, delicada, viva.

John se quedó inmóvil un momento ante la visión.

—No pongas esa cara —murmuró Isla, sonrojándose aún más—. Como si fuera algo demasiado sagrado para ti.

Él alzó los ojos.

—Eres peor que eso.

—¿Peor?

—Sí —su voz se volvió áspera—. Eres lo único ante lo que ya no puedo mentir.

Eso la hirió y la reconfortó a la vez.

John bajó la boca hacia un pecho, aún medio cubierto por la camisola. Besó la piel que lo cubría. Luego trazó el pezón sobre la tela fina con la punta de la lengua, haciéndola arquearse en un movimiento súbito e involuntario.

—John...

Era la primera vez en todo ese momento que su nombre escapaba de sus labios, no como acusación, sino como una defensa rota.

Eso casi le robó la claridad.

Casi.

Le apretó la cintura con más fuerza, sintiendo los huesos afilados bajo la ropa, la delgadez persistente, la fragilidad reciente de su cuerpo, y por eso el deseo que lo atravesó no llegó como brutalidad, sino como una mezcla oscura y obscena de reverencia y hambre.

Tomó el pezón entre los labios. Succionó lentamente. Luego con más firmeza. Su mano izquierda recorrió las costillas, esparciendo calor, mientras la derecha se deslizó por el interior del muslo hasta detenerse exactamente donde la tela cedía paso a la piel y a la indecencia.

Isla le agarró el cabello.

No para ordenarle.

Por pura falta de aliento.

—Me haces odiar mi propio cuerpo.

John alzó el rostro lo justo para encontrar el de ella.

—No. Ese fui yo. Y estoy intentando aprender a deshacerlo.

Esta vez fue ella quien tuvo que apartar la mirada.

Él aprovechó el rubor, la confusión, la fisura desgarrada entre ira y lujuria.

Se dejó caer de la mesa hasta quedar de rodillas, no en rendición, sino en dominio contenido.

La posición lo colocó entre las piernas de ella como una amenaza latente, y eso la hizo aferrarse al borde de la madera con más fuerza.

John deslizó las manos por sus piernas, de la pantorrilla al muslo, levantando lentamente el vestido oscuro y las enaguas lo justo para desnudar la piel de debajo, que ya se erizaba antes del toque más íntimo.

Le besó la rodilla. Luego el interior del muslo.

Cuando un estremecimiento violento recorrió todo el cuerpo de ella, él exhaló bruscamente por la nariz, un hombre luchando contra su propia pérdida de control.

La prenda fina entre sus piernas ya estaba húmeda.

John lo vio.

Se le tensó la mandíbula.

No por vanidad. Por necesidad masculina desesperada.

Alzó los ojos hacia los de ella.

—Dime que pare si no quieres esto.

Las mejillas de Isla se sonrojaron hasta el pecho, con los ojos brillantes de lágrimas y furia.

—Quiero que salgas de mi vida.

Esa respuesta habría detenido a un hombre decente.

A él lo detuvo durante un aliento.

Luego leyó la contradicción en sus ojos, en sus labios entreabiertos, en el temblor que no era miedo, y presionó el pulgar en el centro de su humedad sobre la tela, lento, firme, preciso.

Isla jadeó y cerró las rodillas por reflejo. Él se las abrió de nuevo con la autoridad calmada de un hombre que no pide absolución, solo asume la responsabilidad de lo que hace.

—Esa no fue la respuesta de tu cuerpo —dijo, ronco.

Ella lo miró como si quisiera herirlo.

—Te odio por saber esto.

—Lo sé.

Sus dedos atravesaron la última barrera. La encontraron cálida, suave, ya demasiado húmeda para cualquier negación convincente. John cerró los ojos un momento, sintiéndola. El deseo le atravesó el cuerpo con una violencia súbita que lo hizo querer morderse la mano solo para mantener el control.

En cambio, trazó lentamente el pulgar sobre su clítoris.

Isla dejó escapar un sonido bajo, humillado, incrédulo.

John repitió la caricia, con más firmeza esta vez.

—¿Aún quieres que pare?

Ella vaciló, demasiado tiempo.

—No me hables ahora.

Esa fue respuesta suficiente.

John inclinó la cabeza y la besó entre las piernas.

El gemido de Isla escapó demasiado alto para la dignidad que había intentado conservar hasta entonces.

Sus dedos se enredaron en el cabello de él, el pecho agitándose en jadeos entrecortados.

John no se apresuró. La lamió con una paciencia lenta, casi cruel —amplia, profunda—, como si quisiera memorizar la forma exacta de ese placer que ya no le pertenecía, pero que aún lo llamaba.

Isla se retorció sobre la mesa.

—John...

Oyó su nombre caer de aquellos labios y sintió cómo se le endurecía dolorosamente el miembro bajo los pantalones.

Esta vez, no pidió permiso.

Deslizó un dedo dentro de ella lentamente, atento a su cuerpo, a la estrechez cálida, a cómo la carne de ella lo recibía entre resistencia y hambre. Cuando la oyó contener el aliento, alzó el rostro un segundo.

—Mírame.

Ella obedeció antes de darse cuenta de que lo había hecho.

John sostuvo su mirada mientras movía el dedo dentro de ella, lento, profundo, demasiado preciso para ser inocente.

Isla se mordió el labio con fuerza.

—Eres odioso.

Él curvó el dedo de nuevo, encontrando el punto que la hizo arquear todo el cuerpo.

—Pero sigues abriendo las piernas para mí.

La crueldad de esa verdad la cortó exactamente donde dolía.

Isla soltó un gemido ofendido e intentó apartarlo empujándole el hombro. El movimiento se detuvo a mitad de camino cuando John volvió con la boca —esta vez sobre el clítoris— con una succión más firme, más exacta, mientras el dedo la llenaba en un ritmo que convirtió la vergüenza en necesidad.

Un segundo dedo siguió.

Lentamente.

Sin ternura condescendiente.

Con el cuidado áspero de un hombre que sabe exactamente lo que hace.

Isla ya no parecía dueña de su propia respiración.

Todo el cuerpo le temblaba. Los muslos se le tensaban y cedían.

El vientre se le contraía en olas cortas y rápidas.

De sus labios escapaban sonidos bajos, entrecortados, escandalosamente femeninos, que harían creer a cualquiera que no quedaba ira en ella.

Exactamente así parecía.