Capítulo 21 La caída en la tormenta #2

Alma lo observó en silencio, como si aquel esfuerzo físico revelara algo de él que se negaba a admitir.

—Deberíamos esperar a que amaine la lluvia —dijo ella—. Se va a congelar así.

—He soportado fríos peores.

—No lo dudo.

Las palabras llegaron demasiado pausadas. Demasiado íntimas. Y, sin embargo, él las aceptó.

Más allá de la puerta entreabierta no había una habitación corriente, sino un antiguo invernadero de invierno anexo a la posada: una larga estancia de hierro y cristal donde limoneros en macetas, camelias de floración tardía y enredaderas pálidas sobrevivían al frío bajo un calor húmedo y artificial.

El anciano posadero murmuró que allí hacía menos frío y desapareció por la parte de atrás, dejándolos casi a solas.

Un pequeño aislamiento.

Suficiente.

John entró porque estaba empapado, y negarse habría resultado teatral.

Alma lo siguió poco después. El vestido oscuro se le pegaba al cuerpo.

El agua le corría desde las clavículas y desaparecía entre los pechos bajo la tela ceñida.

El cristal empañado alargaba su silueta entre hojas brillantes y macetas de terracota.

El aire olía a tierra húmeda, hojas aplastadas y flores blancas forzadas fuera de temporada.

La sensación le trajo a Lily —no por el lugar, sino por el recuerdo cruel—: flores pálidas atadas a una muñeca en alguna primavera lejana, el verde fresco que a veces le quedaba en la piel después del jardín. El recuerdo fue breve, dulce e impropio.

Lo empeoró todo.

Arriba, la lluvia corría por los paneles de cristal como dedos apresurados.

Alma se quitó los guantes con calma.

—Pareces agotado.

—Y tú, excesivamente observadora.

—Quizá porque ofreces mucho que ver.

Él soltó una risa amarga.

—Dudo que haya nada en mí que merezca tal interés.

—Hay rabia.

Dejó los guantes sobre la estrecha mesa.

—Y los hombres enfadados rara vez resultan aburridos.

John permaneció en silencio. El alcohol no lo relajaba. Le dejaba los nervios en carne viva. Todo cortaba más hondo. Todo irritaba con más fuerza.

Alma dio un paso hacia él.

—He oído que aún la buscas.

Se le tensó la espalda.

—Oyes demasiado.

—En un lugar pequeño, el dolor de un hombre resuena más de lo que él imagina.

John giró la cabeza hacia ella, despacio.

—Ten cuidado.

—¿Cuidado con qué?

—Con el nombre que estás a punto de pronunciar.

Ella lo estudió un momento y luego habló con voz contenida.

—Solo iba a decir que algunas mujeres pueden ser despiadadas cuando las hieren.

—No hables de ella como si la entendieras.

—Quizá entiendo la parte más simple.

Alma le sostuvo la mirada.

—El orgullo.

John dio un paso hacia ella.

—Su orgullo vale más que todas las virtudes juntas de este condado.

Alma no se inmutó.

—¿Así que amas a una santa?

—No.

Su voz sonó baja y seca.

—Amo a una mujer que tenía razón al odiarme.

La respuesta la golpeó. Él lo vio. Pero Alma había ido demasiado lejos para echarse atrás.

—Si de verdad te amara —murmuró—, quizá ya te habría perdonado.

El silencio que siguió se espesó hasta que la lluvia pareció arreciar.

John no dijo nada.

No por falta de furia.

Porque esa frase había dado en el centro exacto de la podredumbre.

El lugar donde la culpa, la necesidad y el autocastigo convergían como una enfermedad.

Alma lo percibió.

Y se movió.

Acortó la distancia despacio, sin fingir inocencia. Su mano se alzó hasta el cuello empapado del abrigo de él y alisó la tela mojada contra su garganta, como si tanteara la fiebre de un hombre herido. John le sujetó la muñeca.

—No hagas eso.

—¿Quieres que pare?

La pregunta era demasiado simple para permitir una mentira honrosa.

Él miró la mano de ella atrapada en la suya. Su boca. La lluvia que resbalaba por el cristal empañado sobre ellos. Una vida ya perdida en todos los sentidos que importaban.

—Debería querer.

Por un segundo fugaz, algo en el rostro de ella rozó el recuerdo de la vieja Lily.

Le repugnó.

Porque la dulzura de ese recuerdo solo hacía que la mujer ante él resultara más inadecuada.

Alma fue la primera en salvar la última distancia.

Colocó ambas manos sobre el pecho de él y dejó que una se deslizara despacio por su vientre firme hasta la hebilla del cinturón. John respiró hondo. Se le tensó la mandíbula. La mano que aún sujetaba la muñeca de ella ya no la apartaba.

—Estás borracho —dijo ella.

—No lo suficiente para ignorar lo que estás haciendo.

—Y sin embargo sigues aquí.

Era cierto.

Feo. Innegable.

John le soltó la muñeca.

Alma se arrodilló ante él.

El movimiento fue lo bastante rápido para impactar, pero lo bastante natural para parecer inevitable después de todo.

Sus dedos se ocuparon del cinturón con precisión firme, luego de los botones del pantalón.

John se quedó inmóvil un instante, todo su cuerpo rígido de rabia y de ese hambre brutal, masculina, que despreciaba en sí mismo.

—Alma…

—No me llames así como si aún tuvieras el poder de detenerme.

Ella lo liberó: ya pesado, medio erecto por el alcohol, la furia y la cercanía. El aire húmedo del invernadero le rozó la piel acalorada. John cerró los ojos un momento, como si eso pudiera borrar el hecho de que estaba dejando que sucediera.

Alma lo rodeó primero con la mano y se deslizó arriba y abajo despacio, con la mirada perturbadoramente atenta, como si hubiera encontrado la fractura exacta en su armadura.

Luego inclinó la cabeza y trazó con la lengua el glande en un gesto lento, deliberado, obsceno: obsceno precisamente porque no contenía dulzura alguna.

John agarró el borde de hierro de un banco de piedra con tanta fuerza que se le pusieron blancos los nudillos.

—Levántate.

—¿De verdad quieres esto?

Ella se lo metió en la boca antes de que pudiera responder.

Primero solo la punta. Luego más adentro.

Su lengua lo rodeó caliente y húmeda, mientras su mano se ocupaba del resto con un ritmo calculado, casi cruel.

John exhaló bruscamente entre dientes apretados.

Su miembro se endureció por completo con la humillante rapidez de un cuerpo masculino al que se le ofrece el olvido.

Eso era lo que lo enfurecía.

No su habilidad.

No la facilidad con que su cuerpo aceptaba la degradación a cambio de unos segundos de vacío.

Alma lo chupó con hambre y astucia. No parecía una mujer que resucitara viejas ternuras.

Era una mujer decidida a arrancarle hasta la última defensa que le quedaba.

Los sonidos húmedos de su boca, el calor, la saliva que goteaba en la base: todo llevaba una obscenidad pragmática, baja, completamente desprovista de romanticismo.

John le pasó la mano por el pelo sin pensar, más para mantenerse en pie que para guiarla. Ella gimió alrededor de él y la vibración le atravesó la columna como una sacudida sucia de lujuria.

—Para —dijo.

La palabra salió ronca. Sin la autoridad suficiente para que le obedecieran.

Alma entreabrió los labios apenas lo suficiente para murmurar:

—Si quieres usarme, úsame.

Eso fue todo.

Esa oferta indecente, sumada a las palabras sobre Isla, el alcohol, la lluvia y el recuerdo muerto de Lily, destrozó el poco autocontrol que le quedaba.

John tiró de ella agarrándola por los brazos y la levantó de un solo movimiento. El cuerpo de ella quedó apretado contra el suyo. No la besó.

Aquí no había confusión sentimental que justificara ese gesto.

Solo furia, lujuria y una necesidad masculina de convertir la desesperación en carne.

La condujo hasta el largo banco de piedra bajo el cristal del invernadero.

La empujó contra la superficie fría y Alma se arqueó ligeramente; el contraste entre la piedra helada en sus muslos, el calor húmedo del aire y el cuerpo de él presionando desde atrás volvía la escena obscena antes siquiera de que el acto comenzara.

Ella separó instintivamente las piernas cuando el muslo de él se deslizó entre ellas.

Afuera, la lluvia distorsionaba el mundo.

Adentro, el cristal empañado encerraba solo sombras, aliento y pecado.

—¿Es esto lo que querías? —preguntó en voz baja y cruel—. ¿Ser poseída?

Los labios de ella se entreabrieron.

—Quizás.

—No me mires como si esto fuera una victoria.

Las manos de él rasgaron el corpiño con brutal prisa, deshaciendo botones, apartando tela, dejando al descubierto los pechos de ella bajo la fina camisola. John agarró uno con rudeza, apretando lo suficiente para hacerla jadear.

—No te amo —dijo, mirándola fijamente—. Solo te estoy follando. Usándote. ¿Y aun así esto es lo que quieres?

Alma cerró los ojos por un momento, como si esas palabras la atravesaran de una manera demasiado indecente para ser solo dolor.

—Sí.

La ira de John se encendió aún más.

Le levantó las faldas, encontró la liga, la media, la piel cálida del muslo. Alma ya estaba húmeda bajo la ropa interior. No había inocencia aquí. Ni vacilación. Había deseo, y algo peor que el deseo: la cruel satisfacción de verlo caer.

—Mira lo que aceptas —gruñó—. Mira bien.

Ella levantó el rostro, sin aliento.

—Estoy mirando.

John le quitó la ropa interior, la giró boca abajo sobre el banco de piedra, con el rostro hacia el cristal surcado por la lluvia. Una maceta de terracota se volcó y se hizo añicos en el suelo, derramando tierra oscura sobre las baldosas. Ninguno de los dos lo notó.

—Si quieres esto, sopórtalo.

—Puedo soportarlo.

Le separó las piernas con la rodilla y se hundió en ella de una sola vez.

Alma gritó con fuerza. El cuerpo de ella lo envolvió: apretado, caliente, hambriento. John se enterró profundamente con una violencia que no era ternura ni romance; era desesperación sexual cruda, autocastigo, ira transmutada en carne.

La folló sin piedad ni ritmo, agarrándole las caderas con fuerza suficiente para dejar moretones.

Cada embestida arrancaba un nuevo sonido de Alma: gemido, jadeo, una risa sin aliento, casi burlona.

Ella movía las caderas a su encuentro, recibiéndolo sin vergüenza, como si aquel fuera precisamente el lenguaje con el que pretendía conquistarlo.

—Más fuerte —susurró.

John le mordió la nuca.

—Te gusta la degradación.