Capítulo 12 El calor renacido #4

John la condujo por el pasillo en penumbra hasta el pequeño salón del extremo oeste, una estancia poco usada desde que Agnes había caído enferma.

Una modesta chimenea parpadeaba con una llama baja.

Dos sillones gastados se enfrentaban, flanqueados por estanterías llenas de volúmenes cubiertos de polvo.

Una ventana estrecha daba al jardín en sombras.

El fuego ya estaba encendido. Alguien —probablemente Thomas, sospechó Isla con un repentino destello de desconfianza— lo había avivado antes.

John cerró la puerta tras ellos, esta vez sin prisa.

Se volvió hacia ella.

Se llevó la mano a la nuca, un gesto raro en un hombre desprovisto de palabras ensayadas.

—He pasado todo el día intentando ordenar esto en mi mente —comenzó—. El problema es que, desde que llegaste, nada en mí permanece en su sitio.

Isla casi sonrió, pero se contuvo.

Había demasiada solemnidad en el aire.

—Yo...

—No. Déjame terminar, o solo diré la mitad, y tú mereces más que mitades.

Ella se quedó quieta.

A la espera.

Él se acercó más.

—No sé qué me permitirá ofrecer el futuro. No sé qué me exigirá aún el pasado. Ni siquiera sé si soy digno de la paz que siento cuando estoy cerca de ti.

Su voz bajó.

Se hizo más profunda.

Más desnuda.

—Pero sí sé una cosa: hoy, al verte con mi madre... al ver a Leopold buscarme porque tú le enseñaste a no temerme... al sentir esta casa respirar de otra manera... me di cuenta de que lo que me atrae hacia ti ya no es solo lo que sucede cuando te tengo entre mis brazos.

A Isla le latía el corazón demasiado fuerte en el pecho.

John acortó un poco más la distancia.

—Es todo lo que sucede antes. Y todo lo que permanece después.

Sus ojos ardieron de pronto.

—Si sigue hablando así, me obligará a creer en usted, señor.

Su rostro se contrajo en una sonrisa casi triste.

—Eso es exactamente lo que más me asusta.

Isla dio el último paso que los separaba.

No lo besó de inmediato.

Primero, le apoyó la mano en la mejilla. Luego se la presionó contra el pecho. Bajo la palma, sintió un corazón —duro, fuerte, irregular— como si también intentara encontrar el camino de regreso a algo vivo.

—Entonces tenga miedo conmigo —susurró ella.

John cerró los ojos.

Ese simple gesto lo conmovió más hondamente que cualquier desafío, cualquier confrontación, cualquier deseo en carne viva. Cuando volvió a abrirlos, había en sus profundidades una devoción contenida que casi hizo brotar una lágrima de los ojos de Isla.

La besó lentamente.

Sin urgencia.

Sin el hambre salvaje de la cocina o del cuarto de costura.

Esta vez, el beso tenía un peso diferente.

Era la aproximación de una decisión.

Una promesa aún sin nombre.

Un hombre que saboreaba la posibilidad de una vida que nunca se había permitido anhelar.

Isla respondió con la misma dulzura madura.

Las manos de John se deslizaron por su espalda hasta posarse en su cintura.

Las de ella ascendieron para acunarle el cuello, el cabello, las sienes.

El calor creció, inevitable, pero sin prisa.

Flotaba entre ellos como una llama bien alimentada: constante, feroz, imposible de ignorar.

Cuando John apoyó la frente contra la de ella, ambos tomaron aliento.

—Si me quedo aquí unos minutos más —murmuró—, no respondo de lo que pueda hacer.

Isla le rozó la nariz con la suya.

—Quizá no todo impulso necesita respuesta.

La mano de John se tensó en su cintura.

La luz del fuego osciló en sus ojos.

Por un momento, Isla pensó que la llevaría al sillón más cercano, o a la alfombra junto al hogar, o la tumbaría allí mismo —sobre cualquier superficie— con la misma hambre feroz que habían pasado el día aprendiendo a domar.

Pero John se limitó a cerrar los ojos y soltar una risa breve, casi incrédulo ante su propia lucha.

—¿Ve? —dijo con voz ronca—. Por eso necesito alejarme ahora, antes de olvidar el poco honor que me queda.

Ella sonrió con dulzura.

—¿Llama honor a no querer desnudarme en la sala de estar?

John abrió los ojos y le sostuvo la mirada con cálida sorpresa, casi divertido.

—Se ha vuelto peligrosamente atrevida, señora.

—Quizá la culpa sea suya.

Inclinó la cabeza y estudió su rostro como si quisiera memorizar cada rasgo de aquel instante. Luego le llevó la mano a los labios y le besó cada dedo, uno por uno.

—Mañana voy al pueblo a cerrar un arrendamiento con el señor Crawford —dijo—. Volveré antes del almuerzo, si el tiempo lo permite.

Isla asintió, con el eco de su beso aún en los dedos.

—Muy bien.

—Cuando regrese, quiero llevarla a pasear por los jardines.

La invitación era casi casta.

Precisamente porque era muy íntima.

Isla sonrió a su pesar.

—¿Me está invitando a dar un paseo, John Scott?

Acercó la boca de nuevo a la de ella, pero solo lo suficiente para que las siguientes palabras le rozaran los labios.

—Intento no asustarla yendo demasiado rápido.

Ella tomó aire.

—Llega un poco tarde para esa preocupación.

Esta vez, su sonrisa afloró entera y lo transformó —no amplia, no ligera, pero real. Tan rara, tan hermosa en su aspereza, que a Isla se le encogió el corazón en un lugar demasiado tierno.

John le depositó un último beso en la frente.

—Buenas noches, Isla.

—Buenas noches.

Le abrió la puerta para que saliera primero.

Al llegar al pasillo, Isla se volvió sin pensarlo. John seguía junto a la chimenea, mirándola como si también le costara creer en lo que empezaba a crecer entre ellos.

Se fue a su habitación con el cuerpo en vilo y el pecho peligrosamente colmado.

Fuera, el viento había cambiado.

La niebla se alzaba lentamente de los oscuros jardines de la finca y revelaba formas antes ocultas bajo la blancura fría de la mañana. La noche ya no parecía un sudario de luto.

Parecía una espera.

Y por primera vez desde que había entrado en la mansión Scott, Isla no temía lo que pudiera perder.

Solo temía lo hondo que había empezado ya a desear.