Capítulo 9 #3

Francis pasó el paño frío y húmedo por el rostro de Callahan y luego lo volvió a mojar en el cuenco de agua. Por fin había convencido a Murphy para que descansara, prometiéndole llamarlo en cuanto Callahan diera señales de despertarse. Si es que alguna vez lo hacía.

Estudió el rostro febril del jefe de la caravana, escuchando su respiración entrecortada, pensando en lo extraño que era que estuviera sentada allí, cuidándolo.

Aún más extraño era pensar que realmente quería que viviera el hombre que creía que había matado a su padre.

Se dijo a sí misma que era solo porque quería tener la oportunidad de escuchar cualquier palabra que pudiera pronunciar, que quería que admitiera su participación en la muerte de su padre.

Pero era más que eso, y lo sabía.

¿Una debilidad de carácter? Su padre prácticamente lo había identificado como su asesino.

La noche era tranquila. Algunos de los vaqueros permanecían alrededor del fuego, durmiendo o simplemente tumbados en los sacos de dormir.

De vez en cuando, alguno se acercaba y le preguntaba cómo estaba el jefe.

Callahan, según estaba descubriendo, se había ganado un respeto y una lealtad singulares por parte de sus hombres.

Aun así, mientras su mirada recorría a los hombres del campamento y pensaba en los demás, que estaban de guardia, no podía evitar preguntarse si alguno de ellos querría matar a su jefe. Había oído las preguntas de Luke, sabía que se estaba barajando esa posibilidad.

Le costaba imaginarlo. Estaba empezando a conocer bien a los vaqueros. Eran leales entre ellos y a Callahan. Parecían aspirar a poco más que un sueldo y una buena comida, y sus sueños parecían limitarse al siguiente pueblo, donde esperaban encontrar un vaso de whisky y una mujer fácil.

Solo el escocés no encajaba. Y los sobrinos de Callahan, que probablemente tenían mucho que ganar con la muerte de Gabe.

Iban a heredar un vasto rancho y la riqueza y el poder que lo acompañaban.

Pero Kane Callahan le parecía demasiado apacible e ineficaz como para planear algo más complicado que una partida de póquer.

Luke, sin embargo… bueno, eso era otra historia.

Luke era lo suficientemente inteligente.

Y sin duda parecía enfadado. Aun así, su preocupación por Callahan unas horas antes había parecido bastante genuina; parecía muy preocupado.

Y, al final, Francis no podía convencerse de que Luke fuera capaz de asesinar.

Añadió varios trozos de leña al fuego y observó cómo las sombras bailaban sobre el rostro de Callahan. Era un rostro severo, y rara vez —por no decir nunca— sonreía. Un jefe duro, coincidían todos los peones, pero justo. No pedían más que eso.

Suspirando, Francis se removió dentro de su ropa caliente y polvorienta cuando el escocés regresó de su guardia.

No llevaba sombrero, y su cabello castaño claro le caía sobre la frente, cubriendo parcialmente su rostro bronceado por el sol.

Cuando desmontó y caminó hacia ella, ella notó la elegancia de sus movimientos: la forma en que cabalgaba, la forma en que caminaba, todo en él transmitía gracia, confianza y fuerza.

—¿Cómo está? —preguntó Drew mientras se agachaba a su lado.

Francis le lanzó una rápida mirada.

—Sin cambios.

Él parecía completamente agotado. Ella ansiaba alisar las arrugas de fatiga que se marcaban en sus ojos. Anhelaba ponerse delante de él como Mary Francis Barton y ver en sus ojos la admiración que había visto en otros, no la duda, las preguntas y las sospechas.

La brecha entre ellos se amplió con su siguiente pregunta.

—¿Murphy te dejó sola con él?

Fueran o no una acusación, las palabras la golpearon como un puñetazo. Sus ojos, que a veces parecían dorados, ahora estaban duros.

—Estaba cansado —dijo ella—. Yo… no creo que se encuentre bien.

Sus ojos se clavaron en los de ella.

—Eso te facilita las cosas, ¿no?

—¿Por qué debería?

Sus ojos no se apartaron de los suyos.

—Si Murphy está enfermo, no indagará demasiado en las peculiaridades de su… ¿cómo era esa palabra?… piojo.

Su voz era fría, con un trasfondo de dureza que ella no le había visto antes.

—No —respondió ella.

—¿No qué?

—No me facilita las cosas.

—Vi tu cara cuando trajimos al señor Callahan —insistió—. No estabas precisamente sorprendida.

—¿No lo estaba?

—Y te habías ido del campamento la mañana en que le dispararon.

Ella asintió sin comprometerse.

—¿Adónde fuiste?

—A dar una vuelta.

—¿Hacia el norte?

—Sí.

—¿No viste nada?

—No.

Sus ojos parecían despojarla de capas. Capas de fingimiento, de mentiras, de sentimientos que ni siquiera ella comprendía.

Quería gritarle la verdad. Pero las palabras no salieron. Él nunca la creería.

Durante varios largos minutos, Francis permaneció paralizada, cautiva de su mirada. Entonces, de repente, la tensión se rompió con un gemido procedente del hombre que yacía entre ambos.

Mientras cogía el paño húmedo, lo escurría y le limpiaba la frente a Callahan de nuevo, le lanzó una rápida mirada al escocés y vio que él la observaba como si esperara que hiciera algo terrible. Centró su atención en su paciente.

Callahan se movió de nuevo y pronunció palabras ininteligibles. Francis se inclinó, acercando el oído a su boca. La mayoría eran murmullos entrecortados, pero algunas se distinguían con claridad.

—Lo siento… lo siento mucho…

Luego otra:

—Asesina.